juan luis panero / numa estação de madrugada

Recorda-os,

antes que o álcool os leve

ou a memória os maquilhe e confunda,

antes que sejam sonhos esquecidos,

as marcas de uma pele noutra pele pagadas.

Recorda-os,

além da bruma e da noite,

sob as luzes de néon fantasmagóricas,

diante das vias de metal silencioso,

sem comboios, sem despedidas nem destinos.

Recorda-os,

porque não te esperavam,

e nada te pediam, nem tu a eles também,

porque tudo era inútil, absurdo e desoportuno,

derrotada ternura e sombra da tua vida.

Recorda-os,

e beija outra vez aqueles lábios,

a sua alagada respiração, a língua surpreendida,

a sua frágil matéria húmida,

aqueles lábios que a tua boca imagina.

Recorda-os.

juan luis panero

poemas

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2003

bernardo soares / chove muito, mais, sempre mais...

Chove muito, mais, sempre mais... Há como que uma […] que vai desabar no exterior negro...

Todo o amontoado irregular e montanhoso da cidade parece-me hoje uma planície, uma planície de chuva. Por onde quer que alongue os olhos tudo é cor de chuva, negro pálido.

Tenho sensações estranhas, todas elas frias. Ora me parece que a paisagem essencial é bruma, e que as casas (é que) são a bruma que a vela.

Uma espécie de anteneurose do que serei quando já não for gela-me corpo e alma. Uma como que lembrança da minha morte futura arrepia-me de dentro. Numa névoa de intuição sinto-me matéria morta, caído na chuva, gemido pelo vento. E o frio do que não sentirei morde o coração actual.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

marguerite duras / textos secretos

Vais pensar que fui eu que te escolhi. Eu. Tu.

Tu que és a cada instante o todo de ti mesmo em

relação mim, e é assim seja o que for que fize-

res, por mais longe ou perto que estejas da minha

esperança.

marguerite duras

textos secretos

o homem atlântico

trad. tereza coelho

quetzal

1999

inês lourenço / dois cimbalinos escaldados

Não sei, meu amigo, o que

irradiava mais calor, se

a chávena escaldada, se

o cimbalino fervente, se

as conversas sobre livros de poesia

que nesse tempo ainda

acreditávamos ser a maior

razão.

Curto, normal, cheio

o cimbalino, esse negro odor

com moldura branca

numa mesa de café, na cidade

onde habitávamos desde sempre.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

julio martínez mesanza / quando regressa maio

Quando regressa Maio esqueço sempre

que o inverno me dizimou a hoste. Sonho

com sangue quando Maio me faz jovem

e não conto com o número de mulas

doentes, nem me lembro dos cavalos

que não suportarão outra campanha.

Sou em Maio o meu ser que não detesto

e não essa tardia sombra que medita.

Não me reconheço em Maio. Multiplico

com energia as ofensas e provoco

ao justo e ao injusto, ao estrangeiro,

ao da terra, ao aliado. Mando cartas

injuriosas para todos os lados,

entusiasmo-me quando me devolvem

a injúria e pronta guerra aceitam.

É melhor em Maio sermos insolentes

do que arrastarmos a fama nos torneios.

julio martínez mesanza

trípticos espanhóis 1º.

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

adonis / seis notas do lado do vento

2

                O abismo ensinou-me que não podemos compreender um problema a não ser por intermédio de um outro problema e através dele, como se o homem não avançasse indo do obscuro para a luz, como é hábito pensar, mas dirigindo-se para uma outra espécie de obscuro, menos espesso. Essa diferença entre duas obscuridades, chamamos-lhe luz. Felizmente para o homem e para a poesia, não existe claridade suficiente para apagar o obscuro no homem e nas coisas. Se a claridade se tornasse senhora do mundo, a vida seria alterada, e a poesia desfeita.

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016

yvette centeno / o teu discurso

O que dirias

perante a flor do cacto japonês?

Que é flor

e que o ser flor te perturba

e mais ainda

só floresce uma vez.

yvette centeno

a oriente

edit. presença

1998

jane hirshfield / natureza morta

Fidelidade de um livro

ao seu lugar na estante

numa natureza morta.

É assim

que continuam os velhos amores.

jane hirshfield

trad. francisco josé craveiro de carvalho

eufeme

magazine de poesia

n.º 4 julho/setembro 2017

francis ponge / doze pequenos escritos

I

Desculpem esta aparência de defeito nas nossas relações. Nunca saberei explicar-me.

Ser-vos-á impossível considerar-me a cada encontro como um bolo? Agora rio-me de falar disto tão a sério, varo Horatio! Tanto pior! Qualquer que seja vinda de mim a palavra guarda-me melhor que o silêncio. A minha cabeça de morto parecerá iludida pela sua expressão. Isso não acontecia a Yorick quando falava.

II

Forçado muitas vezes a fugir pela palavra, que ao menos eu tenha podido por vezes desfigurar um pouco, revirada por um golpe de estilo, essa bela linguagem, para que em suma ela renomeie Ponge segundo Paulhan.

francis ponge

alguns poemas

tradução de manuel gusmão

livros cotovia

1996

per aage brandt / o gato agacha-se na gravilha branca

*

o gato agacha-se na gravilha branca e fareja

uma mariposa nocturna porque é noite, e os insectos volteiam

em redor de todas as coisas brancas, como se fossem luzes,

cães e meios de transporte, cantam entre falésias

onde os humanos vivem,

deixamos o espaço às coisas e tapamos com mantas de imagens

os olhos, a noite é mais pesada que os nossos corpos, muito mais

                                                                                          [fria

e muito mais sabedora

*

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004

natália correia / o livro dos amantes

II

Harmonioso vulto que em mim se dilui.

Tu és o poema

e és a origem donde ele flui.

Intuito de ter. Intuito de amor.

não compreendido.

Fica assim amor. Fica assim intuito.

Prometido.

natália correia

poemas

antologia poética

dom quixote

2018

antónio garcia barreto / guerra colonial

Era verão

As acácias vermelhas suavam

sob o calor do sol

Apenas as sombras

mereciam respeito

– As sombras e a cerveja gelada

Tudo o resto era pó

pó e sede e relinchar

de armas no silêncio

opressivo do planalto

À noite embebedávamos

o medo com cerveja e uísque

para nos vestirmos de heróis

na manhã do dia seguinte

Eu escrevia poemas de amor

que assinava com balas

tracejantes enquanto esperava

que a morte rimasse com sorte

Era verão

As acácias vermelhas suavam

sob o calor do sol

e a morte sorria em cada

trilho da picada

antónio garcia barreto

nervo/4

colectivo de poesia

janeiro/abril 2019

pedro spigolon / fotografia de uma morte

Um vento salgado roubou

a cor de teus cabelos,

na nuca inventou o inverno

dum parto, partiste

como um navio

sem festim de aceno.

Perseguiste uma ilha qualquer

navegando em meu sangue.

A película imitou teu

instante de inferno.

Tive os olhos incendiados

como quem chora gasolina.

pedro spigolon

espanto

editora medita

2015