sophia de mello breyner andresen / mais do que tudo, odeio

Mais do que tudo, odeio

Tantas noites em flor de Primavera,

Transbordantes de apelos e de espera,

Mas donde nunca nada veio.

sophia de mello breyner andresen

obra poética

assírio & alvim

2015

wislawa szymborska / álbum

Na minha família ninguém morreu de amor.

Se alguma coisa houve não passou de historieta.

Tísicas de Romeu? Difterias de Julieta?

Alguns envelheceram até ganhar bolor.

Ninguém a definhar por falta de resposta

a uma carta molhada e dolorosa.

Apareceu sempre por fim algum vizinho

com lunetas e uma rosa.

Ninguém a desfalecer no armário de asfixia

de algum marido voltando sem contar.

E os mantos e os folhos e as fitas de apertar

a nenhum impediram de ficar na fotografia.

E nunca no espírito satânico de Bosch!

E nunca pelos quintais de arma em punho!

De bala na cabeça teve a morte outro cunho

e em macas de campanha alguém os trouxe.

De olheiras fundas como após grande folia,

até esta aqui de carrapito extático,

se fez ao largo em grande hemorragia

mas não por ti, ó bailarino, e com viático.

Talvez antes do daguerreótipo, alguém,

mas dos deste álbum, ninguém, que eu verifique.

Tristezas dissipam-se, os dias sucederam-se,

e eles, reconfortados, sumiram-se de gripe.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

albano martins / como se fosses o mar

(6-08-1930 / 6-6-2018)

Antigamente

era assim: bastava

o voo duma ave

para te arrepiar a pele. Agora

os navios cortam

a linha de água e nem

um leve sobressalto

te percorre os rins.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

ana hatherly / o fim

O tempo é um passo

Que em seu próprio espaço

Cabe.

Com ele partimos

E nele regressamos

Cumprindo o indirecto plano

Da reintegração:

É a flecha

Desferida do arco de toda a invenção.

ana hatherly

poesia

1958-1978

moraes editores

1980

josé tolentino mendonça / o tempo

O tempo perfura portas cerradas

biombos, tabiques e lapsos

um rangido de ferrugem velha

a mercadoria imaginária que tenhamos

insectos erram de planta em planta

um feto desdobra as grandes folhas

estranhamente espaçosas

nesta estação

A lua sobe no céu

lavado de fresco pelas últimas trovoadas

josé tolentino mendonça

estação central

assírio & alvim

2012

bernardo soares / declaração de diferença

(para ser inserta no Livro do Desassossego)

As coisas do estado e da cidade não têm mão sobre nós. Nada nos importa que os ministros e os áulicos façam falsa gerência das coisas da nação. Tudo isso se passa lá fora, como a lama nos dias de chuva. Nada temos com isso, que tenha que ver ao mesmo tempo connosco.

Semelhantemente nos não interessam as grandes convulsões, como a guerra e as crises dos países. Enquanto não entram por nossa casa, nada nos importa a que portas batam. Isto, que parece que se apoia num grande desprezo pelos outros, realmente tem apenas por base o nosso apreço céptico por nós próprios.

Não somos bondosos nem caritativos — não porque sejamos o contrário, mas porque não somos nem uma coisa, nem a outra. A bondade é a delicadeza das almas grosseiras. Tem para nós o interesse de um episódio passado em outras almas, e com outras formas de pensar. Observamos, e nem aprovamos, nem deixamos de aprovar. O nosso mister é não ser nada.

Seríamos anarquistas se tivéssemos nascido nas classes que a si próprias chamam desprotegidas, ou em outras quaisquer de onde se possa descer ou subir. Mas, na verdade nós somos, em geral, criaturas nascidas nos interstícios das classes e das divisões sociais — quase sempre naquele espaço decadente entre a aristocracia e a (alta) burguesia, o lugar social dos génios e dos loucos com quem se pode simpatizar.

A acção desorienta-nos, em parte por incompetência física, ainda mais por inapetência moral. Parece-nos imoral agir. Todo o pensamento nos parece degradado pela expressão em palavras, que o tornam coisa dos outros, que o fazem compreensível aos que o compreendem.

A nossa simpatia é grande pelo ocultismo e pelas artes do escondido. Não somos, porém, ocultistas. Falha-nos para isso a vontade inata, e, ainda, a paciência para a educar de modo a tornar-se o perfeito instrumento dos magos e dos magnetizadores. Mas simpatizamos com o ocultismo, sobretudo porque ele soe exprimir-se de modo a que muitos que lêem, e mesmo muitos que julgam compreender, nada compreendem. É soberbamente superior essa atitude misteriosa. É, além disso, fonte copiosa de sensações do mistério e de terror: as larvas do astral, os estranhos entes de corpos diversos que a magia cerimonial evoca nos seus templos, as presenças desencarnadas da matéria deste plano, que pairam em torno aos nossos sentidos fechados, no silêncio físico do som interior — tudo isso nos acaricia com uma mão viscosa, terrível, no desabrigo e na escuridão.

Mas não simpatizamos com os ocultistas na parte em que eles são apóstolos e amadores da humanidade; isso os despe do seu mistério. A única razão para um ocultista funcionar no astral é sob a condição de o fazer por estética superior, e não para o sinistro fim de fazer bem a qualquer pessoa.

Quase sem o sabermos morde-nos uma simpatia ancestral pela magia negra, pelas formas proibidas da ciência transcendente, pelos Senhores do Poder que se venderam à Condenação e à Reencarnação degradada. Os nossos olhos de débeis e de incertos perdem-se, com um cio feminino, na teoria dos graus invertidos, nos ritos inversos, na curva sinistra da hierarquia descendente.

Satan, sem que o queiramos, possui para nós uma sugestão como que de macho para a fêmea. A serpente da Inteligência Material enroscou-se-nos no coração, como no Caduceu simbólico do Deus que comunica — Mercúrio, senhor da Compreensão.

Aqueles de nós que não são pederastas desejariam ter a coragem de o ser. Toda a inapetência para a acção inevitavelmente feminiza. Falhámos a nossa verdadeira profissão de donas de casa e de castelãs sem que fazer por um transvio de sexo na encarnação presente. Embora não acreditemos absolutamente nisto, sabe ao sangue da ironia fazer em nós como se o acreditássemos.

(from above) Tudo isto não é por maldade, mas por debilidade apenas. Adoramos, a sós, o Mal, não por ele ser o Mal, mas porque ele é mais intenso e forte que o Bem, e tudo quanto é intenso e forte atrai os nervos que deviam ser de mulher. Pecca fortiter não pode ser connosco, que não temos força, nem sequer a da inteligência, que é a que temos. Pensa em pecar fortemente — é o mais que para nós pode valer essa indicação aguda. Mas nem mesmo isso às vezes nos é possível: a própria vida interior tem uma realidade que às vezes nos dói por ser uma realidade qualquer. Haver leis para a associação de ideias, como para todas as operações do espírito insulta a nossa indisciplina nativa.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

miguel torga / transe

Coimbra, 30 de Março de 1955

Nem tudo é lei da vida ou lei da morte.

Há limbos onde o homem desconhece

Esse dilema hostil.

É quando ama, ou sonha, ou faz poemas,

E a própria natureza o não domina.

Então, livre e perfeito,

Paira no tempo como o pó suspenso.

Nem do céu, nem da terra, nem sujeito

Ao pesadelo de nenhum consenso.

miguel torga

diário VII

1956

tomas tranströmer / folha de agenda de cabeceira

Uma noite de maio aterrei

num lugar gélido

onde erva e flores eram pardas

mas o aroma exalado de cor verde.

Lá fui seguindo encosta acima

naquela noite daltónica,

enquanto pedras brancas

sinalizavam o caminho para a lua.

Um lapso de tempo

de uns minutos de altura

e cinquenta e oito anos de largura.

Atrás de mim,

para além do brilho difuso da água,

avistava-se a outra costa

e os que ali detinham o poder.

Gente com futuro

em vez  de semblantes

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

herberto helder / narração de um homem em maio

Estou deitado no nome: maio, e sou uma pessoa

que saiu

violenta e violentamente para o campo.

Um homem deitado entre os malmequeres

rotativos do mês através- 

sado pelo movimento.

É a noite aproximada com o livro

dentro. Deitado sobre bocados

de estrelas no pensamento.

Era a casa absorvida na manhã

embatente.

Livro da poesia arrebatada. Poesia

da mulher emparedada no amor

e o homem emparedado na destruição

do amor.

É agora o leitor com a atenção corrupta

sobre o livro.

O livro que arde nos ossos

do leitor afogado no poema arrebatado.

Estou estendido como autor na ligeira

palavra que a noite molha

e os ventos sopram como se sopra

uma brasa.

Um homem que saiu de casa, com toda

a magnífica violência do amor.

É o tempo revelador.

Agora inteligente deste lado,

contra o lado exemplar de maio aglomerado

Espécie de primavera comburente.

A dor total. O livro.

O pensamento do amor. A

experiência.

E a vida ardente do autor.

Deitei-me também no campo

de outras coisas. Com discurso. Com

rigoroso segredo.

Vi o caçador levantar o arco-íris

e atirar, fechada, a morte

ao cabrito primaveril.

E tudo calei como experiência

de um sono inspirado.

Vi a ressurreição, maio

infestado. Ouvi

passar o ciclista da primavera

sobre o ruído da ressurreição.

Conheci a existência do roubador, o ciclista

que penetra no exemplo da fábula.

Estou deitado em meio campo

de uma espécie de despedida.

Meio campo de maio, e outro meio

de pessoalíssima vida.

São coisas que já não estão mais

do que na maturidade da idade.

Fiz comércio. Indústria. Dor.

A garganta lavrada pelo canto.

Ia a bicicleta com o seu poeta que punha a mão

no poema da bicicleta.

E iam todos — poema, bicicleta, poeta e mão —

por sobre o coração da terra e a ressurreição

da primavera. Ganhei

a minha idade concluída.

Cacei. Ou plantei. Ou cortei.

A vida vida.

Havia o movimento com a sua bicicleta

e a canção com o seu poeta.

A vida merecida.

Vejo ervas movimentadas e estreias paradas.

E a consumação das coisas universais.

Geram-se de novo as coisas

universais. A pureza.

A natureza da pureza.

A própria natureza das coisas universais.

Da dor sei o amor.

O amor do ardor. Sei mais

do que posso saber da matéria do amor.

Fico deitado no campo revolucionário:

a paciente brutalidade da primavera

é como a brutalidade

delicada da paixão.

O violentamente demorado amor,

e a sua ressurreição.

Já estivera deitado ao lado das mulheres.

Elas paravam completamente

como caçadores ou bichos fascinados.

Não tinham pensamento nem idade.

Era a força do corpo. O movimento.

Estou neste lado desse lado

do corpo. Sei o poema

do conhecimento informulado.

Respira monotonamente uma estrela

entre os ossos.

Estrela levemente destruída.

Roída pelo louco rato lírico

da idade. Estou no pensamento.

Parado no movimento de uma vida.

Mexo a boca, mexo os dedos, mexo

a ideia da experiência.

Não mexo no arrependimento.

Pois o corpo é interno e eterno

do seu corpo.

Não tenho inocência, mas o dom

de toda uma inocência.

E lentidão ou harmonia.

Poesia sem perdão ou esquecimento.

Idade de poesia.

1953-60

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

gil t. sousa / instantes solares

manhãs inteiras

atados com cordas de luz

ao soneto solar

que inundava as pedras

os anjos à espera

de soltarem a voz

asas pacientes

tecendo nuvem a nuvem

castelos de céu

para onde, perfeita,

se ia amurar  

a solidão

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

eugénio de andrade / arte de navegar

Vê como o verão

subitamente

se faz água no teu peito,

e a noite se faz barco,

e minha mão marinheiro.

eugénio de andrade

obscuro domínio

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

konstandinos kavafis / prece

Nos seus fundos tomou um marinheiro o mar. –

Sua mãe vai e acende, por ignorar,

diante da Virgem uma alta vela

que volte depressa e faça bom tempo apela –

e não pára de escutar se o vento esmorece.

Porém enquanto ela reza e faz uma prece,

aquele ícone ouve, sério e triste,

que seu filho ao qual espera já não existe.

konstandinos kavafis

os poemas

adenda, 1.ª  (1897-1904)

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

2005

fernando pessoa / corpos

O meu corpo é o abismo entre eu e eu.

Se tudo é um sonho sob o sonho aberto

Do céu irreal, sonhar-te é possuir-te,

E possuir-te é sonhar-te de mais perto

As almas sempre separadas,

Os corpos são o sonho de uma ponte

Sobre um abismo que nem margens tem

Eu porque me conheço, me separo

De mim, e penso, e o pensamento é avaro

A hora passa. Mas meu sonho é meu.

s.d.

fernando pessoa

pessoa inédito

livros horizonte

1993