antónio cândido franco / não me interessa nenhum dom sebastião

 
 
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Não me interessa nenhum Dom Sebastião
fora de mim
como não me interessa nenhuma realeza
salvo a do coração.
 
Há mais Rei nesta minha anarquia
que em qualquer monarquia do mundo.
E há mais saudade no meu nada
que em qualquer memória do passado.
 
O sebastianismo é a descoberta no Homem
daquilo que já não é do Homem
mas da criança eterna e presente.
O sebastianismo é a consciência da criança no Homem.
 
Essa consciência é que é a forma contente de estar triste.
Essa consciência é que é a antiga tristeza lusitana
tão próxima e tão real aqui.
A saudade impossível
a saudade do presente
a saudade que já mão é saudade
mas nada e presença.
 
Se no Inverno
a saudade é a consciência da Primavera
e no Homem
ela é a consciência de ser menino
então nada há aqui de memória ou de desejo
de lembrança do antigo ou de esperança no porvir
de desespero do mesmo
ou de ânsia de qualquer outro.
 
O que há é a presença intemporal de tudo
no instante único e eterno deste presente.
 
Esta saudade é que me faz ser
mas ser nada.
 
E na escuridão e no silêncio desta casa
fria e nua
eu sou a alegria e a plenitude do canto
a graça e a consciência da luz.
 
 
 
antónio cândido franco
apeadeiro
revista de atitudes literárias
nr. 1 primavera 2001
quasi
2001

francisco brines / com quem farei amor?

 
 
 
                     A Juan Luis Panero
 
 
     Neste copo de genebra bebo
os cercados minutos da noite,
a aridez da música e o ácido
desejo da carne. Só existe,
onde o gelo se ausenta, cristalino
licor e medo à solidão.
Esta noite não haverá a mercenária
companhia, nem gestos de aparente
calor num escasso desejo. Longe
está hoje minha casa, a ela chegarei
na deserta luz da madrugada,
despirei meu corpo, e nas sombras
hei-de jazer com o tempo estéril.
 
 
 
francisco brines
aún no (1971)
ensaio de uma despedida
(antologia 1960-1986)
trad. josé bento
assírio & alvim
1987
 

elio pecora / circeo

 
 
 
Ulisses, inventor de brigas,
saiu do mar revolto
numa enseada de pedras.
Sob uma pérgula de uvas
remeteu todo o vigor
para Circe, a mais insaciável.
Dos muros do Ciclope
espreita os momentos da água
– remendada a vela,
Oleado o leme,
Volta à tarde ao navio
Imóvel atrás das rochas.
 
 
elio pecora
poemas escolhidos
motivetto (1978)
tradução de simoneta neto
quasi
2008

 

rui diniz / a solidão é a única certeza

 
 
A solidão é a única certeza.
Escutai: os pássaros gritam
nas azinhagas.
O relógio ausente,
a memória rachada.
Um porto de espera,
O odor vívido de mar.
já nem a tribo é refúgio
e a travessia do deserto
deixou um sabor amargo
na promessa nómada.
As ilhas são só origem
as cidades expulsam
o poeta.
Só a brancura da folha
estendida na mesa
coma sua ânsia de tinta
e o seu desejo de palavras
só essa virtualidade
nos é destino.
«A lâmpada funde-se
entre os dedos,
o silêncio apodrece.
Há flores por toda a parte,
definhando.»
a solidão é-nos destino.
Dela damo-nos conta
quando o encontro se desfaz,
entre gafes,
balbuciamentos.
Respiro, é tarde.
O teu retrato exude
a melancolia
de todas as distâncias.
Suspiro, cismo.
Um corvo crocita
de árvore em árvore.
No passado que se aproxima
terei sido esquecido.
 
 
 
rui diniz
ossos de sépia
noemas
língua morta
2022

sophia de mello breyner andresen / a pequena praça

 

 
A minha vida tinha tomado a forma da pequena praça
Naquele outono em que a tua morte se organizava
                                               [meticulosamente
Eu agarrava-me à praça porque tu amavas
A humanidade humilde e nostálgica das pequenas lojas
Onde os caixeiros dobram e desdobram fitas e fazendas
Eu procurava tornar-me tu porque tu ias morrer
E a vida toda deixava ali de ser a minha
Eu procurava sorrir como tu sorrias
Ao vendedor de jornais ao vendedor de tabaco
E à mulher sem pernas que vendia violetas
Eu pedia à mulher sem pernas que rezasse por ti
Eu acendia velas em todos os altares
Das igrejas que ficam no canto desta praça
Pois mal abri os olhos e vi foi para ler
A vocação do eterno escrita no teu rosto
Eu convocava as ruas os lugares as gentes
Que foram as testemunhas do teu rosto
Para que eles te chamassem para que eles desfizessem
O tecido que a morte entrelaçava em ti
 
 
 
sophia de mello breyner andresen
dual
caminho
2004
 

alberto caeiro / o mistério das coisas, onde está ele?

 
 
XXXIX
 
O mistério das coisas, onde está ele?
Onde está ele que não aparece
Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?
Que sabe o rio e que sabe a árvore
E eu, que não sou mais do que eles, que sei disso?
Sempre que olho para as coisas e penso no que os homens pensam delas,
Rio como um regato que soa fresco numa pedra.
 
Porque o único sentido oculto das coisas
É elas não terem sentido oculto nenhum,
É mais estranho do que todas as estranhezas
E do que os sonhos de todos os poetas
E os pensamentos de todos os filósofos,
Que as coisas sejam realmente o que parecem ser
E não haja nada que compreender.
 
Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos: —
As coisas não têm significação: têm existência.
As coisas são o único sentido oculto das coisas.
 
s.d.
 
 
 
alberto caeiro
o guardador de rebanhos
poemas de alberto caeiro
fernando pessoa
ática
1946

josé de almada negreiros / não te desejo mal nenhum a ti

 

 
Não te desejo mal nenhum a ti
mas ao mundo
que deixa passar tanto engano,
que o permite
que o consente
que o aproveita
e tão imprudente
como se a natureza pudesse fazer o mesmo!
Não, não e não
no circo não há milagres
nenhum palhaço atravessará o círculo
sem rasgar o papel!
É o mistério deste meu amor por ti
que põe a viveza nos meus sentidos
e eu não sou louco a ponto de romper o mistério
a troco de paz para a minha inquietação.
Sou do amor
pertenço-lhe
obedeço-lhe a todas as formas que tomem as suas ordens
e conheço-lhas como aos meus dedos.
Não sou como tu, Amigo
que deixaste o mundo equivocar os teus sentidos
e pôr-te arremedos de sentidos
para mistificar a mímica.
Amo-te, Amigo
e não te posso ajudar a teres-te
como eu te tenho no meu amor por ti.
Atrapalhou-se-te a vida nas tuas mãos
mas tu lá estás embrulhado na tua atrapalhação
e os curiosos em roda
são os únicos que têm a certeza de te safares daí.
 
 
 
josé de almada negreiros
poemas
assírio & alvim
2017

juan luis panero / por vezes, muito raramente

 
 
Quando pouco na vida nos consola
do tempo, esse verdugo indiferente,
por vezes, muito raramente, na monotonia da noite,
entre repetidos sonhos, surge uma imagem
que reflecte o desejo que deixamos aí
e um rosto – a sua remota aparência – reconstrói
um intenso instantâneo da felicidade.
Quando tão misterioso privilégio nos chega,
acordar em seguida é viver o inferno:
não aquele jogo grotesco de chamas e demónios,
mas o demónio da luz de novo,
o fogo do primeiro cigarro.
 
 
 
juan luis panero
poemas
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
2003
 

josé carlos barros / longe de casa

 

 

A Princesa
lava tachos e descasca batatas
das dez e meia às
quatro da tarde
e das seis às onze da noite.
Nos intervalos
varre o chão
e limpa as bancadas
da cozinha. Chega
a nem ter tempo
de usar a coroa.
 
 
 
josé carlos barros
o uso dos venenos
língua morta
2018
 

gonçalo m. tavares / os prédios dos pobres

 
 
O cão não urina junto à árvore
como já vi mulheres de banqueiros fazerem.
As duas patas de trás paralelas,
o rabo encostado ao tronco para evitar a queda,
e depois o mijo: quente, rápido e amarelo
como a cor dos prédios dos pobres
assinalados com a subtileza possível
          pelo arquitecto.
 
 
 
gonçalo m. tavares
1 poesia
relógio d´água
2004
 

tomás sottomayor / a tua voz

 

 
A tua voz – uma flor
Na noite sob o meu peito.
A tua voz – como leite
Ou a ideia apenas
Do que não tem nome.
 
Fermenta, singelo
Um rebento na escuridão.
 
 
 
tomás sottomayor
auberge ravoux
língua morta
2021
 

luís filipe parrado / no catálogo do mundo

 
 
 
De todos os temas à disposição no catálogo do mundo,
deste mundo, não de outro qualquer,
o que mais me arrebata é
o das flores de plástico. São todas muito doces
e muito tristes,
nos seus vasos de porcelana,
um tema sem dúvida fascinante.
Para começar,
pensem só no que seria a nossa vida se desconhecêssemos
o calor, a sede, o frio.
 
 
 
luís filipe parrado
roma não perdoa a traidores
língua morta
2021
 

josé miguel silva / nocturno

 

 

A arte já sabemos nasce
da imperfeição das coisas
que trazemos para casa
com o pó da rua
quando a tarde finda
e não temos água quente
para lavar a cabeça.
 
Tentamos regular
com açudes de orações
o curso da tristeza
mudamos de cadeira
e levamos a note
a dizer oxalá
como se a palavra
praticasse anestesia.
 
 
josé miguel silva
ulisses já não mora aqui
língua morta
2014