eugénio de andrade / quase nada

O amor

é uma ave a tremer

nas mãos de uma criança.

Serve-se de palavras

por ignorar

que as manhãs mais limpas

não têm voz.

eugénio de andrade

poemas

1966

yvette centeno / cantiga de amigo

Leva-me à catedral de Chartres

ver os Anjos de pedra

ver os arcos

lugar de mutação

abraça-me a um canto

ou deixa-me

sozinha

aprender a lição

que a pedra ensina

não a eternidade

a solidão.

yvette centeno

a oriente

edit. presença

1998

carlos eurico da costa / primeiro poema da solenidade

A labareda ascendente superando as auroras desvendadas: um altar iluminado onde crepitam

sons leves, um rio correndo há milhares de anos para nós, alheios da nossa validade, mortificados, lúcidos, exaltados, extáticos, senhores dos melhores ácidos corrosivos, sábios do amanhecer nos arquipélagos, manipuladores das artes ocultas e raras, povoando ora os mais altos cumes ora o leito purificador das enseadas

exuberantes de todo o álcool das palavras, espectadores do próprio olhar nocturno, do ínfimo traço de vida que resta nos museus paleontológicos

Nisto consistirá a nossa tradição e tudo o que de nós for ausente bastará um calmo gesto para o petrificar

E bem dentro de nós um calor cósmico, opaco, tão íntimo que será o perfil arroxeado, pleno

e sombras das montanhas no Outono, as belas montanhas que nos centralizam como se fôssemos navios transparentes sem destino e sem ódios.

E o medo do desfilar de perfis adversos que nos afugentam da nossa verdadeira imagem como entes malditos

e toda esta prova de fogo, imutável, tão necessária a nós, errantes, esta meia-luz que cega mas também ilumina

Hoje, decorrido o tempo sobre a sucessão de múltiplos actos, esquecidos da profética lucidez

das visões, soerguemo-nos num último alento como as maiores aves aquáticas que, feridas, vão morrer silenciosamente nas planícies

Mas nunca será tarde para obter a dureza que cria o hábito de elevarmos em grandes gestos as nossas mãos tão pobres, tão despovoadas que nos queimam a carne

Estará bem longe de nós o quarto acto da purificação. Cedo será para distinguirmos as

silhuetas das sombras, o ponto médio dos precipícios, a água e a noite

Esperemos conforme os verdadeiros mantendo este mundo interior que nos define até que vejamos outra luz mais quente, até que ante os nossos olhos se descerre todo o conjunto de vendas espessas, todo o duplo movimento inverso da definição

A hora capital surgirá aparatosamente com todas as dependências inerentes à sua qualidade,

polarizando e enfrentando toda a substância – o pacto sinistro, misterioso, a fúria que nos qualifica

Os nossos dedos alongados e penetrantes terão o dinamismo da sua potência primária; os nossos actos serão como longos cabos aéreos, elásticos e transportadores; a palavra será leve, insuportável para os mortos, de som agudo, penetrante e insuspeito

O nosso gesto terminará quando se estiolar a última luz e após a queda no mar dum animal ainda não existente, belo e translúcido, para os olhos conseguirem um brilho extraordinário idêntico ao que se avista no centro das mais belas tempestades

Os habitantes das grandes cidades deslocar-se-ão lentamente na direcção assinalada

 inquirindo temerosamente, uns dos outros, qual o planeta escolhido

carlos eurico da costa

surrealismo abjeccionismo

antologia selecionada por

mário cesariny de vasconcelos

edições salamandra

1992

jorge de sousa braga / na corrente

Há quem diga que a noite é um rio - subterrâneo - que

nasce e desagua em pleno dia. Ou será o dia um rio  que

nasce e desagua em plena noite? Ou talvez a noite e o

dia sejam o mesmo rio que não nasce nem desagua.

Corre apenas. Através de nós.

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

fernando luís / num café de bolonha

2

Desceu a ponte

e caminhou pela fria margem.

As infiguráveis alegrias

da sua vida, os amigos,

a amargura.

A cruel sedução dos corpos

roubara-lhe repouso

e juventude.

Ao sorriso seguiu-se

o esgar: à esperança

o trajecto

entre o café, a cama

e a afeiçoada ponte do jardim.

fernando luís

num café de bolonha

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

antónio franco alexandre / todos os pecados hoje, nenhum falta

todos os pecados hoje, nenhum falta

ao seu orgulho de água e alavanca. assim

é fácil sob a cortina

o ouvido confessional;

paisagens tão marítimas que um dia

será tarde e nunca os automóveis

passam sem o leve

assobio dos pinhais;

vantagens conseguidas palmo a palmo,

vinhas, o trigo, lã, comércio

de pimentas absortas,

e não obedecer. assim desejo

o seu olhar retido nas imagens,

a sua fonte de lazer, pecados.

  

antónio franco alexandre

poemas

assírio & alvim

1996

miguel de unamuno / portugal

Do mar Atlântico na margem pura

se senta uma matrona desgrenhada

ao pé da serrania coroada

de triste pinheiral. Nos joelhos dura

os cotovelos pousa, e o rosto na mão,

e crava ansiosos olhos de leoa

no sol poente, e o mar em frente entoa

de maravilhas a fatal canção.

Diz-lhe de longes terras e de azares,

enquanto ela os pés banha nas espumas,

sonhando absorta o trágico império

que se abismou nos tenebrosos mares,

e fita que entre as agoureiras brumas

se alça D. Sebastião, rei do mistério.

miguel de unamuno

poesia do século XX

(de thomas hardy a c.v. cattaneo)

tradução de jorge de sena

editorial inova

1978

carlos de oliveira / visão de josé gomes ferreira no vanderman

Nos cimos,

Onde a água esperava o momento de vir lavar os homens,

Você viu

por um súbito rasgão da insónia

os animais miúdos comidos pelos maiores, os maiores comidos pelos homens,

          os homens roídos pela antropofagia e pelos dentes amarelos das estrelas.

Desde então,

o seu remorso brota de cada gota-recordação do Vanderman

e o tempo, devorando as estrelas, engorda mais com as grandes patas fulvas

          atoladas em nossos corações,

essa lama de sangue.

carlos de oliveira

edoi lelia doura

antologia das vozes comunicantes da poesia moderna portuguesa

organizada por herberto helder

assírio & alvim

1985

fernando pessoa / o amor é que é essencial

O amor é que é essencial.

O sexo é só um acidente.

Pode ser igual

Ou diferente.

O homem não é um animal:

É uma carne inteligente,

Embora às vezes doente.

  

fernando pessoa

györgy somlyó / jogo, gato 7

Põe o mesmo ardor para brincar

com o rato e com a folha de prata

e quer com a folha quer com o rato

o seu combate é caso de vida ou morte

trata das suas necessidades

e da sua limpeza em busca de vitaminas

segundo o mesmo ritual exacto

do mesmo modo faz cair da mesa

com leves toques o maço de cigarros

não executa nada que não seja importante

e nada que não constitua um prazer

nada que não seja necessário

e nada que não seja belo

ele é o felix catus ludens

que faz desaparecer pela sua simples essência

o grande dilema

da história da cultura e da genética

desde há centenas de milénios

é brincando que ele reproduz

as regras estritas do seu jogo existencial.

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves 

carla diacov / amanhã alguém morre no samba

significar o osso da coisa queridinha

os enfeites da casa gritam comigo

ombreiras esquadrias agulhas gatinhos da china

decoram as margens do meu amor

o osso

me afundo na tua reminiscência

o osso e as antenas

gritam

como se tudo fosse o grande do tempo

as esquadrias dos óculos gatinhos da china

omoplatas de prata queridinha

o bafo da trilha

a carne da coisa

tão necessária insignificante

na estrutura superfície da aberração amor

carla diacov

amanhã alguém morre no samba

douda correria

2015

michális ganas / perplexidade

Passas junto aos outros,

Medes-te às ocultas,

Dão-te por cima da tola.

Onde escondem eles

o corpo ajoelhado?

Na mala de couro

ou na alma de palha?

Disparam baixo as metralhadoras

ou te esquivas ou levantas voo.

michális ganas

(n. 1943)

«akáthistos deipnos»

atenas, 1985

tradução de manuel  resende

hugh macdiarmid / vejam! nasceu uma criança

Pensei numa casa em que as pedras pareciam de súbito mudadas,

Tornando-se prenhes de esperança, uma esperança tão sólida como elas,

E a atmosfera, quente desse amoroso calor,

O calor da ternura e de almas que anseiam, a sorridente ansiedade

Que rege uma casa onde uma criança estás prestes a nascer.

As paredes estavam cheias de ouvidos. Todos falavam em voz baixa.

Só a mãe tinha o direito de gemer ou de queixar-se.

Então pensei no mundo inteiro. Quem cuida das suas dores

E procura abraçá-las em igual carinho e paz?

O que há é o fragor monstruoso dos estéreis, que em nada contribuem

Para o grande fim em vista, e o futuro tacteia,

Um mau parto, não como a criança nessa grácil casa,

Ouvida na quietude a virar-se no útero da mãe,

Feita já um espírito estratégico, em busca do melhor modo

De se apresentar à vida, e por fim, resoluto,

Saltando para a história a tremer como um peixe,

Caindo no mundo como um fruto maduro em tempo certo. ─

Mas onde está o Passado, a quem o Tempo, por entre lágrimas sorrindo

Ao filho recém-nascido, se dirige e diz: “amo-te”?

hugh macdiarmid

leituras, poemas do inglês

tradução de joão ferreira duarte

relógio de água

1993