erich fried / na capital

"Quem manda aqui?"

perguntei

Responderam:

"O povo, é claro"

Eu disse:

"É claro, o povo

mas quem

manda de facto?"

erich fried

(áustria, 1921-1988)

tradução de m. f. quintão portela

alberto caeiro / a água chia no púcaro…

  

A água chia no púcaro que elevo à boca.

«É um som fresco» diz-me quem me dá a bebê-la.

Sorrio. O som é só um som de chiar.

Bebo a água sem ouvir nada com a minha garganta.

alberto caeiro

poemas inconjuntos

rui costa / não colher as mãos

não colher as mãos, alimentar os objectos.

tocá-los devagar, deixando o fio correr desde

o ar até à ponta dessa sombra onde repousa

o mundo. tenho a certeza de que algo se

mexe no silêncio. olho uma vez. olho uma vez.

sei que falas com as coisas. que tens um pacto

com as rãs, outros pequenos animais, certos verdes

hereditários gestos. que nem que quisesses me

poderias contar. e sei de tudo limpo e é para ti que

inclino as mãos quando percorro as cidades e as

esqueço. esta pequena saudade é uma floresta

de silêncios. sou capaz de adormecer sobre o fogo.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005

cecília meireles / fio

  

No fio da respiração,

rola a minha vida monótona,

rola o peso do meu coração.

Tu não vês o jogo perdendo-se

como as palavras de uma canção.

Passas longe, entre nuvens rápidas,

com tantas estrelas na mão...

─  Para que serve o fio trêmulo

em que rola o meu coração?

cecília meireles

manuel antónio pina / junto à água

Os homens temem as longas viagens

os ladrões da estrada, as hospedarias,

e temem morrer em frios leitos

e ter sepultura em terra estranha.

Por isso os seus passos os levam

de regresso a casa, às vontades da infância,

ao velho portão em ruínas, à poeira

das primeiras, das únicas lágrimas.

Quantas vezes em

desolados quartos de hotel

esperei em vão que me batesses à porta,

voz da infância, que o teu silêncio me chamasse!

E perdi-vos para sempre entre prédios altos,

sonhos de beleza, e em ruas intermináveis,

e no meio das multidões dos aeroportos.

Agora só quero dormir um sono sem olhos

e sem escuridão, sob um telhado por fim.

À minha volta estilhaça-se

o meu rosto em infinitos espelhos

e desmoronam-se os meus retratos na moldura.

Só quero um sítio onde pousar a cabeça.

Anoitece em todas as cidades do mundo,

acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos

onde o meu coração, falando, vagueia.

manuel antónio pina

um sítio onde pousar a cabeça (1991)

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

gil t. sousa / troca amorosa

12

de ti

receberia o chão que me faltava

e dava-te,

punha-te janelas no coração

como pudemos ter falhado?

gil t. sousa

água forte

2005

antónio ramos rosa / porque não soube merecer

Porque não soube merecer a glória, a mais suave

de me deitar a teu lado

e que o sangue a palavra 

abolisse a diferença entre o meu corpo e a minha voz

porque te perdi 

não sei quem sou

antónio ramos rosa

endre kukorelly / um jardim de plantas medicinais

Quando todos os recantos do jardim

estão cintilando à frente, ou

os que ficaram para trás numa funda sombra,

quando o vento começa a agitar todas

as pequenas corolas soltas e todos

os caules escondidos e folhas

pairando caídas, e também a terra,

as pedras, os frutos do jardim que racham nas pedras,

vermelhos ou amarelos, tintos, cor

de mel, as sementes que germinam,

rompem, duras, húmidas, secando

acastanhadas, os mecanismos do

céu e da terra que vagueiam, deambulam,

assustadores, bravios e assustados,

sussurrantes, as asas rasgadas como lençóis

de casinhas de brincar, as patas

tombadas, o estalar das carapaças

azul-esverdeadas, frágeis, e também os corpos

pegajosos, tranluzentes, rasgados

surdamente-agudamente-dolorosamente,

moles e recém-esmagados, mesmo agora:

uma só nervura de brilho leitoso e verde,

isolada e fina como um cabelo

se o vento começa a agitá-la - a superfície

oscila, seca, apodrece, morre

enorme em decomposiçăo,

exala um suspiro de alma.

Alguém olha para cima e no vento este suspiro

sobe um pouco, para depois

se despenhar. Todo o jardim

olha para cima. Só para cima

olhou. Mas de cima o contemplaram.

endre kukorelly

um jardim de plantas medicinais

trad., rev., compl. e apresent. fernando pinto do amaral

poetas em mateus

quetzal

1997

helder moura pereira / uma caneta contra os vidros

Eras mesmo a fonte de tudo, pelo menos

naquele dia a que chamámos perfeito.

Os dias tinham-se entranhado nos dias,

a tal ponto que a vida era só dias, dias

a seguir uns aos outros. Apenas dias.

De olhos vendados e sem bater numa única

parede, pegados a isto, ao cheiro reconhecido

só quando um dos corpos se afasta.

Sente-se a falta, eu farejo como um cão

e depois sento-me triste a um canto

com um livro na mão. Mas naquele dia

que ambos classificámos de perfeito

eu pude ver a vida ali desdobrada em duas

à minha frente. E a tua inocência poderosa

a dizer-me uma vez sem exemplo faz

de mim o que quiseres, dobra o cabo

dos trabalhos e atira-te de cabeça.

helder moura pereira

uma caneta contra os vidros

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2012

josé gomes ferreira / diário dos dias cruéis

2 de agosto

Nem luz, nem destroços

deixei de passagem…

Nem a minha imagem

no rumor dos poços.

Nem um risco aberto

na cal da parede.

Nem a minha sede

no sol deserto…

josé gomes ferreira

poesia II

diário dos dias cruéis 1939

portugália

1962

concha garcía / h. h. despede-se

Sou redonda e pouco bela.

A natureza concedeu-me

Uma leve camada de pele

Que se alegra de sol.

Esfolam os animais

dotados varões que nas suas mãos

contabilizam a sorte

num promontório de sábios.

A minha mãe é a mesma da fotografia.

Não se queixa do frio

E lamenta-se das escadas

Que sobe para a igreja

Húmida nos cânticos, lenços

Hasteados. Chora o quarto

Da fotografia. É um poeta

Com vários filhos. Diz

Que quando perdes alguém nunca

É exactamente

A mesma pessoa quem regressa.

concha garcía

la rambla

córdoba

1956

(versão minha)

salvatore quasimodo / e de repente é noite

Cada um está só sobre o coração da terra

Trespassado por um raio de sol:

E de repente é noite.

salvatore quasimodo 

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de ernesto sampaio

assírio & alvim

2001

carlos saraiva pinto / valerá a pena escrever a neve

valerá a pena escrever a neve

em carreiros de água,

como se a noite fosse o líquido

que obedece às películas da distância.

a impressão ágil da sombra

que produz o efeito das tílias

e o sossego longínquo

do nada iluminado.

sobre a boca encontrarás

o sinal do silêncio

a sua mãe terrestre

que esquece as ervas,

os socalcos leves

que chegam ao rio

mortos em verbo.

valerá a pena

a asa envolvente do jasmim

o anjo insubmisso do trigo,

ou o espelho sonoro

que guarda a metafísica dos caminhos.

como o céu e o carvalho milenar,

o leito é isento de mágoa,

e a porta dos peregrinos

busca a religião da luz.

ouve e repara a teimosia

do vinhático

em perfumar o ar.

é inútil o tacto da boca.

descerás

pelos campos subterrâneos da névoa

e crescerá em ti

o profano esquecimento de tudo.

carlos saraiva pinto

escrever foi um engano

o correio dos navios

2001