alberto caeiro / pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares

XXXIII

Pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares.

Parecem ter medo da polícia...

Mas tão boas que florescem do mesmo modo

E têm o mesmo sorriso antigo

Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem

Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente

Para ver se elas falavam...

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

herberto helder / fonte

III

Ó mãe violada pela noite, deposta, disposta

agora entre águas e silêncios.

Nada te acorda – nem as folhas dos ulmos,

nem os rios, nem os girassóis,

nem a paisagem arrebatada e casta.

– Espero do tempo novo todos os milagres,

menos tu.

Somente  corres no meu sangue memoriado

e sobes, carne das palavras outra vez,

todas as vezes, imperecíveis e virgens.

– Do tempo jovem espero o vinho e o pólen,

outras mãos mais puras

e mais sagazes,

e outro sexo, outra voz, outro gosto, outra virtude

inteligente.

– Espero cobrir-te novamente de júbilo, ó corola

imarcescível do canto.

Mas tu estarás mais branca com a boca selada

pelas lisas pedras.

E sei que terei o amor e o pão e a água

e o sangue e as palavras e os frutos.

Mas tu, ó rosa fria,

ó odre das vinhas antigas e limpas?

Do tempo novo espero

o sinal ardente e incorrupto,

mas levo os dedos ao teu nome prolongado,

ó cerrada mãe,

levo os dedos vazios –

e só a tua morte cresce por eles totalmente.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

antónio franco alexandre / duende

3.

Fica dentro de mim, como se fosse

eterno o movimento do teu corpo,

e na carne rasgada ainda pudesse

a noite escura iluminar-te o rosto.

No teu suor é que adivinho o rastro

das palavras de amor que não disseste,

e no teu dorso nu escrevo o verso

em pura solidão acontecido.

Transformo-me nas coisas que tocaste,

crescem-me seios com que te alimente

o coração demente e mal fingido;

depois serei a forma que deixaste

gravada a lume com sabor a cio

na carícia de um gesto fingido.

antónio franco alexandre

duende

assírio & alvim

2002

josé tolentino mendonça / o grito

Dos dias, sim, mas das noites

quem pergunta pelo nome

essas flores selvagens

(seriam flores?)

trazidas  pelo teu assobio

A beleza nunca é clara

o modo em que se aproxima

Somos com certas coisas

um mundo ainda terrível

incapaz de explicações

sem nenhuma das certezas

mesmo aquelas, ínfimas, que sustentam

uma palavra, um olhar ou um grito

Só resta a maneira

mais pura:

de igual para igual

tão desconhecidos

josé tolentino mendonça

de igual para igual

assírio & alvim

2001

konstandinos kavafis / muros

Sem circunspecção, sem mágoa, sem pejo

grandes e altos em redor de mim construíram muros.

E fico e desespero agora no que vejo.

Não penso noutra coisa: na minha mente esta sina rasga furos;

porque tantas coisas havia a fazer lá fora por ti.

Quando construíram os muros como é que não reparei, ah.

Mas nunca o estrondo de pedreiros ou som ouvi.

Imperceptivelmente cerraram-me do mundo que está lá.

konstandinos kavafis

poemas e prosas

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

1994

edna st. vincent millay / para um jovem poeta

O tempo não consegue separar a asa de uma ave da ave.

Ave e asa, em completa junção,

Descem, e uma só pena são.

Nada que no ar se sustente,

Nem a cotovia, nem tu igualmente.

Morre como morre a outra gente.

edna st. vincent millay

antologia de poesia anglo-americana

de chaucer a dylan thomas

trad. antónio simões

campo das letras

2002

jorge de sousa braga / poema de amor

Esta noite sonhei oferecer-te o anel de Saturno

e quase ia morrendo com o receio de que não

                    te coubesse no dedo.

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

bernardo soares / a história nega as coisas certas

A história nega as coisas certas. Há períodos de ordem em que tudo é vil e períodos de desordem em que tudo é alto. As decadências são férteis em virilidade mental; as épocas de força em fraqueza do espírito. Tudo se mistura e se cruza, e não há verdade senão no supô-la.

Tantos nobres ideais caídos entre o estrume, tantas ânsias verdadeiras extraviadas entre o enxurro!

Para mim são iguais, deuses ou homens, na confusão prolixa do destino incerto. Desfilam-me, neste quarto andar incógnito, em sucessões de sonhos, e não são mais para mim do que foram para os que acreditaram neles. Manipansos dos negros de olhos incertos e espantados, deuses-bichos dos selvagens de sertões emaranhados, símbolos figurados de egípcios, claras divindades gregas, hirtos deuses romanos, Mitra senhor do Sol e da emoção, Jesus senhor da consequência e da caridade, critérios vários do mesmo Cristo, santos novos deuses das novas vilas, todos desfilam, todos, na marcha fúnebre (romaria ou enterro) do erro e da ilusão. Marcham todos, e atrás deles marcham, sombras vazias, os sonhos que, por serem sombras no chão, os piores sonhadores julgam que estão assentes sobre a terra — pobres conceitos sem alma nem figura, Liberdade, Humanidade, Felicidade, o Futuro Melhor, a Ciência Social, e arrastam-se na solidão da treva como folhas movidas um pouco para a frente por uma cauda de manto régio que houvesse sido roubado por mendigos.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

al berto / trabalhos do olhar

I

escrevo-te a sentir tudo isto

e num instante de maior lucidez poderia ser o rio

as cabras escondendo o delicado tilintar dos guizos nos sais de prata da

fotografia

poderia erguer-me como o castanheiro dos contos sussurrados junto ao

fogo

e deambular trémulo com as aves

ou acompanhar a sulfúrica borboleta revelando-se na saliva dos lábios

poderia imitar aquele pastor

ou confundir-me com o sonho de cidade que a pouco e pouco morde a

sua imobilidade

habito neste país de água por engano

são-me necessárias imagens radiografias de ossos

rostos desfocados

mãos sobre corpos impressos no papel e nos espelhos

repara

nada mais possuo

a não ser este recado que hoje segue manchado de finos bagos de romã

repara

como o coração de papel amareleceu no esquecimento de te amar

al berto

trabalhos do olhar

1979/82

henrique guimarães / valentino

Furtei a Deus um mistério

Para que nele ardesse o Outono - teu beijo!

Dancei, cobri-te de sangue

E acendi fogueiras para veres as cidades à noite.

Derrubei a flor na pólvora - sedutora

monstruosa de mãos púrpuras

que ao tempo errado almejou fim.

Minha história, dobra-se nua ao instinto

Zoa de imagens sabotadas e tempestuosas

Respira para que em ti o abraço seja quente

e relutante como o punho dos mares.

Por isso, eu sei

que meu espírito, um dia

Herdará da fome

uma estação do

Inferno.

henrique guimarães

josé gomes ferreira / debaixo deste sol, outro sol coincidente…

                           (Depois de reler Teixeira de Pascoaes.)

Debaixo deste sol, outro sol coincidente…

Por dentro das pedras, outras pedras de bruma…

Feliz gente!

Com duas realidades

– e eu sem ter nenhuma.

josé gomes ferreira

eléctrico 1943-1944-1945

poesia III

portugália

1971

vítor nogueira / mestre

Eis o segredo da arte: olhar constantemente

a calçada, nunca abandonar o martelo

nem a pedra que nos vem parar à mão.

Há que perder o medo e dar-lhe o golpe

certeiro. Ninguém quer saber quem somos,

só do que somos capazes.

Tudo isto é, porém, contrário à vida.

Os ciclos temáticos podem durar

dois, três anos? Duas, três décadas?

Será possível continuar a fazer eternamente

o mesmo? Como é que alguém, uma cidade,

pode ser tão claramente sádico?

Mestre-calceteiro, com o devido respeito,

não temos opinião. É mais seguro

nestes casos. Inferiores em número e armas,

o nosso olhar está na calçada, cegos

a tudo o mais que se mova.

vítor nogueira

telhados de vidro

nr. 12 maio

averno

2009

james merrill / uma dedicatória

Hans, há momentos em que todo o espírito

Se transforma num par de olhos transbordantes, ou lábios

Abrindo-se para beber da funda nascente de uma morte

Cuja frescura ainda não precisam de entender.

São estes os momentos, se os há, em que um anjo entra

No espírito, como reis nas vestes

De um pobre cabreiro, para os seus actos de caridade.

Há momentos em que a fala é apenas uma boca colada

Revê e humildemente na mão do anjo.

james merrill

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

2001