alberto lins caldas / tântalo

I

●  aqui é o caos  ●

● o redemoinho do caos  ●

● no centro indistinto do caos ●

● como nuvem de corvos e abutres ●

● todos devorando pombos e pardais ●

● nada menos caos no turbilhão de neve ●

● passos deslizando na lama de neve ●

● vento folhas sementes mortas ●

● arvores se curvando como servos ●

● muros se movem indo pra calçada ●

● muros desejando cair rolar e voar ●

● planando no turbilhão de neve ●

● como nuvem de corvos e abutres ●

● todos devorando pombos e pardais ●

● neve q bate nas portas sem entrar ●

● todos escondidos sobre as camas ●

● no centro indistinto do caos a nuvem ●

● essa q cada vez devora mais e cresce ●

● os velhos ossos dos muros o marmore ●

● todas essas arvores mortas pelo frio ●

● se partindo curvadas como servos ●

● ruas se contorcendo ●

● ao redor do centro indistinto do caos ●

● como nuvem de corvos e abutres ●

● nada menos caos no turbilhão de neve ●

● devorando os q caem na lama de neve ●

● vendo quase na treva do dia o caminho ●

● todos devorando pombos e pardais ●

alberto lins caldas

tântalo

flan de tal

2019

joão habitualmente / santa catarina

então os americanos

fizeram mais uma experiência

nuclear

a paisagem afundou-se em volta num segundo?

e o risco em fogo do sol agora é o

risco em fogo do próprio fogo?

tudo enquanto

nós passeávamos em santa catarina

depois dum filme do marco ferreri

vê lá

joão habitualmente

um dia tudo isto será meu

(uma antologia)

porto editora

2019

konstantinos kaváfis / compreensão

Os anos da minha juventude, a minha vida de prazer –

que claramente vejo agora o seu sentido.

Que inúteis remorsos, que estéreis…

Mas não via o sentido nessa altura.

Em meio à minha dissoluta vida jovem

ia tomando forma a minha poesia,

ia-se desenhando o contorno da minha arte.

Por isso nunca houve firmes arrependimentos.

E as decisões de me dominar, de mudar

duravam duas semanas se tanto.

1918

konstantinos kaváfis

kosntantinos kaváfis, 145 poemas

tradução de manuel resende

flop livros

2017

manuel antónio pina / ruínas

Por onde quer que tenha começado

pelo corpo ou pelo sentido,

ficou tudo por fazer, o feito e o não feito,

como num sono agitado interrompido.

O teu nome tinha alturas inacessíveis

e lugares mal iluminados onde

se escondiam animais tímidos que só à noite se mostravam

e deveria talvez ter começado por aí.

Agora é tarde, do que podia

ter sido restam ruínas;

sobre elas construirei a minha igreja

como quem, ao fim do dia, volta a uma casa.

manuel antónio pina

como se desenha uma casa

ruínas

assírio & alvim

2012

ernesto sampaio / a única real tradição viva

                Uma tremenda força reacionária cobre de noite a Poesia. Aos raros espíritos que tentam reivindicar para ela os antigos prestígios, o seu poder de encantação, de transposição dos secretos ritmos do mundo, de vidência, magia e ciência, mal lhes chega a força e o tempo para elevar o seu amor um tudo nada acima das paupérrimas formas de vida deste século onde a conjunção tenebrosa da religião, do capital e do resto dispõe de um eficaz arsenal de artifícios para aviltar os homens: técnicas psicológicas para mutilar a tensão inicial que os liga à realidade exterior; coacções económicas para limitar a liberdade propulsora do seu acesso às grandes zonas perigosas onde as forças obscuras arpoadas pela necessidade humana se objectivam, se transformam em realidade tangível; valores, noções e obrigações para torna-los vis degradando o seu sentido do Maravilhoso, substituindo o Amor e as altas circunstâncias da vida que o realizam – único contexto da Dignidade e da Grandeza humanas – por fórmulas obtusas e vulgares que são o penhor do poderio da mediocridade e da miséria moral; enfim, uma religião masoquista para os habituar, para fazer deles cidadãos submissos, viciando-lhes a sensibilidade e fechando-lhes o espírito.

                É esta a orla dum tempo onde todo o pensamento grande e rigoroso vai dar ao inferno. Mas em todos os tempos, naturalmente, a sua tendência não foi acomodar-se ao sono do tempo, não foi pacificar as querelas e contradições que o uniam, a sua tendência foi exasperá-las. O inferno, a noite, o caos, a natural violência dos monstros, dos dilúvios, das convulsões da terra, dos vapores venenosos das origens sempre foram o crivo onde o pensamento se teve de perder antes de encontrar o porto interdito aos que em vez do universal demandaram o particular, em vez do verdadeiro só puderam ver o comum. Em todos os tempos, também, tal como a água a insinuar-se por entre as falhas das rochas, lá longe, absolutamente a sós, à frente, os guardas-avançados do espírito têm estado atentos às falhas da grande noite que os rodeia, procurando aberturas, espaços iluminados onde possam abrir a estrada da emancipação do homem, num combate árduo pela conquista duma absoluta semelhança entre o que ele é e a mais alta ideia de si mesmo. Foram já dados alguns passos em frente, etapas que nenhum Thermidor, nenhum refluxo reaccionário conseguiu fazer recuar porque foram definitivas, forneceram novas e superiores perspectivas à luta pela interpretação e transformação do homem e do mundo. Em vão se procurará fundamentar validamente qualquer acção que, reclamando-se do conhecimento e da criação, se inscreva fora dos quadros dessa luta. Ela apela para todas as forças objectivas e subjectivas dos diversos modos de actividade libertadora. Apela para a Poesia – função do desejo e raiz do conhecimento, o qual incide sobre a descoberta do elemento que permite ao sujeito organizar-se de maneira a se integrar totalmente no objecto que o reclama, que permite à particularidade de cada homem, num excesso de real, harmonizar-se com a universalidade, como um homem e uma mulher, quando o desejo é tão grande que o contacto dos seus corpos é conhecimento, sem domínio nem escravidão, se harmonizam – no ponto onde toda a energia se cristaliza nessa maravilhosa jóia negra que obriga a perder quem a quiser ganhar, que dana quem por ela se quiser salvar. É essa aceitação dos riscos extremos, mediada pelos danadores-salvadores que interceptam a corrente magnética e a distribuem, que dá aos homens a senha das sucessivas passagens das trevas para a luz, do caótico para o ordenado, da realidade dispersa do sonho para a realidade concentrada do estar acordado.

                Atento a todos os sinais reveladores, o poeta espera acordar. O prémio desta espera, mais ainda do que as partidas e chegadas, é ela própria: sexualização da vida, casamento do homem com o mundo para além de todo o desespero, toda a angústia, toda a merda – cuidadosamente organizada pelos macacos pensantes – que os séculos acumularam enterrando o homem num fosso de miséria e de injustiça. O poeta quer tornar essa espera extensiva à humanidade inteira. É esse – nenhum outro! – o seu compromisso. O sentido e a medida da sua acção ultrapassam de longe todas as soluções de continuidade das condições actuais: é que ele, considerando bons e estimáveis alguns lances do caminho já andado, acha que em verdade ainda está tudo por fazer. Quanto aos que exploram a actual situação (os que não deixam passar), o poeta não pode senão – e da maneira mais activa – desejar o seu extermínio.

                A Moral é a acção da Poesia. Quero dizer: o poeta é exemplar. Ele não pode aceitar que à sua volta se coisifique o homem. Sabe muito bem precisar a sua subsistência da liberdade dos outros, porque sem a crítica engendrada por essa liberdade as suas perspectivas não se definem, ficando ele como uma máquina a projectar um belo filme sobre um espaço vazio; sabe muito bem que sem a disponibilidade condicionada por essa liberdade o trabalho altamente poético de vagabundagem à procura de choques reveladores, transforma-se, de exaltante, em amargurado. Para ele, ser livre é conservar intacta a necessidade da consciência que visa à transformação do estado entre a multiplicidade de estados relativos do ser, que mais se ajusta ao ponto equilibrante onde fundem a lei contingente da matéria e a liberdade do espírito. A preservação dessa necessidade vai de par, nele, com a denúncia de todo os sistema arbitrário cuja estrutura seja precária e pretenda possuir um valor absoluto. Ele tem de descobrir o seu próprio sistema de aferição do real, a sua própria física, arruinado a actual, comportando-se sempre em relação às «verdades» do mundo e em relação à sua própria percepção duma maneira subversiva. Nas condições actuais, não há nada mais miserável do que a «recuperação» social dos poetas, nem há nada mais canino do que o prestarem-se os poetas a uma tal recuperação, ou por envelhecerem ou por não terem sabido manter a distância suficiente, conscientes da sua direcção única: essa «vontade prática» que procura restabelecer os verdadeiros fundamentos da relação homem-mundo e de alguma maneira coincide com a obscura sensação de gravitarmos em volta de um objecto que, mesmo sendo desconhecido, corresponde concretamente à nossa mais íntima e essencial necessidade. Pertence este fenómeno a uma ordem galvanizada de relações interiores tão determinante e incoercível que dificilmente cabe em qualquer esquema da consciência. Trata-se dum desses fenómenos psíquicos mais obscuros e axiais por referência à direcção do espírito, à vibração da sensibilidade e à consciência moral. São as migrações das forças que atravessam a matéria e o espírito, ambos permanentemente animados por um dinamismo a que os alquimistas procuravam descobrir as correspondências e as afinidades que o produzem. O choque, o encontro com esse objecto – condutor duma força que simultaneamente é atraída e se opõe à que nós próprios conduzimos – é susceptível de produzir uma descarga capaz de iluminar, ainda que brevemente, o campo vago eternamente cerrado de bruma onde o que o homem é e o que o homem não é têm os seus «rendez-vous» numa ambiência subitamente prenhe de reminiscências encantadas e infantis. Essa descarga luminosa – a imagem poética tal como a concebo – resulta do choque de forças atractivas puras e ocupa um lugar essencial no esquema motor do surrealismo que, procedendo a uma sensibilização absoluta da relação sujeito-objecto, considera a sensação estética igual à sensação de passagem de corrente e da vibração dessa passagem que pode vir algum remédio para o estado viciado em que se encontram as estruturas da percepção reputadas de normais. Efectivamente, é esse viciamento cuja génese não faremos agora que fundamenta todas as inversões do verdadeiro funcionamento do espírito, especialmente a mania da descrição dos objectos que tanto atenta contra a principal virtude do espírito: reproduzir a virtude das coisas, recriando-as. O poeta, existindo pelo que lhe é reversível, está menos sujeito a esse viciamento que separa a vida latente da vida manifesta. Ele acha (devemos também ao surrealismo a formulação objectiva desse instinto milenário) ser a vida para o contexto de forças que definiremos por destino o que a linguagem é para o pensamento. O poeta sente conduzir a vida e ser conduzido por ela. Crê ser um dever o procurar ler um destino na trama emaranhada dos seus encontros, nas neves da sua existência orgânica, com esse ar das grandes montanhas que «exalta antes de matar», esse ar que já é outro. Da gravidade duma tal concepção da vida, resulta o poeta atribuir aos seus valores a mesma importância que os antigos navegadores davam às conjunções celestes que os orientavam. Esses valores, esses ímans correspondem a necessidades concretas da vida humana. Esses valores puxam o homem, orientam-no, são estrelas que ele utiliza para tirar o seu ponto, pólos magnéticos que se chamam o Sonho, o Amor, a Liberdade – tutelas da única real tradição viva que a Poesia encarna.

1963

ernesto sampaio

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

por perfecto e. cudrado

assírio & alvim

1998

calí boreaz / parada

em algum corredor

no labirinto da existência

de repente a gente

para e olha nos olhos da gente

pra ver os anos

o amor

a essência

e os lindos enganos.

calí boreaz

outono azul a sul

ilustrações edgar duvivier e

antónio martins-ferreira

editora urutau

2018

ruy belo / sexta-feira sol dourado

Sexta-feira sol dourado

esperança de solução de todos os problemas

não por à sexta-feira ter morrido cristo

que o poeta aliás comemora a comer bacalhau

ou outro peixe trocado pelos pescadores

que morreram ou morrerão no mar

esse peixe que antes nos chegava directamente

e agora passa pelas mãos do almirante henrique tenreiro

sexta-feira sol dourado

não por à sexta-feira ter morrido cristo

mas por se dispor da semana americana

Agora é que vamos ser felizes

A sexta-feira chega enche-se o peito de ar

a eternidade é não haver papéis

a vida muda vamos contestar

talvez assim se consiga aumentar

a duração média da vida humana

Sexta-feira sol dourado

que alegria ser poeta português

Portugal fica em frente

ruy belo

país possível

todos os poemas II

assírio & alvim

2004

herberto helder / teorema

  

         El-rei D. Pedro, o Cruel, está à janela, sobre a praça onde sobressai a estátua municipal do marquês Sá da Bandeira. Gosto deste rei louco, inocente e brutal. Puseram-me de joelhos, com as mãos amarradas atrás das costas, mas endireito a cabeça, viro o pescoço para o lado esquerdo, e vejo o rosto violento e melancólico do meu pobre Senhor. Por baixo da janela aonde assomou há uma outra, em estilo manuelino, uma relíquia, delicada obra de pedra que resiste ao tempo. D. Pedro deita a vista distraída à praça fechada pelos soldados. Contempla um momento a monstruosa igreja do Seminário, retórica de vidraças e nichos, as pombas pousadas na cabeça e nos braços do marquês, e detêm-se em mim, em baixo, em mim que me ajoelhei no meio de um grupo de soldados. O rei olha-me com simpatia. Fui condenado por assassínio da sua amante favorita, D. Inês. Alguém quis defender-me, alegando que eu era um patriota. Que desejava salvar o Reino da influência castelhana. Tolice. Não me interessa o Reino. Matei-a para salvar o amor do rei. D. Pedro sabe-o. Olho de novo para a janela onde se debruça. Ele diz um gracejo. Toda a gente ri.

       — Preparem-me esse coelho, que tenho fome.

       O rei brinca com o meu nome. O meu apelido é Coelho.

       O que este homem trabalhou pela nossa obra! Fez transportar o cadáver da amante de uma ponta à outra do país, às costas do povo, entre tochas e cantos. Foi um espectáculo sinistro e exaltante através de cidades, vilas e lugarejos.

       Alguém ordena que me levante e agradeça ao meu Senhor. Fico em pé, defronte do edifício. Vejo no rés-do-chão o letreiro da Barbearia Vidigal e o barbeiro de bigode louro que veio à porta assistir ao meu suplício. Distingo também a janela manuelina e o rei esmagado entre os blocos dos dois prédios ao lado.

       — Senhor — digo eu —, agradeço-te a minha morte. E ofereço-te a morte de D. Inês. Isto era preciso, para que o teu amor se salvasse.

       — Muito bem — responde o rei. – Arranquem-lhe o coração pelas costas e tragam-mo.

       De novo me ajoelho entre os pés dos carrascos de um lado para o outro. Ouço as vozes do povo, a sua ingénua excitação. Escolhem-me um sítio das costas para enterrar o punhal. Estremeço. Foi o punhal que entrou na carne e me cortou algumas costelas. Uma pancada de alto a baixo, um sulco frio ao longo do corpo – e vejo o meu coração nas mãos de um carrasco. Um moço do rei espera com a bandeja de prata batida junto à minha cabeça, e nela depõem o coração fumegante. A multidão grita e aplaude; só o rosto de D. Pedro está triste, embora nele brilhe uma súbita luz interior de triunfo. Percebo como tudo está ligado, como é necessário as coisas se completarem. Não tenho medo. Sei que vou para o inferno, visto eu ser um assassino e o meu país ser católico. Matei por amor do amor — e isso é do espírito demoníaco. O rei e a amante são também criaturas infernais. Só a mulher do rei, D. Constança, é do céu. Pudera, com a sua insignificância, a estupidez, o perdão a todas as ofensas. Detesto a rainha.

       O moço sobe a escada com a bandeja onde o meu coração parece um molusco sangrento. D. Pedro volta-se, a bandeja aparece junto ao parapeito da janela. O rei sorri. Ergue o coração na mão direita e mostra-o ao povo. O sangue escorre-lhe entre os dedos e pelo pulso abaixo. Ouvem-se aplausos. Somos um povo bárbaro e puro, e é uma grande responsabilidade encontrar-se alguém à cabeça de um povo assim. Felizmente o rei está à altura do cargo, entende a nossa alma obscura, religiosa, tão próxima da terra. Somos também um povo cheio de fé. Temos fé na guerra, na justiça, na crueldade, no amor, na eternidade. Somos todos loucos.

       Tombei com a face direita sobre a calçada e, movendo os olhos, posso aperceber-me de um pedaço muito azul de céu acima dos telhados. Uma pomba passa diante da janela manuelina. O cláxon de um automóvel expande-se liricamente no ar. Estamos nos começos de junho. Ainda é primavera. A terra está cheia de seiva. A terra é eterna. À minha volta dizem obscenidades. Alguém sugere que me cortem o pénis. Um moço vai pedir autorização ao rei, mas ele recusa.

       — Só o coração — diz. E levanta-o de novo, e depois trinca-o ferozmente. A multidão delira, aclama-o, chama-me assassino, cão, encomenda-me a alma ao Diabo. Eu gostaria de poder agradecer a esta gente bárbara e pura as suas boas palavras violentas.

       Um filete de sangue escorre pelo queixo de D. Pedro, os maxilares movem-se devagar. O rei come o meu coração. O barbeiro saiu do estabelecimento e está agora a meio da praça, com a bata branca, o bigode louro, vendo D. Pedro comer o meu coração cheio da inteligência do amor e da eternidade. O marquês Sá da Bandeira é que ignora tudo, verde e colonialista no alto do plinto de granito. As pombas voam em redor, pousam-lhe na cabeça e nos ombros, e cagam-lhe em cima. D. Pedro retira-se, depois de dizer à multidão algumas palavras sobre crime e justiça. O povo aclama-o mais uma vez, e dispersa. Os soldados também partem. E eu fico só para enfrentar a noite que se aproxima. Esta noite foi feita para nós, para o rei e para mim. Meditaremos. Somos ambos sábios à custa dos nossos crimes e do comum amor à eternidade. O rei estará insone nos seus aposentos, sabendo que amará para sempre a minha vítima. Talvez lhe não termine aí a inspiração. O seu corpo ir-se-á reduzindo à força de fogo interior, e a paixão há-de alastrar pela sua vida, cada vez mais funda e mais pura. E eu também irei crescendo na minha morte, irei crescendo dentro do rei que comeu o meu coração. D. Inês tomou conta das nossas almas. Liberta-se do casulo carnal, transforma-se em luz, em labareda, em nascente viva. Entra nas vozes, nos lugares. Nada é tão incorruptível como a sua morte. No crisol do inferno havemos de ficar os três perenemente límpidos. O povo só terá de receber-nos como alimento, de geração em geração. Que ninguém tenha piedade. E Deus não é chamado para aqui.

herberto helder

os passos em volta

assírio & alvim

2001

luiza neto jorge / os frutos frios por fora

A vida está cada vez mais cara

no meu tempo a vida

era mais em conta

fazia menos calor

as cidades não mudavam de lugar

corria uma brisa, como uma vassoura.

O fruto, um autómato surpreendido.

Desprendeu-se da casca, que viu?

Um autocarro, um avião, um submarino.

Os frutos frios por fora

são por dentro aquecidos a electricidade.

Os frutos davam frutos, flores, brinquedos.

No meu tempo o rio corria limpo

como um corredor novo

nadávamos nus

uns pelo meio dos outros

extraíamos um amante do vulcão mais próximo.

A um dos meus o mais novo

o mais próximo da sua idade

matou-o o fumo!

Vivia-se até à última.

A vida era mais em conta; depois

derramaram-se histórias sobre mim

os olhos de Buda destilavam

penicilina, eram o que se chama uns olhos

divinos.

Nunca mais quero animais

em casa. Morriam os animais

comprava-se veneno, matava-se gente.

Muitos amantes dormindo sobre a lava.

Morríamos em ilhas separadas por

um cordão de rios ininterruptos.

Nem tínhamos idade para ser crianças num

continente.

Havia no meu tempo fábricas

sumptuosas. Onde se fabricava uma constelação

exacta e limpa, um amor sumptuoso e seus afluentes,

e ínfimas máquinas purgatórias.

Fabricava-se mais e melhor que hoje.

Não há respeito por ninguém;

por exemplo o diamante

não tem a utilidade de uma jóia:

é só um diamante (para um asceta)

só um dia amante (para um suicida).

Com uma jóia, sim, compra-se o mundo.

No meu tempo mal se via a terra

às escuras. Uma luz satélite, um olho

artificial,

uma luz de fruto verde frio por fora

operava esse milagre, essa visão.

Meu pai, que se ausentara,

sabia que seu pai ia ser morto.

Estendia-se a roupa sobre o fogo.

Crescia o pão largo como uma

ampola de penicilina, em tempo de guerra

de guerrilhas.

luiza neto jorge

edoi lelia doura,

antologia das vozes comunicantes da poesia portuguesa

organizada por h. helder

assírio & alvim

1985

leopoldo maría panero / território do medo

Está sozinha a aranha no tear do medo

está sozinha e luta contra as estrelas do medo

e canta, canta a aranha canções ao medo

que dizem por exemplo: o medo é uma

mulher que caminha descalça na neve,

na neve do medo, rezando, pedindo a Deus de

                                                                       joelhos

que não haja sentido, e que

a morte caminhe pelas ruas

nua, oferecendo o seu sexo e a sua mão para

nos acompanhar no Medo.

leopoldo maría panero

a canção do croupier do mississípi e outros poemas

trad. jorge melícias

antígona

2019

pier paolo pasolini / as cinzas de gramsci

VI

Vou-me, deixo-te ao entardecer

que, embora triste, tão suave desce

para nós, os vivos, com a luz lívida

que se cola ao bairro na penumbra.

E o transforma. Torna-o maior, mais vazio,

em redor, e, mais ao longe, faz despertar

a raiva de uma vida que do rouco

rolar dos eléctricos, dos gritos humanos,

dialectais, faz um concerto turvo

e absoluto. E sente-se que, naqueles seres

vivos que, ao longe, gritam, riem,

nos seus veículos, nos míseros

casarios onde se consome o falso

e expansivo dom da existência –

a vida não é senão um frémito;

presença carnal, colectiva;

sente-se a ausência de uma religião

verdadeira: não vida, mas sobrevivência

– mais alegre, talvez, do que a vida – como

de um povo de animais, em cujo secreto

orgasmo não há outra paixão

senão a do labor quotidiano:

fervor humilde que dá um ar de festa

à humilde corrupção. Que mais inútil se torna

– neste vazio da história, nesta

ruidosa pausa em que a vida se cala –

um ideal qualquer, mais se revela

a maravilhosa e ardente sensualidade,

quase alexandrina, que tudo tinge

e impuramente ilumina, quando aqui,

neste mundo, algo desaba, e o mundo

se arrasta na penumbra para reentrar

em praças vazias, tristes oficinas…

já se acendem as luzes, constelando

a Via Zabaglia, a Via Franklin, todo o

Testaccio, austero entre o seu grande

e sujo monte, as margens do Tibre, o negro

pano de fundo que, para lá do rio, Monteverde

adensa ou esfuma, invisível, contra o céu.

Diademas de luzes que se perdem,

deslumbrantes, frios, de uma tristeza

quase marinha… Falta pouco para o jantar;

brilham os raros autocarros do bairro,

com cachos de operários às portas,

e bandos de militares vão, sem pressa,

para o monte que esconde, entre aterros

húmidos e secos montes de lixo,

emboscadas na sombra, pequenas prostitutas

que esperam, febris, naquele lixo

afrodisíaco: e, ali perto, entre casotas

proscritas, à beira do monte, ou no meio

de prédios, que parecem mundos, crianças

leves como trapos brincam na brisa

já não fria, primaveril; ardentes

de leveza juvenil, adolescentes morenos

assobiam nos passeios, na bela noite romana

do mês de Maio, numa festa

vespertina; e num rumor festivo voltam a fechar-se

as portadas de ferro das garagens,

quando a escuridão serenou o anoitecer,

e, no meio dos plátanos da Piazza Testaccio

o vento que esmorece em arrepios de vendaval

é muito suave, embora rase ainda os muros velhos

e o terraço do Matadouro, e aí se embeba

de sangue podre, e por todo o lado

remexe restos e cheiros de miséria.

A vida é um sussurro, e os que nela assim se

perdem, perdem-se serenamente,

se de vida têm o coração cheio; e vêem-se

a gozar, míseros, o final do dia; e, poderoso

entre gente tão fraca, o mito renasce

para eles… Mas eu, com o coração consciente

de quem só na história tem a vida,

poderei agir de novo com pura paixão,

se sei que a nossa história terminou?

1954

pier paolo pasolini

le ceneri di gramsci

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005