andre breton / as atitudes espectrais

Não dou nenhuma importância à vida

Não pego com alfinetes na importância a mais ínfima borboleta de vida

Não importo à vida

Mas os veios do sal os veios brancos

Todas as bolhas de sombra

E as anémonas do mar

Descem e respiram dentro do meu pensamento

Vêm das lágrimas que não verto

Dos passos que não dou passos duas vezes passos -

Na memória da areia ao encher da maré

As grades estão no interior da gaiola

E os pássaros vêm das maiores a1turas cantar diante delas

Uma passagem subterrânea une todos os perfumes

A mulher que lá entrou um dia

Tornou-se tão brilhante que não a vi

Com estes olhos que a mim mesmo viram arder

Tinha já a idade que hoje tenho

E vigiava-me vigiava o meu pensamento como um guarda-nocturno numa fábrica sem fim

Só eu vigiava

A praça continuava a encantar os mesmos eléctricos

As figuras de gesso nada haviam perdido da sua expressão

Mordiam a figa do sorriso

Sei de um tecido numa cidade perdida

Se me apetecesse aparecer-vos vestido desse pano

Imaginariam chegado o vosso fim

E o meu

Enfim as fontes saberiam que não se deve dizer Fontaine

Atraem-se os lobos com espelhos de neve

Tenho uma barca solta de todos os climas

Sou arrastado por um banco de gelo de dentes flamejantes

Corto e racho a lenha desta árvore sempre verde

Um músico ata-se às cordas do seu instrumento

O Pavilhão Negro do tempo de nenhuma história de infância

Aborda um navio que não passa do fantasma do seu

Há talvez uma bainha para esta espada

Mas nesta bainha existe já um duelo

Em que os dois adversários se desarmam

o morto é o menos ofendido

o futuro não é nunca

As cortinas jamais corridas

Tremulam nas janelas por construir

As camas feitas de todas as flores-de-lis

Resvalam sob os candeeiros de orvalho

Uma noite virá

As pepitas de luz imobilizam-se no musgo azulado

As mãos que fazem e desfazem os nós do amor e do ar

Mantêm a transparência para quem vê

As palmas sobre as mãos

As auréolas nos olhos

Mas o braseiro das auréolas e das palmas

Acende-se começa a arder no ermo da floresta

Lá onde os cervos inclinam a cabeça para ver passar os anos

Ainda só se ouve uma fraca pulsação

A gerar mil rumores mais leves ou mais surdos

E esta pulsação perpetua-se

Há vestidos vibrantes

Vibração em uníssono com a pulsação

Mas quando quero ver as caras das que os vestem

Uma grande névoa levanta-se da terra

Por baixo do campanário atrás dos mais elegantes reservatórios de vida e de riqueza

Nas gargantas que escurecem entre duas montanhas

No mar à hora de arrefecer o sol

As estrelas separam os seres que me acenam

Mas o carro lançado a toda a desfilada

Leva-me as hesitações até à última

Que me espera lá longe na cidade onde as estátuas de bronze e de pedra trocam de lugar com as estátuas de cera

Banians banians

Le Revolver à cheveux blancs (1932)

andre breton

poemas

trad. de ernesto sampaio

assírio & alvim

1994

al berto / eras novo ainda

procuro-te no meio dos papéis escritos

atirados para o fundo do armário de vidrinhos

comias uvas no meio da página

a seguir era como se fosse noite

havia olhares que se cruzavam corpos

deambulações pela praia

era noite e alguém se aproximava

eu estava passeando os dedos

pelas nódoas frescas do vinho sobre a mesa o caderno

onde de quando em quando rabiscava um rosto

e listas de nomes que não queria esquecer

paguei o pão o vinho o queijo

levantei-me

tu cortaste-me a fuga vagarosamente preparada

pediste-me um cigarro

na outra página estávamos rindo

estendidos no pobre embarcadouro de madeira

planeávamos atravessar a noite mágica do rio

a página seguinte está em branco

mas lembro-me que te agarrei a mão e disse:

todos os cigarros do mundo são para ti

  

al berto

salsugem

contexto

1984

helga moreira / canta, embebeda-se pelos bares

  

Canta, embebeda-se pelos bares

ou não se embebeda e só o luar

guarda na mala

ou não canta e tece

pequenos vestígios de fogo.

Recorda macieiras, papoilas,

alguma poeira imperceptível,

febres de verão.

helga moreira

poesia digital

7 poetas dos anos 80

campo das letras

2002

anaïs nin / a casa do incesto

Mas o medo da loucura, Jeanne, só o medo da loucura nos levará a ultrapassar as fronteiras invioláveis da nossa solidão. O medo da loucura destruirá os muros da nossa casa secreta e projectar-nos-á no mundo à procura de contactos ardentes.

Os mundos autoconstruídos e alimentados em si próprios estão cheios de fantasmas e de monstros.

Conheço apenas o medo, é verdade, tanto medo que me sufoca, que me deixa a boca aberta mas sem fôlego, como alguém a quem falta o ar; ou noutras alturas, deixo de ouvir e fico subitamente surda para o mundo. Bato os pés e não ouço nada. Grito e não percebo nem mesmo um pouco do meu grito. E também às vezes, quando estou deitada o medo volta a assaltar-me, o terror profundo do silêncio e do que poderá sair desse silêncio para me atingir e bata nas paredes das minhas têmporas, um grande, sufocante pavor. Eu então bato nas paredes, no chão, para acabar com o silêncio. Bato, canto, assobio com persistência até mandar o medo embora.

Sempre que me sento em frente de um espelho troço de mim própria. Escovo o cabelo. Vejo dois olhos, duas longas tranças, dois pés. Olho-os como se fossem dados num copo, à espera de que os sacuda, para que ao saírem se tornem EU.

Não sei dizer como todas essas peças separadas conseguem ser EU. Eu não existo. Não sou um corpo. Quando estendo a mão a alguém, sinto que a outra pessoa está longe, como se estivesse noutro quarto, e que a minha mão também lá está. E quando me assoo receio que o meu nariz fique no lenço.

Voz-melro cantante. Sombra da morte correndo atrás de cada palavra para as fazer secar antes que as acabe de dizer.

Quando o meu irmão se sentou ao sol e a sombra do seu rosto ficou projectada nas costas da cadeira, beijei a sua sombra. Beijei a sua sombra e esse beijo não o tocou, beijo perdido no ar, fundido na sombra.

O amor de um pelo outro é como uma extensa sombra que se beija, sem qualquer esperança de realidade.

anaïs nin

a casa do incesto

trad. isabel hub faria

assírio & alvim

1993

antonio gamoneda / sábado

Meu rosto ferve nas mãos do escultor cego.

Na pureza dos pátios imóveis ele pensa docemente nos

suicidas; está a criar a velhice:

ontem e hoje são já o mesmo dia no meu coração.

antonio gamoneda

livro do frio

(sábado)

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

josé luis garcía martin / ruas

Ruas de uma cidade que não conheço

com pouca gente e vento e chuva cinza.

Espero por quem não chega enquanto altas

se acendem luzes em janelas sós

e uma mulher passeia numa esquina.

Há olhos que me fitam um instante

e não sabem ler palavras que não digo:

«Dá-me outro nome, muda o meu destino.»

josé luís garcia martin

trípticos espanhóis 1º.

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

sophia de mello breyner andresen / o poeta trágico

No princípio era o Labirinto

O secreto palácio do terror calado

Ele trouxe para o exterior o medo

Disse-o na lisura dos pátios no quadrado

De sol de nudez e de confronto

Expôs o medo como um toiro debelado

sophia de mello breyner andresen

arquipélago

dual

caminho

2004

ana luísa amaral / outras vozes

Fechar os olhos e por dentro ecoar em passado.

Pensar «podia ter outra cor de pele, outra pelagem»

E o tempo virar-se do avesso, e entrar-se ali,

em vórtice, pelo tempo dentro.

Escolher.

Trazer cota de malha e de salitre,

ter chorado quando o porto ao longe se afastara,

milhares de milhas antes,

meses em sobressalto para trás.

As febres e tremuras durante a travessia,

 a água amarga, as noites

carregadas de estrelas,

 junto ao balanço do navio, um astrolábio.

Numa manhã de sol, do porto de vigia,

ver muito ao fundo, em doce oval,

a linha, quase tão longínqua como constelação.

Gritar «terra», gritar aos companheiros

ao fundo do navio, do fundo dos pulmões gritar,

e o bote depois, os remos largos,

a cama de areia e o arvoredo.

Ou trazer na cabeça penas coloridas,

conhecer só a fundo a areia branca

e o mar sem fundo, peixes pescados ao sabor dos dias,

uma língua a servir de subir a palmeiras,

a servir de caçar e contar histórias.

Moldar um arpão, começar por um osso

ou pedra e madeira,

entrelaçar o corpo da madeira, e o afiado da extremidade.

Contemplar devagar o resultado do trabalho

e da espera.

Ou a beleza. Escolher.

Trazer o fogo na mão, escondido pela pólvora,

fazer o fogo na orla da floresta.

Os risos das crianças, tocar a areia branca, tocar

a outra pele. Cruel,

o medo, vacilar entre a fome e o medo.

Ou não esco1her.

As penas coloridas sobre um elmo,

a cota de malha lançada pelo ar como uma seta,

os sons dos pássaros sobre a cabeça,

imitar os seus sons,

num lago de água doce limpar corpo e

pecados de imaginação,

sentir a noite dentro da noite,

a pele junto da pele,

imaginar um sítio sem idade.

Trocar o fogo escondido pelo fogo alerta,

o arpão pelo braço que se estende,

gritar «eis-me, vida»,

sem ouro ou pratas.

Com a prata moldar um anel

e uma bola de fogo a fingir,

e do fogo desperto fazer uma ponte a estender-se

à palmeira mais alta.

Esquecer-se do estandarte no navio,

depois partir da areia branca, nadar até ao navio,

as penas coloridas junto a si,

trazer de novo o estandarte e desmembrá-lo.

Fazer uma vela, enfeitá-la de penas,

derretidos que foram, entretanto,

sob a fogueira a1ta e várias noites,

elmo e cota de malha.

Serão eles a dar firmeza ao suporte da vela,

um barco novo habitado de peixes

brilhantes como estrelas.

Não eleger nem mar, nem horizonte.

E embarcar sem mapa até ao fim

do escuro.

ana luísa amaral

vozes

dom quixote

2011

manuel de freitas / 1685-1750

II

São dias de extermínio, agora.

O punhal das horas já não

cede ao alaúde nem ao cravo torturado

pela mudez. Repugnam-me simplesmente

estes dias devagar e não sei com que letras

se escreve nunca mais o nome do amor

(deixei de confiar a alma a um celeiro podre).

Quando a música de um homem assim

não consegue demover-nos da angústia,

percebemos que a vida é morte

— impossíveis os gestos, as fugas, os desejos.

Amanhece e eu não. O sono deixou-se

pousar ao lado do livro que não pude ler

e mesmo o que escrevi sobre a morte,

embora exacto, era afinal aproximativo.

Sou agora plenamente o meu cadáver.

Ofereço-lhe um cigarro, o que sobra

de cerveja, a memória das cantatas

que me sa1varam do tédio, do suicídio

e de mim próprio. Talvez seja um sentido,

uma ânsia de dissipação que encontrou

o seu termo moral, espiritua1, orgânico.

Não sei.

Todas as palavras se tornaram para o sangue

uma mesma mentira, entre o exorcismo

e a ameaça. No fundo, a dizer havia apenas

isto: a luz que explode na janela

já não encontra nem corpo nem vontade.

  

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

magda szabó / a porta

RARAMENTE sonho. Se acontece, acordo sobressaltada, banhada em suor. Então, estico-me, espero que o coração serene, e devaneio sobre o poder mágico, irresistível, da noite. Na infância ou na juventude, não tinha nem bons, nem maus sonhos, só a velhice arrasta os aluviões do passado em massa cada vez mais compacta, num terror petrificado e tanto mais alarmante quanto mais tenso e trágico, como jamais vivi, pois, na realidade, acordar assim a gritar, isso comigo nunca aconteceu.

Os meus sonhos são visões que retornam, absolutamente idênticas: eu tenho sempre o mesmo sonho. Estou à entrada do nosso prédio, ao fundo das escadas, atrás do portão, em vidro armado inexpugnável, reforçado por uma armação de ferro, e tento abrir a fechadura. Fora, na rua, há uma ambulância, e, através dos vidros, são fluidas as silhuetas dos enfermeiros, de um tamanho sobrenatural, seus rostos inchados rodeiam-se de um halo, como a Lua. A chave roda. Mas debato-me em vão, não consigo abrir a porta, e, contudo, tenho de fazer entrar as ambulâncias, ou vão chegar tarde ao doente. Claro, a fechadura nem dá de si, e assim fica a porta, como se estivesse soldada à armação de ferro. Grito por socorro, mas nenhum morador dos três pisos me presta atenção, nem sequer poderia, pois — dou-me conta — limito-me a mexer os lábios, sem um som, como um peixe, e o pânico atinge o auge quando percebo que não somente não posso abrir a porta aos socorristas, como ainda fiquei muda. É nesse instante que o meu grito de terror me acorda, acendo a luz, procuro combater a asfixia que se apodera de mim após este sonho, rodeada pela mobília, conhecida, do quarto, e, por cima da nossa cama, a iconografia familiar, os meus antepassados parricidas, com dólmanes bordados, à maneira do barroco húngaro, ou Biedermeier, os meus avós, que tudo vêem, e tudo compreendem, únicos que sabem quantas vezes corri, de noite, a abrir a porta aos primeiros-socorros, às ambulâncias, quantas vezes imaginei o que aconteceria, enquanto, através da porta fechada, se ouvia o frufrulhar da ramagem ou os passos silenciosos dos gatos, em vez do ruído conhecido das ruas silenciosas, durante o dia, se, alguma vez, lutasse em vão com uma chave, e não desse a volta.

Os retratos sabem tudo, sobretudo, o que prefiro esquecer, o que já não é sonho. Pois só uma vez, na minha vida, uma única vez, na realidade, e não no estado de fraqueza cerebral devida ao sono, uma porta se abriu diante de mim, que não deveria ter aberto quem se resguardava na sua solidão e na sua miséria impotente, mesmo se o tecto ardente crepitava já sobre a sua cabeça. Só eu tinha poder para fazer funcionar essa fechadura: quem rodava a chave confiava mais em mim do que em Deus, e eu, nesse instante fatal, julgava ser Deus, sábia, ponderada, boa e racional. Estávamos ambas erradas, ela, porque acreditava em mim, e eu, porque tinha fé excessiva em mim. Agora, também já não importava, porque não se podia reparar o que acontecera. Pois que venham, de tempos a tempos, essas Eríneas de alto coturno em sapatos confortáveis, máscara trágica sob a touca de enfermeiras, e rodeiem a minha cama, brandindo as espadas de duplo fio que são meus sonhos. Eu espero-as, todas as noites, ao apagar a luz, e preparo-me para, no meu sono, ouvir retinir a campainha que faz avançar horror inominável para a porta que não abrirá jamais.

A minha religião não conhece a confissão individual, são as palavras do nosso pastor que nos asseveram sermos pecadores, votados à condenação, porque pecámos, de todos os modos, contra os mandamentos. Recebemos, assim, a absolvição, sem que Deus exija de nós explicações ou pormenores.

Dou-os eu, agora.

Não redigi este livro para Deus, que conhece as minhas entranhas, nem para as sombras, testemunhas que são de tudo, e me vigiam a cada instante, nas horas acordadas e dormindo, mas para os homens. Vivi, até hoje, corajosamente, e assim espero morrer, corajosamente e sem mentir, mas, por isso mesmo, na condição de dizer: eu matei Emerence. E pouco muda que eu não quisesse destruí-la, mas salvá-la.

magda szabó

a porta

tradução do húngaro ernesto rodrigues

dom quixote

2006

aurora maria amaral / correm graves os tempos

Correm graves os tempos

de manhãs sombrias e suadas

é tanta a solidão e a dor antiga

acordamos os bolsos vazios

os sorrisos plenos enlutados

pelo tempo de espera

à porta do amor

Gira que gira a minha bola de cristal

ousada

Roda que roda o meu poema breve

alado

Tragam-me luzes

cor e movimento

acendam-me o palco vazio

tombará por fim a lágrima oprimida

e o tempo seguirá sombrio e certo

na sua austeridade

aurora maria amaral

gil t. sousa / um caminho

  

46

um caminho

que perfeito abrigasse

o chão

que nos sustém

e um céu

que se abrisse

ao morrer do medo

num longínquo ponto

sem luz

e que esta paixão

fosse um deserto

sem sede

este amor

o sono do tempo

gil t. sousa

falso lugar

2004

rené char / declarar o seu nome

Eu tinha dez anos. O rio Sorgue prendia-me. O sol cantava as horas no sábio mostrador das águas. A despreocupação e a dor tinham selado o galo de ferro ao tecto das casas e suportavam-se mutuamente. Mas que roda no coração da criança expectante girava mais depressa, com mais força, que a do moinho no seu incêndio branco?

rené char

este fanático das nuvens

acima do vento

tradução y. k. centeno

cotovia

1995

hristós valavanídis /estátua

Feita roda de gesso

só os pés de ouro;

como pô-la erecta

se te derrete nas mãos,

os olhos de vidro prestes a rolarem?

Deixa-a ficar de joelhos

e esquece-a.

Não quero ver-te levantar de novo

para segurá-la.

hristós valavanídis

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

mário cesariny / corpo visível

A esta hora entre os blocos de prédios enevoados

     a bela mancha

diurna dos calceteiros na praça

e os dois amantes que hoje não dormiram vão partir nos

     braços da sua estrela

à beira do caminho ladeado de sebes de espinheiro

uma carta

uma letra muito fina      extremamente caligráfica

onde a aventura do homem que devolve as palavras que

     lhe são remetidas

deixou a sua marca

e o duque da terceira levanta o braço

comentando seguido pelas aves que acordam a duzentos e

     mais metros de altura

o que não é ainda a grande altura

sim sim

                 não são

                                 quem sabe

Dentro do grande túnel digo-te a vida

esta nuvem que vai para o centro da cidade leve e rosada

     como a proa de um barco

bateira que me trás os dados e a roleta onde no branco

     ou no preto devo jogar

jogando-me contigo

bem-me-quer

malmequer

ou muito     ou pouco

                                    ou nada

o que só com as mãos pode ser soletrado

só nos teus olhos nos teus olhos escrito

Dentro do grande túnel digo-te a vida

o moço que há uma hora não fazia senão fumar cigarros

o mesmo que julgou ter a noite perdida que maçada

sempre encontrou o seu par lá vão eles já no extremo do

     outro lado da praça

ilustrando uma tese velha da idade do sol um tanto im-

     pertinente e desde logo

minha

segundo a qual no amor toda a entoação da voz humana

     tende a reduzir o indivíduo receptor ao estado de

     serpente fascinada

sem que daí advenha a petrificação estrela cadente

ou qualquer outra espécie de perturbação durável

Eu digo que há tambores

mapa louco riscado sobre a areia

há o desenho de onda que atravessa o dorso da cigarra

há o gato tão limpo e ainda e sempre a lavar-se à soleira

     da porta – a tua porta

quando olhas para mim, a trave mais segura, dizes tu, da

     viagem ─

e no vitral de tudo o que eu mais adoro

─ a dez mil metros de profundidade lá onde a carpa

     avança sem deixar qualquer rasto

há o campo selvagem dos teus ombros

espreitando contra a luz      na orla do rio      a nuvem

     de corsários

que sou eu

vestido de andaluz para o baile em chamas ─  digo: o

     grande baile do século na ilha

O havermo-nos encontrado na horrível sala dos passos

     perdidos

é o que levarei mil anos a decifrar

o teu cabelo mapa onde tudo reflecte a ronda luminosa

     dos meus dedos

é o santo e a senha do percurso na sombra

o gesto com que voltas de repente a cabeça interrompendo

     o fio da meada sem que é engraçado hajam batido

     à porta entrado ou saído alguém

são os astros o sangue e os jardins de Brauner

e a tua mão posta em arco sobre a minha boca

é uma nova rosácea sobre o mar

Livres

digo livres

e isso é não só a grande rua sem fim por onde vamos

viemos

ao encontro um do outro

a esta casa dorso de todas as casas e no entanto a única

     perfeita silenciosa fresca

mas e também as chamas que acendemos na terra

da floresta humana

não só ao longo dos álamos gigantes e das clareiras mais

     espectaculares ─  aí a memória é fácil ─

mas na erosão física de cada folha no vento

tudo o que teve terá a sua vez connosco

a haver de nós a mesma dádiva recíproca

porque tu vês

de costas para a janela      tu que disseste:

                              “vai haver uma grande guerra”

                              “nenhum de nós eu sei escapará vivo”

vês tão bem como eu o pouco que isso vale, na muralha

     da china onde ainda estamos

nada é de molde a tapar por completo a figura de bronze

enterrada na areia

o écran que floresce

como tu      como eu      nos tubos que dissemos

fizemos

faremos      acordar

                                                e até quando?

Amor

            amor humano

amor que nos devolve tudo o que perdêssemos

amor da grande solidão povoada de pequenas figuras cin─

     tilantes

digo: a constelação de peixes rápidos

do teu corpo em sossego

seja ela a aurora halo multicor

seja o perpétuo real ceptro branco da noite

seja até porque não a luz crepuscular com o seu chapéu

     preto as suas hastes mudas

Começa a ouvir-se o canto da cigarra

sinal de que foi pisado o botão entre os limos

estão presentes ao acto todos os seres vivos e entre esses

     aqueles que nos foram queridos

na maré límpida que nos impede sabe o polvo dos mares

     até onde e se haverá regresso

em qualquer lado      a última janela fotográfica

as mãos do faroleiro

como a locomotiva no seu túnel

mas não há senão o teu rosto o teu rosto o teu rosto ainda

     e sempre o teu rosto

como é fácil      como é belo

A Vida inteira      Meu amor

                                                                 SOMOS NÓS

O cigarro do anúncio luminoso adoeceu deveras

     já não fuma o espaço

a uma certa velocidade calma

o atrito longo e agudo dos eléctricos moendo calhas

diz-nos que amanheceu

na sua torre de londres o relógio da estação do rossio adquire

     decidida importância

amanheceu      é óbvio      amanheceu

da nossa viagem ao país dos amantes já não resta senão

     esse penacho de fumo

que ameaça evoluir de acordo com a paisagem

uma fábrica      ou antes      na janela entreaberta

a mensagem do pássaro-extra-programa

que toca desafinado a fabulosa ária O Mundo Conhecido

e faz baixo cifrado com a diva local A Lágrima aos Leões

Agora somos pequenos e inúmeros e percorremos o espaço

     com gangrenas nas mãos

e intentamos chamadas telefónicas

e marcamos de novo e desligamos depressa

e tu pões uma écharpe sobre os ombros

e eu visto o meu casaco e saímos de vez

porque nós somos a multidão a que eu chamo

o homem e a mulher de todos os tempos áridos

e como sempre não há lugar para nós nesta cidade

esta ou outra qualquer que de perto ou de longe a esta se

     pareça

O regresso é sempre assinalado por esta negra actividade

     carfológica

verdadeiro sinal-emblema destes tempos

em que a evidência necessita de envólucro

para não morrer na estrada

junto às rodas do avanço a golpes de clarim reinvenção

     espantosa masculina da morte

ou nos carros do clube As Mãos no Sexo

junto ao qual      admira-te      vivemos

O problema não passa da sua fase primária:

um ─  o crocodilo

e dois ─  o clou do arame

se bem que esta velha raça de acrobatas anões

devesse dar por terminada há muito a sua nobre facécia

     sobre a cúpula em chamas

dividir o homem

pôr-lha à direita a luz a assistência aplaude pôr-lhe à

     esquerda a sombra a assistência treme

de tal modo que a meio da operação cabalística

em silêncio e miséria em medo e melancolia o homem

     atinja bravo bravo bravo a imobilidade do sepulcro

após o que rocegagem do arlequim de plumas

e iluminação de todos os fósseis mais antigos

Convenhamos meu amor convenhamos

em que estamos bem longe de ver pago todo o tributo de-

     vido à miséria deste tempo

e que enquanto um só homem um só que seja e ainda que

     seja o último existir DESFIGURADO

não haverá Figura Humana sobre a terra

─  Aa ensombração maligna de certas lágrimas quando a

     alegria é mais resplandecente

não deve ter outra origem

no centro do diamante o pequenino carvão venenoso é

     quanto basta para perder a vida

e no entanto nós meu amor partimos

livres e únicos no altar da estrela que só nós podemos

mas por este lado estamos presos à roda como a lapa não

     o está na sua rocha

e na cama-beliche desfeita da viagem floresce a sono solto

     uma flor especiosa

decor para a estrada pela esquerda alta da figura do

     Homem Sufocado

o homem que nos fala de apagador na mão doce chapéu

     cinzento rosto impermeável

impossível sair impossível passar ele quer ir connosco até

     aos confins da terra

Contra ele meu amor a invenção do teu sexo

único arco de todas as cores dos triunfos humanos

contra ele meu amor a invenção dos teus braços

maravilha longínqua obscura inexpugnável rodeada de

     água por todos os lados estéreis

contra ele meu amor a sombra que fazemos

no aqueduto grande do meu peito      O MAR

mário cesariny

lisboa

1950

assírio & alvim

fundação cupertino de miranda

2010