emily dickinson / está morta a palavra

Está morta a palavra,

Dizem alguns,

Mal é proferida.

Eu digo que só

Então nesse dia

Ela começa a vida.

emily dickinson

duzentos poemas

trad. ana luísa amaral

relógio d´água

2014

eugéne guillevic / carnac (fragmentos)

5

SEJAMOS justos: sem ti

De que nos servia o espaço

E as rochas de que serviam?

guillevic

poesias de guillevic

tradução de david mourão-ferreira

editora ulisseia

1965

ezra pound / soirée

Ao ser informado de que a mãe escrevia versos,

E de que o pai escrevia versos,

E de que o filho mais novo trabalhava numa editora,

E que o amigo da filha segunda estava escrevendo um

                                                                     [romance

O jovem peregrino americano

Exclamou:

                «Éta penca de gente sabida!»

ezra pound

antologia poética

personae

tradução m. faustino

editora ulisseia

1960

luís vaz de camões / com que voz

Com que voz chorarei meu triste fado,

que em tão dura prisão me sepultou,

que mor não seja a dor que me deixou

o tempo, de meu bem desenganado?

Mas chorar não se estima neste estado,

onde suspirar nunca aproveitou;

triste quero viver, pois se mudou

em tristeza a alegria do passado.

Assi a vida passo descontente,

ao som nesta prisão do grilhão duro

que lastima o pé que o sofre e sente!

De tanto mal a causa é amor puro,

devido a quem de mi tenho ausente

por quem a vida, e bens dela, aventuro.

luís vaz de camões

sonetos

manuel resende / diário de hannah arendt

A filósofa Hannah Arendt

Está a descascar cebolas na cozinha.

Pergunta: “Sabes dizer-me

O horário dos correios?”

E a amiga:

“Tu estás apaixonada…”

manuel resende

poesia reunida

edições cotovia

2018

fiama hasse pais brandão / toda a literatura está não lida

Toda a literatura está não lida.

Toda a literatura foi traída.

E, além de sua natureza sempre nula,

no futuro mais será perdida.

Também o papel, que hoje

em belíssimas folhas se folheia,

entre os dedos humanos,

será roído um dia.

Outra matéria nova e, por momentos,

não vã há-de captar as vozes

dos poetas bardos, de ouvidos

mais atentos aos sons sonoros.

Assim os meus versos são o meu pó

na poeira dos livros já delidos.

fiama hasse pais brandão

hífen 8 janeiro 1994

cadernos semestrais de poesia

artes poéticas

1994

daniel francoy / a lucidez de sancho pança

Ainda hoje, ao encontrar um inimigo

de outrora, abominável assassino,

cumprimentei-o alegremente:

olá, moinho de vento! Reconheço

agora a tua verdadeira natureza

e não te enfrento porque já não carrego

as armas e as loucuras de um velho.

Funciona sempre, amigo, sê

o que verdadeiramente és: moinho

do amanhã, o que transforma a água

em fogo, o que torna leves e aprazíveis

estes nossos ares pestilentos.

daniel francoy

identidade

editora urutau

2016

rui caeiro / alheios à catástrofe geral

Alheios à catástrofe geral

e ao frio que faz

despimo-nos

colocamos na banca de cabeceira

o relógio a pulseira os brincos

e o mal de viver

Enquanto lá fora pela cidade

os outros (à   sua   maneira   também

alheios)

almoçam riem conversam

nós percorremos devagar as áleas

de um jardim

rui caeiro

o quarto azul e outros poemas

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

maldoror

2019

ana hatherly / 463 tisanas

97

Era uma vez um país onde a morte produzia um som igual ao do vidro que se parte. O céu parecia de papel de embrulho mas os animais eram todos de vidro, especialmente os insectos. Havia mesmo uma grande árvore totalmente habitada por uma espécie de libélulas de vidro azul-escuro. Quando algum animal morria o chão ficava todo cheio de vidros partidos, o que na época dos grandes desastres tornava os caminhos realmente intransitáveis. Os caçadores percorriam os montes munidos de orelhas de prata.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

mário cláudio / svyatoslav richter

Da infância viera a corrida do alce,

          o ouvido atento ao pólen

          dos lírios.

Por entre os dedos a areia te corria,

          à transparente garganta da

          ampulheta.

Diante da morte ficaste, limpo de

          lodo e de nuvens.

mário cláudio

programa de apresentação da hífen 10

pequeno auditório rivoli teatro municipal

25 de outubro de 1997

josé de almada negreiros / as quatro manhãs

QUARTA MANHÃ

Um ângulo de terra diante de mim

com o vértice no meu olhar.

Ora junta em montes

ora rasa nos vales

assim segue a terra até ao mar,

e antes ainda de lá chegar

a própria terra já parece o mar.

A luz do dia mostra a natureza

e os meus olhos vêem.

A minha imaginação dá respiração à natureza

e de cor completa-a com o resto do redondo

o que além do ângulo à terra faltava.

Não só a paisagem os meus olhos viam

mas a terra inteira no seu verdadeiro tamanho,

não como a possam ver os olhos

mas como a imaginação

tem modos de medição.

E mais do que a sua própria grandeza

eu via também,

via com os olhos e a imaginação

todas as idades da terra

em toda a sua duração.

Tudo começava lá, ao princípio,

num ponto:

um simples ponto sem dimensão,

e do qual partiam depois todas as linhas

todos os ângulos, cones  e sectores

de uma esfera infinita

da qual a terra era uma pequena reprodução

e eu uma pequena reprodução da terra.

Desde o ponto inicial até mim

a linha era única

e não pertence hoje

senão a mim.

No ponto inicial nasceram todos os destinos, até os destinos sem dono.

Jamais perdi o tempo com o mistério dos outros

ainda mesmo que as nossas vidas se cruzem.

Não são as nossas vidas actuais que se comunicam

já sei

mas sim os nossos mistérios que dialogam.

E eu acabo de chegar apenas ao limiar do meu mistério.

Eu tive d'inventar-me um génio discretíssimo

para escapar através dos séculos à mecânica das actualidades.

Para chegar até aos meus próprios pensamentos,

aos meus pensamentos só meus,

eu tive muitas vezes de dar voltas ignóbeis!

Mas até que cheguei aqui

a isto que eu buscava,

e que é o principiar em mim.

Desde o ponto inicial

já tudo começou para mim

e passados séculos e séculos

eu hoje vou exactamente em mim.

                                             Escrito de 1915 a 1935

                                             Publicado em Suduoeste - 1935

josé de almada negreiros

poesia

estampa

1971

reinaldo ferreira / o ponto

4

Mínimo sou,

Mas quando ao Nada empresto

A minha elementar realidade,

O Nada é só o resto.

reinaldo ferreira

poemas infernais (Livro II)

poemas

vega

1998

carlos de oliveira / descida aos infernos

4

Desço

para o centro da terra,

atravessando o sono inicial

dos fetos líquidos dos lagos.

E passando, levemente acordo

os profundíssimos olhos verdes, vagos,

das águas esperando

o calor filial dos peixes.

No dorso deste espírito dorido

que flutua pelas eternas penumbras,

cavalgo devassando as fontes da vida

donde goteja um leite amargo e turvo.

carlos de oliveira

descida aos infernos

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001