carlos drummond de andrade / amar

Que pode uma criatura senão,

entre criaturas, amar?

amar e esquecer,

amar e malamar,

amar, desamar, amar?

sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,

sozinho, em rotação universal, senão

rodar também, e amar?

amar o que o mar traz à praia,

o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,

o que é entrega ou adoração expectante,

e amar o inóspito, o áspero,

um vaso sem flor, um chão de ferro,

e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,

distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,

doação ilimitada a uma completa ingratidão,

e na concha vazia do amor a procura medrosa,

paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa

amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

  

carlos drummond de andrade

claro enigma

ed. record

1996

josé blanc de portugal / homenagem ao conde drácula ou a lua dos mortos

Velhos estão os dias; cheios

De caras rasgadas ‘inda servidoras…

Transbordam dos olhos, meios-

-Cheios de crescentes, mouras

Luas servidores de brancos altares

A deuses da noite, mortos

Nos dias solares e vivos quando

Sobe nos ares para os seus portos,

Argênteo, o disco de seu astro pertinente

E brilha a palidez escaldante, a luz dormente,

De seus rostos-jaspe de sangue vazios…

Das mortalhas-mantas pendem nastros

Iguais às cores das bocas f´ridas e dos olhos turvos,

Iguais às das bandeiras de seus grandes navios

Estivando a carga, sempre igual,

P´r´o céu dos mortos onde seu planeta

Outras luas vê e outros deuses

A boiarem nas ondas da mareta

Da esteira silente dos adeuses…

Velhos estão os dias; cheios

De caras rasgadas, ‘inda servidoras…

josé blanc de portugal

odes pedestres

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

tiago nené / a criança de neandertal

uma rua por baixo dos cabelos

onde coloco os pulmões ruivos dos dedos;

com o deus das unhas acedo

ao olhar submarino que deixaste à porta;

a infância tem as persianas p'ra cima,

os teus nervos estão poligâmicos,

e assim proibidos;

e desço com os dedos respirando

o ar dessa rua de colecção,

sem uma única parede embriagada,

ou um amor cubista;

estarias a cem mil anos de mim, criança

de neandertal, inconsciente ao meu

sábado; mas aqui estás tu, dormindo

na minha revista científica, sobre a qual os

pulmões dos meus dedos te escutam

a rua que me aparece nas ruínas

da minha solidão;

tiago nené

relevo móbil num coração de tempo

lua de marfim

2012

raul de carvalho / para um novo livro de cesário verde

                                     ao Sebastião Fonseca

Eles tomam cerveja, ambrosia, licores,

oleosos, sagrados como discos lunares.

Do azul da gravata ou da fímbria das ondas

retiram pensamentos ociosos e puros.

Recolhem-se de noite às oliveiras mansas

duma infância passada em louco desafio.

Ou então, nos portais, em amoroso convívio,

fingem que já não temem a noite nem o frio.

Já não têm família e mastigam, sozinhos,

um jovial jantar, colorido e minúsculo,

que haviam de comer, num domingo qualquer,

entre amigos cantando, entre mulheres amando.

Têm as caudas leves e subtis dum peixe,

têm um planeta adormecido e exangue,

têm os olhos líquidos, de asfódelo ou de cobre,

esses seres mitológicos que asfixiam a Terra.

São eles que caminham, irreais e aos tombos,

pondo nódoas de espanto por cima dos telhados.

Eles é que me deram o título deste poema:

A  Cidade Está Cheia de Homens Assassinados.

raul de carvalho

o surrealismo na poesia portuguesa

organização de natália correia

frenesi

2002

robert schindel / requiem por uma amizade

Morreu o meu hóspede, vejo-o ainda a descer, a descer

Pelo caminho abaixo com a distância nos cabelos.

E de noite, quando as estrelas o permitem, serpenteia, serpenteia

O seu eco no coração, morreu o meu hóspede.

Um riso, um sapato, o violino de estar aqui

Bebíamos um copo ou dormíamos nas palavras mais novas

E havia segundos que fazíamos explodir

Saltar da lama do tempo, para assim o podermos entender.

Agora foi-se, o seu nome descansa, descansa o tempo

Levanto os pés do caminho e vou andando

Às arrecuas pelo atalho, o eco traz-me

O longe e o perto, eu e nunca, o hóspede-amigo do lado de lá.

Há por aqui outras paisagens?, perguntam por vezes as crianças.

Eu parto o caminho em pedaços e ofereço-lhes

Serpentinas, serpentinas, que elas recebem como maçãs e papoilas.

Porque tempos houve em que dormíamos nas palavras,

Tempos houve em que fazíamos explodir o tempo.

robert schindel

telhados de vidro nr. 11

tradução de joão barrento

averno

2008

edmundo de bettencourt / vigília

No panorama de frio

jazia cristalizado o voo dos gaviões.

Ao seu encontro ia fremente

o respirar da terra quente quase adormecida.

Fluía um riso irónico das dentaduras alvas da neblina

para bocas de ouvidos,

olhos de bocas.

Surgiu então coberto de silêncio

o homem que desde sempre morrera trucidado.

O seu sangue caía enquanto andava.

Das gotas pelo chão se levantaram logo as árvores de fogo

dentro em pouco a floresta incendiária

de todo o frio que o chamava.

E antes que soprasse a ventania

a borboleta colorida foi queimada.

Mas antes que o sol humidamente

repousasse num clarão de olhos fechados,

as cinzas de pirâmides se espalhavam

indo ferir o enorme olho esbugalhado

que de aquém fitava um espaço maior!

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981

rui knopfli / amputação

Algo, em mim, está morto.

O lado direito inerte, ausente,

de mim está alheio.

Do lado esquerdo

o fito,

como se a um outro

olhasse.

Metade de mim persiste,

vive,

e contempla algo, ardendo,

estiolando,

que em mim está morto.

Um perfil que apodrece

e eu vivendo

e vendo ausentar-se de mim

algo que em mim está morto

definitivamente.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

vergílio ferreira / recolhimento

4 - O abandono. O vazio. A indiferença. Tudo está feito, o que tinhas a dizer já o disseste, os que dialogavam contigo para estarem de acordo ou te insultarem foram recolhendo ao silêncio definitivo. É a hora de te ires calando também, recolheres à aposentação de falares e de ouvires. Porque nenhuma palavra é já para ti e assim nenhuma tua é para os outros. Mas a tua língua move-se ainda, entre ela e a palavra, mesmo que seja só um nome, há uma ligação que nada pode cortar. Fala para dentro. Chama para dentro. E poderás circular entre os homens sem que te metam num manicómio.

vergílio ferreira

escrever

edição de helder godinho

bertrand editora

2001