antónio franco alexandre / dos jogos de inverno

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debaixo das nuvens e do néon sei que ainda é noite

tu que dormes sou ainda o teu corpo o teu sonho somente

a cada instante existo um pouco mais um pouco menos conforme o teu

                                                                               [ medo a tua coragem

o teu amor o teu erro

ainda olhas para mim ainda vês alguém no lugar feito para lembrança e

                                                                                          [ esquecimento

preciso de ser ríspido e veloz como um animal correndo para a transparência

despede-te da mesquinha certeza o barro frio nas mãos

não grites água! água! ao avistar as paredes a folha

ainda agora começas minúscula letra caída no meio da noite neve

e já te vejo toda vestida de memória orgulhosa da tua crueldade

aclamando a luz a luz quando é noite riscada pelos holofotes das casernas

                                                                                                  [ dos campos

contente da tua alimentação de proteínas talhos e esquartejamentos

e a invenção de um deus à mais certa medida

aqui estás já podes mostrar o mais belo centímetro de corpo

vais a caminho de coisa alguma com o mais belo prémio reservado E este

é um poema de amor a louvável ode à tua chegada

vens atrasada e limpa como compete a uma santidade urbana

falando bom francês para este meu país la sous-france

desta vez nenhum touro mais ou menos agrícola te arrasta para o mar

                                                                                              [ Que fazer

se sem razão nenhuma insisto que tua é a noite

não consigo imaginar o inferno vê-lo contudo é fácil

é esta herança deixada pelos homens Duvido chegues a tempo de salvá-la

vale-te da minha ignorância para sair enquanto é tempo

enquanto é de noite e o teu destino incerto

antónio franco alexandre

dos jogos de inverno

poemas

assírio & alvim

1996

armando silva carvalho / o frio

Tocar com a língua

na cúpula do ar.

Acomodar os víveres

movimentar o vento.

Fazer deste poema

um frigorífico.

Nas prateleiras ácidas

o silêncio (duplo) dos peixes:

o choro terno e tenro

da hortaliça.

Tocar com as palavras

na cápsula do mar.

Incomodar os vivos.

Mexer na carne com dedos

subversivos.

Impor aos homens

esta abundância fria

colhida nos catálogos.

A elegância

dos ovos

em repouso.

Uma mulher serena sonha

com o frio: corre-lhe

pelo corpo o leite desnatado

e fica nos anúncios

pensativa.

No íntimo do corpo

há fendas numeradas

onde o fresco se atreve

a conservar os nervos.

Está na hora

de refrescar a boca.

Donas de casa

e pensadores diários

eis aqui uma demonstração

gratuita do frio.

armando silva carvalho

o comércio dos nervos 1968

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

arsenii tarkovskii / sentia-me quente

                                   Sentia-me quente,

Desapertei o colarinho e adormeci,

As trombetas soaram, cavalos a galope, a luz

Batia suave minhas pálpebras, a mãe,

Que voava sobre o caminho, acenando,

Partiu….

arsenii tarkovskii

8 ícones

versão de paulo da costa domingos

assírio & alvim

1987

vittorio sereni / rua scarlatti

Com mais ninguém que tu

é a conversa.

 

Curta entre dois sopros de clamor

segue, toda casas, a rua;

mas de repente abre-a um rasgão

onde irrompem dispersos

garotos e talvez o sol na primavera.

Agora dentro dela parece sempre noite.

Mais adiante é ainda mais escura,

é cinza e fumo a rua.

Mas os rostos os rostos não sei dizer:

sombra  mais sombra de cansaço e raiva.

Daquele sofrimento zomba

um bater de saltos adolescentes,

a repentina rouquidão dum dueto

de ópera numa multidão apressada.

É aqui que te espero.

vittorio sereni

gli strumenti umani

einaudi

torino 1965

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

álvaro de campos / là-bas, je ne sais où...

Véspera de viagem, campainha...

Não me sobreavisem estridentemente!

Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho

Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro

Do comboio definitivo,

Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,

Antes de por no estribo um pé

Que nunca aprendeu a emoção sempre que teve que partir.

Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,

Estar ainda um bocado agarrado à velha vida.

Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?

Que importa? Todo Universo é uma cela, e o estar preso não tem que ver com o tamanho da cela.

Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da outra estação...

Adeus, adeus, adeus, toda a gente que não veio despedir-se de mim,

Minha família abstracta e impossível...

Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus vida,!

Ficar como um volume rotulado esquecido,

Ao canto de resguardo de passageiros do outro lado da linha.

Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida -

'E esta? Então não houve um tipo que deixou isto aqui?' -

Ficar só a pensar em partir,

Ficar e ter razão,

Ficar e morrer menos...

Vou para o futuro como para um exame difícil.

Se o comboio nunca chegasse e Deus tivesse pena de mim?

Já me vejo na estação até aqui simples metáfora.

Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.

Vê-se - dizem - que tenho vivido no estrangeiro.

Os meus modos são de homem educado, evidentemente.

Pego na mala, rejeitando o moço, como a um vício vil.

E a mão com que pego na mala treme-me e a ela.

Partir!

Nunca voltarei.

Nunca voltarei porque nunca se volta.

O lugar a que se volta é sempre outro,

A gare a que se volta é outra.

Já não está a mesma gente, nem a mesma luz, nem a mesma filosofia.

Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...

álvaro de campos

paul éluard / no sentido do meu corpo

Todas as árvores com todos os ramos com todas as folhas

A erva na base dos rochedos e as casas amontoadas

Ao longe o mar que os teus olhos banham

Estas imagens de um dia e outro dia

Os vícios as virtudes tão imperfeitos

A transparência dos transeuntes nas ruas do acaso

E as mulheres exaladas pelas tuas pesquisas obstinadas

As tuas ideias fixas no coração de chumbo nos lábios virgens

Os vícios as virtudes tão imperfeitos

A semelhança dos olhares consentidos com os olhares conquistados

A confusão dos corpos das fadigas dos ardores

A imitação das palavras das atitudes das ideias

Os vícios as virtudes tão imperfeitos

O amor é o homem inacabado.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

miguel torga / letreiro

Porque não sei mentir,

Não vos engano:

Nasci subversivo.

A começar por mim – meu principal motivo

De insatisfação  –,

Diante de qualquer adoração,

Ajuízo.

Não me sei conformar.

E saio, antes de entrar,

De cada paraíso.

   

miguel torga

orfeu rebelde

1958

josé gomes ferreira / chove...

maria do rosário pedreira / guarda tu agora

Guarda tu agora o que eu, subitamente, perdi

talvez para sempre - a casa e o cheiro dos livros,

a suave respiração do tempo, palavras, a verdade,

camas desfeitas algures pela manhã,

o abrigo de um corpo agitado no seu sono. Guarda-o

serenamente e sem pressa, como eu nunca soube.

E protege-o de todos os invernos - dos caminhos

de lama e das vozes mais frias. Afaga-lhe

as feridas devagar, com as mãos e os lábios,

para que jamais sangrem. E ouve, de noite,

a sua respiração cálida e ofegante

no compasso dos sonhos, que é onde se esconde

os mais escondidos medos e anseios.

Não deixes nunca que se ouça sozinho no que diz

antes de adormecer. E depois aguarda que,

na escuridão do quarto, seja ele a abraçar-te,

ainda que não te tenha revelado uma só vez que o queria.

Acorda mais cedo e demora-te a olhá-lo à luz azul

que os dias trazem à casa quando são tranquilos.

E nada lhe peças de manhã - as manhãs pertencem-lhe;

deixa-o a regar os vasos na varanda e sai,

atravessa a rua enquanto ainda houver sol. E assim

haverá sempre sol e para sempre o terás,

como para sempre o terei perdido eu, subitamente,

por assim não ter feito.

  

maria do rosário pedreira

a casa e o cheiro os livros

gótica

2002

fernando pinto do amaral / á chegada do inverno

Nem sempre a vida acolhe ou alimenta

os nomes do passado, o seu abismo

repetido num sonho, na mais lenta

assombração, no mais íntimo sismo

Do que chamamos alma. Não existo

sem essa febre mansa que relembro

enquanto as nuvens cobrem tudo isto

com o frio escuro de um dezembro

Longe de mim, de ti, de qualquer lei

ou juízo a que dêmos um sentido:

o que finjo saber é o que não sei

e as palavras colam-se ao ouvido.

  

fernando pinto do amaral
às cegas
relógio d´ água
1997

sylvia plath / eu quero, eu quero

De boca aberta, o deus recém-nascido

imenso, calvo, embora com cabeça de criança,

gritou pela teta da mãe.

Os vulcões secos calaram e cuspiram,

a areia esfolou o lábio sem leite.

Gritou então pelo sangue paterno

que agitou a vespa, o tubarão e o lobo

e veio engendrar o bico do ganso.

De olhos secos, o inveterado patriarca

ergueu seus homens de pele e osso:

farpas sobre a coroa de fio dourado,

espinhos nas hastes sangrentas da rosa.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

alberto caeiro / a neve

A NEVE PÔS uma toalha calada sobre tudo.

Não se sente senão o que se passa dentro de casa.

Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.

Sinto um gozo de animal e vagamente penso,

E adormeço sem menos utilidade que todas as acções do mundo.

alberto caeiro

josé gomes ferreira / e aqui estou à espera!...

XI

E aqui estou à espera!...

─   com  este destino

de dar sombra aos muros…

Mas à espera de quê?

Que o despenhar no abismo

me crie enfim asas?

josé gomes ferreira

cabaré 1933

poesia I

portugália

1972