egito gonçalves / sobre os poemas

1

Há poetas que constróem o mundo nos cafés,

outros que o fazem no claro-escuro

entre as prisões e os intervalos.

Há poetas que aguardam cartas de apresentação

nem eles sabem para onde:

para a vida que falhou?, para a manteiga

que lhes foi negada?

Mas todos têm um sonho, todos

se esforçam por valer o pão que amassam

- lançam seu delicado peso na balança.

Eles sabem, esses poetas,

que nada é eterno e imutável.

2

Tal a "Cadeia de Santo Onofre:

Copie o texto: envie a cinco amigos"...

há poetas que se multiplicam, fendem

a vaga limite, impedem o suicídio,

explicam a vida, argamassam

dedicação e raiva.

Girassóis, rodam sobre si mesmos,

indicam o ponto onde a luz se abre.

3

Há poetas cuja poesia reagrupa, fornece

uma canção à cidade, martela

os que dormem alheios, move-se

silenciosamente ao jeito das estátuas.

Pacífica vaca ruminando na linha do rumo;

rosto impreciso solidificando breve;

ténue tinta azul no papel claro...

Os poetas têm

como os peles-vermelhas do cinema

o seu fumo e os seus cobertores.

4

Há poetas que renegam cartas

de apresentação para o arrivismo;

recusam a mão ao salário da trampa;

não enfeixam o nome e a desonra

nos telegramas do medo.

Enquanto bebem o café um histrião nocturno

arenga; executa o seu número; recebe

por nova pirueta uma ajuda de custo.

egito gonçalves

vicente aleixandre / pensamentos finais

Nasceu e não soube. Respondeu e não falou

As almas surpreendidas olham-te

quando não passas. O vento não cumpre nunca.

Teu pensamento a sós cai lentamente.

Como as fenecidas folhas caem e voltam

a cair, se o vento as dispersar.

Enquanto as espera a sóbria terra,

aberta. Calado o coração, mudos os olhos,

teu pensamento desfaz-se vagaroso

no ar. Movido suavemente. Um som de ramos

finais, um esvaído sonho de ouros vivos

se esparge…  as folhas vão caindo.

vicente aleixandre

poemas de la consumación

antologia de vicente aleixandre

trad. josé bento

editorial inova

1977

inês dias / vento garrôa

{Parque Eduardo VII, 1954]

Ouve-me tu, desta vez.

Nem cercos precários,

desvios que nunca se encontram

ou compromissos com o absoluto:

não quero mais coincidir

com o tempo,

agora que deixei de coincidir

com a minha língua.

Quero um amor que tenha

a lealdade de um cancro,

que alastre apenas dentro de mim

e me escolha os ossos

com dedos ligeiros mas demorados

de nódoa negra.

Diz-me o sentido

e seguir-te-ei,

de palavras levantadas contra o frio,

até chegar o som da espinha

quebrada como um livro

que se cansou de ser aberto.

inês dias

resumo, a poesia em 2012

documenta

2013

carlos poças falcão / fragmento (narrativa)

                                        ao Laureano, in memoriam

«A democracia manda-nos falar e eu murmuro

excita-nos ao grito e silencio. Depois a tirania

obriga a segredar. Então eu falo.

Impõe-nos o silêncio. É quando grito».

Assim ele ia, nestas lucubrações, em grande perigo

de estranhamento e dor sob o céu baixo

das nuvens suburbanas. «De mim sai o silêncio

como um grito». E caminhava. Nomes bárbaros

de indústrias e comércios seguiam-lhe o andar

(«são nomes de demónios?, de gigantes?») e as fachadas

irradiavam luzes de obscuros interiores.

Assim ele ia atento, regressando, em grande perigo.

«Não falo a vossa língua, não pertenço a esse código

por todo o lado oculto, o Livro não escrito

de onde saem ordens e discursos criminais».

Assim ia em combate, contrapondo voz humana

a seduções difusas e palavras-talismã.

E entretanto Outono, o fim da tarde. «A inteligência

comove-se a olhar seu próprio tempo». Alteou-se-lhe

de súbito o esterno, um arco tenso

sobre a democracia. «Não seja nunca o sonho

a comandar a vida. Que a voz que em mim compõe

me seja dura». E apressando-se

assim ele ia orando, de regresso, em grande perigo.

carlos poças falcão

telhados de vidro n.º 11

novembro 2008

averno

sophia de mello breyner andresen / sequência

I

Como esquecida voz de um amor muito antigo

Desgarram-se no ar as pancadas de um sino

A casa onde moro não fica rente às águas da laguna

Mas a parede é branca e vê-se o rio

E embora hydras e fúrias nos desfiem

A diversidade de coisas como Ponge diz

Não constrói

sophia de mello breyner andresen

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

adolfo casais monteiro / ode ao tejo

Ode ao Tejo

e à memória de Álvaro de Campos

  

E aqui estou eu,

ausente diante desta mesa-

e ali fora o Tejo.

Entrei sem lhe dar um só olhar.

Passei, e não me lembrei de voltar a cabeça,

e saudá-lo deste canto da praça.

"Olá Tejo! Aqui estou eu outra vez!"

Não, não olhei.

Só depois que a sombra de Álvaro de Campos se sentou a meu lado

me lembrei que estavas aí, Tejo.

Passei e não te vi.

Passei e vim fechar-me dentro das quatro paredes, Tejo!

Não veio nenhum criado dizer-me se era esta a mesa

    em que Fernando Pessoa se sentava,

contigo e os outros invisíveis à sua volta,

inventando vidas que não queria ter.

Eles ignoram-no como eu te ignorei agora, Tejo.

Tudo são desconhecidos, tudo é ausência no mundo,

tudo indiferença e falta de resposta.

Arrastas a tua massa enorme como um cortejo de glória,

e mesmo eu que sou poeta passo a teu lado de olhos fechados,

Tejo que não és da minha infância,

mas que estás dentro de mim como uma presença indispensável,

majestade sem par nos monumentos dos homens, imagem muito minha do terno,

porque és real e tens forma, vida ímpeto,

porque tens vida, sobretudo,

meu Tejo sem corvetas nem memórias do passado...

Eu que me esqueci de te olhar!

O meu mal é não ser dos que trazem a beleza metida na algibeira

e não precisam de olhar as coisas para as terem.

Quando não estás diante dos meus olhos, estás sempre longe.

Não te reduzi a uma ideia para trazer dentro da cabeça,

e quando estás ausente, estás mesmo ausente dentro de mim.

Não tenho nada, porque só amo o que é vivo,

mas a minha pobreza é um grande abraço em que tudo é sempre virgem,

porque quando o tenho, é concreto nos braços fechados sobre a posse.

Não tenho lugar para nenhum cemitério dentro de mim...

E por isso é que fiquei a pensar como era grave ter passado sem te olhar, ó Tejo.

Mau sinal, mau sinal, Tejo.

Má hora, Tejo, aquela em que passei sem olhar para onde estavas.

Preciso dum grande dia a sós contigo, Tejo,

levado nos teus braços,

debruçado sobre a cor profunda das tuas águas,

embriagado do teu vento que varre como um hino de vitória

as doenças da cidade triste e dos homens acabrunhados...

Preciso dum grande dia a sós contigo, Tejo,

para me lavar do que deve andar de impuro dentro de mim,

para os meus olhos beberem a tua força de luxo indomável,

para me lavar do contágio que deve andar a envenenar-me

dos homens que não sabem olhar para ti e sorrir à vida,

para que nunca mais, Tejo, os meus olhos possam voltar-se para outro lado

quando tiverem diante de si a tua grandeza, Tejo,

mais bela que qualquer sonho,

porque é real, concreta, e única!

  

adolfo casais monteiro

gil t. sousa / vê, é o mundo!

19

gostava da janela pela madrugada

quando me puxavas para ti

e me dizias, apontando as luzes e as sombras

sobre os telhados da cidade:

vê, é o mundo!

gil t. sousa

água forte

2005

allen ginsberg / uivo por carl solomon (fragmento)

  I

  Eu vi as melhores mentes da minha geração destruídas pela loucura, esfaimadas

  histéricas despidas,

  arrastando-se através das ruas dos negros ao alvorecer em busca de uma dose

  enfurecida,

  hipsters de cabeça de anjo ardendo pela anciã ligação celestial ao

  dínamo de estrelas na maquinaria da noite,

  (...)

  que falaram continuamente durante setenta horas do parque para a vereda para o bar

  para Bellevue para o museu para a Ponte de Brooklyn,

  um batalhão perdido de conversadores platónicos saltando para baixo das inclinações

  das saídas de incêndio dos parapeitos das janelas do Empire State fora da lua,

  balbuciando gritando vomitando sussurrando factos e memórias e anedotas e golpes

  no globo ocular e choques de hospitais e cadeias e guerras,

  completos intelectos regurgitados na total revogação de sete dias e sete noites

  com olhos brilhantes, carne para a Sinagoga lançada no pavimento,

  que desapareceram no Zen de nenhures em New Jersey deixando um rasto de

  ambíguos postais ilustrados da Câmara Municipal de Atlantic City,

  sofrendo de suores Orientais e triturações ósseas Tangerianas e enxaquecas da

  China devido à privação de droga no desolado quarto mobilado de Newark,

  que vaguearam em círculos à meia-noite no pátio do caminho-de-ferro

  interrogando-se onde ir, e partiram, sem deixar corações partidos,

  que acenderam cigarros em vagões-jota vagões-jota vagões-jota fazendo algazarra

  através da neve em direcção a quintas solitárias na noite avó,

  que estudaram Plotinus Poe S. João da Cruz telepatia e bop cabala porque o cosmos

  vibrava instintivamente aos seus pés no Kansas,

  que o arrastaram solitário através das ruas de Idaho buscando anjos índios visionários

  que eram anjos índios visionários,

  que pensavam ser apenas loucos quando Baltimore

  cintilava em êxtase sobrenatural,

  que saltaram em limosines com o Chinês de Oklahoma no impulso da

  luz das ruas de chuva da meia-noite invernal de cidades pequenas,

  que deram investidas esfomeados e sós por Huston em busca de jazz ou sexo ou

  "sopa", e seguiram o Espanhol brilhante para conversar acerca da

  América e Eternidade, uma tarefa desesperada, e portanto embarcaram para África,

  que desapareceram adentro dos vulcões do México deixando para trás nada a não ser

  a sombra de estercos e a lava e as cinzas de poesia disseminada

  na lareira Chicago,

  que reapareceram na Costa Oeste investigando o F.B.I. em barbas e

  calções com grandes olhos pacifistas sexys na sua pele bronzeada divulgando

  folhetos incompreensíveis,

  que queimaram buracos com brasas de cigarro nos seus braços protestando contra a

  neblina narcótica de tabaco do Capitalismo,

  que distribuíram panfletos Supercomunistas em Union Square choramingando e

  despindo-se enquanto as sirenes de Los Alamos os derrubavam com lamentos, e com     lamentos derrubavam o Muro,

  e assim o ferry de Staten Island também se lamentava,

  que tiveram um colapso nervoso em pranto nos ginásios brancos nus e tremendo

  perante a maquinaria de outros esqueletos,

  (...)

  allen ginsberg

samuel beckett / mais depressa que onde

mais depressa que onde

nas espiras dos olhos

corre até

gelado no carril

da mandíbula

roer o ranger

dos dentes com o

claque-claque da cegonha

que atravessa

o sentido ido

e o olho

esbugalhado

do branco

por desnudar

tremor pavor

nem a nada

súbito dentro

macio de cinza

pânico

cintila dilacera

e de súbito

re macio

tremor passado

nunca sido

do raio

num latíbulo

há tanto escuro

tremor pavor

até que a brecha

cerrada

re escura

re queda

assi aqui

muito queda

muito nada

lacerada assi

assi sacudida

passada

cabeça amarra

in ex quasi morta

1974

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago” nr.13

10/2003

eugénio de andrade / a boca

A boca,

onde o fogo

de um verão

muito antigo cintila,

a boca espera

(que pode uma boca esperar senão outra boca?)

espera o ardor do vento

para ser ave e cantar.

Levar-te à boca,

beber a água mais funda do teu ser

se a luz é tanta,

como se pode morrer?

  

  

eugénio de andrade

herberto helder / rosa esquerda

rosa esquerda, plantei eu num antigo poema virgem,

e logo ma roubaram,

logo me perderam o pequeno achado,

mas ninguém me rouba a alma,

roubam-me um erro apenas que acertava só comigo,

um umbigo, um nó,

um nome que só em mim era floral e único

herberto helder

servidões

assírio & alvim

2013

joyce kilmer / árvores

Parece-me que nunca ninguém há-de

Ver poema tão belo como a árvore.

Árvore que sua boca não desferra.

Do seio doce e liberal da terra.

Árvore, sempre de Deus a ver imagem

E erguendo em reza os braços de folhagem.

Árvore que pode usar, como capelo,

Ninhos de papo-ruivo no cabelo;

Em cujo peito a neve esteve assente;

Que vive com a chuva intimamente.

Os tontos, como eu, fazem poesia;

Uma árvore, só Deus é que a faria.

joyce kilmer

oiro de vário tempo e lugar

trad.  a. herculano de carvalho

asa

2003

almeida garrett / as minhas asas

Eu tinha umas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Que, em me eu cansando da terra,

Batia-as, voava ao céu.

-Eram brancas, brancas, brancas,

Como as do anjo que m'as deu:

Eu inocente como elas,

Por isso voava ao céu.

Veio a cobiça da terra,

Vinha para me tentar;

Por seus montes de tesouros

Minhas asas não quis dar.

-Veio a ambição, cóas grandezas,

Vinham para m'as cortar,

Davam-me poder e glória;

Por nenhum preço as quis dar.

Porque as minhas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Em me eu cansando da terra,

Batia-as, voava ao céu.

Mas uma noite sem lua

Que eu contemplava as estrelas,

E já suspenso da terra,

Ia voar para elas,

-Deixei descair os olhos

Do céu alto e das estrelas...

Vi entre a névoa da terra,

Outra luz mais bela que elas.

E as minhas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Para a terra me pesavam,

Já não se erguiam ao céu.

Cegou-me essas luz funesta

De enfeitiçados amores...

Fatal amor, negra hora

Foi aquela hora de dores!

-Tudo perdi n'essa hora

Que provei nos seus amores

O doce fel do deleite,

O acre prazer das dores.

E as minhas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Pena a pena me caíram...

Nunca mais voei ao céu.

  

almeida garrett