post it / carla ribeiro

eu sou as personagens que tu representas
as falas que inventas
as histórias que gostarias de ter vivido
os sentimentos que sabes ter fingido
a cartilha das tuas opções
o chorrilho das tuas razões
as viagens que nunca fizeste
o grande amor que não tiveste
o talento que não é o teu
o saber que tens e que é o meu

a tua vida é o maior livro em que escrevo
nele não ficará registado tudo aquilo que não fiz
tudo aquilo que quero escrever mas de verdade temo



carla ribeiro

post it / m. f. s.

até nós chegavam as notícias murmuradas
nas brisas da beira-mar

eram os rastos das jovens mães em alvoroço
os sons desarticulados das crianças nos ninhos
o desenho do futuro incandescente

as adolescentes ensaiavam meneios
como protagonistas de telenovelas
e riam olhando de través os rapazes
gulosos

os cabelos embranqueciam
nas cabeças dos animais domésticos
de olhos suplicantes

era notícia








m.f.s.

estações

1)

se não fosse segunda-feira, metia uns ténis e uma t-shirt preta. punha os headphones com muito Pergolesi (sim, o Giovanni Battista) : Stabat Mater nas versões que me fosse possível reunir. saía pelas ruas mais solarengas e cagava-me para o facto de ser o elo mais fraco na cadeia da criação. sentava-me na Capela Sistina, volume no máximo, ria-me muito cá para dentro daquele cromo que vai dar 160 mil euros para viajar no espaço e passava a manhã a perguntar-me:

- mas quem era este Miguel Ângelo?

… mas sendo segunda-feira, deixo o telefone tocar, minimizo o excel e colo aqui este pormenor.

daqui

gil t. sousa

Nem Sempre Sou Igual

Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
De que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra.
Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda,
Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés —
O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma ...

Alberto Caeiro
O Guardador de Rebanhos

Palavras em desalinho para uma despedida

Para onde foi o amor, anuncia a rádio,
com a Bette Davis, num cinema de subúrbio,
e também eu pergunto, inutilmente te pergunto,
para onde – se alguma vez, entre nós, realidade teve.
Indomada a solidão firma as suas raízes
e, canção que vem com o vento, irmana-nos no ódio.
Porque podem o cavalo e a serpente dois anos conviver
que nem por isso há-de ter neles morada a ternura,
a noite guardará os seus relances de insónia e destruição.
“Quand vous serez bien vieille”, escreveu Ronsard,
e Henry Cristophe suicidou-se com uma bala de prata,
formoso e absurdo gesto: palavras que só a Beleza selará.
Nunca a mesquinhez ou o engano serão vencidos pela idade,
nem prevalecerá a prata sobre o sangue
no desesperado estertor final.
Para onde foi o amor, oh tu, que sempre amaste,
donzela pura confiada às presas da fera.
E dias deixaste passar, e horas transparentes,
onde cada sílaba exumou o seu peso de verdade.
Ilusório domínio da tua vida,
não quiseste então, nem uma só vez o quiseste,
o tutano último das palavras,
o que nu e virgem se levantava entre elas.
Mais cómodo e alegre foi aprender aquilo que fácil se oferecia
com valor bastante para ser leiloado numa festa.
Triste é ser juiz e mais ainda ser verdugo.
Como um cego, agora, vagueio na memória
tacteio os frágeis muros onde a sombra derramaste,
esbarrando na tua lembrança, mesmo à beira do que já não existe,
infantil e torpe. Treme nas minhas mãos um punhal.
Para onde foi o amor.
Eis as palavras para uma despedida.





Juan Luís Panero
“Antes que chegue a noite”
Fenda, 2000





PS: até sempre!

posição política

Bananas

A banana tornou-se um fruto demasiado precioso para simbolizar esta república. O fungo da foleirice invadiu tudo. O país devia ser evacuado e desinfectado.

Já não serve de nada escolher entre um Soares e um Cavaco. O único protesto decente é abandonar o país aos seus ratos.




gil t. sousa

quatro estações #crónicas de verão

Não quero perder o navio em Nova Orleans



Não quero perder o navio em Nova Orleans.
Não quero perder o navio.
Quero subir este vasto e fundo Mississipi
Que foi sonho da minha vida aventureira.
Quero subir o rio de margens baixas, verdes,
O rio lodoso que rasga um continente
Até ao coração desta cidade em perdição perdida.
Quero subir o rio depois de ter visto nos bars escuros
As mulheres nuas de Nova Orleans.
Quero subir o rio na barca antiga,
Igual à das estampas antigas.
Quero subir o rio que já não tem aventura
Para guardar na memória este pedaço de aventura.
Já não há troncos de árvore à deriva no rio,
Mas eu quero agarrar-me ao tronco de árvore
Que à deriva,
No rio,
Arrasta para o mar
Este sonho de fuga
E de abordagem
E de viagem
E de evasão
Para mundos distantes,
Para cidades exóticas,
Para mares insondáveis,
Para rios infindáveis,
— Este sonho de fuga
Que marcou, indelével,
No mapa da vida,
O meu destino.


Nova Orleans, 30 de Abril, 52.




Joaquim Paço d´Arcos
“Poezz”
Almedina 2004

quatro estações #crónicas de verão

ESCATOLOGIA POÉTICA DOS ATROFIOS


1.


Uma questão menor
Nada de pessoal
Um acesso de furor --

Ausência
Falta

Tudo se destrói;
O círculo degenerou em espiral

Faltam ideias
Falta vontade

Respirar é um caos

Nada é verdade,
Só a sua falta.

E o comboio do ódio afasta-se em silêncio

E eu parado
Parado, atafulhado em cigarros
Cigarros e mais cigarros --

Paralisia infernal de desgosto e raiva e morte

(Arrependimento não?)

Lágrimas
Solitárias
Um telefone
Desligado
E mais cigarros

Mais dúvidas
Onde a esperança ainda vive
Falta rogar a Deus,
Só rogar a Deus.

Lá longe, o comboio do ódio rasga planícies cinzentas de indiferença e
morte.


j-

quatro estações #crónicas de verão

tree shadow


vaga de fundo



Preguiçoso e réptil,
náufrago no anoitecer deste Agosto interminável
sem sequer uma brisa de mar para me levar à nostalgia.
As paredes começam a apodrecer.
Sinto ao longe
o estrépito inclemente da festa. Gargalhadas e gritos,
alguém canta. Também rio. Porque não?
Pouco importa
o gesto. Pouco importa
este deserto glutão e terno
que me come até toda a tristeza.





Marc Granell
"Quinze poetas catalães"
Trad. Egito Gonçalves
Ed. Limiar, Porto, 1994.

quatro estações #crónicas de primavera

bird and bench


me enfrento




do fundo da minha covardia me ergo e enfrento
da convicção da minha teimosia arranco a determinação
e do orgulho a vontade de continuar


da vergonha o medo de desistir
e da incerteza a vontade de descobrir
da timidez faço a capacidade de desenrasque
e da falta de eloquência um silêncio inteligente


da tristeza os sorrisos
da solidão a alegria de viver cada momento


do fraco faço forte
e da fraqueza aparência de grande força
só pelo medo de sofrer, que é tão grande em mim.



c. ribeiro

Reverie

5.



Conjunto de variações sobre um tema. Uma página de diário que também é um presente. Para a pessoa mais especial do mundo,



Fim de tarde à varanda. Aquele céu aquela luz,

o teu sorriso que nem um milhão de anos há-de apagar...



S - Nós somos como esses brilhantes (aponta para o parapeito da varanda) que caem da droga. É uma conclusão triste, ou talvez seja triste apenas pensar nisto, mas as coisas são mesmo assim. O parapeito é a vida. Nós caímos na vida e apagamo-nos.

J - Será? Uma vez, disseram-me que o objectivo da vida era continuarmos vivos. Vivemos, não porque sim, mas para continuarmos vivos. A vida é em cada um de nós e no todo, tanto para nós como para o todo... Não somos elementos largados ao acaso num ambiente...

* Vivemos para a morte.

J - A unidade, também. Acho eu.

Lembro-me de que, quando andava no meu segundo psiquiatra, na consulta em que falámos disto, foi logo na primeira, me esforcei por deixar bem claro que achava que viver para a vida não diferia de viver porque sim. Ele concordou.

* Devia estar distraído.

J - Talvez. Ele gostava muito de brincar com o cachimbo. Às vezes perdia-se. Pelo menos, quando falava comigo...

* Esse alheamento parece-me saudável.

J - (Rio-me, rodo a unidade à S.) O melhor dos homens pode ser o pior dos cidadãos, já dizia Platão... ou isso. Mors pretiosa, morrer para o mundo e assim chegar à verdadeira vida. Será que ele o conseguia durante as consultas?

S - Acontece connosco e somos felizes.

* Bodin dividia os homens em porcos, normais e excepcionais. Os melhores dos excepcionais eram santos. Vocês nem sequer são porcos.

S - Tu julgavas que a forma mais correcta de escrever connosco era só com um "n".

J - Verdade, bebé. E verdade, vida! Não somos porcos. Estou a bem com a minha consciência.

Silêncio...

S devolve-me a unidade - Porcos são os homens maus. Os virtuosos sem princípios.

* O Satã de Milton, o Zaratustra de Nietzsche... Mas Nietzsche não tinha consciência disso. Mas, enfim, são esses que fazem coisas acontecer, para bem, ou, como falávamos, para mal.

J - Ou então não. Os parolos não têm alma, ao contrário dos homens maus. Esses possuem sempre uma certa nobreza de espírito, não importa quão anormais possam ser, e, embora nos pareça tão confortável que nos sintamos constantemente tentados a isso, poderemos julgá-los? Hum, que moca. Que tagarela, que chato fico quando isto me dá...

S - Bebé, não fumes mais.

(A unidade volta para S.)


*


Então a Sara põe-se a discutir o estilo do Luís, apaixonado e triste por amor, ou pior ainda, diz ela, pelo vazio do não-amor - e aqui transparece uma singela verdade que nem sempre qero ver: o Luís é sincero, aquilo que escreve é mesmo a sua verdade - embora eu diga à Sara que não, pode ser que ele já tenha passado essa fase e consiga, afinal, dramatizar sem sentir - que é outra faceta da fina arte de inventar. Escrever o que se sente, escrever o que não se sente: descrever o que acontece, inventar o que não acontece, rever o que aconteceu, imaginar caminhos possíveis e nunca tomados... Redescobrir o que aconteceu sem saber ao certo se aconteceu ou não... Fazer coisas acontecer, eventualmente. Tudo se pode resumir a uma questão de técnica, de jeito, e de um bocadinho pequenino de filha da putice.

E ela continua a dizer que não, que se nota quando o dito é sentido, pelo que me disponho a tentar...


*


Reverso "Night & Day", Diálogo de Opostos Deslizantes e Mudanças de Fase:



Imaginemos, pois, que um belo meio de tarde desperto lúcido, regressado de uma estranha estrada que sobe uma colina rente ao mar, assombrada por um não mais acabar de vagas e nuvens negras e chuva. Paralela às fachadas a pique de prédios enormes cujas traseiras dão para o Paraíso e que parecem pirâmides aztecas com escadas e corredores ajardinados em todos os degraus, e a cada degrau corresponde um andar, e aí há sol, tão perto da tempestade. O tempo é de guerra e caem coisas estranhas do céu, dos aviões militares que largam pedaços de motores J-85 e anéis moderadores de neutrões que parecem chupa-chupas gigantescos e muito leves, desenhados por algum génio louco com uma fixação pela Hello Kitty. Acordo com a impressão de já ter estado naquele lugar - acordo assim tantas vezes, e um sonho é apenas um sonho, não preciso de inventar premonições. Basta-me sentir, para lá do susto de um mau acordar, o nada. A doçura do nada, mas um nada fértil, uma névoa que ganha forma à medida que vou ficando mais e mais desperto, o retorno à vida, depois a consciência, "bebé", dizes..., e assim regresso ao mundo, com um sorriso, entre beijinhos e um abraço teu, Sara.



Desperto lúcido. Abraçado a ela, mas lúcido despertar. Uma leveza imensa, doce perfume, sinal da nossa aliança. Hoje, tudo está bem. Somos para sempre, livres de qualquer dúvida, dois e um só. E amo-te tanto...

Enfim, já estamos os dois bem acordados. Sei que, hoje, tudo vale a pena e a vida é bela, não importa quão amargos certos momentos, necessários, o sal dos dias. Hoje, os sonhos maus são letra morta. Paira qualquer coisa no ar. Pergunta-me o que tenho e primeiro chamo-lhe nada, depois sorrio: não há palavras - acordámos num jardim de outono. "Bebé?", chamo. A resposta não se faz tardar (Muah).

Não podia sentir-me melhor. Acabei de acordar e o quarto escuro parece iluminado por uma luz mágica. Penso que posso pensar nós - a nossa vida - como um belo não mais acabar. Viver contigo, um sonho de que não se acorda, uma sucessão de momentos bons sem fim à vista. Olho para trás e tudo me diz que sim. Porque nos temos. Apaixonados, sempre, desde o princípio. Na verdade, a dada altura, tudo levava a crer que isto viria a ser bem diferente. Talvez um fiasco, ambos tínhamos medo. Mas não. Sempre que um de nós se sentiu morrer por dentro um bocadinho mais, logo surgiu algo que nos fizesse acordar, ver que podíamos contar um com o outro, uma espécie de simbiose perfeita. Talvez tenhamos tido sorte. Não me sinto livre de culpa: quase consegui fazer com que acabasse mal... mais que um par de vezes. Mas o nosso amor está destinado a prevalecer, mau grado o que desejarem o destino ou o acaso: não interessa se tivemos ou temos azar, ganharemos sempre. Que venham os outros, obsidientes antigos. Que venham as nossas birras, os nossos maus sentimentos... Também as almas deitam fora lixo, às vezes. Faz parte de se ser humano, e ainda bem que o somos. Mas não há antídoto como o amor. E que interessam os outros, que poderão vir a interessar, se nos temos sempre? Sirvamos de exemplo - porque podemos. Antes de te conhecer, nunca imaginei... Não é pecado pensar que, talvez um dia, tenhamos de nos pôr um fim. Mas, aí, só a morte. Não posso viver sem ti, eis a permissa maior do nós. Vamos ficar juntos para sempre.

Apaixonados, sim.


*


Desperto lúcido. Abraçado a ela, mas lúcido despertar, duro, negro, pesado. Hoje sei que só posso morrer, morrer já,mas não consigo sentir o mais leve incómodo porque está tudo bem.

E já estamos os dois bem acordados. Sei que, hoje, o negro não se trata de um sonho nem das reminiscências de algum sonho, e ela sabe que algo se passa, sente-me diferente, mas não sabe o quê porque, em concreto, não se passa nada de errado, nem isto. Pergunta-me o que tenho e primeiro chamo-lhe nada, depois, consciência da minha própria mortalidade e digo-lhe outra vez que não é nada, bebé.

Não posso sentir-me feliz. Faz-me esquecer de quem sou. Penso que posso pensar nós - a nossa vida - como um belo não mais acabar. Viver contigo, um sonho de que não se acorda, uma sucessão de momentos bons sem fim à vista. Iludo-me. Porque nós estamos mortos. Já estávamos mortos quando nos conhecemos. Não vale a pena pensar que alguma vez podia ter sido diferente. Porventura teremos pensado que sim. Mas sempre que um de nós tentou viver por dentro um bocadinho mais, logo surgiu algo que nos fizesse acordar, ver o mal que estamos e que é cada um de nós. Não te culpo mais do que a mim mesmo. Não culpo o destino nem o acaso: não interessa se tivemos ou temos azar. Culpo a estupidez dos outros e, mais do que tudo, as nossas próprias naturezas. Já só podemos morrer para os outros. Talvez algum deles venha a sentir-se revoltado por nós e a chorar-nos, talvez durante as primeiras duas ou três semanas. Essa mesma pessoa que, daqui a um ano ou dois, já só nos recordará muito de vez em quando. Nos aniversários, no Natal, nos espaços de melancolia em que a sua vida lhe parecer tomar os contornos de onde a nossa acabou. Depois, um dia, nem isso. Custa pensar em pormo-nos fim, quanto mais desenhá-lo e cumpri-lo. Mas, mesmo assim, devemos fazê-lo juntos. Sempre foi essa a permissa maior do nós. No princípio, era só isso que queria...

Desapaixonados...


*


Desperto lúcido. Abraçado a ela, mas lúcido despertar. Uma leveza imensa, doce perfume, sinal da nossa aliança. Hoje, tudo está bem. Somos para sempre, livres de qualquer dúvida, dois e um só. E amo-te tanto... Contudo, sei também que só posso morrer, morrer já, mas não consigo sentir o mais leve incómodo porque está tudo bem.

E já estamos os dois bem acordados. Sei que, hoje, o negro não se trata de um sonho nem das reminiscências de algum sonho, e ela sabe que algo se passa, sente-me diferente, mas não sabe o quê porque, em concreto, não se passa nada de errado, nem isto. Hoje, os sonhos maus são letra morta. Paira qualquer coisa no ar. Pergunta-me o que tenho e primeiro chamo-lhe nada, depois, consciência da minha própria mortalidade e digo-lhe outra vez que não é nada, bebé.

Nada está objectivamente mal, mas podia sentir-me melhor. Penso que posso pensar nós - a nossa vida - como um belo não mais acabar. Viver contigo, um sonho de que não se acorda, uma sucessão de momentos bons sem fim à vista. E se me iludir? E se, por dentro, já estivermos mortos? Pergunta-me novamente o que tenho e primeiro chamo-lhe nada, depois sorrio: não há palavras - acordámos num jardim de outono. "Bebé?", chamo. A resposta não se faz tardar (Muah). Viver contigo, um sonho de que não se acorda, uma sucessão de momentos bons sem fim à vista. Olho para trás e tudo me diz que sim. Porque nos temos. Apaixonados, sempre, desde o princípio. Porventura teremos pensado que sim. E se nos enganámos? Para que lado nos enganámos? Estaremos mesmo enganados? Afinal, que sinto? Afinal, que sentes tu, meu amor? Dúvidas... tão profundamente humanas. Não culpo o destino nem o acaso: não interessa se tivemos ou temos azar. Também as almas deitam fora lixo, às vezes. Custa pensar em pormo-nos fim, quanto mais desenhá-lo e cumpri-lo. Mas, mesmo assim, devemos fazê-lo juntos. Sempre foi essa a permissa maior do nós. Juntos, sempre. Faz calor: destapo-me. Apenas o brilho do televisor ilumina o quarto.

Inquietos.


*


Desperto lúcido. Abraçado a ela, mas lúcido despertar, duro, negro, pesado. Hoje sei que só posso morrer, morrer já,mas não consigo sentir o mais leve incómodo porque está tudo bem.

Desperto lúcido. Abraçado a ela, mas lúcido despertar. Uma leveza imensa, doce perfume, sinal da nossa aliança. Hoje, tudo está bem. Somos para sempre, livres de qualquer dúvida, dois e um só. E amo-te tanto...

E já estamos os dois bem acordados. Sei que, hoje, o negro não se trata de um sonho nem das reminiscências de algum sonho, e ela sabe que algo se passa, sente-me diferente, mas não sabe o quê porque, em concreto, não se passa nada de errado, nem isto. Pergunta-me o que tenho e primeiro chamo-lhe nada, depois, consciência da minha própria mortalidade e digo-lhe outra vez que não é nada, bebé.

Enfim, já estamos os dois bem acordados. Sei que, hoje, tudo vale a pena e a vida é bela, não importa quão amargos certos momentos, necessários, o sal dos dias. Hoje, os sonhos maus são letra morta. Paira qualquer coisa no ar. Pergunta-me o que tenho e primeiro chamo-lhe nada, depois sorrio: não há palavras - acordámos num jardim de outono. "Bebé?", chamo. A resposta não se faz tardar (Muah).

Não posso sentir-me feliz. Faz-me esquecer de quem sou. Penso que posso pensar nós - a nossa vida - como um belo não mais acabar. Viver contigo, um sonho de que não se acorda, uma sucessão de momentos bons sem fim à vista. Iludo-me. Porque nós estamos mortos. Já estávamos mortos quando nos conhecemos. Não vale a pena pensar que alguma vez podia ter sido diferente. Porventura teremos pensado que sim. Mas sempre que um de nós tentou viver por dentro um bocadinho mais, logo surgiu algo que nos fizesse acordar, ver o mal que estamos e que é cada um de nós. Não te culpo mais do que a mim mesmo. Não culpo o destino nem o acaso: não interessa se tivemos ou temos azar. Culpo a estupidez dos outros e, mais do que tudo, as nossas próprias naturezas. Já só podemos morrer para os outros. Talvez algum deles venha a sentir-se revoltado por nós e a chorar-nos, talvez durante as primeiras duas ou três semanas. Essa mesma pessoa que, daqui a um ano ou dois, já só nos recordará muito de vez em quando. Nos aniversários, no Natal, nos espaços de melancolia em que a sua vida lhe parecer tomar os contornos de onde a nossa acabou. Depois, um dia, nem isso. Custa pensar em pormo-nos fim, quanto mais desenhá-lo e cumpri-lo. Mas, mesmo assim, devemos fazê-lo juntos. Sempre foi essa a permissa maior do nós. No princípio, era só isso que queria...

Não podia sentir-me melhor. Acabei de acordar e o quarto escuro parece iluminado por uma luz mágica. Penso que posso pensar nós - a nossa vida - como um belo não mais acabar. Viver contigo, um sonho de que não se acorda, uma sucessão de momentos bons sem fim à vista. Olho para trás e tudo me diz que sim. Porque nos temos. Apaixonados, sempre, desde o princípio. Na verdade, a dada altura, tudo levava a crer que isto viria a ser bem diferente. Talvez um fiasco, ambos tínhamos medo. Mas não. Sempre que um de nós se sentiu morrer por dentro um bocadinho mais, logo surgiu algo que nos fizesse acordar, ver que podíamos contar um com o outro, uma espécie de simbiose perfeita. Talvez tenhamos tido sorte. Não me sinto livre de culpa: quase consegui fazer com que acabasse mal... mais que um par de vezes. Mas o nosso amor está destinado a prevalecer, mau grado o que desejarem o destino ou o acaso: não interessa se tivemos ou temos azar, ganharemos sempre. Que venham os outros, obsidientes antigos. Que venham as nossas birras, os nossos maus sentimentos... Também as almas deitam fora lixo, às vezes. Faz parte de se ser humano, e ainda bem que o somos. Mas não há antídoto como o amor. E que interessam os outros, que poderão vir a interessar, se nos temos sempre? Sirvamos de exemplo - porque podemos. E antes de te conhecer, nunca imaginei... Não é pecado pensar que, talvez um dia, tenhamos de nos pôr um fim. Mas, aí, só a morte. Não posso viver sem ti, eis a permissa maior do nós. Vamos ficar juntos para sempre.


E sobrepostos. Não nós (ou talvez nós, geometricamente, mas isso não é nada convosco), as frases. Coisas que pensamos, dizemos, fazemos. Colamo-las de maneiras diferentes, pintamos quadros diferentes. Momentos diferentes. Já nos sentimos assim. Já nos sentimos de muitas outras formas... este texto é só um esboço planeado em jeito de exercício por um menino inseguro acerca do tributo a prestar a quem mais ama. Podia (poderia?) ter escrito melhor. Podia não ter corrido o risco de te magoar, bebé. Podia... Mas preferi assim. Por sabê-las limitadas, quis estas linhas especiais. Quis escrever algo vivo. Como? Assim. Num esboço auto-referente, capaz de se descobrir. Como? Combinando de formas diferentes uma mão cheia de expressões do que somos ou fomos em dados momentos. Estas linhas somos nós. Estas linhas que podemos misturar tanto quanto quisermos. O número de combinações é imenso. Imenso o número de quadros por pintar - aquilo que até agora leram não passa de uns quantos exemplos. Este texto podia nunca mais acabar. Como nós.

Como nós, saudavelmente bipolares. Inegável que existe algo de patológico nestas linhas... Dia e noite, uma infinidade de reversos. Um modesto ricercare inflamado, ora pelo amor, ora pela cólera, ora pelo desânimo, ora pela mais transluzente esperança... No fim, constato mais uma vez o evidente. Somos uns malucos, mas uns malucos fixes. Poderia haver melhor?


*


Por vezes ocorrem-me coisas estúpidas que, no momento, parecem demasiado verdadeiras.

Lembro-me dos dias que passava só e de copo cheio no meu lobby favorito: debicar as batatas fritas e deixar metade da tosta, ler o FT de uma ponta à outra, entretanto beber dois ou três capuccinos e sentir-me mal e salvar-me. Mas essas são lides a que já não posso, não quero regressar. Matei os meus maus amigos, os falsos, desamores deslavados - enterrei as frustrações, renasci contigo. E o mau gosto de outros frustrados matou o meu lobby bar de estimação. Fui lá pela última vez há alguns meses, no Verão passado. A sala permanecia intacta, mas os homens de negócios e os de aspecto literato tinham sido substituídos por turistas sexagenários vestidos de florões em cores berrantes, túnicas, camisas jamaicanas, sandálias. O Pedro das visitas guiadas e freepasses inventados para os lugares da noite já lá não trabalhava há muito. O barman, um velho detestável, de fraque e rabo-de-cavalo grisalho à Pacheco Pereira "século XXI e meio"...

Foi nesse último dia que descobri que a cidade já não tinha mais nada para me oferecer. Visitei os sítios da praxe mais uma vez, um por um, como se procurasse alguém. Não encontrei a diversão pretendida, mas compreendi o que se passava. Não conseguia ter paz. Era a minha culpa.

E a falta. A minha velha vida, omnipresente falta. Falta de amor verdadeiro, de quem aceitasse os meus defeitos e me desse a provar os seus sem querer esconder. Falta de um objectivo para a vida, o eterno regresso ao nada. Dantes, não importava muito se só ou acompanhado - tudo era solidão, tudo era Eu. Um pobre Eu transbordante de orgulho - e tão só - que tu salvaste!

Assim enterrei parte de mim, a pior de todas elas. Estava podre, estagnado, não havia amanhã. Enquanto fui louco, ou me quis parecê-lo, nunca pensei que pudesse haver vida nova num outro dia. Ainda bem. Cresci desapaixonado, lúcido. Horrendamente lúcido. Tinha de tornar-me humano, enterrar essa lucidez podre para aspirar a uma vida nova. E com ela, tantos outros lugares.


*


Frases curtas: ideias breves e poderosas, sentidas como facadas: a tensão da verdade dolorosa que só aos poucos vai conseguindo sair. Frases longas, orações encaixadas entre vírgulas e space dashes... a paz de espírito sempre provoca certa languidez a quem conta... e tudo está OK, mas fica sempre algo em suspenso... há mais por debaixo do véu. O silêncio. Espaços em branco. Algo vazio, mas tanto nos diz... há qualquer coisa que morre em cada ponto final.

Do ânimo, quanto melhor, mais fluido o discurso. Nova vitória de Eros, yee!...

E daí por diante...

Sorrio-te, bebé - digo. Bebé lerá estas linhas e acabará também por sorrir. Afinal, que é isto, este texto, eu a escrevê-lo? Será arte? Isso apenas depende das emoções. E aposto que serão fortes. Evocações que ajudam a instalar a dúvida. Ora tudo parece bem, ora mal. Mas a vida é mesmo assim. Para poder ser sincero, tenho de me ver ao espelho. Não posso desculpar-me perante a minha própria pessoa para que a imagem transmitida não seja uma verdade que implora. A verdade não deve nada a ninguém senão a si mesma e estas linhas querem-se verdadeiras. E quem disse que a auto-referência tinha de ser um labirinto circular? Se só nós vamos duvidar de certas coisas e sentirmo-nos mal com isso por via desta mensagem, também o prazer de termos superado esse "mal" (em todo o caso, antigo e já conhecido), de o vermos como assunto encerrado, como algo para aqui chamado, ao fim e ao cabo, para divertir, bem como o cocktail de substâncias que segregaremos quando estivermos ora a atrofiar, ora a desatrofiar, e que nos farão sentir estranhos...

Serão prazeres apenas nossos.

As endorfinas não são nada de desprezar. E eu segreguei umas quantas à medida que ia escrevendo isto. Atrofiei. Acho que estou "velho" para fazer de mim cobaia mais uma vez, para experimentar de novo em mim próprio a ténue linha entre o génio e a loucura. Se me sinto inseguro? Comparado com como era dantes, sim. Porquê? Porque agora tenho algo a perder, e não quero. Mas isso não significa, precisamente, que, entretanto, ganhei algo? Pois claro que sim. Ora...

E é só por causa disto que é porreiro escrever apenas para mim e para os meus, ou, melhor dizendo, para a minha one and only.

Deixei de ter queridos leitores. Para eles, vós, a história acabou. Ou talvez acabe aqui, caso a minha doce menina aceda a que se publique tamanha colecção de incertezas para quem se quiser dar ao trabalho de pensar em mim e nela. Mas não o façam, não precisamos. Pensem antes em vós: um acto de coragem. Não vos devo nada. Vocês jamais nos ajudariam se precisássemos. Porque hei-de entreter-vos mais, então? Bebam estas palavras, meninos (e, no texto dela, estas linhas também são para vós)...

Daqui, eu aceno a uns, levanto o punho a outros, mas estou-me borrifando para todos..

Pois bem, hoje faz anos que nasceu aquela que me livrou de um pesadelo que aparentava não mais terminar. Não pensem que "temos" sido um mar de rosas. Às vezes sofremos. No princípio, amávamo-nos, mas tive de apostar a minha vida contra a tua timidez, meu amor. Correu bem, juntámo-nos. E nunca mais nos largámos, nunca mais sobrou uma aberta para algo que não o irresistível, infindável, incondicional amor que tenho por ti.

E é doce, tão doce, saber que posso esperar o mesmo de ti, sempre.


*


No dia da vida, falo da morte. Até de nós, mortos. Que pretenderei? A explicação mais simples costuma, também, ser a verdadeira. Ou, enunciando, "one should not increase, beyond what is necessary, the number of entities required to explain anything". William of Occam. E agora? A chave está nas coisas simples... o filme não se deve deixar crescer para além do estritamente necessário à sua existência. Na maioria das vezes... Ora. As dúvidas fazem sofrer. E este texto tresanda a dúvida, mas, afinal, onde está ela? Nas nossas cabeças? Na verdade, é simples. Somos pessoas simples, queremo-nos assim. E no dia em que, para celebrar a vida, desenterrei tanta morte, termino com um sorriso nos lábios. Porque, como alguém disse há muito tempo, os mortos não mandam; quem manda é a vida, e depois da vida o amor.


*


Para a Sara,

que para sempre possamos sonhar juntos.


Maio de 2005.



j-

quatro estações #crónicas de primavera

acordei perplexa
como quem retém
a esperança no olhar
mesmo na margem
aparente do dia
envolvi-me no perfume
da madrugada difusa
e matizada de serenidade

anónima esperei por ti
na entrada da primavera,
e passo a passo
sei que chegas
pontualmente engalanada
exuberante de colorações

retorna o encanto
ressoa a imaginação
resiste assim a eternidade

as horas fluem pelo dia
com o cântico dos pássaros

deixo-te que abarques
este coração
que te aninhes nas recordações
onde a beleza se fixa
onde as paisagens são
horizontes emocionais.

abrigo no corpo o desejo...
emanado de ti
como uma sombra qualquer


l.maltez

quatro estações #crónicas de primavera

Cambodian Snake(156x216) Rodin


monólogo de Molly Bloom


eu adoro as flores
gostava tanto de ter a casa toda a nadar em rosas
meu Deus do céu
não há nada no mundo como a natureza
as montanhas selvagens
e depois o mar as ondas em tropel
a beleza da planície com os campos de aveia e trigo
os animais pra cá e pra lá tão bonitos
só ia fazer bem à alma
ver os rios os lagos e as flores
e as cores a saltarem dos regatos
e formas de toda a espécie
de todos os feitios e cheiros
primaveras e violetas
é a natureza é o que é
quanto a esses que dizem que Deus não existe
não dou um tusto pela sua sabedoria
porque é que não vão e criam alguma coisa
já lhes perguntei muitas vezes
ateus ou sei lá bem como se chamam
que primeiro tratem de se lavar dos seus podres
depois mandam chamar o padre aos berros
quando estão a morrer
e por quê
por quê
porque têm pavor do inferno por causa da consciência pesada
ah sim
conheço-os muito bem a esses
quem foi a primeira pessoa do universo
antes que existisse qualquer outra
quem fez tudo isso
quem
ah isso não sabem eles
e nem eu sei
assim é
assim está
eles podiam proibir o sol de nascer amanhã de manhã
o sol brilha é por tua causa
foi o que ele me disse no dia em que nos deitámos sobre o rododendros
no promontório de Howth.
com o seu fato cinzento chapéu de palha
no dia em que o levei a falar de casamento
foi
antes passei-lhe com a boca um bolinho-de-cheiro
era um ano bissexto também
há 16 anos meu Deus
depois daquele beijo que nunca há-de acabar
e que quase me deixou sufocada
sim
ele disse-me que eu era uma flor da montanha
sim
é isso mesmo
somos completamente flores
o corpo todo da mulher
sim
essa foi uma verdade que ele disse na vida
hoje o sol brilha por tua causa
sim
foi por isso que eu gostei dele
porque vi que ele percebia
ou sentia o que é uma mulher
e eu sabia que podia fazer dele o que eu quisesse
e fui-lhe dando todo o prazer que podia
para o obrigar a pedir-me pra dizer sim
e eu não queria responder
e fiquei só a olhar, para o mar e para o céu
e a pensar em muitas coisas de que ele nada sabia
em Mulvey e Mr. Stanhope e Hester
e no meu pai
no velho Capitão Grovés
nos marinheiros que brincavam ao sai-coelho
como se dizia lá no cais
e no sentinela na frente da casa do governador
com aquela coisa em volta do capacete branco
pobre diabo meio assado
e as moças espanholas a rir nos seus xailes
e nos seus travessões grandes
e os pregões da manhã
os gregos os judeus os árabes
e o diabo sabe lá quem mais
de todos os cantos da Europa
e a Rua do Duque
e a feira de aves todas a cacarejar defronte a Larby Sharon
os burricos coitados a escorregarem cheios de sono
e os vagabundos a dormitarem nas suas mantas nos degraus
na sombra
e as rodas enormes dos carros-de-bois
e o castelo velho de milhares de anos
sim
e aqueles mouros lindos todos de branco e turbantes
como reis
pedindo-nos que nos sentássemos nas suas lojinhas pequeninas
e Ronda com as velhas janelas das pousadas
olhos a faiscar vislumbrados
escondidos para o amante beijar o ferro
e as tabernas meio abertas durante a noite
e as castanholas
e a noite em que perdemos o barco em Algeciras
o vigia que sereno fazia a ronda com a sua lanterna
e oh aquela tremenda corrente lá no fundo
oh
e o mar
o mar às vezes escarlate como fogo
e os poentes fabulosos
e as figueiras nos jardins da Alameda
sim
e todas aquelas ruazinhas estranhas
e as casas rosa e azuis e amarelas
e os jasmins e os gerânios e os cactos
e Gibraltar eu era rapariguinha
onde eu era uma Flor da montanha
sim
quando eu punha a rosa no meu cabelo
como via fazer as raparigas andaluzas
sim
vou usar um vestido vermelho
sim
como ele me beijou contra a muralha mourisca
e eu pensei tanto me faz ser ele como qualquer outro
e então pedi-lhe com os olhos pra me pedir outra vez
sim
e então ele perguntou-me se eu quereria
sim
dizer sim
minha flor da montanha
e primeiro eu passei os meus braços em torno dele
sim
e puxei-o para mim para que sentisse os meus seios só perfume
sim
e o coração dele batia loucamente
e sim
disse eu
sim eu quero
Sim




James Joyce

Do Monólogo de Molly Bloom
in Ulisses.
Texto adaptado
a partir da tradução de António Houaiss