antónio reis / poemas quotidianos

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É na piedade

dizem

que tudo nasce

eu prefiro

o amor

onde ela cabe

e morre

antónio reis

poemas quotidianos

tinta da china

2017

carlos de oliveira / desenho infantil

II

Os camponeses, esses, destinados às sepulturas rasas, aos estratos de mortos sobre mortos, servem-se do pinho, dos adobes (materiais perecíveis), erguem casas na lama, manuseiam utensílios tão rudimentares como a charrua de madeira. Passam sobre a areia e as pegadas somem-se depressa, «mas carregam aos ombros a pedra do meu lar (pensa a criança obscuramente) e a minha lápide futura».

carlos de oliveira

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

ruy belo / nos finais do verão

Quando alguns anos aí por finais de agosto o sol por momentos como que se vela

e eu me sinto talvez sem saber porquê subitamente triste ou não sei indeciso

posso fazer várias coisas, no entanto quase sempre o que faço

é correr completamente todas as persianas de todas as janelas de todas as divisões

                                                                                                                 da casa

meter-me na cama cobrir-me todo até a cabeça com a roupa

e começar a ouvir por exemplo o requiem de mozart. Talvez quase todo o verão

tenha passado por mim quase sem eu dar verdadeiramente por isso

terei descido meia dúzia de vezes à praia terei tomado ao todo um banho

terei visto distraidamente uma tarde a areia cair-me do punho

levemente fechado por entre os dedos para a palma aberta da outra mão

O sol terá aplicado diariamente a sua demão de luz a dois lados da minha casa

mais amarelado pela manhã na parede voltada a leste

mais amarelo torrado na parede do lado ocidental pouco antes de passar

o testemunho à sombra avassaladora da noite

O lugar exacto do pôr do sol ter-se-á desviado insensivelmente no

sentido norte-sul dou por isso exactamente no fim do mês

ao levantar os olhos da máquina de escrever e procurar em vão o sol prestes a pôr-se

no estreito intervalo de duas casas à beira-mar onde antes o via

e além disso a passagem do tempo será também visível por exemplo

na altura da pilha dos jornais acumulados a um canto do quarto

no progressivo desgaste do enorme sabonete que dia a dia utilizei

para lavar distraidamente as mãos as diversas vezes que as lavei

Alguma coisa passou para sempre passou irremediavelmente para sempre

alguma coisa que não será principalmente isso mas será também isso

alguns rostos pousados no verão de linhas suaves como certos sulcos na areia

sim decerto alguns rostos estes dias insistentemente repetidos

mas afinal desconhecidos ficarão para sempre nas dobras do verão

e mais uma vez na vida eu não saberei que fazer acreditem

no que digo não saberei verdadeiramente que fazer

Noutras alturas do ano quando a timidez se apodera de mim

ou não consigo olhar alguém nos olhos ou tratar de um assunto prático

tomo um whisky telefono a alguém leio certo tempo o jornal

Agora nestes finais de agosto quando o sol por momentos como que hesitou

o que fiz foi correr as persianas rodear-me de uma certa escuridão

e deixar correr a fita onde se encontra gravado o requiem de mozart

Os violinos como que procurarão serrar suavemente as vozes cheias e leves

instrumentos de sopro violinos e vozes dispor-se-ão aqui e ali por estratos

à maneira das nuvens no céu de alguns destes dias passados

pela hora do pôr do sol lá para os lados do poente sobre as águas mansas do mar

Sentirei talvez a mão de cotão da escuridão pesar-me no peito

estendido apenas existente devido ao ritmo lento da respiração

e o vento socorrer-se-á de vez em quando da cumplicidade da música

que abranda que como que poisa para garantir que sim

que está ali exactamente rente à moldura da janela e procura

fazer-se pequeno para ver se passa por algum interstício

e assinalar a sua presença no quarto por uma ligeira ondulação das cortinas

por um hálito na minha pele que seja bastante para me alterar o ritmo da

                                                                                                respiração

Sentir-me-ei levemente inquieto tenho dois ou três problemas a resolver

estarei triste indeciso inquieto terá passado para mim de maneira

irremediável e não sei porquê mais sensível um tempo de vida

voltarei a cassete do outro lado piscarei os olhos no escuro

Tenho a sensação de que me protegem três ou quatro pessoas

de que três ou quatro pessoas contra as quais às vezes me revolto me fazem falta

não descerei à praia não quero estes dias voltar a descer à praia

Talvez em meados de setembro se porventura se não alterar muito

o ritmo da minha respiração eu abra de novo as janelas veja o tempo que faz

dê uns passos pequenos na casa e me encaminhe lentamente na direcção do mar

Então sim então estarei só. Que é feito daqueles rostos de verão

daquelas silhuetas ao pôr-do-sol interpostas por vezes entre a luz e o livro que lia

a que profundidade se encontram agora determinados passos

ainda não há muito indubitavelmente impressos na areia do verão

perguntarei na falta de outras pessoas talvez ao mar esse mar que mora

sempre aqui e não vai para longe com o verão. Ficarei à escuta procurarei

distinguir no marulho do mar qualquer esboço de resposta

olharei os contrastes da luz incidindo na superfície do mar

Sei que é em vão que tudo será decerto em vão e que mais uma vez

assisti sem remédio de braços caídos à implacável destruição do verão

Que é feito do verão que é feito dessa pausada estação

onde eu sem saber cavara os alicerces da minha vida que é feito

dos olhos sérios e dignos dessa criança ameaçada pelo fim do verão?

por um tempo que em breve a roubaria ao ruidoso convívio do verão?

Quando eu era pequeno e pressentia que me iam levar para longe do mar

despedia-me uma a uma das árvores das pedras que não mais voltaria a ver

mesmo que no ano seguinte as voltasse a ver dava uns passos a cambalear

pensava que seria isso doer-me a cabeça que nunca me tinha doído

Mas não era por isso não era por sentir há pouco no pulso

o fim acerado do verão que eu estava inquieto triste

ia jurar que não era por nada disso que não tinha nada a ver com isso

Agora sim agora estarei inquieto e triste por saber mais profundamente

do que uma unha cravada na carne que alguma coisa sem remédio acabou

que certos rostos precisamente esses rostos que amiúde o verão

utilizava para ser leve fazer parte das minhas coisas fazer

talvez parte de mim repousam para sempre amortalhados no verão

estarei triste por ver que mais uma vez terei falhado inapelavelmente na vida

Inútil agora fechar as janelas deitar-me voltar a ouvir o requiem de mozart

inútil mesmo estar certo de que fizesse eu o que fizesse

mesmo que o fizesse no devido tempo tudo seria inútil

Abrirei a janela fincarei o queixo no peitoril da janela

farei uma última tentativa para procurar saber onde é que se esconde

o verão onde é afinal o sítio sossegado do verão

Ficarei sem remédio triste à janela do meu quarto

de olhos perdidos no mar perdidos com o verão

ruy belo

toda a terra

todos os poemas III

assírio & alvim

2004

manuel gusmão / b.

aprende a falar – diz

a rosa: escreve de noite

e que o meu múltiplo sol

te guie inúmeros

os caminhos, põe-te numa sala

com a luz apagada

onde chegue acesa

a de uma outra, e

frágil,

ao papel que para ela

voltas. então, falas

das paixões, da pétala

que cai no interior

do coração

e navega na sombra do

sangue,

de assombro em

assombro.

manuel gusmão

dois sóis, a rosa

a arquitectura do mundo

caminho

1990

luís miguel nava / as mãos nos bolsos

As mãos nos bolsos, como se com eles comunicasse o coração, às vezes aparecia por aí.

O nome que lhe tinham posto era, no entanto, demasiado para uma só pessoa. Trazê-lo assim sempre consigo abria-lhe feridas pelo corpo, onde as cortinas se metiam, agitadas pelo vento.

Não serei eu a negar que o raciocínio e a pele se contaminam, costumava-me ele dizer. Ainda hoje a pele ganha terreno ao coração.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002

joaquim manuel magalhães / ancoradouro

Às vezes acordamos felizes. A casa

está sossegada, o quarto

dá para um jardim com as cantarias

caídas e árvores altas e muros de musgo.

O burel das cortinas antepara o céu

opaco sobre prédios urbanos.

O universo, submisso, parece disposto

para proteger; acolhe na manhã

as fachadas com os andares de três janelas,

de duas, de uma apenas; termina

em triângulos difusos na neblina.

O aquecimento irradia dos tubos, a chuva

acaricia os barcos parados, um homem com vara

debruça-se para retirar detritos.

Bandos de pássaros, brandos ventos, tudo pousado.

Abro a blindagem do quarto e ouço

os tijolos, a tinta, as escadas, o corrimão

a sangrar.

joaquim manuel magalhães

sloten

livro de artistas

europalia 91

1991

bernardo soares / entre a vida teórica e a vida prática há um abismo,

Entre a vida teórica e a vida prática há um abismo, sobre o qual alguns, mais individuais, não sociais são ponte.

Manda quem quer, servo de pensamentos dispersos, anónimos, que por tais não são pensamentos.

Deixemos a acção àqueles que pensam pela cabeça alheia, pois que existem só para agir. Recolhamo-nos ao jogo alado, fútil até, das teorias, desiludidos de qualquer possibilidade de podermos agir sobre os outros, de sermos mais na vida que forasteiros.

Desdenhadores de todos os ideais, sobretudo dos que buscam a felicidade na terra para os outros — pois a felicidade não pode ser ideal senão para nós — vivamos separados, como os outros iniciados, os da alma (para além da inteligência), que nada, também, querem ou esperam da vida. Assim o visionista seguirá a par do adepto, entre as minas do templo de Salomão, e por aquele plaino próximo onde, um tempo, o Mestre esteve sepulto.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

inês lourenço / miramar

Acender um cigarro na praia, proteger

o difícil estertor da pequena chama. Anular

o vento na manga do teu casaco. Reter

preso entre os dedos o princípio breve

dessa efémera combustão.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

judite canha fernandes / férias é

perceber que quando o sol se tapa o mar escurece

ter tempo

ver as sombras no tecto, a efervescência das palavras,

as árvores a tentar respirar contra o vento, coitadas

fazer festas aos cucos, namoriscar os pássaros,

ter ideias boas.

fazer testes ao vácuo,

observar a consistência da alegria,

escrever palavras ao acaso.

mergulhar.

processar as dores, a estupefacção com a crueldade e a ganância,

perceber apenas o medo, apenas.

observar calada a tua alegria de flor pelas vitórias inacabadas.

ver filmes a meio do dia com uma manta nas pernas

comer porcarias e chocolates

não sentir culpa nenhuma.

andar.

deixar o mundo andar sem olhar para ele

(ele anda sozinho)

olhar para o que não se vê

não ter raiva do inverno nem da chuva,

saber que a utopia anda às elipses como boa tartaruga.

dar beijos à luta para não esquecer o sabor que ela tem,

dançar.

não usar vendas no cérebro ou no coração,

não dizer “sim, mas…”.

perder-se no meio de um livro para encontrar outro

deixar para amanhã o que se pode fazer hoje.

escrever com as mãos geladas nas esplanadas

não ter medo que as esplanadas voem,

ou de lavar o caderno nas lágrimas.

pensar, escrever cartas, não pensar.

perceber que o vento assobia no pescoço antes de entrar nas

nas orelhas,

que se pode chorar de prazer quando se ri,

qual o tamanho do ecrã na casa.

dizer adeus e ficar dentro das pessoas.

falar com quem se gosta sem ver.

dançar com a música em mute.

deitar-se devagarinho.

férias, meu amor, é bom.

judite canha fernandes

o mais dofícil do capitalismo

é encontrar o sítio onde pôr as bombas

editora urutau

2018

mário-henrique leiria / claridade dada pelo tempo

9

quando ferem alguém

é a mim     só a mim que ferem

é na minha carne

que todos os golpes se encontram

não quero

não posso com este constante sangrar

separem-me dos outros

separem a minha carne

da carne de todos

deixem-me o sangue

a correr

ser só o meu sangue

e nada mais

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

maria gabriela llansol / o raio sobre o lápis

V

a conclusão de que não há abismo, e que a infância não pára de desenvolver-se e

e crescer,

é um novo princípio de realidade, de morte, de velhice:

eu não deixo de viver no mundo interior e exterior das metamorfoses flutuantes;

é já dia, mas a noite que conduz a esperança no pensamento, e sobre si própria,

não acabou.

                Não acabou definitivamente;

                onde estará, protegendo-se da luz, o sapo que brilha?

                Eu tenho a intuição, Aramis, de que os monstros

são as tentativas mais puras do Universo.

“Olha-os, e não os mates.”

maria gabriela llansol

o raio sobre o lápis

livro de artistas

europalia 91

1991

agustina bessa-luís / aforismos

*

Na consciência dessa presença alheia, única e permanente mesmo que seja pelo espaço de um momento breve, está o amor.

*

Ninguém se orgulhe de despertar amor. Ele é um efeito de sombras, de entendimentos com o passado de que nem sequer somos testemunhas.

*

O amor não é uma temperatura, é todo o fundamento duma cultura. É uma forma de impertinência sagrada, um repudiar de todas as crenças que envolvem a destruição desse segredo imenso que é o ser humano.

agustina bessa-luís

aforismos

guimarães editores

1988

daniel faria / estranho é o sono que não te devolve

Estranho é o sono que não te devolve.

Como é estrangeiro o sossego

De quem não espera recado.

Essa sombra como é a alma

De quem já só por dentro se ilumina

E surpreende

E por fora é

Apenas peso de ser tarde. Como é

Amargo não poder guardar-te

Em chão mais próximo do coração.

daniel faria

explicação das árvores e de outros animais

fundação manuel leão

1998