mário cesariny / autografia

[…]

M.C. - «Queria de ti um país de bondade e de bruma

queria de ti um mar de uma rosa de espuma».

Olha, eu não sei se realmente era isso que eu queria…

não sei… posso tê-lo querido. Posso ter desejado isso

diante de algumas adversidades. O poema também é

verdade, não te vou dizer mais que o que está lá escrito.

É aquilo! Fomos sempre lunáticos, lunáticos do passado

e lunáticos do futuro, não há nenhum país que esteja

quatrocentos anos à espera que um rei reapareça. Não

existe. E depois aparece um borra-botas, é ele!

Trezentos anos depois! Isto é fantástico, isto é bonito

até. É um povo menino, um povo criança, não é?

Mas depois não dá para ser país. Como a Alemanha.

Não dá… E querem que sejamos, querem-nos…

A CEE quer isso. Que sejamos. Que cresçamos.

Há uma coisa muito bonita, eu não sei alemão, e em

inglês também não averiguei, eu tenho ali um

dicionário de marinha, isto é assim, o barco assim,

a vela assado, depois há uma expressão que diz assim:

«dar a volta ao mundo», que é uma operação no alto

mar, mas tu sabes o que isto é? É fazer uma rotação

completa com o barco. Quer dizer, o mundo são eles,

não é o que está fora.

Mas suspeito muito de que isto só cá. Dar a volta ao

mundo é ir a Berlim e a Pequim, não é? Não, não, não.

É dar uma volta a esta cadeira onde eu estou, dei a

Volta ao mundo, porque o mundo sou eu.

M.C - Não, não pode ser dor. Pode-se ter saudade

de um paraíso, sabes? Saudades do inferno é que

ninguém tem. E o Pascoaes disse isso, que a saudade

é uma conjunção, um anel, um anseio de um passado

já desaparecido e de um futuro também, a chegar.

São duas coisas juntas. Porque tornar presente uma

coisa que já passou, já é de alguma maneira futurá-la,

não é?

Tenho ali muitos livros sobre a saudade… agora, é

uma coisa um bocado portuguesa, não é? Porque

somos um país aqui do extremo da Europa, aqui à

beira-mar… não temos muitas hipóteses. Então,

sonhamos, sonhamos muito. Muito sonhadores…

quer dizer… tenho saudades de comer uma grande

lagosta, tenho saudades de quê? De?...

olha, tenho saudades de voar! Ah! Isso tenho!

Porque eu, não sei desde quando, mas quase desde

miúdo, até aos cinquenta anos, todas as noites,

eu já adormecia a sorrir de gozo, porque sonhava

SEMPRE que voava, e era uma coisa tão boa,

tão boa… uiiiii!

E eu orientava-me! E depois não tinha… quer dizer,

não havia paisagem. Era o espaço puro… não se via

nada. Maravilha.

[…]

autografia

um filme de miguel gonçalves mendes

a phala 1#2007

de s. jerónimo a cesariny

luiza neto jorge / as casas vieram de noite

As casas vieram de noite

De manhã são casas

À noite estendem os braços para o alto

fumegam vão partir

Fecham os olhos

percorrem grandes distâncias

como nuvens ou navios

As casas fluem de noite

sob a maré dos rios

São altamente mais dóceis

que as crianças

Dentro do estuque se fecham

pensativas

Tentam falar bem claro

no silêncio

com sua voz de telhas inclinadas

luiza neto jorge

os sítios sitiados

plátano. lisboa

1973 

jefferson hansen / poema da democracia

já nos vimos

a pensar ter sido

eles

a convocar manifestações

contra dissidentes

de um eles

anterior

jefferson hansen

poesia do mundo

tradução de maria irene ramalho

edições afrontamento

1995

antónio pedro / ode

     

                ao almada negreiros

  

  Maravilhosa plástica das coisas!

  Tudo no seu lugar, as cores e os olhos

  Lá no lugar de cada coisa, a vê-la

  Com seu aspecto natural e próprio.

  (Tudo para cada um, na variedade

  Dos olhos de quem se admite na paisagem,

  Ou como espectador,

  Ou como actor,

  Ambas as coisas uma, no concerto

  Magnífico do mundo.)

  ...Sem memória, ou com memória a sê-la

  Nos olhos a olhar completamente

  Sem nenhum pensamento reservado:

                      - Olhos dados a cada coisa, ou tida

                      Cada coisa p'los olhos que se deram!...

  Vaivém de tudo e nada, desse nada

  Profético de tudo - e o tudo enorme

  De cada nada afeiçoado e olhado

  À feição de quem olha possuindo

  E possuído, na maravilhosa

  Cópula grande dos Artistas todos...

  Maravilha de ter-se e ter-se dado,

  Em cada olhar olhado,

  E em cada cor e em cada flor mantido,

  Bolindo e vendo

  O sonho de se ir tendo

  Realizado.

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

álvaro de campos / barrow-on-furness

    I

    Sou vil, sou reles, como toda a gente 

    Não tenho ideais, mas não os tem ninguém. 

    Quem diz que os tem é como eu, mas mente. 

    Quem diz que busca é porque não os tem. 

    É com a imaginação que eu amo o bem.   

    Meu baixo ser porém não mo consente.   

    Passo, fantasma do meu ser presente,  

    Ébrio, por intervalos, de um Além. 

    Como todos não creio no que creio. 

    Talvez possa morrer por esse ideal. 

    Mas, enquanto não morro, falo c leio. 

   Justificar-me?  Sou quem todos são... 

    Modificar-me?  Para meu igual?... 

    - Acaba lá com isso, ó coração! 

    II

    Deuses, forças, almas de ciência ou fé,  

    Eh! Tanta explicação que nada explica!   

    Estou sentado no cais, numa barrica,  

    E não compreendo mais do que de pé. 

    Por que o havia de compreender? 

    Pois sim, mas também por que o não havia?  

    Águia do rio, correndo suja e fria, 

    Eu passo como tu, sem mais valer... 

    Ó universo, novelo emaranhado, 

    Que paciência de dedos de quem pensa  

    Em outras cousa te põe separado? 

    Deixa de ser novelo o que nos fica... 

    A que brincar?  Ao amor?, à indif'rença?   

    Por mim, só me levanto da barrica. 

    III

    Corre, raio de rio, e leva ao mar  

    A minha indiferença subjectiva! 

    Qual "leva ao mar"!  Tua presença esquiva  

    Que tem comigo e com o meu pensar? 

    Lesma de sorte!  Vivo a cavalgar 

    A sombra de um jumento.  A vida viva 

    Vive a dar nomes ao que não se activa, 

    Morre a pôr etiquetas ao grande ar... 

    Escancarado Furness, mais três dias  

    Te, aturarei, pobre engenheiro preso  

    A sucessibilíssimas vistorias... 

    Depois, ir-me-ei embora, eu e o desprezo  

    (E tu irás do mesmo modo que ias),  

    Qualquer, na gare, de cigarro aceso... 

    IV

    Conclusão a sucata! ... Fiz o cálculo, 

    Saiu-me certo, fui elogiado... 

    Meu coração é um enorme estrado 

    Onde se expõe um pequeno animálculo 

    A microscópio de desilusões 

    Findei, prolixo nas minúcias fúteis... 

    Minhas conclusões Dráticas, inúteis... 

    Minhas conclusões teóricas, confusões... 

    Que teorias há para quem sente 

    o cérebro quebrar-se, como um dente 

    Dum pente de mendigo que emigrou? 

    Fecho o caderno dos apontamentos 

    E faço riscos moles e cinzentos 

    Nas costas do envelope do que sou ... 

    V

    Há quanto tempo, Portugal, há quanto 

    Vivemos separados!  Ah, mas a alma,  

    Esta alma incerta, nunca forte ou calma, 

    Não se distrai de ti, nem bem nem tanto. 

    Sonho, histérico oculto, um vão recanto... 

    O rio Furness, que é o que aqui banha, 

    Só ironicamente me acompanha, 

    Que estou parado e ele correndo tanto ... 

    Tanto?  Sim, tanto relativamente... 

    Arre, acabemos com as distinções, 

    As subtilezas, o interstício, o entre, 

    A metafísica das sensações - 

    Acabemos com isto e tudo mais ... 

    Ah, que ânsia humana de ser rio ou cais!

  

    álvaro de campos

miguel esteves cardoso / a vida inteira

  Não é fácil ser alma.

  Tem vantagens. Posso entrar na pessoa que quiser e fazê-la falar

  e mover-se como se fosse uma marioneta. Grande coisa.

  Para me vingar, às vezes chamo Robertos às pessoas.

  Actualmente, sou a alma dum rapaz que teve um acidente de mota e está em coma há dois anos.

  O corpo está ligado a uma máquina. Não tem grande interesse.

  O aspecto é simpático mas a postura é parada. De mais para o meu gosto.

  A alma dele, que sou eu, é generosa e boa, apesar do rancor e do medo

  que me minam de alto e baixo. Actualmente está suspensa. Livre de vaguear e não sei que mais.

  Tenho autorização. O pior é que está limitada à partida. E porquê?

  Porque esta pessoa está apaixonada. Apaixonada por uma rapariga de dezanove anos.

  Que não está apaixonada por ele. Ainda por cima. É esta a herança que o rapaz me deixou.

  A rapariga vem vê-lo todas as semanas. Chama-se Eva. Julga-se uma santa.

  Uma santa viria, pelo menos, todos os dias. Fica meia hora, com cara de quem já está no velório.

  Sente-se na obrigação. Caíram da mota porque ela queria passar um vermelho,

  tal era a ganância de chegar a casa para se ver livre dele.

  Chama-se Eva, para todos os efeitos, que não se imaginam quais sejam.

  É loura como o milho. Mas isso é desculpa? Eu acho que não.

  Tecnicamente estou apaixonada por ela, constrangida a amá-la por todos os meios ao meu alcance.

  Para mal dos meus pecados, que são muitos.

  Como alma posso entrar dentro da pessoa que eu quiser.

   A minha missão, até o rapaz recuperar ou morrer e eu poder começar uma vida nova,

  de preferência, regular, é persegui-la e tentar que ela se apaixone por mim.

  O pior é que, cada vez que mudo de corpo, sou um bocadinho contaminada por ele.

  O primado genético não existe - mas tem influência.

  Não posso entrar dentro dum roberto das barracas, malabarista por profissão,

  sem sair dele com uma certa noção de injustiça e de equilíbrio.

  Os cromossomas são como pingos de água do mar. Fazem ferrugem numa alma.

  Que me interessa ser bondosa se habito um indivíduo tão estúpido

  que não sabe pôr em prática essa bondade?

  John Steinbeck é um péssimo escritor mas gosto da história,

   pretensiosamente intitulada "Of Mice and Men", do brutamontes,

  que, sem querer, sufoca um rato com festinhas.

  A minha missão na vida é arranjar um Roberto de quem ela goste.

  O mundo é a minha ostra, como dizia o outro. Posso escolher quem quiser.

  O pior é que não conheço ninguém. Isso e uma certa falta de paciência.

  Eu sou eterna, não esqueçamos. Não sou como os outros homens,

  ou sequer como as outras mulheres, que vêm e vão-se embora,

  durando uma média de 75 anos, geralmente desperdiçados em ninharias.

  Sou alma. É de mim que falam os pensadores.

  Mesmo que não façam ideia do que falam, sabem que sou eu que importo.

  Seja Nietzche ou o padre da aldeia.

  Odeio médicos. Antigamente uma alma passava facilmente de pessoa para pessoa,

  sem se demorar muito. Não havia "máquinas".

  Não havia debates sobre a ética e o "timing" de desligá-las.

  Hoje a vida prolonga-se para além do suportável. Uma alma cansa-se.

  No meu caso, que é moderno porque o meu portador está tecnicamente vivo, é arrasante.

  Tenho uma tarefa espinhosa. A Eva. É certo que tenho direito a descansar

  - a largar o pessoal e a refugiar-me numa substância inerte,

  como uma parede ou a porta dum táxi - mas nunca posso dormir.

  Estou sempre acordada. A Eva dorme nove horas por noite e eu,

  feito mesa de cabeceira ou interruptor da luz, tenho de ficar a olhar para ela.

  Acompanho-a vinte e quatro horas por dia. Seja na forma de pessoa ou de objectos.

  Ela tem uma vida interessante, mas não há interesse

  que aguente vinte e quatro horas de vigilância. É monótono.

  Leva muito tempo a lavar os dentes. Demora uma hora a tomar banho.

  Quando estou em mim - isto é, quando sou só uma alma, etérea e feminina,

   incorporada numa cortina de chuveiro - tanto se me dá como se me deu vê-la nua.

  As almas não são fufas. Quando estou dentro dum homem, isto é,

  quando poderia tirar algum prazer, por muito vago, de vê-la nua,

  ela fecha-me sempre a porta na cara. É assim.

  A minha história é fácil de contar, mas penosa.

  No entanto é curiosa, dada a perdição em que vim a cair

  e à maneira de ser da rapariga que, vamos lá, amo do fundo de mim.

  A Eva gosta de conhecer pessoas mas não gosta de pessoas conhecidas.

  Só lhe interessa o acto de conhecer. Fala com empregados de café,

  malucos que se passeiam à beira do rio - enfim toda a gente.

  Mas não tem amigos. Nem namorados. Não liga à família.

  Não tem planos nem hábitos.

  Não faz nem recebe telefonemas, excepto sob pressão.

  O que dificulta as coisas. Como é que eu vou engatá-la?

  Quanto mais estabelecer uma relação profunda.

  Pergunto eu. Como se alguém respondesse.

  Começo comigo. Sou uma boa alma. Limitada, mas segura de mim.

  O que é que isto quer dizer, não sei.

  Tenho acessos de lirismo. Compreende- se Sou solidamente espiritual.

  Não se poderia esperar outra coisa.

  Os versos, para mim, são flocos de aveia.

  Quando entro num Roberto, mete-me nojo a materialidade das pessoas

   - os baços, as pulsões, os movimentos intestinais.

  O corpo é uma casa temporária porque é rasca

  - se Deus tivesse feito o mundo com mais jeitinho, teria arranjado seres perfeitos,

  merecedores de eternidade, isto é, capazes de acompanhar o andamento da alma.

  Mas as pessoas são básicas. No fundo, até merecem o prazer e sofrimento

  que lhes cabem na vida curta que lhes é concedida.

  Antes de entrar num Roberto, entro num crucifixo que ela traz ao pescoço.

  Como alma sei que Jesus foi apedrejado e não crucificado,

  mas como já disse um padre inglês,

  quem é que pagaria as alterações arquitectónicas nas igrejas, para não falar na joalharia?

  Quem é que gostaria de andar com pedregulhos ao pescoço? A Eva.

  Só que não tenho maneira de lhe fazer saber.

  Ela nunca tira o crucifixo. Isto é, nunca me tira. Quando me chateio, passo para a t-shirt dela.

  Doem-me os braços. Embora uma alam não tenha braços, tem imaginação.

  E só Deus sabe como dói a imaginação.

  E é assim, dolorosamente, que começa a minha história.

  É preciso ver que eles vivem num mundo adormecido. Há muito

  que desapareceram os sinais de vida. As pessoas habituaram-se de tal maneira aos hábitos

  que se esqueceram que havia outras maneiras de fazer as coisas.

  Ninguém desobedece. Ninguém ousa. É o século XXI. É o Ocidente.

  Tudo está realmente resolvido.

  Mas não resta ninguém para se irritar com isso.

  Então a minha primeira tarefa é acordá-la. Só ela. Para que a possibilidade de amor exista.

  Nesse sentido, escolho um rapaz de treze anos,

  igual a outro por quem ela teve uma paixão quando era mais nova.

  Para não me estragar muito. Nem sequer sei como se chama.

  Sei é que, quanto mais velha e completa a pessoa em que me torne, mais eu me desgasto.

  Isto é, mais me afasto do meu portador, estendido no hospital, ligado à máquina, que se chama...

  também não sei. Sei que está apaixonado por ela. Como vêem, já estou a perder-me.

  Não é que seja uma sensação má. Mas é, no mínimo, desleal.

  Situemo-nos. Como ainda há gaivotas, e dado os meus poderes de observação,

   torno-me numa delas. Cheiram mal mas têm um bom ponto de vista e são amadas pelo público.

  Entro na cidade deles. No país morto.

  Voar é como dormir - não tem graça nenhuma depois dos primeiros cinco minutos.

 miguel esteves cardoso

 a phala / 8

 assírio & alvim

 lisboa

 1995

octavio paz / trabalhos do poeta

XII

Depois de ter cortado todos os braços que se esten-

diam para mim; depois de ter entaipado todas as ja-

nelas e todas as portas; depois  de ter inundado   os

fossos com água envenenada; depois de ter edifica-

do minha casa no rochedo dum Não inacessível aos

afagos  e ao  medo; depois de ter cortado  a  língua e

logo a devorar;  depois de  ter  lançado punhados  de

silêncio  e  monossílabos de desprezo a meus amo-

res; depois de ter esquecido meu nome e o nome da

minha  terra natal; depois de me ter julgado e conde-

nado  a  perpétua  espera  e a solidão perpétua, ouvi

contra as pedras de meu calabouço de silogismos a

investida húmida, terna, insistente, da primavera.

octavio paz

trabalhos do poeta

r. lino / hoje, as cidades

hoje, as cidades

ficaram um pouco mais longe

e eu não sei porquê

só sei que ficaram mais longe

               as cidades

à beira-mar, havendo por todo o globo

as duas vidas:

eleanor damortis animada de festas e de estios

ou a rapariga que vive

a mil e quinhentos paus por mês

não sabendo no armário

outros sítios de ser festa ou esperar.

(do outro lado da ribeira o velho cão

Guarda o corpo como algas

E compotas de frio às seis da tarde…)

A rapariga do armário

Mata-se na cidade

Do outro lado de ser diferente o mesmo tempo.

r. lino

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

pere gimferrer / associo a chuva aos mortos…

Associo a chuva aos mortos. Vem muito lenta,

com os nardos e os tubérculos, com o frio dos lírios

e os grumos pastosos da terra lavrada,

com as nervuras das folhas, as sombras,

com o voo da codorniz e o grito do mocho.

Pela terra dentro, pelo tempo dentro, no coração

do barro, quem sabe deles? Esperam porque é esse

o ciclo da fecundidade. O machado, enterrado,

brilha com a mais viva prata,  com um fogo mineral.

Essa é a lei. A chuva lava os sulcos

de rodas na terra, de tantos carros que passaram,

e passadas de humanos e cavalos. Um bafo cinza e líquido,

uma claridade afogada, como aço escuro e opaco,

sobre a terra empapada. Não ouves estas vozes,

os risos das raparigas num meio-dia de Agosto?

Não vês esta blusa vermelha? Como a raiz,

a mão ainda escava na terra húmida, dedos

como garfos, secos, de árida pele

como papel de embrulho. Não, a chuva não chega

a este reino. Cai muito lentamente, conhece

com profunda piedade o tronco da oliveira

e brune a angulosa aspereza da pedra,

e, na laguna, desbrava as águas pantanosas,

coléricas de fumo, e humedece o covil

da raposa, a lura do coelho e o ninho do rouxinol.

Mas não chega, sob a lama empapada,

sob o terrunho de humildade porosa,

de paciência e de luz, ao mais escuro reino,

ao país de rancor e secura dos mortos,

que ainda alongam mãos hostis, ferruginosas,

dentes carcomidos e sexos erectos e convulsos,

mumificados, e com avidez de unhas e de pó

rasgam a pele. Querem possuir-nos

ou apenas pedem para voltar a ser? Pedem

crispação, tremura e sofrimento?

Pedem acaso a incerteza

diária, sentirem que o desejo os sacode,

a pancada da pânico, a fúria

do domínio, o receio da derrota?

Acaso se atrevem a querer sobreviver?

Como vive a raiz, como vive o tubérculo, como vive

a erva, nunca poderão viver os homens

conciliados com um destino? Não aceitarão o céu

do tempo fecundo e o do regresso à terra?

Por tanta dor que já passou,

pelo instantâneo ardor de tantos corpos,

por tudo o que esta luz de chuva nos recorda

e este sabor da terra recém-molhada,

pela vibração do ar quando a chuva

parou há instantes e um pássaro ergue o voo

num silêncio claro, e por esta cor

do pássaro, indeciso no azul, que gorgeia

quando o céu é mais nítido, pelo sofrer

que recordamos e pelos amores de antes,

e pela humilhada inocência,

e pelos desejos nunca confessados,

por tudo isso: nunca teremos uma palavra?

A chuva entra nos palheiros das velhas casas de lavoura,

a madeira apodrece, abre sulcos de água na terra arável

e nutre os narcisos. É cor de cinza

e, nos vidros das janelas tem a cor das memórias.

Há apenas um tempo. O tempo do homem

e o tempo do animal e da planta

e o tempo da pedra são um só. Este falcão

que agora, fulminante, cai do alto do céu,

sabe onde vai, como a pedra que no fundo da cisterna

vê o seu destino num relâmpago de águas.

Subitamente o vêem, e os anula,

e os possui, e chegam ao resplendor: atingem

a fulguração do ser. Chegam assim

a ser o que são. Fiéis, silenciosos,

como o chaparral queimado pelo sol, dizem que sim,

sabem que é sim, que esta imagem

— o brilho de uma água morta, ou, ao cair da tarde,

um lugar de sombras no coração do outeiro —

é o que são, chama-os, para morrer ali,

e esta morte será um ter vivido,

não uma interrupção, nem sequer uma espera.

Dizem que sim, sentindo que não é para lamentar

nada, que nada têm a esperar, que nada se mutila

porque já tudo existia antes: Viviam

sempre o tempo do lugar de sombras

e o tempo da água morta no fundo do poço.

Quando passamos, de noite, junto ao rumor

que o vento ergue na folhagem dos choupos,

ou, na iluminada glória do meio-dia solar,

recolhemos, num cacho de uvas, a claridade,

ou semicerramos os postigos — o  sol

é um martelo nas ruas desertas — e um corpo

nos fornece um alento cálido de limões,

ou, quando, pela mata, vemos uma pedra vermelha

ou ouvimos um estalar de ramos e de águas

sabemos que tudo será esse único instante?

Acaso esperamos algo mais? Sem memória,

desapossados, o tempo já não nos ofusca

com um espelho sob o sol,

já não nos fere os olhos com luzes de feldspato.

Eu sou o meu ontem e sinto a eminência

do futuro que pulsa em cada gladíolo.

Não nos espia atrás do instante: é o instante.

Não tem o escuro rosto do nosso receio

nem deverá ser-lhe pedida piedade. Não sentíamos,

desde sempre, que o trazíamos connosco? Desejo,

tu, negro escravo com máscara de príncipe,

e tu, princesa branca e cega, paixão

que ris vestida com a claridade dos lírios,

não sentis que o instante é o vosso tempo?

Nada ganhamos, nada perdemos. Os mortos

vivem o tempo eterno e nocturno da névoa,

o instante que é todos os tempos. O tempo

do desejo e da paixão, o tempo de recordar

e o tempo de sonhar. Os vapores da névoa

e uma fumarada como a da lenha verde

informam onde estão os nossos sonhos: longe,

como os relâmpagos numa noite de estio.

pere gimferrer

quinze poetas catalães

trad. egito gonçalves

ed. limiar

1994

maria do rosário pedreira / as raparigas amam muito

As raparigas amam muito. Riem

atrás das mãos uma manhã inteira

para esconder o vermelho dos

beijos que alguém lhes roubou e

um nome que vão deixar escapar

entre as primeiras palavras que

disserem. Vestem do avesso os

aventais de chita e fazem o leite

sobrar do fervedor e o caldo ser

mais salgado do que o mar. Mas

é bonito vê-las caminhar descalças

ao longo do corredor, como se

pedissem um par para dançar. As

raparigas amam tanto. Sentam-se

em rodas de segredos uma tarde

inteira e esquecem no tanque os

colarinhos sujos das camisas, e os

cueiros, e uma barra de sabão a

derreter-se como o seu coração.

Mas é bonito vê-las beijar a boca

ao espelho no quarto das traseiras

e também a outra boca no retrato

que a seguir escondem amordaçado

na algibeira, não lhes cobice alguém

o que não tem. As raparigas amam

de mais. Deixam-se ficar sem dizer

nada uma noite inteira, bordando

no linho dos enxovais letras secretas

ao calor do fogão. E picam os dedos

distraídos nas agulhas que usaram

para descobrir o sexo de cada filho

que terão num jogo que jogaram

entre elas à tardinha. Mas é bonito

vê-las ao serão, quando o vento as

chama atrevido da cozinha e dão

um pulo seco na cadeira, e largam o

bordado e a lareira, e correm até à

porta a colher beijos que lhes deixam

risos nos lábios tão vermelhos como

as mais doces cerejas deste verão.

maria do rosário pedreira

nenhum nome depois

gótica

2004