eugénio de andrade / sem ti

E de súbito desaba o silêncio.

É um silêncio sem ti,

Sem álamos,

Sem luas.

Só nas minhas mãos

ouço a música das tuas.

eugénio de andrade

poesia

coração do dia

fundação eugénio de andrade

2000

gil t. sousa / perigo

42

 

um olhar

que não soubéssemos ter

e todos os pássaros se apagariam

gil t. sousa

falso lugar

2004

isabel meyrelles / o marinheiro em terra

IV

O Havre era azul de sol

cinzento só nos teus olhos

e na torre radar

grandes barcos

deixavam tranquilamente

o porto

iam todos para o Brasil

na praia seixos desconfortáveis

e o teu corpo imóvel

junto do meu

ocultos pelas crianças

e pelos transístores

os outros

o teu corpo tinha um gosto salgado

de lágrimas recolhidas

um paladar de saudade

a areia rangia entre os meus dentes

à noite fomos ao cinema

na avenida ao alto

as árvores fechadas à chave

como os assassinos

e os marinheiros rebeldes

em baixo

o molhe cercava cegamente o mar

toda a noite

ouvimos as sereias

isabel meyrelles

trad. do francês por natália correia

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

manuel antónio pina / outras coisas

Outras coisas  no entanto

o amor e o desamor e também a

morte que nas coisas morre subitamente

o lugar onde vais de súbito

De súbito faltas-me debaixo dos pés

e noutros lugares  De ti é possível dizer

que te ausentaste para parte incerta

deixando tudo no teu lugar

Está tudo na mesma  Também a mim

tempo não me falta lugar sim

Onde cairás morta, flor da infância?

De súbito faltam-me as palavras

manuel antónio pina

ainda não é o fim

nem o princípio do mundo

calma

é apenas um pouco tarde

erva daninha

1982

.

.

manuel de freitas / pensão mar lindo, 206

Talvez já tenha falado disto.

As horas de noite ainda

numa pensão litoral, fugindo

ao desespero que me abraça.

Não, não tenho mais metáforas.

O teu corpo, mesmo, foi uma

salvação indevida. Acontece.

Acontece muito, aos corpos.

Das almas não sei falar ─ mas

ouço o mar, o tecno vindo

de um bar onde outros (mais

felizes?) agora se engatam

e adiam a manhã e a morte,

sob a frágil ameaça de Setembro.

É lá com eles, lá comigo, a

casa para onde regressam

ou o lugar esquivo que não tenho.

Tanto faz ─ e antes felizes, claro,

como eu julguei ser na tristeza

de outros meses acabados.

Não me importa. Nunca estive

aqui. Que os vinte e cinco

anos do teu corpo não soçobrem

tão depressa, tão mal assim

─ entre ruídos que não sei.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

philippe soupault / mar vermelho

P.S. em 1982

O Mar Vermelho é um íman que atraiu e reteve os homens que iriam agitar os alicerces do mundo.

Não é que nos obstinemos a determinar o segredo das partidas de Rimbaud nem descobrir necessariamente o seu esquecimento da poesia, mas, mais simples do que isso, saber dos porquês do Mar Vermelho e suas margens fascinarem o viajante infatigável, nunca satisfeito, sempre à procura de novas luzes e novos mistérios.

Foi nessas margens que eu segui os itinerários traçados pelo futuro “negociante”, itinerários que ele finalmente havia preferido — ele que falava em regressar a França para se casar e fazer um filho que seria “engenheiro”.

Tendo procurado as pistas de Rimbaud em Londres e em Chipre, fui a Aden, vi a Arábia, Harar, a Etiópia. Em 1951. Ao explorar o Mar Vermelho, vi-me metamorfoseado. Não foi tanto a descoberta de um universo diferente; nem a solidão; mas uma metempsicose. Je est un autre. O homem que eu acreditava ser já não se parecia comigo. Experiência dolorosa mas irreversível. Inútil lutar contra esta ruptura. O olvido.

A sombra de Rimbaud, imperceptível, era impossível não se ficar obcecado por ela. Sombras. O que o vidente não podia conhecer nem mesmo imaginar.

E no entanto...

Os que encontrei eram também eles vítimas do esquecimento. Mesmo aquele milionário, senhor Besse que, alguns anos depois da partida do negociante havia feito fortuna ao retomar por sua conta os projectos que o ardenense teve de abandonar. Mesmo aqueles fantasmas ou aqueles destroços que erravam de Djibuti a Aden sem espírito de regresso.

A última viagem, a viagem da agonia do carregador de luíses de ouro.

Saberia ele que ia morrer?

Paris, 1982

philippe soupault

mar vermelho

trad. célia henriques e vítor silva tavares

& etc

2000

herberto helder / as palavras

Ficarão para sempre abertas as minhas

salas negras.

Amarrado à noite,

eu canto com um lírio negro sobre a boca.

Com a lepra na boca,

com a lepra nas mãos.

Este mamífero tem sal à volta,

este mineral transpira, a primavera precipita-se.

Com a lepra no coração.

Mais de repente,

só chegar à janela e ver uma paisagem tremendo

de medo.

E uma vida mais lenta

só com uma estrela às costas,

uma tonelada de luz inquieta,

uma estrela respirando como um carneiro

vivo.

Igual a esta espécie de festa dolorosa,

apenas um ramo de cabelos violentos

e o seu odor a pimenta,

no lado escuro

como se canta que as salas vão levantar

o seu voo.

Ficarão para sempre abertas estas mãos exageradas

em dez dedos com sono,

como uma rosa acima do pénis.

Ao cimo do caule de sangue,

essa flor confusa.

Um equilíbrio igual,

só a estrela ao cimo do êxtase.

Só alguma coisa parada no cimo de uma visão

tremente.

A primavera, que eu saiba,

tem o sal como cor imóvel,

Por um lado entra a noite,

assim de súbito negra.

De uma ponta à outra enche-se o espaço

aplainando tábuas.

Rasga-se seda para aprender o ritmo.

Abraço um corpo com as camélias

a arder.

Abertas para sempre as negras partes

de mais uma estação.

Semelhante a isto

as mulheres andam pelas galerias transparentes,

e o palácio queima a noite onde estou

cantando.

É possível ainda cortar ao meio o ofício de ver —

e num lado há espelhos bêbedos,

no outro um cardume ilegível de sons

obscuros.

Sabe-se então pelo silêncio em volta,

sabe-se em volta que são lírios

sonoros.

Passando

as mulheres colhem estes sons irrompentes,

e as mãos ficam negras junto à beleza

insensata.

Elas sorriem depois com um talento

terrível.

Levamos às costas um carneiro palpitante.

Pesa tanto uma estrela

quando se acorda nas salas negras abertas de par em par,

e as mãos agarram um ramo de cabelos dolorosos,

e sobre a boca um lírio em brasa,

branco, branco,

que não nos deixa respirar.

A lepra na boca,

que não nos deixa respirar.

Um ramo de lepra contra o corpo,

como isto então só o movimento de águas obscuras

pelos canais de um canto,

como um palácio de salas negras abertas

para sempre.

Este animal respira como um espelho de pé,

no ar,

no ar.

herberto helder

apresentação do rosto

editora ulisseia

1968

josé miguel silva / vista para um pátio

um

  

Cai um sino do pinheiro de natal.

Por muito menos se foge de casa

de seus pais. Agachados sob o leque

das hortênsias, descobrimos que as lágrimas

são fáceis de engolir. Sem saber,

já chegamos ao escuro.

Só nos falta pôr o til na palavra solidão.

josé miguel silva

vista para um pátio seguido de desordem

relógio d´água

2003

ana paula inácio / queria que me acompanhasses

queria que me acompanhasses

vida fora

como uma vela

que me descobrisse o mundo

mas situo-me no lado incerto

onde bate o vento

e só te posso ensinar

nomes de árvores

cujo fruto se colhe numa próxima estação

por onde os comboios estendem

silvos aflitos

ana paula inácio

poetas sem qualidades

averno

2002

jaime rocha / zona de caça

  

24.

Era um encontro impossível. Deitados à noite

sobre uma colcha apenas conseguiam tocar-se

com o choro, mas o cavaleiro não conhecia esse

segredo, nem via que o seu beijo se assemelhava a

uma morte definitiva. Porque tudo nele era matéria

flutuante, não suportava a felicidade. Uma luz

que não morria saía dela, como um barco que

demora séculos a desfazer-se abandonado num

porto, já devorado pelas algas. Por isso, o homem

vestia de novo a armadura e esperava até que,

desaparecido o anjo, solta para a caça, ela voltasse

a ser presa sem covil, à mercê da sua lança, onde

por suas próprias mãos havia colocado uma insígnia.

  

jaime rocha

zona de caça

relógio d´água

2002

antónio pedro / protopoema da serra d’arga

Sonhei ou bem alguém me contou

Que um dia

Em San Lourenço da Montaria

Uma rã pediu a Deus para ser grande como um boi

A rã foi

Deus é que rebentou

E ficaram pedras e pedras nos montes à conta da fábula

Ficou aquele ar de coisa sossegada nas ruínas sensíveis

Ficou o desejo que se pega de deixar os dedos pelas arestas das fragas

Ficou a respiração ligeira do alívio do peso de cima

Ficou um admirável vazio azul para crescerem castanheiros

E ficou a capela como um inútil côncavo de virgem

Para dançar à roda o estrapassado e o vira

Na volta do San João d’Arga

Não sei se é bem assim em San Lourenço da Montaria

Sei que isto é mesmo assim em San Lourenço da Montaria

O resto não tem importância

O resto é que tem importância em San Lourenço da Montaria

O resto é a Deolinda

Dança os amores que não teve

Tem o fôlego do hálito alheio que lhe faltou a amolecer a carne

Seca como a da penedia

O resto é o verde que sangra nos beiços grossos de apetecerem ortigas

O resto são os machos as fêmeas e a paisagem é claro

Como não podia deixar de ser

As raízes das árvores à procura de merda na terra ressequida

Os bichos à procura dos bichos para fazerem mais bichos

Ou para comerem outros bichos

Os tira-olhos as moscas as ovelhas de não pintar

E o milho nos intervalos

Todas estas informações são muito mais poema do que parecem

Porque a poesia não está naquilo que se diz

Mas naquilo que fica depois de se dizer

Ora a poesia da Serra d’Arga não tem nada com as palavras

Nem com os montes nem com o lirismo fácil

De toda a poesia que por lá há

A poesia da Serra d’Arga está no desejo de poesia

Que fica depois da gente lá ter ido

Ver dançar a Deolinda

Depois da gente lá ter caçado rãs no rio

Depois da gente ter sacudido as varejeiras dos mendigos

Que também foram à romaria

As varejeiras põem as larvas nos buracos da pele dos mendigos

E da fermentação

Nascem odores azedos padre-nossos e membros mutilados

É assim na Serra d’Arga

Quando canta Deolinda

E vem gente de longe só para a ouvir cantar

Nesses dias

as larvas vêem-se menos

Pois o trabalho que têm é andar por debaixo das peles

A prepararem-se para voar

Quanto aos mendigos é diferente

A sua maneira de aparecer

Uns nascem já mendigos com aleijões e com as rezas sabidas

Do ventre mendigo materno

Outros é quando chupam o seio sujo das mães

Que apanham aquela voz rouca e as feridas

Outros então é em consequência das moscas e das chagas

Que vão à mendicidade

Não mo contou a Deolinda

Que só conta de amores

E só dança de cores

E só fala de flores

A Deolinda

Mas sabe-se na serra que há uma tribo especial de mendigos

Que para os criar bem

Lhes põem desde pequenos os pés na lama dos pauis

Regando-os com o esterco dos outros

Enquanto ali estão a criar as membranas que valem a pena

Vão os mais velhos ensinando-lhes as orações do agradecimento

Eles aprendem

Ao saberem tudo

Nasce de propósito um enxame de moscas para cada um

Todas as moscas que há no Minho

Se geraram nos mendigos ou para eles

E é por isso que têm as patinhas frias e peganhosas

Quando pousam em nós

E é por isso que aquele zumbido de vai-vem

Das moscas da Serra d’Arga

Ainda lembra a mastigação de lamúrias pelas alminhas do Purgatório

Em San Lourenço da Montaria

Este poema não tem nada que ver com os outros poemas

Nem eu quero tirar conclusões com os poetas nos artigos de fundo

Nem eu quero dizer que sofri muito ou gozei

Ou simplesmente achei uma maçada

Ou sim mas não talvez quem dera

Viva Deus-Nosso-Senhor

Este poema é como as moscas e a Deolinda

De San Lourenço da Montaria

E nem sequer lá foi escrito

Foi escrito conscienciosamente na minha secretária

Antes de eu o passar à máquina

Etc. que não tenho tempo para mais explicações

É que eu estava a falar dos mendigos e das moscas

E não disse

Contagiado pelo ar fino de San Lourenço da Montaria

Que tudo é assim em todos os dias do ano

Mas aos sábados e nos dias de romaria

Os mendigos e as moscas deles repartem-se melhor

São sempre mais

E creio de propósito

Ser na sexta-feira à noite

Que as mendigas parem aquela quantidade de mendigozinhos

Com que se apresentam sempre no dia da caridade

Elas parem-nos pelo corpo todo

Pois a carne

De tão amolecida pelos vermes

Não tem exigências especiais

E porque assim acontece

Todos os meninos nascidos deste modo têm aquele ar de coisa mole

Que nunca foi apertada

Os mendigos fazem parte de todas as paisagens verdadeiras

Em San Lourenço da Montaria

Além deles há a bosta dos bois

Os padres

O ar que é lindo

Os pássaros que comem as formigas

Algumas casas às vezes

Os homens e as mulheres

Por isso tudo ali parece ter sido feito de propósito

Exactamente de propósito

Exactamente para estar ali

E é por isso que se tiram as fotografias

Por isso tudo ali é naturalmente

Duma grande crueldade natural

Os meninos apertam os olhos das trutas

Que vêm da água do rio

Para elas estrebucharem com as dores e mostrarem que ainda estão vivas

Os homens beliscam o cu das mulheres para que elas se doam

E percebam assim que lhes agradam

Os animais comem-se uns aos outros

As pessoas comem muito devagar os animais e o pão

E as árvores essas

Sorvem monstruosamente pelas raízes tudo o que podem apanhar

Assim acaba este poema da Serra d’Arga

Onde ontem vi rachar uma árvore e me deu um certo gozo aquilo

Parecia a queda dum regímen

Tudo muito assim mesmo lá em cima

E cá em baixo dois suados à machadada

Ao cair o barulho parecia o duma coisa muito dolorosa

Mas no buraco do sítio da árvore

Na mata de pinheiral

O azul do céu emoldurado ainda era mais bonito

Em San Lourenço da Montaria"

Moledo, Agosto de 1948

antónio pedro

antologia poética

angelus novus

1998