luís veiga leitão / os grandes amigos

São como as árvores

de grande porte,

quando elas partem

as raízes ficam

aquém da morte

1987

luís veiga leitão

a bicicleta e outros poemas

associação dos jornalistas e

homens de letras do porto

2012

joão miguel fernandes jorge / íamos por onde uma erva pudesse crescer

Íamos por onde uma erva pudesse crescer.

Nos cantos da casa, nos mais remotos, onde

cai a chuva e não se sabe onde um dia a

criança deixou pão bolorento depois seco depois cinzas.

Esses remotos sítios das formigas

hei-de entretê-los com pedras

e desbotadas flores de papel

páginas cheias de ninguém.

joão miguel fernandes jorge

à beira do mar de junho

relógio d´água

2019

r. lino / nove instantâneos do sul

.segundo.

que sonho têm os pássaros,

luminoso mar,

navegados os dias?

circunstâncias do sol,

vão as manhãs

as folhas dos pessegueiros

os caroços

e as frutas sumarentas…

r. lino

nove instantâneos do sul

políptico

companhia das ilhas

2016

jacques prévert / paris at night

Três fósforos um a um acesos na noite

O primeiro para ver o teu rosto inteiro

O segundo para ver os teus olhos

O terceiro para ver a tua boca

E toda a escuridão para recordar tudo isso

Apertando-te nos braços.

jacques prévert

palavras

trad. manuela torres

sextante editora

2007

camilo pessanha / singra o navio

Singra o navio. Sob a água clara

Vê-se o fundo do mar, de areia fina...

— Impecável figura peregrina,

A distância sem fim que nos separa!

Seixinhos da mais alva porcelana,

Conchinhas tenuemente cor de rosa,

Na fria transparência luminosa

Repousam, fundos, sob a água plana.

E a vista sonda, reconstrui, compara.

Tantos naufrágios, perdições, destroços!

— Ó fulgida visão, linda mentira!

Róseas unhinhas que a maré partira...

Dentinhos que o vaivém desengastara...

Conchas, pedrinhas, pedacinhos de ossos...

camilo pessanha

clepsidra

1920

saint-john perse / estrofe

[…]

«E como o sal está no trigo, o mar em ti no seu princípio, a coisa em ti que foi do mar, deu-te esse sabor a mulher ditosa de quem nos aproximamos… E o teu rosto está derrubado, a tua boca é fruto a consumir, no casco do barco, dentro da noite. Livre o meu alento na tua garganta, e o remontar por todos os lados dos lençóis do desejo, como nas marés de lua próxima, quando a terra fêmea se abre ao mar salaz e dócil ornado de bolhas, até aos seus pântanos, às suas maremas, e o mar alto nas pastagens faz o seu ruído de nora, a noite está cheia de eclosões…

[…]

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

federico garcia lorca / rosa mutável

Ao abrir pela manhã

rubra como sangue está.

O orvalho não a toca

com medo de se queimar.

Aberta à luz do meio-dia

é dura como um coral.

O sol assoma nos vidros

só para a ver fulgurar.

Quando nos ramos começam

os pássaros a cantar

e quando a tarde desmaia

nas violetas do mar,

torna-se branca, tão branca

como uma face de sal.

E logo que a noite toca

brando corno de metal

e as estrelas avançam

enquanto se esconde o ar,

no risco fino da sombra

começa-se a desfolhar.

federico garcia lorca

poemas

trad. de eugénio de andrade

assírio & alvim

2013

leonard cohen / uma rua

Já fui o teu bêbado preferido

Bom para mais uma gargalhada

Depois esgotou-se-nos a sorte

E não tínhamos os dois mais nada

Vestiste então um uniforme

Para lutar na Guerra Civil

Ficavas tão bem que não quis saber

Qual era o lado pelo qual lutavas

Não foi assim tão fácil

Quando te levantaste e foste

Mas vou guardar esta historieta

Para outra ocasião

Sei que o fardo é pesado

Quando o levas durante a noite

Há quem diga que está vazio

Mas isso não o torna leve

Deixaste-me a louça por lavar

E um bebé na banheira

E dás-te bem com as milícias

Usas a sua camuflagem

Sempre disseste que éramos iguais

Por isso quero marchar contigo

Um figurante na sequela

Da bandeira vermelha, branca e azul

Por favor, querida, não me ignores

Éramos fumadores e amigos

Esquece essa velha história

De traição e de vingança

Vejo o Fantasma da Cultura

Com os números no seu pulso

Saudar uma nova conclusão

Que todos nós perdemos

Chorei por ti esta manhã

E chorarei por ti de novo

Mas não controlo a dor

Por isso não me perguntes quando

Talvez ainda haja vinho e rosas

leonard cohen

a chama

problemas populares

tradução de inês dias

relógio d´agua

2019

herberto padilla / retrato do poeta como um duende jovem

(III)

     A vida cresce, arde para ti.

A fonte soa neste instante só para ti.

Tudo é chegar

(as portas foram abertas com o alvorecer

e um vento leve anima-nos),

tudo é pôr no seu lugar as coisas.

Os homens levantam-se

e constroem, a vida para ti.

Todas essas mulheres

estão a parir, a gritar, a animar seus filhos

na tua frente.

Todas essas crianças

estão a plantar rosas enormes

para o momento em que seus pais

caiam de bruços no pó que conheceste já.

Matas,

mas teu ventre treme como o deles

na hora do amor.

No trapézio salta essa rapariga,

um corpo tenso e belo, só para ti.

Teu coração desenha o salto.

Ela gostaria de cair, às vezes, quando não há ninguém

e tudo se fechou,

mas encontra o teu ombro.

Dormem,

mas na noite o que existe é teu sonho.

Abrem a porta

no silêncio e perturba-os tua solidão.

Pela janela sem que te debruças

alegram-te as folhas

 da árvore que, de algum modo, tu plantaste.

herberto padilla

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

charles simic / esta cidade é aceitável

Um pequeno rio, depois uma ponte,

A seguir uma fila de casas brancas

Com relvados bem aparados

E um cão gordo, de pernas arqueadas,

A afastar-se lentamente do passeio

Com um jornal na boca.

charles simic

o último soldado de napoleão

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

eugénio de andrade / sobre a casa

Não há senão a casa viva do olhar

à beira do crepúsculo

não há senão

a vereda quase triste das palavras.

eugénio de andrade

véspera da água

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

albano martins / pequenas coisas

Falar do trigo e não dizer

o joio. Percorrer

em voo raso os campos

sem pousar

os pés no chão. Abrir

um fruto e sentir

no ar o cheiro

a alfazema. Pequenas coisas,

dirás, que nada

significam perante

esta outra, maior: dizer

o indizível. Ou esta:

entrar sem bússola

na floresta e não perder

o rumo. Ou essa outra, maior

que todas e cujo

nome por precaução

omites. Que é preciso,

às vezes,

não acordar o silêncio.

albano martins

canal revista de literatura nr.6

verão de 1999

palha de abrantes

diogo vaz pinto / sub-pop

                       

                          We’re plastic

              but we still have fun

                                Lady Gaga

Desliga o motor, deixa só os faróis.

Quietos, à beira de um descampado

respiramos pela boca debaixo

de um silêncio de chuva e vê-se

o escuro afrouxar alguns nós, sombras

encarnando lentamente

como numa pintura. Corvos, parecia,

debicando uns frutos caídos

que não conhecemos nem vimos antes.

O vinho verde deu para tudo, o ritmo

fez o que quis de nós. Agora

a fúria que nos divertiu corrige-se

com a manhã até uma pequena náusea

de boca entreaberta e seca. Divide-se

entre todos uma difusa sensação

da noite, do fim, e a luz molhada

dos últimos candeeiros sai vencida

por um tumulto natural.

Assobia-se nas ruas, há entre elas

um vento retido que leva o eco

de canções já sem ninguém,

arrastos comovidos com quase nada.

Dos domingos, quando ainda damos

por eles, fica só um registo junto

à pulsação. O sol levanta-se a custo

e larga alguns em casa, de resto

não quer saber que porra fizemos

na sua ausência.

Deixam-me em casa e ponho-me

à janela a comer cereais, e vejo-os dali,

abrigados sob um telheiro,

uns pássaros em filinha e trrrcht, um

e outro logo, fodidos de chumbo –

o impacto caramba, que delícia!

Mesmo por mal, uns putos num quinto

andar com uma pressão de ar, o riso

e os disparos, cá em baixo aquele

estrago todo. Pequenos gestos assim,

destrutivos, abrindo a maldade

como uma flor, babando-se de luz

e lambendo os lábios. Lembra-me

que o que morre

nasce para uma certa beleza.

penso calçar-me, meter o casaco

sobre o pijama, ir à varanda e fazer

umas chamadas, fundar um partido,

ver no calendário se ainda demora

o inverno e planear a invasão

duma Polónia, a ocupação dalguma

França, mas pelas duas da tarde

caminho aos ziguezagues até à cama

e adormeço simplesmente.

diogo vaz pinto

criatura

n.º 5 outubro 2010