guillevic / lição de coisas

O sangue é um líquido complicado

Que circula. É de um vermelho

Que aliás não se vê e que muda

Como uma planura sob várias luas.

O sangue contém corpos numerosos

Dos quais algumas pessoas sabem a fórmula.

É o nosso sangue. É ele

Que anda à volta, que volta,

Que alimenta.

O sangue derrama-se facilmente,

Basta-lhe apenas uma abertura.

O sangue de um morto por acidente

Não é o mesmo, na rua,

Que o de um morto pela liberdade,

Derramado na mesma rua.

Tem cada qual um modo particular

De ser vermelho e de gritar.

guillevic

leçon de choses, gagner (1949)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

sofia leal / o dia parou

1.o dia parou

estou sentada contigo

no passeio perto da minha casa

por cima de nós o semáforo

vai alternando a sua coloração

é necessário contares-me a tua história

dias e noites

até a perderes de vista

já no final a tua voz

torna-se cada vez mais lenta

e adormeces no interior das minhas mãos

no teu sono agitado

constroern-se barcos

prontos a navegar nos rios

que cresceram na Estrada da Luz

barcos à vela sobre uma

água muito transparente

nas margens vendedores

oferecem-te terra fértil

a luz verde acende-se

o teu andar ilumina-se

Por vezes a língua azeda

distorcendo a fala

na fala com o outro

as palavras viram-se

ao contrário

nessas alturas

temo que a casa

subitamente se esvazie

e apenas restem insectos

uivando como lobos

Sou uma intrusa

devia ser detida

ficar presa nos corredores

 com as paredes

inundadas da minha

tristeza — digo por vezes

quando não sei falar

sofia leal

di versos 15

poesia e tradução

junho de 2009

edições sempre em pé

2009

jacques prévert / o cábula

  Com a cabeça diz não  

    mas com o coração diz que sim

  diz que sim ao que aprecia  

    e que não ao professor

  cá o temos nós de pé  

    em pleno interrogatório

  a cairem-lhe em cima problemas  

    mas súbito um riso destravado

  toma conta dele  

    e põe-se a apagar tudo

  numerais e palavras  

    as datas e os nomes

  frases e ratoeiras  

    e apesar das ameaças do mestre

  sob a gritaria das crianças encantadas  

    ali naquele quadro negro da desgraça

  com giz de todas as cores  

    põe-se a desenhar 

  o rosto da felicidade  

  jacques prévert

maria gabriela llansol / estas árvores balouçam na sua hesitação

190

__________________ Estas árvores balouçam na sua hesitação

Mas prosseguem. Os ramos mais altos precipitam-se,

Abrem no ar pousadas. Os mais baixos ocupam. Sol não

Falta. Há apenas a curva do caminho com incidências

Drásticas na sua respiração. Sim, há ainda as concorrentes,

As sementes ininterruptas, e o incompreensível desprezo

Dos humanos. Parascreve não diz. Se o cortarem, não

Reagirá ­­­­‑‑‑‑‑‑‑‑‑‑ «Por que não entendeis a leveza de prosseguir?»

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

inês dias / your funeral, my trial

O morto fica mais só

quando quem fala lhe rouba

a última memória desse barco

desmesurado da infância,

construído sem vista para o mar.

O morto fica mais só ainda,

quando quem ouve se esquece da música

para escolher o seu próprio funeral,

alinhando convidados e preferindo coroas

de plástico a condizer com as lágrimas.

O morto fica mais só ainda, se possível,

quando me distraio com o mel da luz

nos vitrais ou sigo o gato amarelado

para quem a morte é apenas uma questão de

sobrevivência, talvez um jogo, se algum rato

finge entregar-se com prazer às suas garras.

Hoje, pela primeira vez, não me chegam

os dedos para contar os meus dias de veladora.

Mesmo sabendo que nenhum ritual nos consola,

tento apaziguar a terra que se abre a meus pés,

plantando cravos condenados que nunca voltarão a florir.

E invejo secretamente o morto, porque já não precisa de

conhecer a flor preferida de ninguém:

pode simplesmente deixar-se estar,

na certeza de que o chão não lhe voltará a falhar.

Os mais sós, afinal, são sempre os sobreviventes.

inês dias

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

vladimiro maiakówski / digam !

Digam !

Lá porque estão acesas as estrelas,

será porque elas são necessárias a alguém?

Será porque alguém há a desejar que existam?

Será porque alguém chama a esses escarros, pérolas?

E, vencendo

a poeirenta borrasca do meio-dia,

alguém corre p'ra Deus,

temendo chegar tarde,

chora,

beija-lhe a mão nodosa,

implora -

que lhe falta uma estrela! -

jura

que, sem estrelas, não pode suportar este martírio.

E depois,

lá vai com a sua angústia,

mostrando paz na cara.

Perguntando a qualquer:

"Agora, estás melhor, não é assim?

Já não tens medo?

Não?"

Digam !

Lá porque estão acesas

as estrelas -

será porque elas são necessárias a alguém?

será porque é - indispensável,

que cada noite

por cima dos telhados

uma só estrela, ao menos, se ponha a reluzir?

vladimiro maiakówski

autobiografia e poemas

trad. de carlos grifo

presença

1977

álvaro de campos / contudo

Contudo, contudo, 

Também houve gládios e flâmulas de cores 

Na Primavera do que sonhei de mim. 

Também a esperança 

Orvalhou os campos da minha visão involuntária, 

Também tive quem também me sorrisse. 

Hoje estou como se esse tivesse sido outro. 

Quem fui não me lembra senão como uma história apensa. 

Quem serei não me interessa, como o futuro do mundo. 

Caí pela escada abaixo subitamente, 

E até o som de cair era a gargalhada da queda. 

Cada degrau era a testemunha importuna e dura 

Do ridículo que fiz de mim. 

Pobre do que perdeu o lugar oferecido por não ter casaco limpo com que aparecesse, 

Mas pobre também do que, sendo rico e nobre, 

Perdeu o lugar do amor por não ter casaco bom dentro do desejo. 

Sou imparcial como a neve. 

Nunca preferi o pobre ao rico, 

Como, em mim, nunca preferi nada a nada. 

Vi sempre o mundo independentemente de mim. 

Por trás disso estavam as minhas sensações vivíssimas, 

Mas isso era outro mundo. 

Contudo a minha mágoa nunca me fez ver negro o que era cor de laranja. 

Acima de tudo o mundo externo! 

Eu que me aguente comigo e com os comigos de mim.

álvaro de campos

antónio ramos rosa / o ponto de partida

Será este o ponto de partida, obscuridade incerta
e sobre o fundo sombrio da morte? A esperança
nascerá deste branco vazio e desta mão de cinza?
O viajante entrou num barco ou numa árvore
que o soergue, ainda hesitante, na imensidade
de uma sombra de astro. Ele aproxima-se
de formas vagas, de espelhos entre pedras,
e junto a um muro sob as estrelas
uma figura de orvalho descalça sobre as ervas.
Tudo flutua ainda, dentro da poeira azul
e púrpura e tudo está esparso e reunido
como na primeira consciência deste mundo
tão longínquo e tão presente como se o sol fosse um perfume
que da montanha descesse sobre as palavras ditas.


antónio ramos rosa
acordes
quetzal editores
1990

dinis moura / funeral

O meu tio levou um requintado fato preto

feito por medida, tecido italiano, caríssimo.

O meu irmão, que detesta gravatas pretas,

colocou uma, porém, talvez para dissimulá-la,

vestiu uma camisa preta.

As minha primas, umas de calças, outras de vestido,

outras de saia, foram todas vestidas de preto.

A minha tia, sempre exagerada,

levou uma minissaia quase curtíssima e uma camisola

exageradamente decotada, tudo da mesma cor, tudo preto.

A minha avó levou um vestido e um xaile da cor

que vem ostentando ininterruptamente há dez anos:

a cor que a morte do meu avô sepultou em todas

as suas roupas: a cor do luto – o preto.

O médico foi de preto,

o advogado também.

Foram alguns amigos, alguns conhecidos,

todos eles vestidos de preto.

De preto foi também a única pessoa

que não conheci.

Só eu chorei.

dinis moura

sebastião da gama / os que vinham da dor

Os que vinham da Dor tinham nos olhos

estampadas verdades crudelíssimas.

Tudo que era difícil era fácil

Aos que vinham da Dor directamente.

A flor só era bela na raiz,

o Mar só era belo nos naufrágios,

as mãos só eram belas se enrugadas,

aos olhos sabedores e vividos

dos que vinham da Dor directamente.

Os que vinham da Dor directamente

eram nobres de mais p´ra desprezar-vos,

Mar azul!, mãos de lírio!, lírios puros!

Mas nos seus olhos graves só cabiam

as verdades humanas crudelíssimas

que traziam da Dor directamente.

sebastião da gama

campo aberto

1951

antónio franco alexandre / anda, vou-te mostrar a terra

XIII

Anda, vou-te mostrar a terra

dos teus pais, avós, antepassados

tão antigos que os podes escolher.

Este aqui é noé, de barba por fazer;

meteu na arca puro e impuro, bem e mal,

inventou o vinho, homem melhor

da sua geração ( não é grande elogio ),

teve filhos, netos, é de crer que morreu.

Estoutro, não sei bem, era pirata na malásia.

Vês as colinas? São tuas, quando

as olhas a direito. Realmente tuas,

parte de um mundo teu.

Sim, isso são filosofias,

tens razão. ( E tem graça ao ter razão ).

Anda daí, vou mostrar-te o colete de forças

onde era costume, sabes, tratar casos assim.

antónio franco alexandre

quatro caprichos

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / tenho frio junto aos mananciais

Tenho frio junto aos mananciais. Subi até cansar o

coração.

Há erva negra nas ladeiras e açucenas roxas entre

sombras, mas, - que faço diante do abismo?

Sob as águias silenciosas, a imensidão carece de sig-

nificado.

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

sylvia plath / a gralha negra em tempo de chuva

Lá no alto, num ramo firme

arqueia-se uma gralha negra toda molhada

arranjando e voltando a arranjar as penas à chuva.

Não espero qualquer milagre

nem nada

que venha lançar fogo à paisagem

no interior dos meus olhos, nem procuro

mais no tempo inconstante qualquer desígnio,

mas deixo as folhas manchadas cair conforme caem,

sem cerimónia ou maravilha.

Embora - admito-o - deseje

ocasionalmente alguma resposta

do céu mudo, não posso honestamente queixar-me:

uma certa luz pode ainda

surgir incandescente

da mesa da cozinha ou da cadeira

como se um fogo celestial tornasse

seu, de um instante para outro, os mais estranhos objectos,

assim consagrando um intervalo

de outro modo inconsequente

por nos dar grandeza e glória,

ou até amor. De qualquer modo, caminho agora

atenta (pois isso poderia acontecer

mesmo nesta paisagem triste e arruinada); descrente,

mas astuta, ignorante

de que um anjo se decida a resplandecer

repentinamente a meu lado. Apenas sei que uma gralha

ordenando as suas penas negras pode brilhar

de tal maneira que prenda a minha atenção, erga

as minhas pálpebras, e conceda

um breve repouso com medo

de uma neutralidade total. Com sorte,

viajando teimosamente por esta estação

de fadiga, acabarei

por juntar um conjunto

de coisas. Os milagres acontecem

se gostares de invocar aqueles espasmódicos

gestos de luminosos milagres. A espera recomeçou de

                                                                      [novo,

a longa espera pelo anjo,

por essa rara, fortuita visita.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990