antónio ramos rosa / no silêncio da terra

No silêncio da terra. Onde ser é estar.

A sombra se inclina.

Habito dentro da grande pedra de água e sol.

Respiro sem o saber, respiro a terra.

Um intervalo de suavidade ardente e longa.

Sem adormecer no sono verde.

Afundo-me, sereno,

flor ou folha sobre folha abrindo-se,

respirando-me, flectindo-me

no interior aberto.

Não sei se principio.

Um rosto se desfaz, um sabor ao fundo

da água ou da terra,

o fogo único consumindo em ar.

Eis o lugar em que o centro se abre

ou a lisa permanência clara,

abandono igual ao puro ombro

em que nada se diz

e no silêncio se une a boca ao espaço.

Pedra harmoniosa

do abrigo simples,

lúcido, unido, silencioso umbigo

do ar.

Aí

o teu corpo

renasce

à flor da terra.

Tudo principia.

antónio ramos rosa

vagabundagem na poesia de antónio ramos rosa

seguido de uma antologia

casimiro de brito

quasi

2001

rainer maria rilke / elegias de duíno

a segunda elegia

Todo o anjo é terrível. E todavia, ai de mim,

a vós cantei, ó aves quase mortais da alma,

sabendo como sois. Onde param os dias de Tobias,

quando lá estava um dos mais radiosos, à porta simples da casa,

meio disfarçado para a virgem e já não mais aterrador;

(jovem para o jovem, ao mirar curioso para fora).

Desse o arcanjo agora, o perigoso, de detrás das estrelas,

um só passo a descer delas para cá: de tão forte sobressalto

se nos destruiria o próprio coração. Quem sois vós?

(…)

(excerto)

rainer maria rilke

elegias de duíno e os sonetos a orfeu

trad. de vasco graça moura

quetzal

2017

natércia freire / não

Não formar nenhuma ideia

Do que somos ou seremos

Mas entre as vozes que fogem

Precisar o que dizemos.

Dormir sonos ante-céus

Abismos que são infernos.

Dormir em paz. Dormir paz,

Enfim a nota segura.

Lembrar pessoas e dias

Que penetraram no espaço

De eventos primaveris.

E dar a mão aos espectros

Beijá-los lendas, perfis.

Amar a sombra, a penumbra

Correr janelas e véus.

Saber que nada é verdade.

Dizer amor ao deserto

Abraçar quem nos ignora

Dormir com quem não nos vê

Mas precisar do calor

De quem nunca nos encontra.

natércia freire

os intrusos

1971

florbela espanca / tarde de mais...

Quando chegaste enfim, para te ver

Abriu-se a noite em mágico luar;

E para o som de teus passos conhecer

Pôs-se o silêncio, em volta, a escutar...

Chegaste, enfim! Milagre de endoidar!

Viu-se nessa hora o que não pode ser:

Em plena noite, a noite iluminar

E as pedras do caminho florescer!

Beijando a areia de oiro dos desertos

Procurara-te em vão! Braços abertos,

Pés nus, olhos a rir, a boca em flor!

E há cem anos que eu fui nova e linda!...

E a minha boca morta grita ainda:

Por que chegaste tarde, Ó meu Amor?!...

florbela espanca

sonetos

livraria bertrand

1981

yvette centeno / relato

Da paisagem da sombra

não te direi mais nada.

Percorre-se.

Em cada canto

um abismo.

E entre o pasmo

e o riso

caem pessoas

mortas.

yvette centeno

a oriente

edit. presença

1998

sylvia plath / balões

Desde o Natal que eles têm vivido connosco,

Simples

E transparentes,

Ovais animais com alma,

Movendo-se e roçando-se nas sedosas

E etéreas correntes de ar

A guinarem e a rebentarem

Quando atacados, depois fugindo a toda a pressa para uma calma

   ainda tremente.

Serviola amarela, chúmbea azul –

Tais são as estranhas luas com que vivemos,

Não com mobília fúnebre!

Tapetes de corda, paredes brancas

E estes viajantes

Globos de ar fino, vermelhos, verdes,

A encantar

O coração como desejos ou os livres

Pavões que abençoam

O chão antigo com uma das suas penas

Embutida no fundo de eças de metal luzente.

O teu irmão

Mais pequeno faz

O balão dele guinchar como um gato.

Parece estar a ver

Através dele um divertido mundo cor-de-rosa que talvez possa

  comer,

Morde,

Depois senta-se

De novo, pote gordo

A admirar um mundo transparente como a água.

Um resto de vermelho

Esfarrapado na sua mão pequena.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

wislawa szymborska / a curta vida dos nossos ascendentes

Poucos chegaram aos trinta anos.

A velhice era privilégio das pedras e das árvores.

A infância durava a das crias dos lobos.

Havia que ser rápido, acompanhar a vida,

antes que se ponha o sol,

antes que a primeira neve caia.

Geradoras de filhos aos treze anos,

aos quatro assaltantes de ninhos nos juncais,

aos vinte dirigindo a montaria,

ainda há pouco mal estavam, agora já não estão.

As pontas do infinito depressa se alongavam.

As bruxas ruminavam os anátemas

ainda com toda a primeira dentição da mocidade.

À vista de seu pai o filho amadurava,

ao baço olhar do avô brotava o neto.

E por fim nem sequer os anos eles contavam.

Contavam tachos, redes, barracas e machados.

Tão benévolo o tempo para qualquer estrela

e estendia-lhes uma mão quase vazia

para logo a retirar como se achasse pena.

Um passo mais, mais dois ainda,

ao longo de um rio tremeluzente,

que das trevas escorre e as trevas volta.

Não havia nem um momento a perder,

perguntas a adiar, revelações tardias,

se não fora tudo experimentado previamente.

A sensatez não podia esperar pelos cabelos brancos;

havia que ver claro antes de a claridade vir,

ouvir a grande voz antes que o som se propagasse.

O bem e o mal –

pouco sabiam sobre eles e, porém, tudo:

quando triunfa o mal, o bem esconde-se;

quando o bem aparece, fica o mal de atalaia.

Um e outro impossíveis de vencer

ou de afastar para uma distância sem regresso.

Eis porque, se alegria – com angústia misturada,

se desespero – nunca sem esperança muda.

A vida, embora também longa, é sempre curta.

Curta de mais para dizer mais do que isto.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

luiza neto jorge / pelo corpo

infinita invenção

de pétala a escaldar

desprende o falo

a palavra sublinhada

que é ele a avançar-me

pelo corpo

a porta giratória

que me troca

pelo homem e, a este,

o fértil trajo

que lhe cria mais seios

pelo corpo

luiza  neto jorge

o amor e o ócio

poesia

assírio & alvim

1993

vasco graça moura / a escola de frankfurt

IX

e uma tarde tu

falaste-me da sombra,

da solidez do reino

de árvores imponderáveis.

mostrei-te a luz das praças

e das arcadas, viste

que a sombra era um reduto

só de acompanhamentos.

e viste o sol, o seu

benéfico poder, as tuas

narinas estremeceram

como se de um perfume

de archotes aromáticos:

as árvores ardiam.

vasco da graça moura

a escola de frankfurt

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

fernando pessoa / a esperança como um fósforo inda aceso,

A esperança como um fósforo inda aceso,

Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.

A falha social do meu destino

Reconheci, como um mendigo preso.

Cada dia me traz com que esperar

O que dia nenhum poderá dar.

Cada dia me cansa da esperança...

Mas viver é esperar e se cansar.

O prometido nunca será dado

Porque no prometer cumpriu-se o fado.

O que se espera, se a esperança é gosto,

Gastou-se no esperá-lo, e está acabado.

Quanta acha vingança contra o fado

Nem deu o verso que a dissesse, e o dado

Rolou da mesa abaixo, oculta a carta,

Nem o buscou o jogador cansado.

22-11-1928

fernando pessoa

poesias inéditas (1919-1930)

ática

1956

fernando echevarría / o horizonte aproxima

O horizonte aproxima

um lugar de pensamento

que a neve traz. Se resigna

à espessura de silêncio

que assenta. Anula a energia

com que desertou o vento.

A luz reconhece-se íntima.

Não abate o candeeiro,

é a neve que a liga

àquele conhecimento

que se recolhe em mobília

adormecendo por dentro.

Agora, a noite confirma

o sono a descer. O vento

tem a neve toda em cima.

Só os lobos estão abertos.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

ana hatherly / 463 tisanas

395

Há uma sensação de infidelidade na comunicação. Essa verificação faz com que o criador esteja sempre insatisfeito, dominado pelo desejo de fazer cada vez melhor, porque há um fracasso imanente em toda a criação. Essa verificação pode levar a uma tentativa interminável ou ao isolamento pelo silêncio. Mas para o criador o isolamento é a sua oficina.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

toni montesinos gilbert / room 1623

Os meus mortos e eu pensamos,

nesta insónia chuvosa de Nova Iorque,

na vida efémera, no azar que é respirar

aqui ou em qualquer outro sítio.

Os meus mortos e eu

vemos de um décimo sexto andar

a madrugada acesa

por algumas luzes no edifício em frente,

e ouvimos as sirenes dos automóveis ao longe:

polícias ou ambulâncias que levam a vivos ou a mortos

de um lado para outro, enquanto a cidade dorme.

Os meus mortos e eu não temos saudades uns dos outros

neste silêncio inventado da memória,

gaveta para as cartas nunca enviadas

e que se reescrevem pelo amor de sentir a ausência

cada dia de forma diferente, para que não acabe por apodrecer.

Os meus  mortos e eu pensamos recluir-nos no passado

apenas para não ficarmos sozinhos.

toni montesinos gilbert

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000