sophia de mello breyner andresen / espero

Espero sempre por ti o dia inteiro,

Quando na praia sobe, de cinza e oiro,

O nevoeiro

E há em todas as coisas o agoiro

De uma fantástica vinda.

sophia de mello b. andresen

obra poética I

caminho

1999

  

armando silva carvalho / lamento do divino amante ao seu membro triste

  

Entrou no que se chama os domínios de Deus

Sem ser seu hóspede,

Sem ser sequer o grão de pó que se infiltra na mente

Em exaltação desértica.

Sem a penugem que dizem ser dos anjos

A aflorar-lhe

A lâmina dos seus lábios de insecto.

Ouvira os recitais compassivos das mulheres domésticas,

A prédica acabrunhada dos teólogos,

Não se negara nunca à beleza dos girassóis indefesos

Nos seus campos de indústria e mística.

Entrou nos recintos de Deus

Um pouco desabrigado mas de unhas limpas

E de peito aberto ao que viesse.

De Deus, porque assim lhe disseram os amigos,

Pois não eram só as sobras do silêncio,

O chão tão devoluto, o trabalho arrumado a um canto.

Era a sua cabeça em cima duma tábua

A sua vida ao lado,

Um pequeno embrulho indefinido

A marcar presença nesses labirintos avessos

Aos francos, directos, respiradouros

Da morte.

Algumas destas coisas que falamos podem ser eternas,

Dizem-lhe os autores,

A própria flor aberta pela mão do soi

Enaltece-lhe a vista.

Agora, parado, nesses aposentos de estátuas,

Ideias e falas sumptuosas, de crises roedoras como animais iníquos

Que se alimentam do medo,

O amoroso pasma, sente o peso dos tempos,

E reza o que lhe resta de sexo, espesso,

Com a solitária mão, mecânica,

Fechada.

armando da silva carvalho

relâmpago nr. 27

outubro

2010

pedro silva sena / a rua

1

está sentada

um esgar de dentes

pele de leopardo

o casaco

escuros os tons

da saia e da camisola

a boina de malha larga roxa aos pés

arreganhada

queixo assente na palma da mão clara

cotovelo fincado sobre o joelho

olhos olhando como bolas de bilhar rolando

quieta como um peixe em um aquário

apetece-lhe apertar o nariz às senhoras

puxar pelas gravatas

furar os pneus dos táxis

assustar as franzinas

adivinha palavras nas letras cruzadas

sentada pelas soleiras pisadas

quieta como um peixe em um aquário

olhos olhando como bolas de bilhar rolando

3

Eu durmo à beira do céu

Sobre as pedras

Há muito tempo que nada me pertence

— Talvez a água

Quando corre por mim abaixo

Quando me brilha nos olhos

Talvez as folhas das árvores

Quando as aliso nas mãos

Quando tu chegas

Talvez a carne pendurada nos ossos

Quando brinco com ela

Talvez o chão

a pequena porção dele sob os meus passos

Talvez a sombra

antes de voar

pedro silva sena

di Versos

poesia e tradução nr. 15

junho de 2009

franco loi / oh, quanta gente que, morta por aí,

Oh, quanta gente que, morta por aí,

passou por ela a história sem a ver,

sem ver o frio de esperança generosa

de que a minha própria sombra seja maior que ela,

oh, quanta gente que, morta por aí,

parece à espera e já não espera mais;

e passa o ar e afasta-se para longe,

lá onde se imagina estar a vida

que se esconde, mas que regressará.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

susete fetal / juiz de mim

  

A cada segundo que passa,

se alastra a base de dados

dos perpétuos processos no tribunal,

aguardando a Justiça,

esse presunçoso ideal.

Rectifico as estrofes infinitas

das Leis iníquas

do meu código pessoal.

Cada ser humano em que reparo,

peça permutável no puzzle:

réu, testemunha, inocente, condenado...

Destrinço cada insignificante artigo

num rol de inúteis argumentos,

emaranhado de razão e sentimentos.

Ignoro os ocultos perigos

nas letras pequeninas dos contratos.

Aprovo pactos com o inimigo

e, destroçada pelo remorso,

interpelo recurso

na ilusão de sepultar os meus actos.

Acuso, ao acaso, inocentes.

Absolvo, cúmplice, cadastrados

que dão sorrisos como presentes

a um coração tão pouco imparcial...

O Bem e o Mal,

alegadamente, os actores principais,

faces da mesma moeda

cunhada em acordos banais.

Assino veredictos freneticamente,

numa corrida contra o tempo galopante,

para que a consciência sentida

não me acuse, involuntariamente,

de deixar prescrever a minha vida!...

susete fetal

oficina de poesia

nr. 1 série II

junho de 2002

coimbra

sylvia plath / três mulheres

(…)

Quem é ele, este rapaz azul e furibundo,

Brilhante e estranho, como se tivesse sido arremessado de

     uma estrela?

Tem um ar tão zangado!

Voou pelo quarto adentro, com um berro no calcanhar.

O azul empalidece. Afinal é humano.

Um lotus escarlate abre-se na sua poça de sangue.

Estão a coser-me com seda, como se eu fosse um pedaço

     de pano.

O que fizeram os meus dedos antes de o erguer?

O que fez o meu coração ao seu amor?

Nunca vi nada tão claro

As suas pálpebras são como a flor de lilás

E suave como mariposa a sua respiração.

Não o abandonarei.

Não há ambição ou maldade nele. Que assim possa

     permanecer.

(…)

sylvia plath

três mulheres

poema a três vozes

trad. ana gabriela macedo

relógio d´água

2004

  

mário cesariny / erik satie

mário cesariny
primavera autónoma das estradas
assírio & alvim
1980

rui miguel ribeiro / o silêncio

A morte dos sonhos e a solidão

são medidas e pesadas como todas

as minhas excreções, de 8 em 8 horas.

Neste breve parêntesis de químicos

entre a febre e as carências

que amparam o pensamento

cai sobre o dia uma luz sem ruído,

sem outro objectivo que o silêncio,

esse mapa de futuro isento da morte,

que me faz contemplar ─ Hoje começou a primavera.

rui miguel ribeiro

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

jorge roque / este choro que arranha e lava

1

Tirava os quadros da parede. Voltava a pendura-los. Olhava. Mas quem lhe diz que visse. Repetia a mesma faixa do disco. Escutava. Mas quem lhe diz que ouvisse. Queria chegar a uma conclusão, isto podemos afirmar sem dúvida. Mas quem lhe diz que houvese. E quem lhe diz que fizesse diferença haver ou não haver. E quem lhe diz que todo o caminho não fosse exactamente não chegar. Ninguém lhe diz. De facto, ninguém lhe diz.

2

Era assim que agora saiam as palavras. Como pedras das mãos espantadas. Como gritos, como facas subitamente desferidas contra a página onde se calavam. Longe ia o tempo dos ofícios desesperados. Longe ia o tempo também das crenças iluminadas. As palavras, essas que sem querer continuava a escrever, já não sabia procura-las, chamar por elas, vagarosamente prendê-las no seu redil. E era sem que o esperasse mais feliz assim. Lábios com a forma da sua boca fechada.

3

Toda a vida tentara entender a vida, vivê-la como ideia que pudesse pensar. Só agora percebia que a vida era outra realidade. Uma brisa inesperada na face. Uma areia encravada sob a pálpebra. Nada que alguma vez tivesse pensado. Esta lágrima. Este choro que arranha e lava.

jorge roque

telhados de vidro nr. 12

averno

maio 2009

william carlos williams / soneto em busca de um autor

Os corpos nus como troncos sem casca

exalam às vezes um odor tão

doce, homem e mulher

debaixo das árvores loucamente

em harmonia com o tapete de

aromáticas folhas de pinheiro

bordadas com videira virgem

disso poderia fazer-se um soneto

Disso poderia fazer-se um soneto! louco odor

odor de agulhas de pinheiro, odor de

troncos sem casca, somente odor

de videira virgem que

não sem odor, odor de mulher nua

por vezes, odor de homem

william carlos williams

antologia breve

tradução josé agostinho baptista

assírio & alvim

1993

samuel beckett / rondel

pela praia fora

ao final do dia

só som de passos

longo som só

que inesperado fica

som nenhum depois

pela praia fora

longo som nenhum

que inesperado parte

só som de passos

longo som só

pela praia fora

ao final do dia

1976

samuel beckett

relâmpago” nr.13

trad. manuel portela

10/2003

paulo teixeira / auto-de-fé

  

Quando o amor é como os papéis velhos

e anseia por mais arte que a do poema

o coração é o forno onde ardem palavras.

                    *

Nesse dia  elas foram, amarradas com barbante,

viúvas precipitando-se dentro da pira.

Fiquei a vê-las abrirem-se como pétalas

para  logo definharem a meus olhos

numa florescência não cumprida.

O seu frémito era ainda uma ânsia minha.

Remexi as cinzas, agitei o ar com as mãos.

Vi como um poema se mostra servil ante o fogo.

E pensei: ardessem também os meus dedos!

Para que o poema não deixe crias ao morrer

e não mais confira o direito à vida

do que nele vai escrito.

                    *

Porque o amor é a arte que fica além do poema,

no dia em que não escrever mais poemas

sei que o amor resgatará o meu corpo da chama.

paulo teixeira

autobiografia cautelar

gótica

2001

mendes de carvalho / psicose

Não vou sair daqui.

Nada de obrigações.

Hoje sou clandestino,

sou evadido das horas

e  dos caminhos de tudo.

Levantei-me cedo

para ver nascer

e morrer o sol

no fundo do horizonte.

Música no violino do velho

(que é realmente cego, por acaso).

Hoje não tenho pressa para nada

desta vida  ou sequer da outra.

Vou deixar de olhar para o relógio

(de resto anda sempre por acertar)

e vou perder todos os comboios

certos ou mesmo atrasados.

Vou ficar aqui a apanhar

este solzinho de Outono acolhedor.

Tombam folhas da música do violino.

Passam pessoas apressadas

a cruzar em todos os sentidos,

com direcções únicas e certas

ou erradas (nada tenho com isso).

Passam operários sujos, costureiras,

corretores de bolsa, directores,

senhores obesos de automóvel,

senhoras muito bem vestidas,

senhoras muito bem senhoras,

marçanos, vendedores de jornais,

pessoas honestas, pessoas traidoras

(nada têm que dar-me conta dos seus actos),

          pessoas pessoas pessoas

          numa parada de gestos,

          numa parada de fatos,

          numa parada de sentimentos,

          numa parada de verdades,

          numa parada de mentiras,

          numa parada de sonhos,

          numa parada de certezas,

para o grande espectáculo do teatro quotidiano

com artistas certos nos seus verdadeiros papéis

certos ou errados — isso é lá com eles

(hoje fechei o coração ao sentimentalismo).

Música agitada no violino do velho

Hoje não! nem sequer o almoço.

Que o ponham na mesa e fiquem à espera

da minha presença física.

Que telefonem para a polícia,

para os hospitais, para a Morgue

a perguntar por mim.

(Nunca ninguém perguntou por mim,

excepto eu, já se vê).

Que dêem todos os meus sinais

(nunca serão completos — serão mesmo falsos,

posso garantir.

Além disso não trago a gravata branca.

Deitei-a fora e abri o colarinho.

não me podem descobrir pela coleira).

Todos vão para suas casas:

costureiras, operários,

colegiais, professores,

empregados, marçanos,

«manicures», polícias, toda a gente

                                         toda a gente

                                         toda a gente

                                         — e até os cães vadios

No doce regresso ao lar.

Música de família no violino do velho.

Saem e entram a barra grandes navios.

Cai a noite e vêm vultos.

E eu uma sombra

identificada com a noite sem lua.

Não irei sequer bater à porta dela

(por que hei-de  ser sempre eu a ir ter com ela?).

Que se pinte, solte os cabelos,

vista o «robe de chambre» cor de rosa,

transparente, decotado e sensual.

Ponha no corpo esbelto e moreno

perfumes de estranhos orientes

e aguarde que eu chegue amante

e desespere e chore, se quiser.

Hoje fico indiferente à sua carne.

Música de amor no violino do velho.

Não! ainda não vou para casa.

Vou assistir agora a um grande espectáculo

de sombras do outro mundo,

ao grande espectáculo sem encenação.

Há-de passar Rogogine

com Natacha Fílipovna morta nos seus braços.

Há-de passar Nero com incêndios nos olhos,

Otelo louco de vingança,

Hamlet declamando uma única frase:

                        «To be or not to be»,

Ofélia cantando e morrendo flor,

Fernando Pessoa lendo em voz sonolenta

os seus «Thirty five sonnets»,

Sá-Carneiro na sua última casaca,

Voltaire em sinistras gargalhadas,

Fausto montado numa vassoura de 2 cornos,

D. Quixote correndo atrás dos moinhos de vento,

Cleópatra com uma víbora nos seios,

Edgar Pöe e um corvo sinistro,

Byron de braço dado em 1800

com a linda Margaret Parker,

Algernon Swinburne todo vestido de fogo,

Lorca entre «la guardia civil»,

Beethoven cheio de música nos cabelos,

Castro Alves e uma multidão de escravos,

Dante seguindo Beatrice entre nuvens.

Hão-de passar todos os grandes amorosos,

todos os grandes aventureiros,

todos os grandes loucos

para a grande peça trágico-cómico-dramática,

vestidos de todas as cores,

falando todas as línguas,

tocando todas as músicas

─ numa  confusão de loucura.

Música triste e alegre,

lenta e vertiginosa no violino do velho.

E depois, oh! depois, sim!

levantar-me-ei daqui.

Irei bater a todas as portas,

chamarei toda a gente para a rua

(ninguém ficará na cama:

nem velhos, nem coxos, nem cegos.

Ninguém!)

e farei as apresentações na língua de Rimbaud:

Monsieur Castro — Monsieur Goethe.

Monsieur Silva —  Monsieur Dostojevski.

Comment? Vous ne vous comprenez pas?

Par1ez fort, plus fort! Críez! Criez!

Ah! hei-de místurá-Ios todos, todos, todos

— numa confusão diabólica.

Chamarei todos os velhos dos violinos

para o estranho concerto sem partitura.

E depois, oh! depois, sim!

vou para casa e vou pôr-me à janela

para anunciar o primeiro e o último espectáculo

da peça sem autor,

o grande espectáculo das marionettes humanas.

E haverá música

                 músíca

                 músíca

                 música

no violino do tempo.

Quebrarei a ampulheta do tempo!

mendes de carvalho

satírica

circulo de leitores

1974