lawrence durrell / je est un autre

Ele é o homem que toma notas,

O observador de chapéu alto preto,

De rosto oculto pela aba:

Em três cidades europeias

Tem-me visto a mim a olhá-lo.

À esquina de uma rua em Buda e depois

Junto aos correios, um vislumbre

Das abas do casaco sumindo-se

Deu esclarecimento igual e, examinado,

O aperto na garganta.

Outra vez, num encontro ao pé do Sena,

Com as águas um chão de estrelas a mexer,

Quando eu cheguei à porta já se fora,

Mas no pavimento, e ainda aceso,

Lá estava um dos seus habituais charutos pretos.

O encontro na escura escadaria

Onde a maré corria escorreita como um tear:

O atraiçoá-la, os beijos dela,

A tudo ele assistiu: quantas vezes

O ouço rir no quarto ao lado.

Observa-me agora trabalhando até tarde

A dar vida a um poema; os olhos

Reflectem a doença de Nerval:

Inútil é nesta velha casa interrogar

Espelhos, a sua máscara impenetrável.

lawrence durrell

leituras

poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

helena maltez / mulher

mulher em todas as horas

dás amor que liberta do teu peito.

és liberdade no saber querer ou dizer,

gritas às ilusões

navegas nas palavras,

és ancora em todos os mares.

mulher acreditas no verbo.

conjugas sentires,

despes-te do tempo,

sabes ser ponte de ligação

E unes as mãos em todos os espaços.

sem remos transmites melodia

onde o lógico é semente

sem garras de miragem

nos espaços conquistados por ti.

apagas os sonhos nefastos

por seres brilho constante,

virtude reflectida na vida

na razão de cada questão.

mulher és dádiva em todos os dias.

helena maltez

frank o´ hara / ontem lá em baixo no canal

Dizes que tudo é muito simples e interessante

Isso torna-me muito melancólico, como se lesse um grande romance Russo

Estou tão aborrecido

É quase como ver um mau filme

Se não for, mais frequentemente, como ter uma doença aguda no rim

Valha-nos deus que não é nada do coração

Nada relacionado com gente mais interessante do que eu

Yak yak

Que pensamento divertido

Como pode alguém ser mais divertido que o próprio

Como pode alguém não ser

Podes emprestar-me o teu quarenta e cinco

Só preciso de uma bala de preferência de prata

Se não se pode ser interessante pelo menos que seja uma lenda

(mas odeio esta trampa toda)

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

fernando assis pacheco / com a tua letra

Fala-se de amor para falar de muitas

coisas que entretanto nos sucedem.

Para falar do tempo, para falar do mundo

usamos o vocabulário preciso

que nos dá o amor.

Eu amo-te. Quer dizer: eu conheço melhor

as estradas que servem o meu território.

Quer dizer: eu estou mais acordado,

não me enredo nas silvas, não me enredo,

não me prendo nos cardos, não me prendo.

Quer também dizer: amar-te-ei

cada dia mais, estarei cada dia

mais acordado. Porque este amor não pára.

E para falar da morte; da enorme

definitiva irremediável morte,

do carro tombado na valeta

sacudindo uma última vez (fragilidade)

as rodas acendedoras de caminhos

- eu lembraria que o amor nos dá

uma forma difícil de coragem,

uma difícil, inteira possessão

de nós próprios, quando aveludada

a morte surge e nos reclama.

Porque eu amo-te, quer dizer, eu estou atento

às coisas regulares e irregulares do mundo.

Ou também: eu envio o amor

sob a forma de muitos olhos e ouvidos

a explorar, a conhecer o mundo.

Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo

da escuridão do mundo.

Porque tudo se escreve com a tua letra.

fernando assis pacheco

cuidar dos vivos

1963

manuel de castro / poema para uma fada do desencanto

mão marfilínea deslizando vagarosa

num gesto perfumado e secular

sincrónico com a voz múrmura

dolente cadenciada distante

leve agitar de palmeiras

em ilhas incógnitas e felizes

  

gesto perfumado vagaroso

indica oceanos percorre continentes

aldeias furtivas de exóticos países

veios d'água subtis porém apenas

no dúbio mapa de navegação

no tempo das gravuras gentis

no tempo dos luares

dos instrumentos musicais longínquos

um leopardo atravessou a cidade

nocturna

silenciosa

onde estátuas assombradas

reflectiam a luz mortal dos astros

indecisos rumores corrosivos

transportaram para o mundo da fácil realidade

a tristeza

a alegria

e a cidade

atravessada por um ágil leopardo

possui a temperatura móbil da beleza

agora inerme

bela e fria

agora lancinante e desesperada

como recordação do que soubemos não ter sido

mas guardamos no coração

 desejo exacto

a distância as coisas e os dias

lançaram-me de mim

à rigidez impávida dos mortos

meu gesto e teu calor e teu olhar

o sol contém a noite a lua e dia

e não procuro amor que agrado seja

mas sombra no teu corpo intocável

sombra esbatimento e a lembrança

que viverei que sofrerei perfeita

do percorrer monótono do tempo

da invenção oferecida apenas a si própria

do semblante variável do sentido

das pedras que muralha se constroem

minha indiferença meu amor distância

areia e mar dormindo sob a lua

                                            (Paralelo W)

manuel de castro

o surrealismo na poesia portuguesa

organização, prefácio e notas de natália correia

frenesi

2002

arthur rimbaud / meditações

Beijei a madrugada. Era Verão.

Diante do palácio, nada estremecia. A água estava parada. Os maciços de sombra não deixavam os caminhos dos bosques. Caminhei, acordando os hálitos tépidos e vivos; as pedras preciosas olharam, como asas levantaram-se no maior dos silêncios.

arthur rimbaud

meditações

tradução de madalena silva

alma azul

2009

como se fosse na mesa dum café nos anos 70

Anos 70, muito jovem ainda. Partilhávamos os truques da resistência à ditadura fascista, espreitávamos o mundo pelas brechas do grande muro do fado, de Fátima e do futebol. Fazíamos o que podíamos para ler as grandes obras da literatura universal e conhecer o mundo oculto da ideologia. Comíamos croissants inebriados pelo cheiro da tinta no stencil denunciador dos crimes do fascismo. O pão quente era de madrugada à porta duma padaria de bairro. Líamos Herberto Helder, íamos ao Cascais Jazz, ouvíamos a grande música e tínhamos a certeza firme de que este país um dia seria melhor; limpávamo-nos do bafio das sacristias e livrávamo-nos da culpa da miséria. Nesse tempo as livrarias eram sítios onde se vendiam livros e os livros eram mesmo livros, os escritores mesmo escritores, os poetas mesmo poetas. E, pasme-se, os jornais eram mesmos  jornais  e os jornalistas eram mesmo jornalistas. Nesse tempo, Cultura significava instrução, saber e estudo.

Lembro-me da sensação de modernidade, de ar puro, e do modo tão novo de querermos ser portugueses assim, sentirmo-nos assim portugueses dessa maneira tão livre e tão criativa que se entranhava em nós depois de lermos “Os passos em volta”.  

Hoje, senti-me privilegiado por ter sido contemporâneo dum ser tão imenso, de ter podido conhecer a sua obra  no tempo exacto da sua criação e de poder testemunhar que, por causa dela, a minha geração, e muitas outras, trouxe a este país homens e mulheres muito melhores, muito mais justos e muito mais livres, numa maré libertadora que inundará com certeza a nossa eternidade como povo.

Sim, a grande revolução do século XX português foi a Poesia de Herberto Helder.     

gil t. sousa 

herberto helder / a verdade é que era uma criança

A verdade é que era uma criança, e não se aguentou

quando o médico disse: aguente-se.

E as ruas são tão tristes. Precisam de mais luz.

Mas nesta, por exemplo, já puseram mais luz,

e mesmo assim é triste.

É até mais triste que as outras. Estou tão triste.

Vamos para férias, para o pequeno paraíso. 

Contaram-me que ele tinha uma alegria tão grande

que não podia aguentar um copo na mão: quebrava-o

com a força dos dedos, com a grande força da sua alegria.

Era uma criatura excepcional.

herberto helder / (23-11-1930 /23-03-2015)

          

          Demão

  

          Retorna à escuridão

          o rosto: entre centelhas, ficasse tão maduro quando

          de te tragar

          estremecesses, que o animassem

          os elementos: um interior: um limite do mundo,

          e se afinasse como um galho de marfim

          cheio de lume, que fosse um instrumento

          de crescer na terra: um golpe

          nela, abraço

          com a mão coroada,

          até à bolsa com a lua dentro,

          no ovo está o astro, se pelos dedos

          nesse rosto

          te plantasses todo na riqueza do sono,

          soldado a nervos: osso, feixe de fibras

          tímpanos, e as faíscas saltando pelas unhas

          as deixassem ígneas,

          e a veia arpoasse igneamente a massa

          muscular, ou

          a aorta sorvesse a matéria

          tremenda

          ao seu abismo, e te encharcasse até ás pálpebras

          essa púrpura por válvulas

          contra os dentes. nos fundamentos há

          vezes

          em que és ligeiro ao movimento da água,

          ou nas paredes onde os canos se cruzam

          como um corpo onde se cruzam órgãos

          tubos, um alento das coisas: dos tecidos

          do mundo, e por exemplo se a louça e o inox

          brilhados de dentro: à mesa

          e a madeira respira mais rápida

          e uma grande massa orgânica magnifica

          cercada de membros

          como um homem

          essas  pinças na cabeça entre as meninges

          extraindo uma estrela,

          os canais luminosos da cabeça

          iluminam-te todo, iluminas-te

          quando se arranca a língua e há um soluço da fala,

          levantas-te soberbamente

          ao rosto, como a vara

          do vedor fica acesa

          pelas ramas de água, como que salga

          o aparelho do corpo

          e o torna substância

          alta giratória ou se fulgura a trama

          cristalográfica

          terrifica da musica se levanta

          entre os dedos e cordas

          fundido de sangue e ar no escuro:

          música

          o medo do poder, esta ferida

          tão de um nó de músculos estrangulando

          uma leveza

          o barro violento, a manobra

          das vozes. Fechas os olhos e as

          coisas não te vêem,

          as mãos brilham-te abertas.

  

          herberto helder

valter hugo mãe / a água recorta as

a água recorta as

cabeças de forma estranha, sobre

o veludo da morte

o atrito do corpo é

seiva, dolente barca, onde

o meu dia passa

valter hugo mãe

três minutos antes de a maré encher

quasi

2000

rosa alice branco / o aroma da língua

Subimos a rua sob a floresta de plátanos,

o apito do comboio lembra o aroma das árvores

que julgamos sentir

como a tua mão lembra as minhas pernas

e assim todas as coisas acariciadas se parecem

mas não sei onde se passa tudo isto

que se passa connosco.

O próprio sentido de plátano perde-se em mim

pois és tu que soletras a palavra «árvore»

enquanto a rua sobe nos teus passos.

Que faço com as palavras «aqui» e «aí»

por onde vais enquanto a rua caminha?

Por que espaço sem espaço

em que língua impossível

chegamos à palavra «nós»?

Por que magia nos cruzamos no tempo

arrastados por um «aqui» que não pára de dançar,

que não pára. Como?

rosa alice branco

poesia do mundo/2

edições afrontamento

1998

fátima maldonado / fundo de desemprego

Uma borboleta, um colar de coral

o rapaz não quer saber de competência.

Está por agora aqui

amanhã pode sentar-se noutro lado

não tem opinião sobre coisa nenhuma

e nada nem ninguém o desconvocam

do seu concílio com a indiferença.

Veio de Colónia e na volta é semelhante

suprimiu hamburguers

 com pescadores ao lado.

O resvale da tarde sobre rochas

não lhe prega na alma

precipícios.

Um ocaso onde há melancolia

desperta-lhe a contra-gosto

recessões

e perde tempo a descobrir ao sol

a loura rapariga inanimada

enquanto apalpa

na bolsinha a erva.

No outro dia é com resignação

que se saúdam

e a tarde nos contunde

mineral.

fátima maldonado

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

maria gabriela llansol / um falcão no punho (fragmento)

Levantei-me antes da luz (cedo),

envolvida pela pergunta   como permanecer no conjunto das pessoas do meu sangue. Não dou importância que já vivi com outras pessoas, na mesma casa, que já convivi familiarmente com alguém. São já nove horas da manhã, mas ainda sinto os efeitos da madrugada. Afastei-me do movimento do Augusto, da minha mãe, da minha irmã, que se levantam e, tomando café e comendo fatias com manteiga na mesa da cozinha, procuro perceber os meus sentimentos e ideias, determinar o seu lugar escondido na invocação do labirinto. O canto do galo, a urina de Jade no muro, os gatos de idades diferentes à volta do prato, e o chacal que me faz andar à roda, no interior de mim, e uiva à minha serenidade. Não me reconheço apenas uma mulher, mas um anel, com algumas feridas. Fundada na luz que se eleva na cozinha, e que desce, condensando-se, da bandeira multicor da porta da entrada, junto-me a Spinoza, para subjugar o meu chacal, com a sua geometria; mais uma paixão, mais um momento de ódio, mais uma hesitação, mais saber que se transforma em fio subtil de poder, mais um instante de medo, eis o dia. É o sinal de que a madrugada está a passar, decompondo-se nos seus elementos, e vestígios. Por mais sombrios que sejam os dias, a companhia de Spinoza não me deixa nunca ficar muito tempo sem a terra, o ar, e o fogo.

Arrastador.

Alvor.

Insuflador.

O alvor que se anuncia na parte superior da porta com as outras palavras pertence à minha génese, e impeliu-me para fora do país de uma única língua; é preciso dar várias inteligências à língua reunida num todo, que só tem uma corola.

O meu país não é a minha língua, mas levá-la-ei para aquele que encontrar.

maria gabriela llansol

um falcão no punho

rolim

1985