O inverno em Boston foi breve. Ele bebia. Sílabas abriam-se
uma a uma pelos cantos do quarto. Gotas de álcool. Quem se lembra da chuva
caída no seu nome?
Folheou toda a noite os livros ancestrais e
encontrou qualquer coisa, ninguém sabe o quê, talvez o retrato de Annabel Lee. Esboçou-o
na vidraça carregada de sombra e o quarto amanheceu.
«Mas isso pouco vale (diz a magia negra), o filtro
apenas decompôs mais cedo o horror em luz, não alterou a solidão dos dias, que
a noite separa uns dos outros para sempre».
carlos de
oliveira
sobre o lado
esquerdo
trabalho
poético
livraria sá da costa editora
1998
Sem comentários:
Enviar um comentário