dick davis / subida

Entra na claridade que tu amas –

O ar ténue das alturas sobre as nuvens

Que dispersam ao vento do inverno,

Assim dealba um entendimento, se extingue

Uma ilusão amada

                                para que vejas

O mundo com olhos desimpedidos.

Aqui, no cimo, a teus pés,

Estende-se o lago que foi vulcão,

O sombrio Avernus do eu.

dick davis

trinta e dois poemas

trad. joaquim manuel magalhães

as escadas não têm degraus – 2

livros cotovia

1990

josé carlos ary dos santos / o futuro

Isto vai meus amigos isto vai

um passo atrás são sempre dois em frente

e um povo verdadeiro não se trai

não quer gente mais gente que outra gente

Isto vai meus amigos isto vai

o que é preciso é ter sempre presente

que o presente é um tempo que se vai

e o futuro é o tempo resistente

Depois da tempestade há a bonança

que é verde como a cor que tem a esperança

quando a água de Abril sobre nós cai.

O que é preciso é termos confiança

se fizermos de maio a nossa lança

isto vai meus amigos isto vai.

ary dos santos

vinte anos de poesia

o sangue das palavras 1979

círculo de leitores

1983

antónio franco alexandre / estas algumas horas

1

recordaremos estas algumas horas, o seu intacto

celofane. dentro

com inquietação nos apercebemos da sapatilha azul,

e as figuras cromadas da simetria: um tigre

a dilacerara, não fôra o estridente apito

dos parafusos. "foolish things". quantas horas

escolhendo os fósforos, a marca

secreta das conservas, e estas imagens

igualmente fúteis. eis como

um osso curva

           o teu choro no meio das gruas,

os longos alicates, e em cima da mesa

a luz era clara, eis a marca, o teu

           uivo.

2

o mais ligeiro é o gnomo que pinta acessos

de ironia no tapume. algumas estas horas

o visitaremos, abrindo

          rapidamente a caixa onde o sabão

nos esteve atraiçoando.

e ainda as impressões digitais espalhadas na mesa

não teriam permitido reconhecê-lo; tanto

o pavor nos inclina os ramos mais altos,

perturbando a passagem dos navios.

3

algumas estas horas os resultados surgem

a meio da mesa, breves pastilhas brancas

que envenenam os teus

                            carinhosos insectos.

foi então que o amei? estes ligeiros

aeroplanos,

                   as naus,

                                o azul hipopótimo,

estas coisas incolores abrem ouvidos

na arrogância dos sinos.

e estes lugares sem água, quem dentro

da silenciosa sinagoga

                 deixaria de escutá-los?

4

longas estas algumas horas telescópicas quando

a limonada empalidece nos vastos balcões abertos

sobre a nossa impaciência. seguramos

com alguma razão os telefones

intactos da areia,

derramando no tapete estridentes migalhas.

de petrópolis, alguma esta hora nos trará

o celofane branco,

                             a gelatina,

                                             o sopro.

deitaremos o corpo nas esquinas cromadas, respirando

a desolação dos laços, os estreitos

canais do ciclone. ou será

que me iludiu o seu abismo?

estas garrafas de celulóide e lágrimas, quem

nos virá dar em troca os desejados

pesadelos? algumas estas horas

estamos sentados no azebre com uma torquez

em cada mão, e os telefones luminosos.

os nossos filhos crescem

com barbatanas, olhos verdes, sensações de imortalidade:

será possível entendê-los? ou foi excessivo

o consumo dos aromas, das vistas sobre o lume,

das esplanadas quentes ao lado do mar?

                                                               quem

de tão cerca, nos visitará nas estas

algumas horas de sofrimento ter-mi-nal? e os

cromos implacáveis, a colecção de passaportes?

o daguerreótipo das miniaturas?

algumas horas estas alongam-se nos passeios

e nos muros, ouvindo ao telefone

o consolo de muitas aves.

"não! não é possível! veja: esta

limonada transparente, dir-se-ia de água!"

5

a conclusão parece próxima, mas

poderá o gnomo recusá-la? estas questões

sujam indevidamente as douradas vidraças

do envelhecer. como evitar

o que recordaremos, estas algumas horas?

and yet

            these foolish things

                                         remind me of you

tu que pousas os meus olhos e as minhas mág

oas

e estes embrulhos transparentes, de ligeiras

asas na sapatilha azul.

ó que estas algumas horas sentadas no choro

não quebrem a aniurada das amáveis

chávenas!

assim as recordaremos, e o celofane amarrotado.

antónio franco alexandre

os objectos principais

centelha

1979

ana luísa amaral / a cerimónia

  

Sagrei-os, aos meus filhos.

Fiz o que era esperado de mim,

mas a minha lembrança era do avesso,

para o futuro,

e estava toda nas rosas

que o tempo haveria de trazer,

em forma das guerras do meu país.

Dessas guerras me lembro,

mas nunca cheguei a ver a guerra

que a ambição e os sonhos lhes doaram.

Sagrei-os na minha mente,

antecipando o gesto de outra

que teria o meu nome.

Nesse dia, de manhã cedo,

era ainda escuro, e no quarto,

mesmo descerradas as cortinas,

quase não entrava a luz.

As aias ajudaram-me a vestir, e eu,

como sempre acontecia depois de acordar

e enquanto não chegavam as horas do dever,

lembrei-me do meu pai, do meu país,

dos seus campos muito verdes atravessados

por rebanhos, da chuva do meu país,

tão contínua como as minhas saudades.

Quando acabei as recordações

e o choro de silêncio,

chamei-os na minha mente.

A todos ofereci prendas.

Ao primeiro dei um ceptro

enfeitado de papel e de palavras,

ao segundo, uma espada

de aço brilhante,

ao terceiro, o gosto pelo mundo,

e ao último contei-lhe o caminho de

água verde e espuma alta

por onde eu tinha chegado;

mostrei-lhe o mar,

ao longo das muitas tardes

em que eu própria sonhava

com as margens que havia deixado

para trás.

Se pudesse sentar-me novamente

junto àquela janela,

a espada brilhante que dei a esse meu segundo filho

tê-la-ia transformado em arado,

ou em pequena lamparina,

porque, ao dar-lhe a espada,

dei-lhe também o resto de matar e de morrer.

Antes lhe tivesse dito vezes sem conta como é belo o mundo

e poder falar dentro dele.

Ou antes lhe tivesse mostrado só o mar,

como fiz com esse filho

junto de quem me cansava

das saudades da minha terra.

Uma prenda, porém, me é boa na memória:

a do papel e das palavras. Dispensaria o ceptro,

mas era ele que segurava palavras e papel.

Dessa prenda não me arrependo,

e quase me regozijo um pouco

por aquilo que fiz nessa manhã fria e escura

em que os chamei aos quatro

para junto da minha mente

e do meu coração.

Mas o que fizeram de mim,

naquele dia há tantos anos, quando, quase menina,

me ajudaram a subir para o bote

e depois para o navio

que me haveria de levar a uma terra que eu não conhecia,

a uma língua que não era a minha língua?

Onde ficaram as minhas tardes molhadas de chuva?

E a memória que de mim ficou,

porque não fala ela dos meus campos verdes

e das sombras dos rebanhos que os atravessavam?

Porque me nega essa memória

as rosas que, em futuro,

e ditas como guerra,

haveriam de dizimar tanta da minha gente?

Por que outra noite trocaram

o meu escuro?

ana luísa amaral

vozes

dom quixote

2011

josé gomes ferreira / poema

(O Eugénio de Andrade espera-me num Café.

Atravesso as ruas do Porto – a cidade onde

nasci – com os punhos cerrados de dor.)

Não nasci por acaso nestas pedras

mas para aprender dureza,

lume excedido,

coragem de mãos lúcidas.

Aqui no avesso da construção dos tempos

a palavra liberdade

é menos secreta.

Anda nos olhos da rua

pega lanças aos gestos,

tira punhais das lágrimas,

conclui as manhãs.

E  principalmente

não cheira a museu azedo

ou musgo embalado

pela chuva da boca dos mortos.

Começa nos cabelos das crianças

para me sentir mais nascido nestas pedras.

Porto

 – cidade de luz de granito.

Tristeza de luz viril

com punhos de grito.

josé gomes ferreira

daqui houve nome portugal

antologia de verso e prosa sobre o porto

organizada e prefaciada por eugénio de andrade

editorial inova

1968

josé de almada negreiros / ode a fernando pessoa

Tu que tiveste o sonho de ser a voz de Portugal

tu foste de verdade a voz de Portugal

e não foste tu!

Foste de verdade, não de feito, a voz de Portugal.

De verdade, e de feito só não foste tu.

A Portugal, a voz vem-lhe sempre depois da idade

e tu quiseste acertar-lhe a voz com a idade

e aqui erraste tu,

não a tua voz de Portugal

não a idade que já era de hoje.

Tu foste apenas o teu sonho de ser a voz de Portugal

o teu sonho de ti

o teu sonho dos portugueses

só sonhado por ti.

Tu sonhaste a continuação do sonho português

somados todos os séculos de Portugal

somados todos os vários sonhos portugueses

tu sonhaste a decifração final

do sonho de Portugal

e a vida que desperta depois do sonho

a vida que o sonho predisse.

Tu tiveste o sonho de ser a voz de Portugal

tu foste de verdade a voz de Portugal

e não foste tu!

Tu ficaste para depois

E Portugal também.

Tu levaste empunhada no teu sonho

a bandeira de Portugal

vertical

sem pender para nenhum lado

o que não é dado pra portugueses.

Ninguém viu em ti, Fernando,

senão a pessoa que leva uma bandeira

e sem a justificação de ter havido festa.

Nesta nossa querida terra onde ninguém a ninguém admira

e todos a determinados idolatram.

Foi substituído Portugal pelo nacionalismo

que é maneira de acabar com partidos

e de ficar talvez o partido de Portugal

mas não ainda talvez Portugal!

Portugal fica para depois

e os portugueses também

como tu.

josé de almada negreiros 

italo calvino / já não há cidades de província

Escusado será dizer que já não há cidades de província e que talvez até nunca tenha havido: todos os lugares comunicam instantaneamente, só se tem uma sensação de isolamento durante o trajecto de um lugar para outro, isto é quando não se está em lugar nenhum. Eu, justamente, encontro-me aqui sem ter um aqui nem um algures, reconhecível como um estranho pelos não estranhos pelo menos como os não estranhos são por mim reconhecidos e invejados. Sim, invejados. Observo de fora a vida de uma noite numa pequena cidade qualquer, e percebo que fui posto fora de todas as noites quaisquer durante sabe-se lá quanto tempo, e penso em milhares de cidades como esta, em centenas de milhares de locais iluminados onde a esta hora as pessoas deixam que tombe o escuro da noite, e não lhes passa pela cabeça nenhum dos pensamentos que tenho eu, se calhar têm outros que não são de maneira nenhuma invejáveis, mas neste momento estaria pronto a fazer a troca com qualquer uma delas.

italo calvino

se numa noite de inverno um viajante

trad. josé colaço barreiros

publico

2002

mário avelar / promenade-outono (jasper johns)

Às vezes sento-me na

sala a ouvir Coltrane

in a sentimental mood…

Procuro então o teu

olhar, o teu olhar d´águia,

suspenso algures na

azáfama das vindimas,

suspenso algures num

ponto além da azáfama

das vindimas… ponto sem

regresso neste lugar.

Would you know my name

if I saw you in heaven?

Onde as veredas do

céu estão repletas de

anjos… onde, agitando

e gesticulando, tu

serás por certo um deles?

mário avelar

poezz

almedina

2004

isidore ducasse conde de lautréamont / cantos de maldoror

Andava em busca de uma alma semelhante à minha. E não podia encontrá-la. Procurava por todos os recantos da terra: era inútil a minha perseverança. E, no entanto, não podia continuar só. Precisava de alguém que aprovasse o meu carácter; precisava de alguém que tivesse as mesmas ideias que eu. Era de manhã; o sol ergueu-se no horizonte em toda a sua magnificência, e eis que diante dos meus olhos se ergue também um jovem cuja presença gerava flores quando passava. Aproximou-se de mim estendendo-me a mão: “Vim a ti, a ti que me procuras. Bendigamos este dia feliz.” Mas eu respondi-lhe: “ Vai-te; eu não te chamei; não preciso da tua amizade…” Era de tarde; a noite começava a estender o negrume do seu véu sobre a natureza. Uma bela mulher, que eu mal distinguia, estendia igualmente em meu redor a sua influência encantatória, e olhava-me compassiva; porém, não ousava falar-me. Eu disse: “Aproxima-te de mim, para que distinga com nitidez os traços do teu rosto, porque a luz das estrelas não basta para os iluminar a esta distância.” Então, com passos modestos e de olhos baixos, ela pisou a relva do chão dirigindo-se para o meu lado. Disse-lhe logo que a vi “Vejo que a bondade e a justiça fizeram morada no teu coração: não poderíamos viver juntos. Agora admiras a minha beleza, que já transtornou a muitas; mas, mais tarde ou mais cedo, havias de arrepender-te de me teres consagrado o teu amor; porque não conheces a minha alma. Não que te seja alguma vez infiel: àquela que a mim se entrega com tanto abandono e confiança, com tanta confiança e abandono, a ela me entrego; mas convence-te disto, e nunca mais o esqueças: os lobos e os cordeiros não se olham com doces olhos.”

(canto II, excerto)

isidore ducasse

conde de lautréamont

cantos de maldoror

trad. pedro tamen

fenda

1988

sylvia plath / a invernar

É fácil este tempo, não há nada para fazer.

Pus a andar a centrifugadora da parteira,

Tenho o meu mel,

Seis jarros dele,

Seus olhos de gato na adega,

A invernar na escuridão sem janela

No coração da casa

Junto à compota rançosa do último inquilino

E de garrafas de brilhos vazios –

Gin do Senhor D. Fulano.

Este é o quarto onde nunca estive.

Este é o quarto onde nunca pude respirar.

O escuro enfeixou-se lá como um morcego,

Sem outra luz

Que a da tocha e seu desmaiado

Amarelo-chinês sobre objectos aterradores –

Obstinação negra. Ruína.

Posse.

São elas que me têm.

Nem cruéis nem indiferentes,

Apenas ignorantes.

Este é um tempo de espera para as abelhas – as abelhas

Tão lentas que mal as conheço,

Em fila como os soldados

Para a lata do xarope

Para compensar o mel que lhes tirei.

O Tate & Lyle mantém-nas activas,

Neve refinada.

Vivem de Tate & Lyle em vez de flores.

Tomam-no. O frio instala-se.

Agora amontoam-se uma sobre as outras,

Negra

Razão contra todo aquele branco.

O sorriso da neve é branco.

Alastra como porcelana de Meissen de uma milha de comprimento,

Para onde, nos dias quentes,

Só podem carregar os seus mortos.

Todas as abelhas são mulheres,

As servas e, mais alongada, a real Senhora.

Livraram-se dos homens,

Desses insensíveis, desses desastrados sem graça, desses brutamontes.

O inverno é para as mulheres –

A mulher, quieta, a fazer malha,

Junto ao berço de nogueira espanhola,

O seu corpo é um bolbo ao frio, e tem o ar parado de quem não pensa.

A colmeia vai sobreviver, os gladíolos vão

Conseguir apagar os seus fogos e

Entrar em mais um ano?

A que é que saberão, as rosas-do-natal?

As abelhas voam. Já sentem o gosto da primavera.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

vergílio ferreira / na idade média a literatura popular…

118 – Na Idade Média a literatura popular era a erudita, se calhar porque em cultura tudo era povo. Depois a arte soube de si que existia e passou a haver divisão de classes. Hoje refinou-se até quase se sumir. Foi quando no cansaço da subtileza se olhou a arte popular com simpatia. E a das crianças. E a dos loucos. Mas a própria arte erudita pôde distanciar-se da que o era de menos e criou e marcou as suas distâncias. Na literatura culta há assim a de consumo intelectual e a que é em fornada para a grande massa, menos ginasticada do espírito. É a literatura directa, aplainada, tratada a mão grossa nos temas e processos para os circuitos da sociedade de consumo. Qual delas tem significação? Mas era preciso saber qual a significação do nosso tempo. Ou a significação de ter significação. Não a sabemos.

vergílio ferreira

pensar

bertrand editora

2004

marin sorescu / duas vezes

Olho para todas as coisas

Duas vezes:

Uma para me alegrar,

Outra para me entristecer.

As árvores têm gargalhadas

Na coroa das flores

E uma grande lágrima

Na raiz.

O sol ainda é jovem

No extremo dos raios,

Mas esses raios

Estão cravados na noite.

O mundo cabe todo

Entre estas duas capas

Onde fui amontoando

Todas as coisas que amei

Duas vezes.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

s. kierkegaard / a minha mágoa é o meu castelo senhorial

A minha mágoa é o meu castelo senhorial, que, tal como um ninho de águia, fica bem lá no alto, no cume das montanhas, entre as nuvens. Ninguém pode tomá-lo de assalto. De lá voo, descendo sobre a realidade e apanho a minha presa. Mas não fico lá em baixo – trago a minha presa para casa e essa presa é uma imagem que eu teço nas tapeçarias do meu castelo. Então, vivo como um morto. Tudo aquilo que é vivido mergulho-o no baptismo do esquecimento, para a eternidade da recordação. Todo o finito e casual é esquecido e apagado. Então, fico pensativamente sentado, como um velho homem grisalho, e explico as imagens em voz suave, quase sussurrante, e ao meu lado está sentada uma criança e escuta-me, apesar de se lembrar de tudo antes de eu lho contar.

s. kierkegaard

diapsalmata

assírio & alvim

2011