antónio franco alexandre / terceiras moradas

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Julgavas, então, que a poesia era um discurso

de palavras em sentido? Sei quanto a musa aprecia

glória, poder e uniforme, quanto aguarda

o cavaleiro que produz.

A vida, afinal, anda lá fora, antes da folha

ter passado a prensa;

a mais pequena árvore é verde eterna, comparada ao arbusto

que, mal tocada a haste, se desvai em fumo.

Por isso eu fico lendo as crónicas, as lendas,

o jornal que, bem ou mal, cruza as palavras com o tempo,

e contudo! quando o lábio se engana, solta

a mais aguda fífia do trombone,

e de repente o corpo sabe a gente, e então se diz:eis

a verdadeira e pura poesia! pois seria, talvez,

somente a tua mão, cobrindo a folha.

antónio franco alexandre

terceiras moradas

poemas

assírio & alvim

1996

edmundo de bettencourt / abrigo

Presa da chuva corre a prostituta,

corre presa,

e em frente é a porta aberta do palácio que lhe acena.

Mas à entrada,

o resto duma sereia emerge do escuro,

e um lobo acorda do sono dum tapete,

com uma risonha flor nos dentes,

que a uma claridade subterrânea

o palácio está sem tecto,

suas paredes transparecem,

todo ele é uma poça de água cintilando!

Fora,

uma lira de chuva num deserto

acena à prostituta…

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981

fiama hasse pais brandão / da terra

Amar o mar completa a minha vida

com o tacto de um amor imenso.

Amar ateia a margem

arrebata-me de júbilo e paixão.

Mas veio o vento e, por momentos,

amargurou o meu corpo, o oscilar.

E está o sol aqui, depois de uns dias

de jardim obscurecido, a beber sombra.

E sei que os átomos zumbem

e dançam como os insectos

ébrios em redor do pólen.

  

fiama hasse pais brandão

as fábulas

quasi

2002

josé miguel silva / too big to fail

Como pode um investimento tão fiável

garantir este rendimento crescente, numa

diária distribuição de beijos e outras mais-

-valias, ainda por cima livres de impostos?

Embora confiasse na tua competência

para criar valor, confesso que não esperava

tanto quando decidi aplicar nos teus títulos

sensíveis os meus parcos activos emocionais.

O mais estranho, no mundo actual, é ser este

um negócio sem perdedores, aparentemente

imune ao nervosismo das tuas acções

ou às flutuações do meu comércio libidinal.

O meu único receio é que despertemos

a inveja dos deuses, no Olimpo de Bruxelas,

e que Mercado, o monstruoso titã, decida

baixar para lixo o rating da nossa relação,

deixando-nos sem crédito na praça romanesca

e em default o coração. Mas não sejamos

pessimistas. Aliás, ambos sabemos que Cupido

nos ampara com sua mão invisível. E mesmo

que entrássemos ambos em depressão, tenho

a certeza de que o Estado português nos daria

todo o apoio, concordando que um amor como

este é simplesmente demasiado grande para falir.

josé miguel silva

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

vicente aleixandre / o moribundo

I

Palavras

Ele dizia palavras.

Quero dizer palavras, ainda palavras.

Esperança. O Amor. A Tristeza. Os Olhos.

E d´zia palavras,

enquanto a sua mão levemente débil sobre o lenço

                                                       [ainda vivia.

Palavras que foram alegres, foram tristes, foram

                                                           [elevadas.

Falava movendo os lábios, queria dizer aquele sinal;

o esquecido, esse que sabem dizer melhor dois

                                                                [lábios,

não, duas bocas que unidas em solidão pronunciam.

Mal dizia um sinal leve como um suspiro, dizia um

                                                             [respirar,

uma bolha; dizia um gemido e os lábios emudeciam,

enquanto as letras tingidas de um carmim em sua boca

muito débeis cintilavam, até cessar por fim.

Então alguém, não sei, alguém não humano,

alguém pôs uns lábios sobre os seus.

E ergueu uma boca onde ficou só o calor comunicado,

as letras tristes de um beijo nunca dito.

vicente aleixandre

antologia de vicente aleixandre

nascimento último (1927-1952)

tradução de José bento

editorial inova

1977

pablo garcia casado / código de bar

sós ou em companhia todos os príncipes se foram

ficamos os de sempre os de outras vezes os que já

nos conhecemos vou ser breve proponho-te

um lugar afastado olhar as últimas estrelas

tomar juntos o primeiro café com leite de domingo

nada mais posso oferecer-te apenas tenho o que sou

além de um erre cinco com assentos abatíveis

pablo garcia casado

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

josé tolentino mendonça / não deixeis um grande amor

Aos poucos apercebi-me do modo

desolado incerto quase eventual

com que morava em minha casa

assim ele habitou cidades

desprovidas

ou os portos levantinos a que

se ligava apenas por saber

que nada ali o esperava

assim se reteve nos campos

dos ciganos sem nunca conseguir

ser um deles:

nas suas rixas insanas

nas danças de navalhas

na arte de domar a dor

chegou a ser o melhor

mas era ainda a criança perdida

que protesta inocência

dentro do escuro

não será por muito tempo

assim eu pensava

e pelas falésias já a solidão

dele vinha

não será por muito tempo

assim eu pensava

mas ele sorria e uma a uma

as evidências negava

por isso vos digo

não deixeis o vosso grande amor

refém dos mal-entendidos

do mundo

josé tolentino mendonça

longe não sabia

presença

1997

al berto / truque do meu amigo da rua

ao acaso encontrei-te encostado a uma esquina

olhar vazio varrendo a multidão, parei

sorri e tu vieste, fomos andando

os ombros tocavam-se, em direcção a casa

pediste-me para tomar um duche, eu deitei-me

ouvi o barulho da água resvalando pelo teu corpo sujo da cidade e de engates

sujo pelos dias e noites e mais dias que não tive

esperei-te deitado, outro cigarro

e ainda espero

gosto dos corpos que riem, frescos

rasgam-se à ternura nocturna dos dedos, e ao desejo

húmido da boca, que sempre percorre e descobre

tacteio-te de alto a baixo

reconhecendo-te num gemido que também me pertence, no escuro

contaste-me uma improvável aventura de tarzan, ouvia-te

e no silêncio do quarto fulguravam aves que só eu via

sorri ao enumerar os restos que a manhã encontraria pelo chão

manchas de esperma, ténis esburacados, calças sujíssimas, blusão cheio de autocolantes, peúgas encortiçadas pelo suor

as cuecas rotas, sujas de merda

e tuas mãos, recordo-me

sobretudo de tuas mãos imensas sobre o peito

teu corpo nu, à beira da cama, no sossegado sono

  

al berto

alguns truques de ilusionismo

1979/ 80

manuel alegre / ilha de cós

Eu sabia que tinha de haver um sítio

Onde o humano e o divino se tocassem

Não propriamente a terra do sagrado

Mas uma terra para o homem e para os deuses

Feitos à sua imagem e semelhança

Um lugar de harmonia

Com sua tragédia é certo

Mas onde a luz incita à busca da verdade

E onde o homem não tem outros limites

Senão os da sua própria liberdade

manuel alegre

chegar aqui

joão sá da costa

1984

manuel de freitas / terceiro direito

O inferno, aqui. Deve ser normal.

Um choro de criança, no andar

de cima, sobrepõe-se à música

que não ouço e que é talvez de Brel

(nenhum quarteto de Mozart serviria agora).

Há dias assim. Os guindastes

da insónia não seguram a voz, desastre

anunciado pela teimosia dos pássaros

suburbanos. Coisas de muito esquecer,

se eu pudesse. Mas o corpo hesita,

volta a ser o envelope vazio

de um destino por assinar ─ e que

nada tem, neste momento, de «literário».

Sinto a luz na garganta, sufoco

discretamente, alheio ao excesso

de imagens que me traz o dia.

A alegria, se quiserem, fica para mais

tarde. Aqui, de novo, morre-se muito mal.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

herberto helder / ciclo

I

Escuto a fonte, meu misterioso desígnio

de cantar o amor.

Da tremenda alegria da carne

deve vir o espírito do canto, da vossa

deslumbrante alegria, ó intensas

criaturas solares.

Tudo o que é como sinal fecundo

da terra, tudo o que se toca

entre comoção e pensamento,

deve participar do vosso cântico, ó

corpos apoteóticos, corpos

reconstruídos sobre o frio ascético dos cadáveres.

Vosso é o vinho libertador, a erva

virgem, ó pequenas cabras rituais, a erva

junto à água, junto ao silêncio,

junto à aragem - vosso é o pólen inconspurcado,

o fruto, o dia, a delirante

lua vermelha.

Vindes na simples harmonia da fome

e da mesa,

com gestos sexuais de uma graça infantil,

o puro impudor,

a generosidade ingénua

do pecado.

Eu canto vossas coxas verdes, o antigo

turbilhonar do instinto

que transportais castamente como um depósito

no sacrário do sexo,

canto vosso ventre diurno,

a grande inocência de uma entrega

milagrosa.

Humildemente teço minhas palavras gratas

sobre a bela ferocidade

da carne, ergo minha taça,

ouço o oculto rumorejar da fonte.

Humildemente dissipo a solidão, aceito vosso apelo de esperma,

mereço a poesia.

─  Humildemente repudio a morte.

herberto helder

ciclo, poema I

poesia toda

assírio & alvim

1996

antónio gancho / artéria, tu tens razão

A única coisa que eu aprendi meu Deus

a sofrer a desilusão duma passagem de rua

ficar com o lado esquerdo a ajudar a falar

mas a única coisa que eu aprendi

Que um bocado de vidro inundasse de luz uma artéria

eu era um bocado de vidro que não inundasse de luz

artéria nenhuma

era uma desilusão a olhar para mim

e dizer movimento de rua

é assim movimento de rua

aí está nós cá estamos nós somos tal e qual

uma desilusão em passagem.

Tinha era ainda mais que tudo isso

um inchaço dum vidro em bocado

espetado em cima de pedra.

Havia um estendal de desilusão a devorar-me

todo com os olhos

eu era uma continuação do meu ser.

Onde um simulacro estava a vantagem

de uma desilusão.

Eu não

eu cá.

Que um cá estamos considerasse ou não

eu não tinha nada com isso

Eu fum, eu...

Ah,

Havia é que era eu cá estamos nada disso

eu cá não eu nada eu não tinha eu não tenho

tu quê

nós consideramos.

Onde punha fum

tudo por dentro era duma urania

tudo por dentro era duma constipação palpável

pelo sentido da pedra e do bocado de vidro.

Não eu cá não vou.

Quem olha descontenta.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

vasco graça moura (1942-2014)

blues da morte de amor

já ninguém morre de amor, eu uma vez

andei lá perto, estive mesmo quase,

era um tempo de humores bem sacudidos,

depressões sincopadas, bem graves, minha querida,

mas afinal não morri, como se vê, ah, não,

passava o tempo a ouvir deus e música de jazz,

emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes,

ah, sim, pela noite dentro, minha querida.

a gente sopra e não atina, há um aperto

no coração, uma tensão no clarinete e

tão desgraçado o que senti, mas realmente,

mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não,

eu nunca tive queda para kamikaze,

é tudo uma questão de swing, de swing, minha querida,

saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber,

e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim.

há ritmos na rua que vêm de casa em casa,

ao acender das luzes, uma aqui, outra ali.

mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha

no lusco-fusco da canção parar à minha casa,

o que eu nunca pedi, ah, não, manda calar a gente,

minha querida, toda a gente do bairro,

e então murmurarei, a ver fugir a escala

do clarinete: — morrer ou não morrer, darling, ah, sim.

vasco graça moura

antologia dos sessenta anos

asa

2002