wislawa szymborska / agradecimento

Devo imenso

aos que não amo.

O alívio com que aceito

eles estarem mais próximos de outras pessoas.

A alegria de não ser eu

o lobo dos seus cordeiros.

A minha paz com eles,

com eles a minha liberdade,

e isto não o pode dar o amor

nem o consegue tirar.

Não espero por eles

entre porta e janela.

Quase tão calma

como um relógio de sol,

entendo

o que o amor não entende,

desculpo

o que o amor jamais desculparia.

Entre carta e encontro

não passa a eternidade,

mas simplesmente uns dias ou semanas.

As viagens com eles são conseguidas,

os concertos escutados,

as catedrais visitadas,

as paisagens nítidas.

E quando nos separam

sete rios e montanhas,

são rios e montanhas

bem conhecidos dos mapas.

É mérito deles

que eu viva em três dimensões,

num espaço não lírico e não retórico

com um horizonte real porque movente.

Eles próprios ignoram

quanto trazem nas mãos vazias.

«Nada lhes devo» -

diria o amor

a este tema aberto.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

alberto caeiro / ontem à tarde um homem das cidades

XXXII

Ontem à tarde um homem das cidades

Falava à porta da estalagem.

Falava comigo também.

Falava da justiça e da luta para haver justiça

E dos operários que sofrem,

E do trabalho constante, e dos que têm fome,

E dos ricos, que só têm costas para isso.

E, olhando para mim, viu-me lágrimas nos olhos

E sorriu com agrado, julgando que eu sentia

O ódio que ele sentia, e a compaixão

Que ele dizia que sentia.

(Mas eu mal o estava ouvindo.

Que me importam a mim os homens

E o que sofrem ou supõem que sofrem?

Sejam como eu—não sofrerão.

Todo o mal do mundo vem de nos importarmos uns com os outros,

Quer para fazer bem, quer para fazer mal.

A nossa alma e o céu e a terra bastam-nos.

Querer mais é perder isto, e ser infeliz.)

Eu no que estava pensando

Quando o amigo d gente falava

(E isso me comoveu até às lágrimas),

Era em como o murmúrio longínquo dos chocalhos

A esse entardecer

Não parecia os sinos duma capela pequenina

A que fossem à missa as flores e os regatos

E as almas simples como a minha.

(Louvado seja Deus que não sou bom,

E tenho o egoísmo natural das flores

E dos rios que seguem o seu caminho

Preocupados sem o saber

Só com o florir e ir correndo.

É essa a única missão no Mundo,

Essa—existir claramente,

E saber fazê-lo sem pensar nisso.)

E o homem calara-se, olhando o poente.

Mas que tem com o poente quem odeia e ama?

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

miguel torga / mácula

Coimbra, 3 de Novembro de 1968

Manhã de luz doente

Como as folhas que a febre amarelece.

O céu, baixo, parece

Desprender-se do aro que o sustém.

Tristes, as coisas murcham nos sentidos

Deprimidos,

Outoniços, também…

miguel torga

diário X

1968

antónio franco alexandre / corto viaggio sentimentale, capriccio italiano

1

não havendo limite ao que podemos

imaginar, as bocas facilmente se tocam

e duas diferentes línguas se

respondem, con dolce violenza.

Que mais desejarias ter

numa outra vida: o meu talento,

o le mie gambe?

antónio franco alexandre

quatro caprichos

assírio & alvim

1999

rui costa /madrugada

podes querer e podes não querer.

podes fugir. ficar ou não ficar

assim. quieto. esse travo na boca

por dizer.     esse gozo secreto

das coisas a gemer lá para o fim

rui costa

à solta no ringue

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

peter porter / non piangere, liú

Um postal chega informando-te

que deves apresentar-te

para examinarem os teus olhos.

Mas os teus olhos derreteram no fogo,

e as lágrimas únicas, que depressa secaram,

caíram na capela.

Também outras coisas chegam –

facturas, renovações de assinatura,

cintilantes cartões de plástico prometendo crédito –

não muito para uma vida gasta

ao serviço da realidade.

Não tens de lhes responder.

Nem ao meu pedido de uma gota

de auxílio no meu próprio inferno.

Não chores, digo-me,

é tudo uma comédia

e as comédias têm um final feliz.

O fogo surgirá do sol

e eu olharei para o coração dele.

peter porter

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

nuno júdice / ofício nocturno

Nos campos onde a neve se estende,

o vento arrasta uma brancura de passos.

Troncos que foram verdes são

braços negros em gestos de pedinte.

Vagueiam almas num desejo de cume,

perdidas, de pensamento preso com a névoa.

Só não sabem a que noite pertencem

os pássaros brancos em busca de rio.

Mas a corrente dorme sob o gelo,

sonhando uma primavera de estuários.

É quando o vidro da janela não devolve

mais do que o próprio rosto de quem espreita;

reflexo que nem a treva aceita,

ocupada em trabalhos de linha e tear.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

saint-john perse / canção

     Com o meu cavalo parado sob a árvore coberta de rolas, lanço um assobio tão puro, que não há uma única promessa feita às margens destes rios que eles não cumpram. (Folhas vivas na manhã são à imagem da glória)…

*

     E não é que um homem não esteja triste, mas levantando-se antes do dia e mantendo-se com prudência no convívio de uma velha árvore, apoiado pelo queixo à ultima estrela, vê em jejum no fundo do céu grandes coisas puras que dispõem ao prazer…

*

     Com o meu cavalo parado sob a árvore que arrulha, lanço um assobio mais puro… E paz àqueles que, se vão morrer, não chegaram a ver este dia. Mas do meu irmão, o poeta, tivemos notícia. Voltou a escrever uma coisa muito doce. E alguns dela tiveram conhecimento.

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

bernardo soares / máximas

Ter opiniões definidas e certas, instintos, paixões e carácter fixo e conhecido — tudo isto monta ao horror de tornar a nossa alma um facto, de a materializar e tornar exterior. Viver é um doce e fluido estado de desconhecimento das coisas e de si próprio (e o único modo de vida que a um sábio convém e aquece).

Saber interpor-se constantemente entre si próprio e as coisas é o mais alto grau de sabedoria e prudência.

A nossa personalidade deve ser indevassável, mesmo por nós próprios: daí o nosso dever de sonharmos sempre, e incluirmo-nos nos nossos sonhos, para que nos não seja possível ter opiniões a nosso respeito.

E especialmente devemos evitar a invasão da nossa personalidade pelos outros. Todo o interesse alheio por nós é uma indelicadeza ímpar. O que desloca a vulgar saudação — como está? — de ser uma indesculpável grosseria e o ser ela em geral absolutamente vã e insincera.

Amar é cansar-se de estar só: é uma cobardia portanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente que não amemos).

Dar bons conselhos é insultar a faculdade de errar que Deus deu aos outros. E, de mais a mais, os actos alheios devem ter a vantagem de não serem também nossos. Apenas é compreensível que se peça conselhos aos outros — para saber bem, ao agir ao contrário, quem somos bem nós, bem em desacordo com a Outragem.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

herberto helder / elegia múltipla

III

Havia um homem que corria pelo orvalho dentro.

O orvalho da muita manhã.

Corria de noite, como no meio da alegria,

pelo orvalho parado da noite.

Luzia no orvalho. Levava uma flecha

pelo orvalho dentro, como se estivesse a ser caçado

loucamente

por um caçador de que nada sabia.

E era pelo orvalho dentro.

Brilhava.

Não havia animal que no seu pêlo brilhasse

assim na morte,

batendo nas ervas extasiadas por uma morte

tão bela.

Porque as ervas têm pálpebras abertas

sobre estas imagens tremendamente puras.

Pelo orvalho dentro.

De dia. De noite.

A sua cara batia nas candeias.

Batia nas coisas gerais da manhã.

Havia um homem que ia admiravelmente perseguido.

Tomava alegria no pensamento

do orvalho. Corria.

Ouvi dizer que os mortos respiram com luzes transformadas.

Que têm os olhos cegos como sangue.

Este corria assombrado.

Os mortos devem ser puros.

Ouvi dizer que respiram.

Correm pelo orvalho dentro, e depois

estendem-se. Ajudam os vivos.

São doces equivalências, luzes, ideias puras.

Vejo que a morte é como romper uma palavra e passar

- a morte é passar, como rompendo uma palavra,

através da porta,

para uma nova palavra. E vejo

o mesmo ritmo geral. Como morte e ressurreição

através das portas de outros corpos.

Como uma qualidade ardente de uma coisa para

outra coisa, como os dedos passam fogo

à criação inteira, e o pensamento

pára e escurece

- como no meio do orvalho o amor é total.

Havia um homem que ficou deitado

com uma flecha na fantasia.

A sua água era antiga. Estava

tão morto que vivia unicamente.

Dentro dele batiam as portas, e ele corria

pelas portas dentro, de dia, de noite.

Passava para todos os corpos.

Como em alegria, batia nos olhos das ervas

Que fixam estas coisa puras.

Renascia.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

amadeu baptista / praia da granja

Pelo que quer que seja a exaltação habito aqui,

nesta casa de sete janelas,

com uma pequena porta e uma varanda verde.

A praia incendeia-me os olhos,

e chamo, chamo à mulher espiral do mundo.

Toco com um dedo o muro branco e acrescento

ao entendimento ervas amargas, animais solares

e obscuros, um antigo instrumento de trabalho,

o búzio, o barco, o arado,

um ramo de salgueiro, esta pedra incisiva,

uma maçã vermelha.

Guardo no coração uma voz que vai de lugar em lugar

a interrogar as sombras

e no poema murmura o poder das cintilações

sobre a cânfora,

a hortelã,

os figos,

o encantamento,

a cabeça da víbora.

A extensão desta casa é a dimensão desta praia

divina sobre as águas,

tal como é divina a mulher que me acompanha

e a quem chamo espiral do mundo

por ter criado um sortilégio assim,

uma casa grega,

branca,

nítida,

com sete janelas,

uma pequena porta e uma varanda verde

sobre o mar.

antologia A Sophia, Lisboa, 2007

amadeu baptista

caudal de relâmpagos

antologia pessoal 1982-2017

edições esgotadas

2017

tatiana bessa / enchemos de whisky as gloriosas manhãs do passado

enchemos de whisky as gloriosas manhãs do passado,

em distraídos suicídios acocoramo-nos

sob os pórticos

cortamos os cabelos outrora banhados ao vento

mortos aos 20 anos gargalhamos sinfonias de mozart

perante o medo insistente de como ele morrer sozinhos

passeamos os nossos cães com uma trela

de melancolia-de-todo-o-mundo

para que nos acompanhem à campa desde sempre desenhada

à nossa espera

como beatnicks ressuscitados encostamo-nos

às estantes dos supermercados

onde uma gaja sem nome regista o álcool

que beijaremos em casa, murchos

junto ao corpo demasiado conhecido da solidão.

no constante confuso silêncio onde por vezes

uma-tosse-feminina-se-ouve-ao-longe-no-final-de-uma-sinfonia.

tatiana bessa

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015

ruy cinatti / símbolos

A estrela e a cruz, ó Che Guevara,

meu raro amante, que me adormeceste

no teu braço esquerdo – juntos os pés.

Tenho dormido contigo em muitos homens

e fui eu que os adormeci e lhes dei sossego.

O teu retrato vive no meu quarto

e multiplica-se nos altares do mundo

com S. Francisco, esse lindo parvo…

com Santa Clara lá num claustro em Assis, que me diz tudo,

como em Cuba me disseste e na Bolívia-Inca

e em Portugal agora… Paz, meu Deus!

6/3/77

ruy cinatti

56 poemas

de antiguidades burlesco-sentimentais

relógio d´agua

1981