josé carlos ary dos santos / a bruxa

 

 

As tetas são balofas almofadas
recheadas de esterco e de patranhas
da boca fogem bichas torturadas
pelo próprio veneno das entranhas.
 
As pernas são varizes sustentadas
pela putrefacção das bastas banhas
os olhos duas ratas esfomeadas
e as mãos peludas tal como aranhas.
 
Nasce do estrume e vive para o estrume
a língua peçonhenta larga fel
e é uma corda que ela-própria-puxa.
 
Sai-lhe da boca pus e azedume
tem pústulas espelhadas pela pele
e é filha de si própria. É uma bruxa.
 
 
 
ary dos santos
o sangue das palavras (1979)
vinte anos de poesia
círculo d eleitores
1984
 

mário de sá-carneiro / o pajem

 

 
 
Sozinho de brancura, eu vago – Asa
De rendas que entre cardos só flutua…
– Triste de Mim, que vivo de Alma prà rua,
E nunca a poderei deixar em casa…
 
                                           Paris – novembro 1915
 
 
 
mário de sá-carneiro
poemas
biblioteca editores independentes
assírio & alvim
2007
 

vasco graça moura / de olhos fechados

 
 
1
 
deixava-se falar, tecer
excitações sobre o mundo,
na fronteira enervada
de nunca serem horas de dormir.
 
uma presença podia ser
apenas a marca jacente,
a crispação deixada pelo peso
quente da cara na almofada.
 
num relevo de palavras ditas antes,
de olhos fechados, vibrava
o assustador, o subitamente perturbante
de uma maior nudez
 
na febril fabricação da fala
num território alucinado,
como se a luz entrecortasse, extra-
vagando, as imagens.
 
 
 
vasco graça moura
a sombra das figuras
poesia 1963/1995
quetzal editores
2007

 

artur do cruzeiro seixas / há uma espécie de flor

 

 
Há uma espécie de flor
que vejo naquela rua.
 
Por isso por ali passo
como se isso fosse necessário
à salvação do mundo.
 
De tanto olhar a flor
um dia
soube enfim o seu nome.
 
Olhou-me
e disse:
sou o António…
 
África, 60
 
 
cruzeiro seixas
viagem sem regresso
tiragem limitada
2001
 

herberto helder / os capítulos maiores da minha vida

 
 
os capítulos maiores da minha vida, suas músicas e palavras,
esqueci-os todos:
octagenário apenas, e a morte só de pensá-la calo,
é claro que a olhei de frente no capítulo vigésimo,
mas não nunca nem jamais agora:
agora sou olhado, e estremeço
do incrível natural de ser olhado assim poe ela
 
 
 
herberto helder
servidões
assírio & alvim
2013

joão almeida / não há razões

 
Casal um à mesa não importa o dia
Não importa a hora
 
Falam uma língua muda
Que sai das coisas
E as leva sem vestígio
 
Ela faz pequenos barcos
Com o papel da conta do jantar
Ele queria ir ao fundo do céu
Da boca se pudesse
 
E eu que como de tudo
Não entendo tal noite
 
 
 
joão almeida
canto skin
língua morta
2019
 

 

fátima maldonado / crepúsculo

 

 

1
 
Quando às vezes te deixo
desamparado e nu
como se magoado depusesses
teu verdento contorno
na paz de um mausoléu
e me fitas ao longe
tocando-me ao de leve
na anca recolhida,
o algodão da saia a subjuga,
com a ponta dos olhos
a baça íris uiva
da cor do figo murcho
de quem só pensa em seus próprios retábulos
ansiosas epígrafes
de infância acometida por vária derisão.
Velado de negrura
zelas por teu recato,
no deserto lampejam as pistolas
e mais não te derimo
não forço a tua mão
não ouso recusar a sede que me ofereces
e se te fosse escrava
oferta, aberta, rouca
não duvido que fosse
tua mão amputar
a língua que navega à deriva
por entre o silabar coralíneo da troça
e revulsa e agita amotinando a boca.
 
 
 
fátima maldonado
os presságios
os alicerces
editorial presença
1983

rob schouten / alma

 
 
 
Eu queria antes uma alma de qualidade
que eu não conhecesse; não esta coisa permutável
feita de pessoas que só olhei,
e que apena funciona quando nela ponho os olhos.
 
Essa minha alma seria invisível à antiga
e estaria dentro de mim. Tudo quanto eu calasse
ou gritasse, conteria dela infinitos ecos.
Nunca me viria a ideia de ansiar por ela
 
 
Uma alma assim, que conservasse o valor no mercado.
 
 
 
rob schouten
uma migalha na saia do universo
antologia da poesia neerlandesa do século vinte
selecção de gerrit komrij
tradução de fernando venâncio
assírio & Alvim
1996
 

claude royet-journoud / o instante de antes do sentido

 

 

 
o instante de antes do sentido
eis que desfaz as suas mãos
as utiliza no algarismo
a aranha flutua sobre o leito
ultrapassa a cor
e assim vão
gestos precipitados no dia
ou o passar furtivo dos animais
 
nenhuma outra língua
o frio como narração
 
 
 
claude royet-journoud
sud-express poesia francesa de hoje
trad. pedro tamen
relógio d' água
1993
 
 

 

 

 

paulo teixeira / tempo sem fuga

 

 

I
 
Tempo sem tempo
para o amor virtual;
para recitar «em armas sublevam-se»
os seus desejos mais secretos
e a sorte nessas coisas.
 
Tempo sem tempo
para ir mais fundo e subir mais alto
– morte e ascese em nós –
quando a vida é um pesa-papéis
e o passado à mente vem
com sua beleza grutesca
e solidão hospitalar:
 
a flor da idade? (concedam-nos,
p.f., mais voláteis alambiques).
 
 
II
 
Fuga sem fuga
no silêncio
no sono
no clamor que nos leva a voz
e a modulação de certas palavras
fundo na via lacrimal.
 
Fuga sem fuga
na oração nocturna
na dança (coreia) sem o peso do mundo
no último alento antes do salto
para a graça divina.
 
 
 
paulo teixeira
autobiografia cautelar
gótica
2001
 

 

manuel cintra / rotação

 

 

 

I

 

 

                                                    (e vou-me embora com ar de borboleta triste,

                                                     depois da chuva, e volto mais tarde de peito

                                                     cheio de rosas.)

 

 

 

E olho para o espelho e faço a barba e coloco em cima do bordo do lava-loiça um pouco do cansaço e abro o peito à noite e tu passas de uma sala para a outra e mostras, em certos gestos, que te vais deitar, e arranco ao fechar de porta da cozinha um pouco da dor às costas, e estou feito cerimónia como um braço aberto que te tape a barriga e acabe enterrado no calor das nádegas, e vou buscar um copo de água, e arranco ao descer da persiana uma dentada no tempo, e chamo sobre nós a calma do céu, e deito-me ao teu lado também desta vez é de noite é de poucas horas é tão longa.

 

 

 

manuel cintra

do lado de dentro

editorial presença

1981

 

paul éluard / ela surge…

 

 

 

Ela surge – mas só à meia-noite, quando todos os pássaros brancos fecham as suas asas sobre a ignorância das trevas, quando a irmã das miríades de pérolas oculta as mãos na sua cabeleira morta, quando o triunfador se compraz na volúpia dos soluços, cansado das suas devoções à curiosidade, máscula e esplêndida armadura de luxúria. Ela é tão meiga que o meu coração se transforma. Eu temia as grandes sombras que tecem os tapetes do jogo e os vestidos, tinha medo das contorções do sol ao cair da noite, dos inquebráveis ramos que purificam as janelas de todos os confessionários onde as mulheres adormecidas nos esperam.

 

Ó busto de memória, erro de formas, linhas ausentes, chamas extintas dos meus olhos cerrados, estou perante a tua graça como uma criança na água, como um ramalhete de flores num grande bosque. Nocturno, o universo move-se no teu calor e as cidades de ontem têm gestos de rua mais delicados do que a flor do espinheiro, mais impressionantes do que a hora. A terra ao longe multiplica-se em sorrisos imóveis, o céu envolve a vida: um novo astro do amor desponta em todos os horizontes, e eis que os últimos sinais da noite se desvanecem.

 

 

 

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

maria-mercè marçal / o anjo

 

 
Aquém do esquecimento e além da memória
há um anjo negro, de asas afusadas,
que me prende o olhar, e nele espelha
seu desejo lascado, a sede nos lábios:
– Cubos de sangue no fundo da taça mais vazia.
 
 
 
maria-mercè marçal
desglaç / degelo
tradução meritxell hernando marsal
e beatriz regina guimarães barboza
editora urutau
2019