virgínia woolf / calor, calor, calor

(1940)

Quinta-feira, 5 de Setembro

Calor, calor, calor. Uma onda de calor que bate recordes, um Verão de recordes, se mantivéssemos um registo este Verão. Às 2 e meia um avião zumbe; passados 10 minutos sereias de ataque aéreo; 20 minutos depois, fim do alerta. Calor, repito; e tenho dúvidas que seja uma poetisa. Uma ideia. Todos os escritores são infelizes. A imagem do mundo nos livros é por isso demasiado negra. Os que não têm palavras são os felizes. Não é uma imagem verdadeira do mundo; apenas uma imagem de escritor. São felizes os músicos, os pintores? É o seu mundo mais feliz? Agora, em camisa de dormir, vou passear nos pauis.

virgínia woolf

diários

trad. Jorge vaz de carvalho

relógio d´água

2018

fernando lemos / ambições

Ambições

não tenho

mas alguém corre sozinho

nos meus sonhos

amargo  medíocre

esta mensagem

torpedos

que alcanço

garantias não tenho

mas alguém

se encontra sozinho

nos meus sonhos

e é tudo

fernando lemos

poesia

porto editora

2019

sophia de mello breyner andresen / descobrimento

Saudavam com alvoroço as coisas

Novas

O mundo parecia criado nessa mesma

Manhã

sophia de mello breyner andresen

poemas reencontrados

obra poética

assírio & alvim

2015

aleksandar ristovic / folhas secas

Danton espera pela morte

mas o dia não começa.

Tem a roupa cheia de piolhos

e as botas ensopadas pela chuva.

Na sua cara já há sinais

do seu destino extraordinário.

Ele observa-me a grande distância,

a caminhar debaixo das árvores

e a juntar folhas secas,

com uma vara comprida que termina num espigão.

aleksandar ristovic

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé alberto oliveira 

assírio & alvim

2001

rui caeiro / vestes-te como quem tapa um segredo

Vestes-te como quem tapa um segredo

e desces a escada, para a despedida

não há palavras, ou não sobraram

Contigo, escada abaixo, vão adeuses

por dizer, ternura envergonhada, mudos

agradecimentos e ainda alguns restos

de humores trocados no entre-pernas

O que tu digas ou eu diga pouco importa

Que os corpos se lembrem – isso é tudo

Que tenham esquecido ou venham

a esquecer – tudo é também

rui caeiro

o quarto azul e outros poemas

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

maldoror

2019

nicolau saião / poemas desenhados

2. GIORGIO MORANDI

Ondas de sangue adormecem

solitárias, nocturnas, imprecisas

As veias são assim, na tela clara

das naturezas mortas

As tuas mãos, pausadamente

contam o tempo

da gestação dos frutos

e desvendam-nos coisas nos sentidos

Uma aqui, outra ali

E depois nós olhamos

a árvore, a catedral, o rio imóvel

O corpo e a maçã erguem melhor

o firmamento, a luz sobre as cadeiras

– são o retrato

das diferentes imagens invisíveis

animais, vegetais e minerais

Um ruído lá fora

Um pequeno barulho pouco a pouco desfeito.

nicolau saião

apeadeiro

revista de atitudes literárias

n.º 2 primavera de 2002

quasi

2002

fernando pessoa / a aranha do meu destino

A aranha do meu destino

Faz teias de eu não pensar.

Não soube o que era em menino,

Sou adulto sem o achar.

É que a teia, de espalhada

Apanhou-me o querer ir...

Sou uma vida baloiçada

Na consciência de existir

A aranha da minha sorte

Faz teia de muro a muro...

Sou presa do meu suporte.

10-8-1932

fernando pessoa

poesias inéditas (1930-1935)

ática

1955

augusto meneghin / aurora consurgens

veja bem    como poderemos

desafogar o mercúrio    Antonio

se tudo o que temos

são apenas trapos fervidos?

e este vinho

fermentado em plena sexta-feira

poderá por acaso

extrair de nossa loucura

uma lucidez estóica?

os ciganos se vão    Antonio

    as caravanas

o amargo da nectarina velha

até mesmo aquele velho romance

que relemos tantas vezes

por não termos mais que um livro

e um vidro de azeitonas.

o calendário na porta

uma mandrágora seca

para espantar os espíritos

e impedir que as crianças

morram todas

de uma disenteria industrial.

    aqui neva

mas nunca tivemos gelo

ou sequer um recinto

com os mantimentos que duram

    você fuma demais

e bebe exageradamente

:

deve ser por isso que neva

mas nunca tivemos gelo

foi algum conquistador

que esqueceu seu canhão

no deserto em que moramos

e agora as crianças brincam

enfurecendo o espírito ruivo

de um bucaneiro qualquer

    veja como pulam sobre a boca

e testam o eco

sem medo de serem mutiladas

    quando eu crescer serei como elas

só que mais velha

e sem canhão

serei mais negra também

guardando em cada bolso

uma esperança e uma estrela

(não importa a ordem)

parece um sonho    Antonio

este lugar que moramos

e você fazendo amor

:

o vento que abre

tanto as pernas

quanto os demônios que você me ensinou

    agora tenho mais demônios

do que quando casamos.

    naquela época eu apenas sabia

que a primeira vez iria doer

o resto aprendi tudo sozinha

por isso neva

e nunca tivemos gelo

apenas o barulho das crianças

e o canhão enferrujado

veja lá

se encontram um tabuleiro de xadrez

    meu bisavô dizia

que o jogo de xadrez

explicaria a vida

se ele soubesse jogar

por isso o enterrou bem longe

na esperança que seu segredo

não fosse achado por ninguém

    morreu sabendo apenas

que o peão andava para frente

e era peça

pouco importante

o sol é longe        Antonio?

pensam que somos pobres

porque somos ignorantes

    eles não sabem

que você é alquimista

e que faremos ouro

com o parafuso da fábrica

já está noite.

não quero fazer amor

augusto meneghin

o mar sem nós

editora urutau

2019

adonis / seis notas do lado do vento

4

                A poesia, nos nossos dias, expõe-se a um perigo que não vem dela, mas da palavra que se lhe refere. Ela é ofuscada por essa palavra. O leitor já não lê o poema, lê o poeta, as suas referências, as suas inclinações. Lê o que lhe declaram do poeta e da poesia. O poeta tornou-se para o crítico um meio de afirmar as suas opções, de expor as suas teorias, não de dar acesso ao poema enquanto tal. Trata-se aqui de uma crítica que decifra a poesia por intermédio do mundo. A verdadeira crítica é o seu oposto, desvenda o mundo através da poesia. Acede às energias da própria língua sem outro instrumento que não seja só a poesia.

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016

paul strand / elegia pelo meu pai

1 -  O CORPO VAZIO

As mãos eram tuas, os braços eram teus,

Mas tu não estavas lá.

Os olhos eram teus, mas estavam fechados e não iriam abrir.

O sol distante estava lá.

A lua envenenada no ombro branco da colina estava lá.

O vento em Belford Basin estava lá.

A luz verde pálida do inverno estava lá.

A tua boca estava lá,

Mas tu não estavas lá.

Quando alguém falava, não havia resposta.

Nuvens desciam

E enterravam os prédios pela água,

E a água estava silenciosa.

As gaivotas olhavam.

Os anos, as horas, que não te iriam encontrar,

giravam nos pulsos de outros.

Não havia dor. Tinha partido.

Não havia segredos. Não havia nada para dizer.

A sombra espalhara as suas cinzas.

O corpo era teu, mas tu não estavas lá.

O ar tremia contra a sua pele.

O escuro inclinou-se para os seus olhos.

Mas tu não estavas lá.

paul strand

apeadeiro

revista de atitudes literárias

nr. 2 primavera 2002

tradução josé luís peixoto

edições quasi

2002

josé luis puerto / fecha

Fecha os olhos como se a morte

Viesse hoje buscar-te

E fecha a memória da luz

Para a levar com a tua obscuridade,

Nela está a forma das coisas,

A sorte, a ilusão dos sentidos,

O vaivém da temporalidade.

Leva contigo tudo

Nesse encerrar sobre ti

Que és fusão com o nada;

Há uma viagem de que não sabemos

Nem em que consiste

                                         nem se nos liberta

Deste desassossego de estar vivos

Pendentes da morte

Com a ameaça eterna do nada.

Fecha os olhos como se a vida

Tivesse sido uma ficção, um sonho

E vai-te retirando,

E vai-te despojando da matéria,

De dor, de consciência, de sentidos,

Dos restos amargos do amor,

E vai-te acostumando a não ser nada,

Nada, nada, tanto nada

Como se nunca tivesses

Do ser formado parte.

Esta é a suprema renúncia,

A maior que te falta cumprir.

josé luis puerto

trad. jorge melícias

apeadeiro

revista de atitudes literárias

n.º 2 primavera de 2002

quasi

2002

josé carlos ary dos santos / pavana para uma burguesa defunta

A cabeça de vaca da minha tia mais velha

repousa em guerra lenta no cemitério maior.

Rói-lhe o bicho das contas a fímbria da orelha.

Rói-lhe o rato da raiva as narinas sem cor.

Repousa em paz Raposa que na toca

fareja a galinhola e o fricassé.

Já não mija mas cheira

já não vive mas ousa

ser a santa que foi  ser o estrume que é.

A cabeça de vaca de minha tia refoga

nas lágrimas burguesas da família enlatada

cozinha-lhe a memória um viúvo de toga

descasca-lhe a cebola uma filha frustrada.

A cabeça de vaca de minha tia meneia

o sim-sim i não-não dos outros semivivos

na família a razão de se morrer a meias

é a exalação dos suspiros cativos.

Se não fosse o desgosto  se não fosse a gordura

o retrato na sala  o buraco no ventre

se não fosse de força tinha feito a escritura

nem sequer houve tempo para o oiro dos dentes.

Minha tia mastiga  minha tia castiga

na saleta do inferno as almas dos criados:

– não me limpaste o pó  a campa tem urtigas

atrasaste o jantar dos condenados.

A cabeça de vaca de minha tia sem nome

coze no fogo brando do que é passar à história.

Dissolve-se na boca  resolve-se na fome

Do senhor que a devora em sua santa glória.

ary dos santos

vinte anos de poesia

insofrimento in sofrimento, 1969

círculo de leitores

1983

nuno júdice / elegia

Demora-se o outono numa eclosão de frutos

secos: as taças onde puseste as mãos, sem

esperar que a chuva te molhasse os cabelos.

Ao fim da tarde, quando já parece noite,

as nuvens distraem-se com a falta de vento.

Esperam que lhes fales, como se as palavras

pudessem atravessar os limites da treva.

Ainda paras; e olhas para trás, onde os arbustos

te esperam numa hesitação de folhas. Depois

retomas o caminho. Deixo de te ver. É inverno.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997