ana hatherly / leonorana

VARIAÇÃO XIX

ana hatherly

anagramático

1970

harold pinter / ano novo nas midlands

E lá volta ela, a soprar, a hospedeira dos rapazes

Amontoados pelo chão

E canta «Ó Luz Celestial» fazendo

Oscilar a perna de pau

como um esquadro sobre a corrente.

Eis o brilho, o pó e o sangue e eu estou aqui,

Instável, exilado sempre numa cidade onde se bebe Whitbread Ale,

Ou coisa assim.

Foi onde fomos ao bar amarelo, entalado num beco de lixo,

A um passo do mercado,

E aí foi que vimos o magro e efeminado Luke, cujos pálidos

Incisivos olhos, gabardine, victoriano,

Enfraquecem a resposta na mão.

Os apertos, maneirismos, gaguejar e cerveja

Desta noite de Ano Novo; o salmo parodiado;

As mulherzinhas caranguejos negros com longos

Olhos, ceceio e garras, numa lata repleta.

Estou amarrotado no calor dos passos: os rapazes marinheiros

Cambaleantes cedo embalados até adormecerem cujo figo furão

Acalma a moeda da febre de um dia.

Ora, nesta trepidação de um bar em festa, provoco e perturbo

A abatida senhora do bar

Que faz beicinho com o cigarro que se desponta eriçado –

Polvilhados e cortados aos cubos a estas luzes das Midlands

Estão Freda alcoviteira gemente e vítrea, e o vosso atabalhoado guia,

Abençoados com erva-ambrósia – Vede

Como mãos radiosas

Soltam os genitais da cidade –

Rapazes e velhos

Com olhos de escaravelho,

As putas atrevidas com papada, o rapaz

De camisa vermelha percorrendo, em fúria, com pesados passos, a sua

      jaula.

 

                                                                                                   1950

harold pinter

várias vozes

tradução jorge silva melo e francisco frazão

quasi

2006

paul strand / elegia pelo meu pai

6 -  O ANO NOVO

É inverno e o ano novo

Ninguém te conhece.

Longe das estrelas, da chuva de luz,

Estás deitado sob um tempo de pedras.

Não há linha para te guiar de volta.

Os teus amigos dormem na escuridão

do prazer e não conseguem lembrar-se.

Ninguém te conhece. És o vizinho de nada.

Não vês a chuva a cair e o homem a afastar-se,

O vento terroso a soprar as suas cinzas por toda a cidade.

Não vês o sol a puxar a lua como um eco.

Não vês o coração ferido a incendiar-se.

Os crânios dos inocentes a tornarem-se fumo.

Não vês as cicatrizes de muitos, os olhos sem luz.

Acabou. É inverno e o ano novo.

Os submissos arrastam as suas peles para o céu.

Os desesperados sofrem o frio com os que não têm nada a esconder.

Acabou e ninguém te conhece.

Está a luz de uma estrela a flutuar na água preta.

Estão pedras no mar que ninguém viu.

Está uma margem e as pessoas esperam.

E ninguém volta.

Porque acabou.

Porque é silêncio em vez de um nome.

Porque é inverno e o ano novo.

paul strand

apeadeiro

revista de atitudes literárias

nr. 2 primavera 2002

tradução josé luís peixoto

edições quasi

2002

ruy belo / a história de um dia

A abóbada da tarde mais uma vez acaba

o sol de a fechar sobre a minha diária aventura

Viram-no partir pontualmente à mesma hora

quando num pouco de dia a um canto sempre a um canto

já eu tinha conseguido arredondar

uma íntima ampola de som para a palavra definitiva

Ia mesmo soltá-la eu que todo o dia fui para ela quando

ele me deixou e foi abrir outras portas

erguer verticalmente caídas esperanças

e passar novas mãos por tantas faces mortas

Só me resta recolher o meu rebanho de pensamentos

com um vago rumor de guizos

enquanto à beira-mar os camponeses deixam

palavras não aladas cair na água morta

Morro irremediavelmente nesses pensamentos

que ainda agora o sol iluminava

enquanto eu os estendia e os recolhia

e os orientava numa direcção que convinha

e os precipitava sobre o fumo de uma casa

sobre um buraco de luz ou uma coluna de fumo

mais volúveis que um bando de pássaros

Morro mais uma vez criticamente completo

Todos os gestos

carregados com vinte e quatro horas de história

de ventre ferido na aventura do restolho

petrificaram inevitavelmente

na face orientada de uma estátua

aqui ou noutro jardim

Todo o caminho é de regresso

Amanhã serei outro:

lavarei os dentes com toda a solenidade

como antigamente meu pai antes das grandes viagens

enquanto alguém no espelho

se encarregará de olhar pelos meus olhos

Assim sou passado de dia em dia

confiado pelo dia que parte ao dia que chega

não venha o sino que ao longe toca perturbar

as linhas de um rosto que recompus

e pus de pé na atmosfera doméstica

Fechar um postigo pode ser um gesto cheio de significado quando

na arrumada paisagem quotidiana

a expectativa marcada pela funda inspiração

nos revela duas ou três mãos

postas sobre a colina

Amanhã serei outro

ruy belo

todos os poemas I

dedicatória

assírio & alvim

2004

mário cesariny / visualizações

I

suave

a vela abre

e principia

o dia

ela

que pelo azul

que corta

considera e chama

outras velas irmãs para o claro rio

e enquanto

o cais

é um enorme navio

que se nega

e no entanto cumpre

a mais estranha viagem

ela

que parte

vira

para o que abandona

um olhar de brancura

que é toda a matemática

singela

da manhã que a inspira

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981

eugénio de andrade / sobre o linho

     Desse céu de camponeses trouxe o azul, o azul limpo do linho, o azul branco. Aqui o estendo, onde a noite é mais dura (exactamente como outrora na ribeira mulheres antiquíssimas estendiam a roupa pelas pedras da manhã) e nele me deito. Pudesse eu, como elas, agora dormir tranquilo, a tarefa cumprida.

eugénio de andrade

memória doutro rio

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

eugéne guillevic / carnac (fragmentos)

2

ALGUM dia brincaremos,

Por uma hora que seja,

Nada mais que alguns minutos,

Oceano solene,

Sem que tenhas tu esse ar

De outra coisa te ocupar?

guillevic

poesias de guillevic

tradução de david mourão-ferreira

editora ulisseia

1965

alexandre o'neill / os amantes de novembro

Ruas e ruas dos amantes

Sem um quarto para o amor

Amantes são sempre extravagantes

E ao frio também faz calor

Pobres amantes escorraçados

Dum tempo sem amor nenhum

Coitados tão engalfinhados

Que sendo dois parecem um

De pé imóveis transportados

Como uma estátua erguida num

Jardim votado ao abandono

De amor juncado e de outono.

alexandre o´neill

no reino da dinamarca 1958

poesias completas

assírio & alvim

2000

albano martins / inocência

Nenhuma rosa

é inocente. Nem mesmo

o seu perfume. Que este

fere

às vezes

como os alfinetes

dos seus espinhos.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

paul éluard / viver é partilhar

Viver é partilhar  odeio a solidão

A grilheta da morte quer-me reter ainda

Já não beijo ninguém como beijava dantes

O pão era sinal de ser feliz

O bom pão que nos torna mais quente o nosso beijo

Como abrigo possível só há o mundo inteiro

P’ra mim viver é hoje responder aos enigmas

É renegar a dor que é cega de nascença

E sempre em pura perda estrela sem qualquer brilho

Viver perder-se para reencontrar os homens

Que a palidez do rio encubra o do arroio

Que olhos de maravilha vejam tudo em seu lugar

A miséria acabada e os olhares lavados

Uma ordem crescendo do grão à flor à árvore

Andaimes vivos a sustentar o mundo

A criança a renascer em cada homem e rindo.

paul éluard

poemas políticos

trad. carlos grifo

editorial presença

1971

feliz natal

eeva-liisa manner / nada

«No se puede vivir sin amar.»

«Si, se puede», respondi

vestindo-me de negro

para o último baile de máscaras.

A minha boca estava cheia de poeira

como se o choro me secasse a garganta

– no entanto não choro desde há um século.

Não desejo o vosso céu, compañeros,

as luzes infames, os falsos amigos,

as ruas dos beijos,

as mentiras dos espelhos voadores.

Quero quebrar o último selo,

uma lua que não ilumina,

uma noite onde nada reluz.

eeva-liisa manner

trad. egito gonçalves

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

wislawa szymborska / amor à primeira vista

Ambos estão convencidos

que os uniu uma paixão súbita.

É bela esta certeza,

mas a incerteza é mais bela ainda.

Julgam que por não se terem encontrado antes,

nada entre eles nunca ainda se passara.

E que diriam as ruas, as escadas, os corredores

onde se podem há muito ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar

se não se lembram –

talvez nas portas giratórias,

um dia, face a face?

algum «desculpe» num grande aperto de gente?

uma voz de que «é engano» ao telefone?

– mas sei o que respondem.

Não, não se lembram.

Muito os admiraria

saber que desde há muito

se divertia com eles o acaso.

Ainda não completamente preparado

para se transformar em destino para eles,

aproximou-os e afastou-os,

barrou-lhes o caminho

e, abafando as gargalhadas,

lá seguiu saltando ao lado deles.

Houve marcas, sinais,

que importa se ilegíveis.

Haverá talvez três anos

ou terça-feira passada,

certa folhinha esvoaçante

de um braço a outro braço.

Algo se perdeu e encontrou?

Quem sabe se já uma bola

nos silvados da infância?

Punhos de porta e campainhas

onde a seu tempo o toque

de uma mão tocou o outro toque.

As malas lado a lado no depósito.

Talvez acaso até um mesmo sonho

que logo o acordar desvaneceu.

Porque cada início

é só continuação,

e o livro das ocorrências

está sempre aberto ao meio.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998