fernando pinto do amaral / zeitgeist

Os meus contemporâneos falam muito

e dizem: «Então é assim»,

com o ar desenvolto de quem se alimenta

do som da própria voz, quando começam

a explicar longamente as actuais tendências

das artes ou das letras ou das sociedades

a pouco e pouco iguais umas às outras

neste primeiro mundo em que nascemos,

agora que o segundo deixou de existir

e que o terceiro, mais guerra, menos fome,

continua abstracto, em folclore distante.

Parece que está morta a metafísica

e que a verdade adormeceu, sonâmbula,

nos corredores vazios onde, às escuras,

se vão cruzando alguns milhões de frases

dos meus contemporâneos. Todavia,

falam de tudo com o entusiasmo

de quem lança «propostas» decisivas

e percorre as «vertentes» de novos caminhos

para a humanidade, enquanto saboreiam

a cerveja sem álcool, o café

sem cafeína e sobretudo

o amor sem amor, para conservarem

o equilíbrio físico e mental.

Os meus contemporâneos dizem quase sempre

que não são moralistas, e é por isso

que forçam toda a gente, mesmo quem não quer,

a ser livre, saudável e feliz:

proíbem o tabaco e o açúcar

e se por vezes sofrem, tomam comprimidos

porque a alegria é uma questão de química

e convém tê-la a horas certas, como

o prazer vigiado por preservativos

e outros sempre obrigatórios cintos

de segurança, pra que um dia possam

sentir que morrem cheios de saúde.

Quando contemplo os meus contemporâneos

entre as conversas trendy e os lugares da moda,

«tropeço de ternura», queria ser

plo menos tão ingénuo como eles,

partilhar cada frémito dos lábios,

a labareda vã das gargalhadas

pla madrugada fora. No entanto,

assedia-me a acedia de ficar

assim, mais preguiçoso do que um Oblomov

à escala portuguesa — ó doce anestesia

a invadir-me o corpo, a libertar-me

desse feitiço a que se chama o «espírito

do tempo» em que vivemos, sob escombros

de um céu desmoronado em mil pequenos cacos

ainda luminosos, virtuais

estrelas que se apagam e acendem

à flor de todos os écrans

que os meus contemporâneos ligam e desligam

cada dia que passa, nunca se esquecendo

de carregar nas teclas necessárias

para a operação save

e assim alcançarem a eternidade.

fernando pinto do amaral

leyapoemas, jl

2009

vitorino nemésio / o canário de oiro

Se deixo entrar este canário de oiro

Que me espreita e debica

(Eu que sou ossos ‑ a gaiola,

Débil passarinho loiro!

Eu, professor ‑ como um menino de escola!)...

Pois sim... Canta. Fica!

E então, para que tudo em mim se honre e execute

(Voz, penas e dejectos

Do canário),

Dou-lhe, seus passeadores, os meus afectos,

As minhas veias duras para grades:

Dentro delas, contrário,

Ele se embeleze e lute.

Ah, que o canário é o meu sangue talvez!

Mas então isto que é?! Que violino engoli?

Que frauta rude aveludou a minha noite?

Em que prato de cobre bateu o nó do açoite?

Tão exacto, meu Deus, só vibrado por ti!

Musical, todo fogo, em mim me vou e expando,

Cada lágrima cai de mim como harmonia:

De quatro em quatro, vão a minha dor jogando

Essas lágrimas vãs no tapete do dia.

Que sérias são estas coisinhas de soar,

Poetas que vos is,

Soldados velhos,

Escolhendo na morte uma farda e um lugar!

Somos aqueles imbecis

Desenvolvidos nos espelhos,

Ai, nos espelhos paralelos

Da sala onde um de nós é sozinho a cantar!

Estamos fumados, amarelos,

De tanto ler e delirar.

Inúteis fôssemos, poetas;

Quero dizer: como as cascas cor de laranja ou alvas de ovo,

Que não são laranja nem ovo:

Ainda se havia de ver

Se as podridões quietas

Não são o sal e o renovo.

Que águia trouxe do céu meu diapasão de ferro?

Que milhafre criou minha carne em seu bico?

A mão qual foi que me rasgou no erro,

Mulher, o coração que te dedico?

Quem era aquele de quem tirei o sangue forte,

Esta pequena música corrente?

A veia mamou-a a morte,

Que engorda à custa da gente!

Quem era aquela mulher de branco

Que tinha os seios fortificados

E o ventre puro de onde arranco

E os altos olhos separados?

A de fogo e de fel, reclusa e encordoada?

A que nunca toquei porque estava selada?

E o anjo bravo, só lume, o outro sujeito,

Em que chama tocou sua asa desabrida?

Que maçarico foi que lhe platinou o peito

E o deixou em ferida?

Perguntaria,

Se esfinges mais houvesse,

Em que sal se tornou a que se deu por Maria

E me prometeu o que eu quisesse?

Ah! Aves de parabólica plumagem!

Anjos de matéria nenhuma e de toda a arrogância,

Mulheres e homens de que sou a última viagem

Começada no mar que me salgou a infância!

Ah, ovo que deixei, bicado e quente,

Vazio de mim, no mar,

E que ainda hoje deve boiar, ardente

Ilha!

E que ainda hoje deve lá estar!

Ah, Sete Espadas, minhas primas!

Estrelas nítidas e diversas!

Piões, pombas, baraças, e até as Sras. Simas

Todas quatro alteando as suas toucas perversas!

Onde? quando? já? outra vez? ou ainda não?

O tempo gasta a minha voz como se fosse o seu pão.

É ele, é ele o que tem tudo escondido,

Ele o que A desviou e A violou no vento,

Ele o que fez de mim o menino perdido

E me deu a navalha com que me fiz violento!

Ele leva para o alto as cordeiras e come-as,

Ele esconde no vale os lobos reduzidos,

Ele pede-nos as coisas emprestadas e some-as,

Ele gasta-nos a voz, os olhos e os ouvidos.

Tempo, ladrão, dá-me conta do fardo:

As saudades práli! As promessas práli!

O que te vale é o escuro: Eu ainda ardo;

Minhas estopas são embebidas por ti.

Ai, a cordeira preta, a do velo maior,

Um palmo de gemido, onde a terias posto?

Tinha os galhinhos entre a lã: é melhor

Desenriçá-Ios do meu desgosto.

Tempo, molde de todos os lugares,

Pegada de quem desaparece,

Esquema de bocejos e de esgares,

Frio de tudo o que arrefece.

Tempo que levas meu Pai morto,

Com catorze cavalos, todos de músculo solar,

E, para o ano, quinze! e crescendo! e ele absorto!

E os cavalos cada vez mais empinados! Morto…

Com que jarrete ou asa o hei-de eu alcançar?

     

vitorino nemésio

o bicho harmonioso

1938

jorge luís borges / o mar

Antes que o sonho (ou o terror) tecera

mitologias e cosmogonias,

antes que o tempo se cunhasse em dias,

o mar, sempre o mar, já estava e era.

Quem é o mar? quem é o violento

e antigo ser que destrói os pilares

da terra, e é só um e muitos mares,

e abismo e resplendor e azar e vento?

Quem o olha vê-o pela vez primeira,

sempre. Com o assombro tal que as coisas

elementares deixam, as formosas

tardes, a lua, o fogo da fogueira.

Quem é o mar, quem sou? Sei-o no dia

que virá logo após minha agonia.

jorge luís borges

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

condessa de dia / numa azáfama constante

Os negócios não os deixam descansar

De noite fazem contas de dia galopam

A sua vida é uma azáfama constante

Desconhecem que sobre aa suas casas o céu é azul

condessa de dia

(final do séc. XII)

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de jorge sousa braga

assírio & alvim

2001

fernando pessoa / autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama o coração.

  

fernando pessoa

gil t. sousa / seguíamos a água

seguíamos a água

porque a secura nos cercava

como um animal

quase louco

do alto de pedras antigas

avistávamos cidades

para onde partíamos

a todas as horas

metrópoles

de ventos eufóricos

que nos sopravam

a humanidade inteira

na forma

do grito e do olhar

e no incêndio infinito

do sangue

e eram tão poderosas

as palavras que sabíamos

tão nobres os silêncios

por onde elas espelhavam

e tão grande

era tão grande o coração

que as ouvia,

que as guardava

num secreto

para sempre!

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

sophia de mello breyner andresen / as fotografias

Era quase no inverno aquele dia

Tempo de grandes passeios

Confusamente recordados ─

A estrada atravessava a serra pelo meio

Em rugosos muros de pedra e musgo a mão deslizava ─

Tempo de retratos tirados

De olhos franzidos sob um sol de frente

Retratos que guardam para sempre

O perfume de pinhal das tardes

E o perfume de lenha e mosto das aldeias.

sophia de mello breyner andresen

dual

caminho

2004

amadeu baptista / carta de atenas

16

Há uma cidade sem mar em que procuro uma praia.

Os homens chegam. Não despertaram as casas

e já tomo nos braços o meu vazio. Eles dizem:

–  “ Procurámos a sombra de uma mulher.”

Durante toda a manhã as portas franqueadas

deixaram entrar toda a espécie de gente.

Na multidão um vagabundo chama o meu nome.

Não sei que responda. Passou demasiado tempo.

Os exércitos arrebataram o triunfo.

Amontoaram os cadáveres no silêncio.

Pela minha vigília o pesadelo alastra.

Há demasiado sangue nestes epitáfios.

Pouco tenho a dizer.

O eco subverte o clarão no horizonte

quando a pira está pronta para o sacrifício.

A inquietação é agora a minha alma.

Em nome da beleza a praia não existe.

A sombra procurada é só uma miragem.

O auriga avança no firmamento.

Pelo meu nome a cinza é um ser vivente.

amadeu baptista

arte do regresso

campo das letras

1999

josé agostinho baptista / o centro do universo

É o fim a teus pés,

as caravanas partem através da bruma,

os filhos partem através de ti.

No interior dos salmos escutas o seu coração.

Assim te busca o tigre com seus dentes de sabre.

Cortante é o fio que te assalta, irrompendo pela carne.

Outro ritmo explicaria as investidas do sangue,

o desejo no florido alpendre dos amores.

Alumia-o se puderes, lua tão branca.

Porque ele não sabe em que reduto se oculta a garra

donde o terror emerge.

josé agostinho baptista

biografia

o centro do universo

assírio & alvim

2000

glória gervitz / migrações (fragmentos)

                         Recomeço

Não é na obscuridade da fé

É na dúvida

 

Porque não chove?

Jamais regressarei

E o aqui vivido perder-se-á para sempre

 

Lá fora o ar enfraquece

                             O Verão começa a apodrecer

 

Não se pode falar do que realmente importa

Arranjava-se como quando era rapariga

                    As sobrancelhas desenhadas a lápis

                    A boca muito vermelha entre as rugas

 

Serei eu essa mulher?

Era ainda quase jovem com medo de não ser ninguém

E o desejo era monótono e negro com uma caixa

          de laca chinesa

glória gervitz

poemas

tradução de rosa alice branco

encontros de Talábriga

mário cesariny / o riso útil

o riso útil da amorosa

retine de tal maneira

no pobre quarto côr-de-rosa

que as tuas mãos de senhor

já não sabem por que milagre

ainda é puro o amor

mário cesariny

manual de prestidigitação

vizualizações

assírio & alvim

1981

alberto caeiro / ao entardecer

Ao entardecer, debruçado pela janela,

E sabendo de soslaio que há campos em frente,

Leio até me arderem os olhos

O livro de Cesário Verde.

Que pena que tenho dele!  Ele era um camponês

Que andava preso em liberdade pela cidade.

Mas o modo como olhava para as casas,

E o modo como reparava nas ruas,

E a maneira como dava pelas cousas,

É o de quem olha para árvores,

E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando

E anda a reparar nas flores que há pelos campos ...

Por isso ele tinha aquela grande tristeza

Que ele nunca disse bem que tinha,

Mas andava na cidade como quem anda no campo

E triste como esmagar flores em livros

E pôr plantas em jarros...

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

fernando pinto do amaral / confessionário

Vagueara contigo de mãos dadas

pela Piazza del Duomo, àquela hora

ainda polvilhada de turistas

japoneses, chineses, coreanos,

todos armados de câmaras de vídeo,

e entrámos quase a medo: a catedral

respirava connosco a indiferença

dos séculos passados e futuros

nas imagens que ardiam com o furor

de agonias infelizes - santos, santas

e outras personagens lancinantes

olhavam para nós do seu abismo

feito de espelhos náufragos, que às vezes

reflectiam a cor das nossas faces.

Depois de alguns minutos por ali,

tacteando, assombrados, todo o peso

do silêncio compacto e vibrante,

reparámos de súbito na fila

dos típicos cubículos católicos

onde alguém escutaria a voz de alguém:

dois ou três ostentavam inscrições

em línguas estrangeiras - que Milão

sempre foi um lugar cosmopolita -

e à beira de um deles, irreal,

ajoelhava-se uma rapariga

de quem só conseguíamos fixar

a translúcida mancha do cabelo

sob um halo de luz avermelhada.

Na sua pose quase clandestina

alheia a tudo o resto, segredava

frases incandescentes, num murmúrio

por onde se escoavam os espectros

da sua vida ainda breve e obscura:

homens com quem dormiu só por capricho,

logo traídos sem saber porquê;

mulheres mais belas, mais inteligentes,

a quem guardou um ódio sufocado

nos sociais limites da amizade;

ou sobretudo essa ambição de ser

invejada por toda a perfeição

de uma existência limpa de ameaças,

desinfectada contra as tentações.

Cá fora o sol desaparecera. Os pombos

recolhiam aos ninhos sobre os rios

de gente absorvida pelas montras

acesas, procurando resgatar

da sombra as suas almas, os cinzentos

corações tão imunes ao remorso

a caminho da noite, plas feéricas

Galerias Vittorio Emanuelle.

Íamos de mãos dadas e sabíamos

que ninguém é capaz de absolver

ninguém, que toda a culpa ressuscita

a cada instante o nosso próprio rosto

e desenha pra sempre o seu perfil

sob o manto de gelo e de palavras.

fernando pinto do amaral

às cegas

relógio de água

1997