fernando jácome de castro tavares rodrigues / as time goes by

Como o tempo passa

Enquanto ficamos sós...

Passamos nós pelo tempo

Ou passa o tempo por nós?

Bebamos os dois á taça

O que afinal sou eu só

- ambígua raiva, duelo,

dualidade num só.

  

fernando jácome de castro tavares rodrigues

álvaro de campos / tabacaria

  Não sou nada.

  Nunca serei nada.

  Não posso querer ser nada.

  À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

  Janelas do meu quarto,

  Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe

  Quem é

  (E se soubessem quem é, o que saberiam?),

  Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por

  gente,

  Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

  Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

  Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

  Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos

  homens,

  Com o destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de

  nada.

  Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

  Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,

  E não tivesse mais irmandade com as coisas

  Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua

  A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada

  De dentro da minha cabeça,

  E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

  Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.

  Estou hoje dividido entre a lealdade que devo

  À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora.

  E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

  Falhei em tudo.

  Como não fiz propósito nenhum talvez tudo fosse nada.

  A aprendizagem que me deram,

  Desci pela janela das traseiras da casa.

  Fui até ao campo com grandes propósitos.

  Mas lá encontrei só ervas e árvores,

  E quando havia gente era igual à outra.

  Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

  Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

  Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!

  E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver

  tantos!

  Génio? neste momento

  Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,

  E a história não marcará, quem sabe?, nem um,

  Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

  Não, não creio em mim.

  Em todos os manicómios há doidos malucos com tanta certezas!

  Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos

  certo?

  Não, nem em mim...

  Em quantas mansardas e não mansardas do mundo

  Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?

  Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -

  Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,

  E quem sabe se realizáveis,

  Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?

  O mundo é para quem nasce para o conquistar

  E não para quem sonha que pode conquista-lo, ainda que tenha

  razão.

  Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.

  Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que

  Cristo,

  Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

  Mas sou, e talvez serei sempre o da mansarda,

  Ainda que não more nela;

  Serei sempre o que não nasceu para isso;

  Serei sempre só o que tinha qualidades;

  Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de

  uma parede sem porta,

  E cantou a cantiga do infinito numa capoeira,

  E ouviu a voz de Deus num poço tapado.

  Crer em mim? Não, nem em nada.

  Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente

  O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,

  E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.

  Escravos cardíacos das estrelas,

  Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;

  Mas acordamos e ele é opaco,

  Levantamo-nos e ele é alheio,

  Saímos de casa e ele é terra inteira,

  Mais o sistema solar e a Via Láctea e o indefinido.

  (Come chocolates, pequena;

  Come chocolates!

  Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

  Olha que as religiões todas não ensinam mais do que a

  confeitaria.

  Come, pequena suja, come!

  Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que

  comes!

  Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de

  estanho,

  Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

  Mas ao menos fica a amargura do que nunca serei

  A caligrafia rápida destes versos,

  Pórtico partido para o Impossível.

  Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,

  Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

  A roupa suja que sou, em rol, para o decurso das coisas,

  E fico em casa sem camisa.

  (Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,

  Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

  Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,

  Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,

  Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,

  Ou cocote célebre do tempo de nossos pais,

  Ou não sei o quê moderno - não concebo bem o quê -,

  Meu coração é um balde despejado.

  Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco

  A mim mesmo e não encontro nada.

  Chego a janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.

  Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,

  Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,

  Vejo os cães que também existem,

  E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,

  E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

  Vivi, estudei, amei e até cri,

  E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.

  Olho a cada um dos andrajos e as chagas e a mentira,

  E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses

  nem cresses

  (Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer

  nada disso);

  Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem

  cortaram o rabo

  E que é o rabo para aquém do lagarto remexidamente.

  Fiz de mim o que não soube,

  E o que podia fazer de mim não o fiz.

  O dominó que vesti era errado.

  Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e

  perdi-me.

  Estava pegada à cara.

  Quando a tirei e me vi ao espelho.

  Já tinha envelhecido.

  Estava bêbado, Já não sabia vestir o dominó que não tinha

  tirado.

  Deitei fora a máscara e dormi no vestiário

  Como um cão tolerado pela gerência

  Por ser inofensivo

  E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

  Essência musical dos meus versos inúteis,

  Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,

  E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,

  Calcando aos pés a consciência de estar existindo,

  Como um tapete em que bêbado tropeça

  Ou um capacho que os ciganos roubam e não valia nada.

  Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

  Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada

  E com o desconforto da alma mal-entendendo.

  Ele morrerá e eu morrerei.

  Ele deixará a tabuleta, eu deixarei versos.

  A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.

  Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

  E a língua em que foram escritos os versos.

  Morrerá depois o planeta girante em que tudo isso se deu.

  Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como

  gente

  Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de

  coisas como tabuletas,

  Sempre uma coisa defronte da outra,

  Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

  Sempre o impossível tão estúpido como o real,

  Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério

  da superfície,

  Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

  Mas um homem entrou na Tabacaria (pra comprar tabaco?)

  E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

  Semiergo-me energético, convencido, humano,

  E vou tencionar escrever estes versos em que digo o

  contrário.

  Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

  E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

  Sigo o fumo como uma rota própria,

  E gozo, num momento sensitivo e competente,

  A libertação de todas as especulações

  E a consciência de que a metafísica é uma consequência de

  estar mal disposto.

  Depois deito-me para trás na cadeira

  E continuo fumando.

  Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

  (Se eu casasse com a filha de minha lavadeira

  Talvez fosse feliz.)

  Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

  O homem saiu da Tabacaria (metendo o troco na algibeira das

  calças?).

  Ah conheço-o, é o Esteves sem metafísica.

  (O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

  Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu me.

  Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus é Esteves!, e o universo

  Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da

  Tabacaria Sorriu.

  álvaro de campos

gil t. sousa / no lado maior do que não há

ir

no redondo da vela mais branca

navegar

o silêncio dos clarões

passar

por nenhuma ponte

morrer

no lado maior do que não há

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

jorge de sousa braga / o frigorífico branco

O frigorífico estava vazio

Apesar desse aspecto desolador

foi ao mercado

e com todo o dinheiro que lhe restava

comprou um enorme ramos de junquilhos

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

vittorio sereni / nevoeiro

Aqui o trânsito treme

suspenso na luz

dos semáforos imóveis.

Eu venho do lado

onde a cidade se adensa

e um sopro de alto-forno a esconde.

Peço ao coração uma voz, responde-me

um ruído constante

de fundições, de martelos.

E o tempo passa a inverno

eu bato as ruas

que aos dias de raposas meigas

outono de feltros verdes florescia,

as avenidas celestiais do depois da chuva.

Ao sinal de luz avança

e fica um ano, nestas terras.

Acende-se a um canto um sol efémero,

um tufo de mimosas

na branquíssima névoa.

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

antónio maria lisboa / uma vida esquecida

Eu conheço o vidro franja por franja

meticulosamente

à porta parado um homem oco

franja por franja no espaço

meticulosamente oco uma porta parada.

Um relógio dá dez badaladas ininterruptamente

dez badaladas por brincadeira dança

um homem com pernas de mulher

e um olhar devasso no Marte

passo por passo uma criança chora

uma águia e um vampiro recuados no tempo.

antónio maria lisboa

edoi lelia doura,

antologia das vozes comunicantes da poesia portuguesa

organizada por h. helder

assírio & alvim

1985

leopoldo maría panero / le bon pasteur(haikú)

É duro o trabalho do pesadelo,

                                               é duro

arrastar de dia o carro das marionetas,

de noite; e ser uma delas

pela manhã, quando abrem os olhos

                                                         para não ver

que a bailarina de corda que dança entre elas

move ela mesma a mola.

      Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014

bernardo soares / trovoada

59

[s.d.; 1930?]

Este ar baixo de nuvens paradas. O azul do céu estava sujo de branco transparente.

O moço, ao fundo do escritório, suspende um minuto o cordel à roda do embrulho eterno…

«Como está […],» comenta estatisticamente.

Um silêncio frio. Os sons da rua como que foram cortados à faca. Sentiu-se, prolongadamente, como um mal-estar de tudo, um suspender cósmico da respiração. Parara o universo inteiro. Momentos, momentos, momentos. A treva encarvoou-se de silêncio.

Súbito, aço vivo, (…)

Que humano era o toque metálico dos eléctricos! Que paisagem alegre a simples chuva na rua ressuscitada do abismo.

Oh, Lisboa, meu lar!

fernando pessoa

livro do desassossego

por bernardo soares

ática

1982

stéphane mallarmé / sinfonia literária (*)

No inverno, quando sinto um torpor envolver-me, mergulho cheio de prazer nessas tão queridas páginas das FJeurs du mal. Mal abro o meu Baudelaire sou lançado numa paisagem surpreendente que revive aos nossos olhos com a intensidade das que têm a sua origem no ópio ou na sua profundeza. No horizonte, ao alto, estende-se um céu lívido de aborrecimento, com rasgões azuis neles feitos por uma Oração proscrita. No caminho, única espécie de vegetação, penam algumas raras árvores em cuja casca, dorida, se entrelaçam nervos despidos: o seu crescimento visível, apesar da estranha imobilidade do ar, é interminavelmente seguido por um choro tão dilacerante como o de violinos e que, atingida a extremidade dos ramos, sob a forma de folhas musicais estremecesse. Assim que penetro nesse domínio, descubro langorosos lagos dispersos corno canteiros de um eterno jardim: no granito negro das suas cercaduras, em que se encastram pedras preciosas da India, repousa uma água morta e metálica, com fontes de cobre maciças, onde um raio bizarro se vem tristemente reflectir, com a graça das coisas fenecidas. Nenhumas flores, em volta, por terra — mas apenas, de longe em longe, penas de asas de algumas almas decaídas. O céu, que um segundo raio, logo seguido de outros, finalmente ilumina, perde rapidamente a sua lividez e desprende o azul claro desses dias de Outubro, magníficos, enquanto a água, o granito de ébano e as pedras preciosas depressa flamejam como só o fazem, ao entardecer, os pavimentos da cidade: é o Sol que se põe! E, oh prodígio!, uma vermelhidão singular, em torno da qual alastra o odor enervante de cabeleiras que se soltam, cai em cascata do céu obscuro! Tratar-se-á de um dilúvio de rosas corruptas de que o pecado constituísse o único perfume? —Sangue?, ou uma pintura?— Estranho pôr do Sol! Ou iimitar-se-á esta inundação unicamente a ser o rio das lágrimas avermelhadas pelo fogo de artifício de um Satã saltimbanco que, escondido, mexe os cordelinhos? Ouçam como cai com um ruído de beijos, lascivo... Por fim trevas de tinta invadem tudo e ouve-se apenas, com o remorso e a Morte, esvoaçar o crime. Então cubro o rosto e um choro arrancado menos da minha alma por tal pesadelo do que por uma amarga sensação de exílio, atravessa o negro silêncio. Pátria—O que é para nós afinal o país mais íntimo?

Fecho o livro, os olhos, e procuro-a. Diante de mim ergue-se a aparição do sábio poeta que m’a aponta por meio de um hino misticamente ascendente, como se fosse um lírio. O ritmo desse canto assemelha-se à rosácea de uma velha igreja: no meio da ornamentação de cantaria antiga, com um seráfico sorriso ultramarino que parece mais  ser a oração que dos seus olhos azuis se desprende do que o nosso costumado azul, anjos, fazendo-se acompanhar de harpas, imitação das suas asas ou címbalos de um ouro primitivo, da brancura das óstias o seu êxtase entoam — puros raios agora modelados como trombetas e tamborins onde ainda ressoa a virgindade dos trovões imaturos. — As santas trazem palmas, e embora eu não levante o olhar mais alto do que as virtudes teologais — de tal forma a santidade do lugar é inefável —, ouço ribombar infindavelmente o agradecimento: Aleluia!

(*) Este texto de Mallarmé, quo aqui apenas reproduzimos parcialmente, foi publicado pela primeira vez sob a forma de artigo» no número de 1/2/1865 do jornal L’artiste. Neste texto Mallarmé, além de Charles Baudelaire, refere-se também a Théophile Gautier e a Thóodore Bainville. Posteriormente Mallarmé corrigiu a redacção inicial do «artigo», tendo anotado à margem uma nova sugestão de título: «No meu divã, com três livros — invocação, seguida de solilóquio». (N. do T.)

stéphane mallarmé

baudelaire

escritos íntimos

tradução de fernando guerreiro

editorial estampa

1994

herberto helder / queria fechar-se inteiro num poema

queria fechar-se inteiro num poema

lavrado em língua ao mesmo tempo plana e plena

poema enfim onde coubessem os dez dedos

desde a roca ao fuso

para lá dentro ficar escrito direito e esquerdo

quero eu dizer: todo

vivo moribundo morto

a sombra dos elementos por cima

herberto helder

a morte sem mestre

porto editora

2014

boris vian / rua transversal

Na Rua Transversal

Cresciam rosas

E uma data doutras coisas

Que ninguém via

Na Rua Transversal

Havia um velho bébé

Que chorava à janela

Poqu´ia cair

Na Rua Transversal

Havia uma avó

Que mostrava o traseiro

Por duzentos e trinta e cinco francos

Na Rua Transversal

Em silêncio junto de um pórtico

Havia um militar

Com os pés no bicórnio

Na Rua Transversal

Havia um inventor

Que fabricava balões

A preto e a cor

Na Rua Transversal

Havia uma guilhotina

Que cortava o charuto

Para o papá da Alina

Na Rua Transversal

Havia namorados

Debaixo dos umbrais

Olhos nos olhos fixados

Na Rua Transversal

Havia leões ferozes

Vestidos de cossacos

Para irem para a boda

Na Rua Transversal

Nunca se lá passava

Não era uma rua a sério

E todos estavam mortos...

  

boris vian

canções e poemas

tradução de irene freire nunes e fernando cabral martins

assírio & alvim

1997

sylvia plath / o jardim do solar

As fontes estão secas e as rosas acabaram.

Incenso da morte. O teu dia aproxima-se.

As pêras engordam como pequenos budas.

Uma névoa azul prolonga o lago.

Moves-te através da era dos peixes,

dos presumidos séculos do porco...

A cabeça, os dedos dos pés e das mãos

saem nítidos da sombra. A História

alimenta estas caneluras quebradas,

estas coroas de acantos,

e o corvo vem arranjar as suas vestes.

Tu herdas a urze branca, uma asa de abelha.

Dois suicidas, os lobos da família,

horas de escuridão. Algumas estrelas isoladas

já iluminam os céus.

A aranha na sua própria teia

atravessa o lago. Os vermes

abandonam as suas casas habituais.

As pequenas aves convergem, convergem

com as suas dádivas para um difícil nascimento.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

josé gomes ferreira / extrai do todos-os-dias

I

                               (Didáctica.)

Extrai do todos-os-dias

o hoje de todo-o-sempre

até ao fim do mundo

quando o sol gelar

a última eternidade.

Embala amanhã nos braços dos outros

a criança esquecida

que foi agora atropelada

por mil automóveis

em todas as ruas do mundo…

Procura nas lágrimas recentes

os olhos que hão-de chorá-las

daqui a dez mil anos…

E se queres a glória

de ser ignorado

pelo egoísmo do futuro

ouve, Poeta do Desdém Novo:

canta os mortos das barricadas

e a volúpia das dores do tempo.

(Mas pede às rosas

que continuem a repetir-se

até ao fim das pedras…

─  em memória do sangue apagado dos homens.)

josé gomes ferreira

pessoais 1939-1940

poesia III

portugália

1971