josé sebag / o planeta precário

a noite cerrou todas as janelas

alastrou um império de improviso para os

cães sem nome sem dono e atirou

longamente o seu queixo de toneladas até

à mancha

espalmada do rio

e à sua maneira de nos insultar

a tristonha envergadura da sua queixa

as palavras

que usamos

têm  a idade que aparentam

atingidas pela velhice ou pelo descrédito

num alvoroço se oferecem ao abismo

despenhadas rolam

e se confundem com a lava

com a espuma tensa do tempo ainda intacto

para de novo nascerem noutra pátria

mais respirável

ternamente povoar o indómito e triste

hálito

do mais apavorado e generosos bicho

À hora de morrer vai ser necessário

imitar a navegação tumultuosa e resignada

das palavras.

Entre elas e o poeta

um segredo brinca

religioso

trémulo

e imprudente

um segredo amoroso e repugnante

Tu, que de há tanto e tão bem o conheces

melhor te será conservá-lo escondido

até ao momento da surpresa

que a morte branca do medo exige

Cada um de nós, deve ser, não a lei, mas

o galho inopinado e ímpar

o plano imediato da evasão

alucinado e lúcido

Cada um de nós deve ser o momento

de recusar férias à ferida

e de mandar matar todos os parafusos

destronar todas as molas reais

ou irreais

da

respiração artificial

pendurada do tecto

a tua ausência informa: é madrugada

bela notícia confirmada

o céu está menos preto

busto ou explanada

mas só de sombra

a solidão redonda

desta vida parada

não é flor nem bomba

nem página virada

nem a hecatombe

fria e ferial

da charada final

e indesejada !

Falta o indulto especial da tua mão

e tu a dizeres-me, aguda e de assalto:

 "A solidão

é nada."

a cabeça começa por fazer dueto com o teu relógio

crepita sobre a almofada

parece mesmo um gatilho em desuso

uma flecha detida por um hábito lívido

são já os primeiros rumores estremunhados

no tablado das coisas

para onde a luz, como tu, atira os braços

como tu um beijo

enorme e distraída oficina conjugal

é agora a infalível

serpente inofensiva e doméstica do sol

monstro diluviano de capoeira

a farejar

com um aspecto acabrunhado de enfermeiro despedido

a fresta que permita o carnaval

está então na hora?

a cabotagem entre portos diminuídos

tenazmente em circuito cinzento

o tráfego livre dos gestos, enrugado apenas

pelo milagre de um ou outro vizinho mais mumificado

se levar pela mão a cara de brinquedo do filho

a quem acabam por perdoar por não ter ainda convite

e é só entrar

no solfejo nauseante

no cerimonial mercantilista do braço ao peito

josé sebag

surrealismo abjeccionismo

antologia organizada por mário cesariny

edições salamandra

1992

clarice lispector / já escondi um amor com medo de perdê-lo

Já escondi um AMOR com medo de perdê-lo, já perdi um AMOR por escondê-lo.

Já segurei nas mãos de alguém por medo, já tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas mãos.

Já expulsei pessoas que amava de minha vida, já me arrependi por isso.

Já passei noites chorando até pegar no sono, já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos.

Já acreditei em amores perfeitos, já descobri que eles não existem.

Já amei pessoas que me decepcionaram, já decepcionei pessoas que me amaram.

Já passei horas na frente do espelho tentando descobrir quem sou, já tive tanta certeza de mim, ao ponto de querer sumir.

Já menti e me arrependi depois, já falei a verdade e também me arrependi.

Já fingi não dar importância às pessoas que amava, para mais tarde chorar quieta em meu canto.

Já sorri chorando lágrimas de tristeza, já chorei de tanto rir.

Já acreditei em pessoas que não valiam a pena, já deixei de acreditar nas que realmente valiam.

Já tive crises de riso quando não podia.

Já quebrei pratos, copos e vasos, de raiva.

Já senti muita falta de alguém, mas nunca lhe disse.

Já gritei quando deveria calar, já calei quando deveria gritar.

Muitas vezes deixei de falar o que penso para agradar uns, outras vezes falei o que não pensava para magoar outros.

Já fingi ser o que não sou para agradar uns, já fingi ser o que não sou para desagradar outros.

Já contei piadas e mais piadas sem graça, apenas para ver um amigo feliz.

Já inventei histórias com final feliz para dar esperança a quem precisava.

Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade... Já tive medo do escuro, hoje no escuro "me acho, me agacho, fico ali".

Já cai inúmeras vezes achando que não iria me reerguer, já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais.

Já liguei para quem não queria apenas para não ligar para quem realmente queria.

Já corri atrás de um carro, por ele levar embora, quem eu amava.

Já chamei pela mamãe no meio da noite fugindo de um pesadelo. Mas ela não apareceu e foi um pesadelo maior ainda.

Já chamei pessoas próximas de "amigo" e descobri que não eram...  Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada e sempre foram e serão especiais para mim.

Não me dêem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre.

Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!

Não me façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente!

Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão.

Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra SEMPRE!

Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das ideias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes.

Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.

Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:

- E daí? EU ADORO VOAR!

clarice lispector

antónio josé forte / libertação

Descerão por paredes sangrentas

e subirão do asfalto

ganindo com um prego na língua

com os pulsos atados às patas

sobre pulmões raivosos em barcos de esterco

e não olharão nem para baixo nem para o alto

mas para a frente

para o horizonte de fatias vermelhas

e para trás

para os afogados sem mar sem terra natal sem paisagens marinhas

cada um com um buraco em seu peito

esguichando palavras estridentes

descerão atravessando gargantas

e subirão pela espinha a golpes de jejum

descerão empurrando palavras

transportando-as ao pescoço como cintos de salvação

abrindo crateras nas cabeças queridas

e olhos nos olhos dos aflitos

subirão do asfalto

transparentes e feridos

com os olhos nas mãos

a cabeça no sangue

chegarão aos pares ligados pela boca

com um estandarte negro seguro nos dentes

e descerão sempre cada vez mais e cada vez de mais alto

até chegar à orla do inferno chorarem as últimas lágrimas e par-

                                                                     [  tirem de vez.

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

ángel campos pámpano / a lição

que eu não esqueça nunca

a 1uz que me ensinaste

a que ascendia do fundo

da tua antiga inocência

e transbordava

o espaço colocado

entre tuas coisas e as minhas

que nunca esqueça

certas palavras tuas

que falavam da tua gente

dos dias de cinema

do pai

da guerra

de duas mulheres sozinhas tanto tempo

é essa zona intacta da tua voz

onde não chego

tua presença e a minha

o mundo que respiras

o desse menino

sentado entre as pedras 

atentos os seus olhos

ao brilho dos teus olhos

hoje a tua voz contida

une-me mais

às palavras que não percebo

a leve passagem da tua voz

fura o ar e vibra

expande-se

mais aquém da luz que antecede

o rosto dessa infância sem testemunhas

emudecia sempre quando menino

porém se tu falavas nascia outro silêncio

ángel campos pámpano

traduçáo de antónio cândido franco

diversos nr. 15

2009

Sempre!

O 25 de Abril tem autores e tem dono: fomos nós e é nosso. Sempre!

sophia de mello breyner andresen / como uma flor vermelha

À sua passagem a noite é vermelha

E a vida que temos parece

Exausta, inútil, alheia.

Ninguém sabe onde vai nem donde vem,

Mas o eco dos seus passos

Enche o ar de caminhos e de espaços

E acorda as ruas mortas.

Então o mistério das coisas estremece

E o desconhecido cresce

Como uma flor vermelha.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

caminho

1999

sempre!

joão rui de sousa / a hipérbole na cidade

… … …

Rossio. Rossio mil e um, mil e dois, mil e três...

Rossio multímoda da Lisboa-viela.

Lisboa aquecida. Lisboa despida.

Lisboa-viagem numa caravela.

Barcos de papel à tona d’água.

Cestos de papel à vista, flor.

Papel nos bolsos, papel nas arcas.

Papéis-meninas a vender amor.

Polícia artefacto (vendedor vem comigo).

Relógio partido (parado ou não).

Rodelas de ginja encantada e um vidro

(Estão todos bebidos, caídos, perdidos,

irmão).

Gravatas sem vida (baratas, presentes).

Marinheiro por detrás (redondo, redondo).

Magalas com sorte, magalas doentes.

Galegos despidos na frente do mundo.

Rossio. Proibido parar, proibido avançar.

Proibido fugir, proibido fumar.

Proibido sorrir proibido olhar.

Proibido cantar,

                       proibido cantar.

          *

Sou pobre. Medito em tudo a meu modo,

Medito em porto (tecido, conteúdo).

Medito em seios (sabor e olfacto).

Medito em tudo.

Há europas desnudas espalhadas por coxas.

Há repúblicas doridas a pernoitar.

Há montanhas já fartas dos prazeres iníquos.

Há rios imaginários do amor do universo.

Geográfica e nossa é a condição de pobres.

Sobretudo em Rossio, Rossio mil e três.

 Com sorrisos nos lábios e letreiros às costas,

cantando alegremente:

                                 Estamos nus e gramamos.

Total a iniquidade de que estamos seguros.

Total a recompensa de mijo e areia.

Total o que somos, total o que fomos.

Total de pensarmos silêncio e candeia.

Total de mistela e de vão sacramento.

Total de miséria que um verme constrói.

Totais Descobertas... Eles lá o sabiam

explicar, se pudessem, como isso foi.

Rossio, meu amigo,

meu doidamente doido pelo chão.

Cais de Sodré vem comigo

Decifrar-me a canção:

Mil e dois, mil e três.

Mil e dois, mil e três.

… … …

A fome é uma mistura de carne

(pedras negras, .pedras brancas).

Desenhos? O tempo os desfaz.

Pombal restaurou. Pombal afinou.

Só não acabou o medo deste século.

Lisboa — a grande nau que não havia

no pensarmos sermos o que somos:

uma onda e outra sobre a outra onda,

feitas, de mil olhos, serpentinas.

Lisboa ou claro Tejo da ilusão.

(Funileiro à porta ou estar sentado.)

Somos o que somos: podres e serenos

na serena paz de fracassados.

Se os sinos da tua aldeia — Largo

de S. Carlos — falassem outra vez,

como diriam hoje agora:

Rossio mil e três?

Serrano e impossível.

Severo e impotente.

Cansado, impassível

grão podre

doente.

          *

Envelope aceso para enviar notícias,

novas muito antigas deste tempo.

Capitão viaja. Comandante à âncora.

Viva a morte, a noite e o desespero.

São estas as cordas de um cartaz turístico.

São estas as luzes dum assassinado.

Estrangeiro acena. E canta e grita:

Pobre noite, camarada.

… … …

Temos de coabitar.

O sonho dilata-se no sonho.

Ficaremos pobres como dantes?

Ficaremos cegos?

Estrangulem-me se quiserem.

joão rui de sousa

a hipérbole na cidade

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

este mês de abril

josé emílio pacheco / alta traição

Não amo a minha pátria.

O seu fulgor abstracto

não se deixa agarrar.

Mas (ainda que soe mal)

daria a vida

por dez lugares seus,

certa gente,

portos, bosques, desertos, fortalezas,

uma cidade desfeita, cinzenta, monstruosa,

várias figuras da sua história,

montanhas

- e três ou quatro rios.

josé emílio pacheco

tarde o temprano (poemas 1958-2000)

fondo de cultura económica

edição de ana clavel, 3ª edição

picacho-ajusco

2004

(versão de luís filipe parrado

do trapézio, sem rede)

benjamin péret / a desonra dos poetas

  

[…] O poeta luta contra toda a espécie de opressão: em primeiro lugar a do homem pelo homem e a opressão do seu pensamento pelos dogmas religiosos, filosóficos ou sociais. Ele luta para que o homem atinja definitivamente um conhecimento perfectível de si próprio e do Universo. Não se conclua disto que o poeta deseja pôr a sua poesia ao serviço de uma acção política, mesmo revolucionária. Mas a sua qualidade de poeta faz dele um revolucionário que deve combater em todos os terrenos: no da poesia pelos meios que a esta são idóneos e no terreno da acção social sem jamais confundir os dois campos de acção, sob pena de estabelecer a confusão que importa dissipar e, por conseguinte, de deixar de ser poeta, isto é, revolucionário.

benjamin péret

a desonra dos poetas

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

paula almada-negreiros / canção

Longe, muito longe onde as minhas mãos serão cúpulas para

                                                              [abrigar corujas

onde meus olhos asas de águia para abrir livros antigos

onde meus braços serão novas árvores daqui a

milhões de anos para uma nova floresta virgem

onde minha cabeça será o campanário duma igreja aldeã

antiquíssima para os homens do centésimo vigésimo quinto

                                                    [século depois de mim

onde minha boca será a gruta do lado de fora da Terra

                                                   [do lado de dentro do mar

onde se esconderão traineiras navegadas por sereias

de meus braços algas do princípio do mundo

onde minha cama será o barco para navegar em toda a Terra

                                                                         [cinzenta

com dunas que taparão árvores de deserto

onde num mundo em que EU se diz ALFABETO NÚMERO

                               asteróide com um número

incapaz de se ler

paula almada-negreiros

ângulo poente

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

gil t. sousa / não saber

  

50

todas as noites não saber

em que hora parar

em que degrau de sombra

largar o recado para o nada

que nos queima

as mãos

gil t. sousa

falso lugar

2004

dórdio guimarães / guerra e civilização

  

II

revolver o sangue até a língua ser revólver

revirar os olhos com endereço revoltar a lua

revelar em fotograma ao retardador o céu

rodopiar em árvore um réquiem solar

revoar em ave a rápice aventura

revolver o universo no rito de morrer

redigo refazer reunir recomeçar

(remorso foi não amar de mais) repercutir

ah grande organista é a flor

dórdio guimarães

a idade dos lilases

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

eugénio de andrade / somos folhas breves onde dormem

Somos folhas breves onde dormem

aves de sombra e solidão.

Somos só folhas e o seu rumor.

Inseguros, incapazes de ser flor,

até a brisa nos perturba e faz tremer.

Por isso a cada gesto que fazemos

cada ave se transforma noutro ser.

eugénio de andrade

as mãos e os frutos

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

hermes trismegisto / tabula smaragdina

Isto é a realidade não falseada mas certa e verdadeira.

O que está em cima é igual ao que está em baixo e o

que está em baixo é igual ao que está em cima para

realizar os milagres de uma coisa.

E da mesma forma que todas as coisas estavam sujeitas

à contemplação de uma, assim todas as coisas, por um

simples acto de contemplação, apareceram daquela.

O pai disto é o Sol. A mãe, a Lua. O vento transpor-

tou-a nas suas entranhas e a Terra foi a ama dedicada.

E a causa de todos os maravilhosos trabalhos espalha-

dos pelo mundo.

O seu poder é perfeito.

Se se entregar à terra, separará o elemento da terra do

fogo, o subtil do grosseiro.

Com grande sagacidade proporciona uma subida agra─

dável da terra para o céu.

Novamente proporciona a descida à terra e reúne em

si a força das coisas superiores e inferiores.

Assim, possuirás a glória do esplendor de todo o mundo

e toda a obscuridade fugirá de ti.

Assim, intensamente se robustece toda a fortaleza. Com

ela dominarás tudo o que é subtil e penetrarás em toda

a substância sólida.

Assim se criou este mundo.

Tal é a maneira de conseguir maravilhosas adaptações.

Por esta razão me chamam Hermes Trismegistus, porque

possuo três partes da sabedoria do mundo.

Assim se completa tudo o que tinha a dizer sobre a

operação do Sol.

hermes trismegisto

tabula smaragdina

fernando grade / aqui no planeta encontrado

Aqui no planeta encontrado todos sabem tudo sobre nós

e as raparigas tremendo de cio e de outras coisas mais

pedem-me poesia e bravas rosas bravas bravíssimas

Pouco se fala de electrões e de bombas

─ não vale a pena falar de coisas que incomodam as pessoas

Aqui as raparigas distribuem sorrisos pelas ruas

e há uma ternura especial nos seus olhos quando falam no amor

Dói o corpo e o sexo por não ter trazido coisas da Terra

Vim nu sem abraços navalhas ou mordeduras de pulga

Apenas trago dois versos do meu amigo Jorge

─ poeta anónimo que morreu sem ninguém dar por isso

Mas os versos do Jorge cabem dentro de um bolso

e a poesia não pode caber dentro de nada

Aqui no planeta todos sabem tudo sobre nós

mas há sempre quem pergunte que forma geométrica tem

                                                           [a fome terrestre

a fome espanhola portuguesa ultramarina

querem saber se Lisboa ainda é uma cidade de dez mil

                                                                             [coitadinhos

e se a mesa de pé-de-galo serve para abrir caminho na literatura

Há pouco uma criança castanha chegou-se a mim e disse:

─ Fernando como foi aquilo em Nagasáqui?

E vem gente de muitas bandas oferecer-me cogumelos

e calor de seios e tranças vermelhas bacteriologicamente puras

                                                                        [e vermelhas

Aqui todos os cogumelos são objectos turísticos

pois nunca mataram ninguém

Agora mesmo acabo de ser beijado por uma moça

Aqui qualquer pessoa pode beijar outra

mesmo sem a conhecer

É preso quem não tiver estômago para entrar neste ritual

há uma multidão de impotentes pelas ruas

beijando as virgens e as mulheres parideiras

Já me perguntaram que satisfação moral existe

em fazer filhos no Sena

fernando grade

desintegracionismo

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002