charles bukowski / uma nova guerra

e pensar que, depois de desaparecer,
haverá mais dias para os outros, outros dias,
outras noites.
cães a passear, árvores oscilando
ao vento.

não deixarei muita coisa.
algo que ler, talvez.

um rebelde na estrada
devastada.

Paris às escuras.


charles bukowski 
a new war
trad. rui manuel amaral 
black sparrow press
1997 

josé maría cumbreño / herculano

Coloquei sobre a mesa

algumas nozes e escudelas com vinho quente.

Renovei as flores

nas ânforas de barro.

Mandei acender todas as lucernas,

perfumar a câmara com aroma de incenso.

Sem demora,

pedi em voz baixa que não me incomodassem,

que ninguém me interrompesse até à alvorada.

Até que amanhecesse.

Quando os meus escravos vierem

despertar-me

e me encontrarem sentado

frente à janela.

Sentado e em silêncio.

Quando, por acaso, os meus olhos longe distinguirem

a luz de sal do novo dia,

de um dia que não irá alumiá-los,

enquanto perguntam

- meu senhor, a refeição -

quanto tardará o efeito do veneno.

josé maría cumbreño

las ciudades de la llanura

tradução de ruy ventura.

editora regional de extremadura

2000

herberto helder / do mundo

V

Quem anel a anel há-de pôr-me a nu os dedos
Quando me arrancarão a camisa,
Quando se verá o torso e braço a braço
Todo o peso
Apoiado á luz ?
Alguém me tocará para que eu estanque.
se tivesse escondido entre objectos exaltados
uma estrela e o seu combustível.
desfaçam devagar o que me liga
primeiro a cada estado do mundo,
depois à memória.
Desfaçam-me do nome, o grande coágulo de sangue,
umbigo que habilmente se desamarra.
todas as coisas pequenas que me cercam, para que servem
elas? Desembaracem-me:
o cântaro cheio da força das dedadas,
o copo coriscando,
garfos e o seu fogo, facas e o seu fogo, a carne
profunda na minha carne pela boca devoradora,
louça e o seu fogo.
Alguém há-de saber de tanto fôlego junto.
Basta a mão direita para quebrar a água
misteriosamente, a mão
para devolver-me á fonte.
Não é preciso que seja raiada, essa pessoa
Leve e potente, só
que finque no meio da dança um pau em brasa
com a floração: quero que me pare, que me abra.
que use a chave da minha obscuridade.
Antes de me terem chamado com água dentro da pedra,
gosto amargo, unhas
e dentes.
A seda com que teci a malha entre pedaços humanos:
membros criando um espaço, respiradouros, anéis rudes
nas cabeças, uma
beleza viva.
Alguém há-de tocar-me com um dedo, alguém
há-de pôr-me um selo.




herberto helder
ou o poema contínuo
assírio & alvim
2004

sebastião alba / mais do que do outro

Mais do que do outro o meu reino é deste mundo 
mundo de desencontros marcados «slogans» que violam 
os espaços aéreos de países castos 
e se dissipam além dos limites naturais 
um laivo incendiando as espirais do rasto 
Mais do que do outro o meu reino é deste mundo 
mas de uma província de incerta geologia 
com uma história sem crónicas ou reis absolutos 
a única a que a constituição se refere numa clave de sol 
onde os cidadãos de todos os burgos 
pulam à rua das mãos estendidas de deus 
dessa nenhuma anexação polui a virgindade civil.


sebastião alba 

philip larkin / conversar na cama

Conversar na cama devia ser mais fácil.
Ficar deitado ao lado de outro é tão antigo,
Um símbolo de duas pessoas sendo honestas.

Mas cada vez mais tempo passa em silêncio.
Lá fora a agitação incompleta do vento
Constrói e dispersa nuvens por cima do céu.

E cidades sombrias amontoam-se no horizonte.
Ninguém se importa connosco. Nada mostra porque
A esta distância única do isolamento,

Se torna ainda mais difícil encontrar
Palavras ao mesmo tempo reais e simpáticas,
Ou não irreais e não antipáticas.



philip larkin
tradução de jorge sousa braga

nuno l. ramalho / poemas dispersos

1.

Tenho o tamanho todo

de um espaço onde não há nada.

2.

Roubamos o gato à noite e a mulher que nos traz

a aguardente,

ele quer a verdade a verdade sanguinária, ele quer

toda a gente amarrada dentro dele - o gato e a mulher, os sinais

da tempestade, qualquer coisa precisa, indomável e

urgente - ele quer adormecer como um crocodilo

encostado à certeza de uma pedra

para sempre.

Aos tropeções pela mortífera noite abaixo

há-de o gato trazer-nos a sua mulher sedenta, o seu cio confuso

e irado, e depois de os roubarmos - ao gato a virgindade, à mulher

a aguardente - chamaremos a verdade

e cortá-la-emos aos bocados. Por entre os incêndios da palavra,

ele buscará sempre algo sério algo frágil

algo intocável que buscar - porque subitamente o medo ou a débil implosão

de um grito, porque subitamente o movimento

imprudente de um crocodilo - e se uma pedra não servir

para que se convença, poderá servir-lhe então

o que roubámos: a aguardente à mulher e a mulher

ao gato, mas apenas porque a noite

desviara o olhar.

3.

Albergo dentro de mim todos os barcos do mundo

há sementes de mar soltas nos porões

nas fardas dos marinheiros nas fissuras

da madeira

e eu quero morrer afogado

4.

Não posso proibir o rapaz de se sentar ali.

Aprisionaram-no em si, ele está sempre sempre

com quem é e eu não sei

proibi-lo de se sentar ali. Inúmeras vezes, depois de me

deitar, adivinho

a perplexa fixidez da sua sombra

vertida delicadamente sobre

mim. O rapaz

ali parado, acorrentado a si, averigua a medo

o meu medo escuro, a sua tremenda boca

acesa - ausculta a fome invicta

do futuro.

nuno l. ramalho

poemas dispersos

rui almeida / não sei quantos de nós…

Não sei quantos de nós estaremos vivos
No dia em que estes campos
Voltarem a estar verdes;

Mais do que de esperança,
Trata-se da sobrevivência
Da nossa vontade. Do nosso
Sentido de oportunidade

Falaremos depois,
Quando os frutos das árvores
Puderem cair

Sem que os cuidados
Exigidos pela necessidade
Ou pelo excesso de avidez
Lhes extingam o brilho.

rui almeida
leis da separação
medula
2013

maria o. / trinta e cinco movimentos angulares

_dois

I.

as portadas fechadas

o dia a apodrecer desde o interior

da casa

atrasa a chegada da notícia ao

teu filho que brinca na rua

         

               

II.

o negrume esparge-se

nos olhos presentes

que me dizem que

morreste. choram.

          

III.

mas tudo aconteceu há meses

saíste de casa

não houve zangas.

foste embora e pronto.

         

IV.

insisti em pentear-te

o teu cabelo nascia-me

nas mãos

eu sabia que foste

para fora

de boleia – disseram-me

          

V.

encontramos-te  na fronteira

eu e o teu filho

agora há

a viagem a fazer

o corpo a apodrecer

o caixão a lacrar

        

VI.

confirmei o teu corpo

assinei os papéis

e o que resta

são quarenta e cinco

fotografias que não

ocupam o teu espaço.

maria o.

trinta e cinco movimentos angulares

2004

tiago fabris rendelli / paisagem

                               Guardo as coisas mais preciosas dentro de mim:

                               um menino que esconde pássaros de asas gigantescas nos dedos,

                               inventa nomes e mistifica a vida.

                              

                               Pois lá fora

                               um rio de sangue caudaloso corre das veias,

                               olhos agrestes vão desertando,

                                    sementes não vingam,

                               raízes apodrecem,

                                             pétalas enegrecem a primavera.

                               Quem dormirá essa noite o último sono?

                               Quem abraçará o tempo como se abraça um filho deformado?

                               Quem forjou a memória daquilo que fomos?

                               Quem arquitetou a imensidão dos desmoronamentos?

                              

                                                                Solo morto,

                                                                     morro acima,

                                                                morro abaixo.

               

                                               Guardo ternuras

                                               dentro do escuro de

                                               dentro           de mim.

                               

                              tiago fabris rendelli

nydia bonetti / o tempo insiste

o tempo insiste

em arrastar móveis pesados

há sempre um piano

que não passa na porta

notas suspensas

cordas frágeis

que sempre ruem

antes que o piano toque a rua

em áspero ruído

nydia bonetti

filipe marinheiro / sem título 7

Devorei pulsos em chamas.

Amplamente o rosto envolto por coágulos de sangue luzidio

a trespassarem as veias estanques como a enrolar

as cores existentes

por dentro.

Certo é percorrerem

todo esse ar

que engole o corpo celeste mergulhado

na textura do nosso corpo temporal.

Fico com as mãos

cheias de ossos trancados.

Levanto

a cauda de um espelho

e alongo as vísceras astronómicas,

com bastante força química,

a dilatar numa circulação sanguínea

até a leveza

da garganta se alagar

na sombra líquida

das artérias

contra o alto esquecimento das coisas profundas,

contra os tendões severos a racharem a boca desvairada.

Relembro quando adormecia

sobre todas as

coisas vivas ou mortas

por fora.

Submetia os lábios

a girarem a voz louca

ao lume pedestre

e ardia pelo estremecimento terrível

dos nervos cabeça adentro,

donde múltiplas

estrelas demoníacas

a baterem-se em mim longamente

param, a pouco e pouco, a potência que nunca me sorriu

e vago ou inocente deixo de caber

nos sítios superficiais

à minha volta.

Releio todas as cumplicidades translúcidas

a moverem toda a pele num feixe de pérolas

das salgadas mãos,

aos braços a escorrerem aquele alimento

metidos nas águas sentadas

no túmulo dessas estrelas tubulares.

A destreza deste poema extingue-se quando as unhas

tocarem na carne abaixo, rompendo,

com sinceridade,

a desvastação simbólica

da escrita furibunda

ou silêncio furibundo

a pesar com delicada melancolia.

Ouço o rasgão

do corpo a sangrar

com os tecidos dos versos

a palpitarem porque se nomeiam

e se escrevem dentro

da pulsação ininteligível.

Por cima,

devoro os pulsos em chamas.

  

filipe marinheiro

silêncios
chiado editora
2013

conceição t. sousa / do nada à minha margem

É um negro voo...

Mistura de águas profanas

com esta morte que triunfa

de um sonho proibido...

É a magia de esquecer

as cintilações

de uma angústia erguida.

É o sono.

O sono eterno

que me cobre.

É o furor de amar

esta loucura inocente

que passeia o meu corpo.

É o regressar a casa

fiel ao desejo

de esquecer a ilusão

de quem escolhe

os desesperos de um só instante.

É o poeta que rebenta na tua voz.

É o poeta

ensanguentado pelos poemas

que bebi

com cuidado.

É o poeta

que traz a chuva

que apenas existe na lúcida memória

das coisas não existentes.

O poeta

que me resume

e não me lê...

que me teme

e não me vê…

É o poeta de mim...

O naufrágio

que reembarca

do nada à minha margem.

conceição t. sousa

poemas do tamanho de nós

cordão de leitura

2012

inês dias / et nunc manet in te

Meu amor,

a casa está tão sozinha que

os pássaros vêm morrer lá dentro.

Nada mudou, mas falta

a mão para acariciar o gato

e acolher a ninhada secreta,

o sorriso que enchia o tanque

e fazia crescer a horta.

Já ninguém apanha as laranjas mais altas

ou usa a sombra da nogueira.

E até os ciprestes se tornaram redundantes

ao ponto de os abatermos:

a ausência diz-se melhor no esplendor

inútil das rosas sem esse olhar,

nas papoilas raras que duram

o tempo de uma fotografia.

Um dia, deixaremos também uma casa assim,

casulo abandonado a sobreviver-nos.

Um de nós escutará as asas ansiosas

na chaminé, antes de pousar o livro

e amparar o último pássaro.

Só parecerá menos triste

porque não teremos, então,

nada mais a perder.

inês dias

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012