antero de quental / nox

Noite, vão para ti meus pensamentos,

quando olho e vejo, à luz cruel do dia,

tanto estéril lutar, tanta agonia,

E inúteis tantos ásperos tormentos...

Tu, ao menos, abafas os lamentos,

Que se exalam da trágica enxovia...

O eterno mal , que ruge e desvaria,

Em ti descansa e esquece, alguns momentos...

Oh! antes tu também adormecesses

Por uma vez, e eterna, inalterável,

Caindo sobre o mundo, te esquecesses,

E ele, o mundo, sem mais lutar nem ver,

Dormisse no teu seio inviolável,

Noite sem termo, noite do Não-ser!

antero de quental

sonetos

juan-eduardo cirlot / com os cabelos brancos

Com os cabelos brancos entre a terra branca,

levantando pedaços de prata com a boca gravada,

removendo um deserto com dias de marfim,

falando com magnólias e cordeiros vendados,

com os ossos do ódio entre leite espelhado.

Ainda.

juan-eduardo cirlot

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

jorge luís borges / elegia

Sem que ninguém o saiba, nem o espelho,

ele chorou umas lágrimas humanas.

Não pode suspeitar que comemoram

todas as coisas que merecem lágrimas:

a beleza de Helena, que não viu,

o sempre irreparável rio dos anos,

a mão de Jesus Cristo no madeiro

de Roma, as velhas cinzas de Cartago,

o rouxinol dos húngaros e persas,

a ansiedade que aguarda, a breve sorte,

de marfim e de música, Virgílio

que cantou os trabalhos das espadas,

as configurações de tantas nuvens

de cada novo e singular ocaso

e a manhã que depois será tarde.

Do outro lado de uma porta um homem

feito de solidão, de amor, de tempo,

acaba de chorar em Buenos Aires

todas as coisas.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

henri michaux / à distância

Mantém-te à distância, tu aí

à distância

à distância

sem poderes lançar até aqui a longa lança telefónica

à distância

neutralizado

paralisado

Que o meu nome se apague em ti

que as minhas feições se toldem em ti

que a minha pessoa se esquive em ti

em ti, chamando, desvairada

chamando quem não se vê

chamando números errados

números impossíveis

números que nunca respondem

que não respondem a nada

que já não existem

números em bairros abandonados

a chamar sem parança, louca

como a dor duma perna partida num descarrilamento

chama, chama debaixo do eixo que a esmaga

que lhe parou mesmo em cima

e tu também aí mesmo parada

longe de mim

longe de mim que respiro aqui um ar perfeito

um ar repleto de poeira

mas tão puro para os meus pulmões aliviados

fora de alcance

fora de alcance dos pregos dos teus dedos

dos pregos dos teus desígnios sobre mim

Que o mal entre em ti, massa idiota

chama avinhada

Que o mal entre em ti

agitada de fumo

espalhando clamores

derrubada por búfalos!

Brasa sobre a tua boca ávida

brasa sobre as tuas cartas tontas

de grandes hastes, grandes adeuses, enormes lenços!

Polvo sobre os teus seios excessivamente pesados

anfractuosidade sobre a tua face

rijo martelo sobre os teus dedos frios

rijo martelo sobre o teu caminhar horripilante

de cem faces, de cem ratoeiras, de cem pequenos

                                                                         fragores!

Máquinas sobre ti

de devastar

de despedaçar

de esticar

de abater

de enlouquecer

máquinas incoercíveis, incansáveis

capazes de matar à pancada a mais enfadonha!

Tonéis rolantes sobre a tua fronte para deixares de dormir

desabamentos e obras debaixo da tua fronte para deixares de

                                                                                        dormir

formigas papa-léguas, desassossegos, desassossegos

carros de Lilipute sob a tua fronte para deixares de

                                                                                         dormir

funda que volteia, arco tenso aos teus ouvidos

para deixares de ouvir!

Uivos no teu pescoço

uivos sobre os sonhos que te aplaudem

sobre os alarves que tu espantas

sobre a tua memória a arruinar-se

sobre o regalo do teu eu amimado!

Que os estropiados te tomem por passeio

que os babuínos roedores de ramos te tomem por

                                                                coqueiro

que a tua interminável língua

que ficou ainda mais longa imensamente esticada

sirva de correia de transmissão nas fábricas

sirva nas gruas a içar contentores

sirva no porto para lingar cubas e pipas!

Traineira aloucada

mãe de anões

riso de marujos

à distância

à distância

à distância!

À distância sobes montes sem fim

cais numa floresta de cordas

és levada por um onagro

por um rebanho de bisontes

por um rinoceronte furioso

por seja o que for

seja lá o quê

seja lá quem for

passando do mundo da paixão para o mundo do horror

da infecção

da putrefacção

da dissociação

por viuvez

por obstrução

por glaciação

por tremor indefinidamente repetido

à distância

à distância

à distância

henri michaux

o retiro pelo risco

tradução júlio henriques

fenda

1999

rui knopfli / «cântico negro»

Cago na juventude e na contestação

e também me cago em Jean-Luc Godard.

Minha alma é um gabinete secreto

e murado à prova de som

e de Mao-Tsé-Tung. Pelas paredes

nem uma só gravura de Lichtenstein

ou Warhol. Nas prateleiras

entre livros bafientos e descoloridos

não encontrareis decerto os nomes

de Marcuse e Cohn-Bendit. Nebulosos

volumes  de qualquer filósofo

maldito, vários poetas graves

e solenes, recrutados entre chineses

do período T´ang, isabelinos,

arcaicos, renascentistas, protonotários

– esses abundam. De pop apenas

o saltar da rolha na garrafa

de verdasco. Porque eu teimo,

recuso e não alinho. Sou só.

Não parcialmente, mas rigorosamente

Só, anomalia desértica em plena leiva.

Não entro na forma, não acerto o passo,

não submeto a dureza agreste do que escrevo

ao sabor da maioria. Prefiro as minorias.

De alguns. De poucos. De um só se necessário

for. Tenho esperança porém; um dia

compreendereis o significado profundo da minha

originalidade: I am really the Underground.

rui knopfli

o passo trocado

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

jorge de sena / purgatório

As dores do mundo não as sofre o mundo.

Embora os matem, torturem, entristeçam,

embora lhes violem quem mais querido,

embora percam tudo o que nem tinham,

os homens sofrem porque sofrer dói menos.

Mas no centro do universo,

do coração que a humanidade ainda não tem,

do âmago das dores que ainda não sente,

da terra a passar toda pela carne,

da carne apenas vida sobre a terra,

uns poucos homens não sofrem nem contemplam:

ardem nas chamas que aos outros faltam.

jorge de sena

perseguição (1942)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

paul éluard / de um e de dois, de todos

Sou o espectador o actor e o autor

Sou a mulher e o marido e o filho

E o primeiro amor e o derradeiro amor

E o furtivo transeunte e o amor confundido

E de novo a mulher seu leito e seu vestido

E seus braços partilhados e o trabalho do homem

E seu prazer em flecha e a fêmea ondulação

Simples e dupla a carne nunca se exila

Pois onde começa um corpo ganho eu forma e

                                                                                      [consciência

E mesmo quando na morte um corpo se desfaz

Eu repouso em seu cadinho desposo o seu

                                                                        [tormento

Sua infâmia me honra o coração e a vida .

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

bernardo soares / a miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras...

A miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras conjugadas, com que formo, pouco a pouco, o meu livro casual e meditado. Sobrevivo nulo no fundo de toda a expressão, como um pó indissolúvel no fundo do copo de onde se bebeu só água. Escrevo a minha literatura como escrevo os meus lançamentos — com cuidado e indiferença. Ante o vasto céu estrelado e o enigma de muitas almas, a noite do abismo incógnito e o choro de nada se compreender — ante tudo isto ó que escrevo no caixa auxiliar e o que escrevo neste papel da alma são coisas igualmente restritas à Rua dos Douradores, muito pouco aos grandes espaços milionários do universo.

Tudo isto é sonho e fantasmagoria, e pouco vale que o sonho seja lançamentos como prosa de bom porte. Que serve sonhar com princesas mais que sonhar com a porta da entrada do escritório? Tudo o que sabemos é uma impressão nossa, e tudo o que somos e uma impressão alheia, melodrama de nós, que, sentindo-nos, nos constituímos nossos próprios espectadores activos, nossos deuses por licença da Câmara.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

herberto helder / ciclo IV

IV

Mais uma vez a perdi. Em cada minuto

a perco. Longe revolteiam suas palavras

e seus dedos depositam-se

em qualquer parte.

Se a busco? Esfaimadamente a busco.

Tacteando com a memória a forma com que era

nas noites de amor.

Reconstruindo sua espécie de enorme sorriso.

Busco-a sim, inventando subtilmente

o impudor de cada entrega,

a dádiva sobrenatural da sua carne aberta.

Mais uma vez foi destruída pela vida feroz,

e minha boca não suporta sem palavras

essa coisa mortal.

Sangrentas são as palavras e deixam vestígios

através do tempo.

Longe, naquilo que o acaso teceu,

elaboram-se os gestos. No casulo remoto

forma-se a distância

entre a sua fonte e a minha fonte.

– Com que ser se entende agora seu ser oculto?

E as voltas obscuras e difíceis

dos instintos.

Ela semeia-se. E alguma coisa misteriosamente

a fecunda.

– Ela é colhida por um vento e eu estou bêbedo

de coisas inextricáveis.

Sei que ela acontece. Um círculo de seda

forma-se prementemente,

e ela acontece.

A minha fonte não me dá ironia,

nem um fogo,

uma estrela violenta.

– Fico a saber que ela longe cresce

como outra folha de erva.

Nada em mim suporta. A memória

desimpede-lhe os pés, e beija-os.

Minhas pálpebras exaltam-na.

E a fonte, essa, recusa-a arduamente.

Recebo humildemente esta desordem

da carne, das palavras,

dos dedos bruscos do tempo.

– Recebo  tudo, e canto como quem deixa um sinal

maravilhoso.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

joão esteves / sobre tudo o que nada presta

ainda que o tempo não dê para perceber a beleza

de todas as coisas, devo pé ante pé (para não

acordar o ódio), abeirar-me do desconhecido,

daquele outro lado que ignoro. contudo, era bom que

alguém me justificasse o desconhecimento que tenho

das coisas: haverá alguma beleza em descobrir que

tudo é relevante ou que nada presta, se aquilo a que

estou condenado é ver o outro lado a partir do meu?

joão esteves

jacobo cortines / nardos de novembro

I

Com o amor as rosas são mais belas

e dura o seu perfume na memória,

o nardo é sempre branco e a sua brancura

jamais receia os frios do inverno.

A um sonho bem remoto fui buscar-te

porque soube de ti entre os espinhos,

e segui as tuas pegadas passo a passo

até entrar em tua casa e encontrar-te.

Não me negues teus lhos, porque neles

vivo livre de mim. Que o teu sorriso

não se torne tristeza nem se manche

do teu amparo a límpida clareza.

Conheci tantos bosques e desertos,

subi a tantos cumes e deixei

que a vistas e perdesse pelos vales

para achar um lugar que te ofereça.

Hoje estás perto e sei da tua beleza

Sei que é bonita a rosa e a sua fragrância

Contigo não se extingue, e que os nardos

com o amor não morrem em Novembro.

jacobo cortines

nardos de novembro

tradução de josé colaço barreiros

canal revista de literatura nr.2

maio de 1998

palha de abrantes

josé antónio almeida / carne de porco

à maneira de Kavafis

Educado na contemplação das belas estátuas gregas

dos efebos de mármore da antiguidade clássica

e instruído na leitura dos poetas e filósofos

de ortodoxa e severa obediência platónica,

especialista em vasos com erómanos e erastas

e nas biografias dos discípulos do amor socrático,

ao cruzar-se com um desconhecido busto feminino

que misteriosamente recorda a proa de um navio

sulcando a multidão cinzenta das avenidas novas,

ele observa-o na outra margem da corrente de carros

perto do sinal vermelho do semáforo luminoso,

devorado pela curiosidade e por um estranho

apetite de provar o interdito sabor da fêmea

como um judeu proibido de comer carne de porco.

josé antónio almeida

poemas

as escadas não têm degraus – 2

livros cotovia

1990

ángél gonzález / como se nunca

     É algo mais que o dia o que morre esta tarde?

O vento,

                          – que leva ele?

que aromas arrebata?

Desatadas de súbito as folhas das árvores

cegas vão pelo céu.

Pássaros altos atravessam, adiantam-se

a luz que os guia.

                               Sombria claridade

será já em outro sítio

 – só por um instante –

madrugada.

     Com bandeiras de fumo alguém me avisa:

      – Olha bem tudo isto:

isto que passa

não voltará jamais

e é como se nunca tivesse sido

     efémera matéria de tua vida.

ángél gonzález

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé bento

assírio & alvim

2001