marin sorescu / capriccio

Todas as noites

Junto as cadeiras da vizinhança,

As disponíveis,

E leio-lhes versos.

As cadeiras são muito receptivas

À poesia

Se soubermos como as dispor.

Por isso

Fico emocionado,

E durante algumas horas

Conto-lhes

A morte maravilhosa da minha alma

Ao longo do dia.

Os nossos encontros

São habitualmente sóbrios,

Sem entusiasmos

Inúteis.

Seja como for,

É possível dizer-se:

Cada um fez o seu dever,

E pode seguir

Adiante.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

fernando alves dos santos / encontrei-me iluminado

Encontrei-me iluminado nos telhados,

era vago, era despovoado, era lindo.

Tinha a tristeza de uma cisterna

abandonada por preguiça de outras gerações.

Agora, ainda posso ver o meu choro discreto

quando no meu voo

os olhos grandes me deixam ver o sol em pausa.

Além, mesmo além

— o silêncio regressava aos braços cansados e sábios

para junto dos homens que volviam plácidos.

Além, mesmo além

o silêncio trazia no fundo chamas de queimar deuses e o próprio háli-

         to dos deuses.

E queimava, queimava o solo vestido

hora a hora

até que das chamas colhia o segredo da vida e da morte.

Além, mesmo além

vago e despovoado eu caminhava mais um pouco

ainda com neve nos cabelos em ferida.

Que ninguém respire.

A hora não é de respirar,

reconheço.

No meu fato de espectador mal arrumado

exposto à porta de uma paróquia de condenados

não é de respirar,

reconheço.

Mais rei

acompanho a minha antiguidade

que parte nervosa para uma grande viagem.

A meio do dia

tomarei a meu gosto um pouco de moral no sangue.

         E quando lá do sonho

         os espelhos trouxerem mar

         a chama singular e franzina

         queimará o século e a fronte,

         as sombras dos dedos nos seios,

         os veleiros de imortalidade

         cheios de palmos de terra,

         até que lá do sonho eu não respire

         que a hora não é de respirar,

         eu reconheço.

fernando alves dos santos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

luis buñuel / redentora

Encontrava-me no jardim de um convento.

Um monge de S. Benito,

que levava sujeito a uma corrente um grande mastim vermelho,

contemplava-me com curiosidade, desde um claustro próximo.

Senti que o frade intentava lançar a fera contra mim,

pelo que, cheio de temor,

pus-me a dançar sobre a neve.

Suavemente, no princípio.

Depois,  jà que o ódio crescia nos olhos do meu espectador,

dancei furiosamente,

como um doido, como um possesso.

O sangue afluía-me à cabeça,

toldando-me os olhos vermelhos,

um vermelho semelhante ao do mastim.

O frade desapareceu e a neve fundiu-se.

O carniceiro vermelho desvanecera-se num imenso campo de papoilas.

Entre os trigais, na luz primaveril,

vinha agora a minha irmã, vestida de branco,

e trazendo-me nas mãos erguidas uma pomba de amor.

Era meio-dia em ponto,

a hora em que todos os sacerdotes da terra erguem a hóstia

sobre as searas.

Recebi minha irmã com os braços em cruz,

plenamente liberto

no meio de um silêncio augusto e branco de hóstia.

luis buñuel

poemas

trad. de mário cesariny

arcadia

1977

vittorio sereni / terraço

Súbita nos colhe a noite.

                                       A maioria não sabe

onde o lago termina:

apenas um murmúrio

toca a nossa vida

sob um terraço pênsil.

Estamos todos suspensos

de um tácito acontecimento esta noite

dentro daquele raio de torpedo

que nos procura depois vira e se vai embora

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

tristan tzara / a primeira aventura celeste do senhor antypirine

Nós declaramos que o automóvel é um sentimento

que já nos animou em demasia na lentidão das suas abstracções

e os transatlânticos e os ruídos e as ideias. Entretanto

exteriorizamos a felicidade, buscamos a essência central

e ficamos muito contentes por a esconder. Nós não queremos

contar as janelas das maravilhosas elites, pois que Dada

não existe para ninguém e queremos que todos percebam isso mesmo

uma vez que é da varanda de Dada, garanto-vos, que se podem ouvir

as marchas militares

e descer cortando o ar como um serafim nos balneários públicos

para urinar e compreender a parábola.

Dada não é loucura, nem sabedoria, nem ironia - olha para cá

a ver se me vês

gentil burguês.

A Arte era um jogo, uma noz, as criancinhas

juntavam as palavras com um guiso na ponta e depois choravam

gritavam a estrofe e calçavam-lhe botinhas de boneca e a estrofe

transformava-se em rainha para morrer um bocadinho

e a rainha transformava-se numa baleia e as crianças corriam

corriam até perder o fôlego.

Então chegaram os grandes embaixadores do sentimento

gritando historicamente em coro

psicologia psicologia ia ia

Ciência Ciência Ciência

viva a França!

Nós não somos ingénuos

nós somos sucessivos

nós não somos o contrário de exclusivos

de certeza que não somos simples

e sabemos perfeitamente discutir a inteligência.

Mas nós, Dada, nós não somos da sua opinião

visto a Arte ser uma coisa pouco séria

asseguro-vos

e se vos apontamos o Sul e o crime

para dizer empanturradamente ventilador

arte negra e sem humanidade

é para que o prazer vos sufoque

queridos ouvintes

amo-vos tanto tanto

asseguro-vos

e adoro-vos.

tristan tzara

a primeira aventura celeste do senhor antypirine

(fragmento)

tradução de nicolau saião

pedro tamen / a água

2.

Na perfeição do ramo está a pedra. Na seiva

se descobre, no rumo se percebe. Tudo se vai

em rodas de mistério, a própria viração

é a certeza da água, da pureza da água.

Nos trabalhos humildes das nossas mãos capazes,

no seio das maçãs,

no verde-mar dos dedos,

na perfeição do ramo está a pedra.

pedro tamen

o sangue, a água e o vinho

1958

marguerite yourcenar / tenho sessenta anos. não te iludas:

“... Tenho sessenta anos. Não te iludas:

não estou ainda bastante fraco para ceder

às imaginações do medo, quase tão absurdas

como as da esperança e seguramente muito mais penosas.

Se fosse preciso enganar-me a mim mesmo,

preferia que fosse no sentido da confiança;

não perderia mais com isso e sofreria menos.

Este fim tão próximo não é necessariamente imediato;

deito-me ainda, todas as noites,

com a esperança de chegar à manhã seguinte.

Adentro dos limites intransponíveis de que te falei há pouco,

posso defender a minha posição passo a passo

e recuperar mesmo algumas polegadas do terreno perdido.

Não deixo por isso de ter chegado à idade

em que a vida se torna, para cada homem, uma derrota aceite.

Dizer que os meus dias estão contados

não significa nada; sempre assim foi; é assim para todos nós.

Mas a incerteza do lugar, do tempo e do modo,

que nos impede de distinguir bem o fim

para o qual avançamos sem cessar,

diminui para mim à medida que a minha doença mortal progride.

Qualquer pessoa pode morrer de um momento para o outro,

mas o doente sabe que passados dez anos

já não será vivo. A minha margem de hesitação

já se não alonga em anos, mas em meses.

As minhas probabilidades de acabar com uma punhalada no coração

ou por uma queda de cavalo tornam-se cada vez menores;

a peste parece improvável, a lepra ou o cancro

afiguram-se definitivamente afastados.

Já não corro o risco de cair nas fronteiras,

atingido por um machado caledónio ou trespassado por uma flecha parta;

as tempestades não souberam aproveitar as ocasiões

que se lhes ofereceram, e o feiticeiro que me predisse que eu me não afogaria

parece ter acertado.

Morrerei em Tíbure, em Roma ou em Nápoles quando muito,

e uma crise de sufocação encarregar-se-á da tarefa.

Serei levado pela décima ou pela centésima crise?

É essa a única questão.

Assim como o viajante que navega entre as ilhas do Arquipélago

vê despontar, ao entardecer, uma espécie de névoa luminosa

e descobre pouco a pouco a linha da costa,

eu começo a avistar o perfil da minha morte.

Certas fracções da minha vida

assemelham-se já a salas desguarnecidas de um palácio

demasiadamente vasto que um proprietário empobrecido

renuncia a ocupar todo.”

marguerite yourcenar

memórias de adriano

trad. maria lamas

ulisseia

1974

alberto caeiro / o meu olhar

  

II

O meu olhar é nítido como um girassol.

Tenho o costume de andar pelas estradas

Olhando para a direita e para a esquerda,

E de, vez em quando olhando para trás...

E o que vejo a cada momento

É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

E eu sei dar por isso muito bem...

Sei ter o pasmo essencial

Que tem uma criança se, ao nascer,

Reparasse que nascera deveras...

Sinto-me nascido a cada momento

Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,

Porque o vejo.  Mas não penso nele

Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele

(Pensar é estar doente dos olhos)                  

Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...

Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,

Mas porque a amo, e amo-a por isso,

Porque quem ama nunca sabe o que ama

Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...

Amar é a eterna inocência,

E a única inocência não pensar...

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

sebastião da gama / pus de parte a modéstia e o pudor

Pus de parte a modéstia e o pudor

e fui contando à Vida

tudo que tinha sido a minha vida.

Não ocultei sequer um pormenor.

Ora foi depois desta confissão

que ela se me deu nua, sem disfarces,

como se eu fora o seu primeiro homem…

sebastião da gama

cabo da boa esperança

ed. ática

1959

frank o´ hara / nafta

Ah Jean Dubuffet

quando se pensa nele

cumprindo o serviço militar na Torre Eiffel

como meteorologista

em 1922

compreende-se como pode ser maravilhoso

o século 20

e os imponentes Iroqueses nos carris

altivos e a pé firme

nus como seria de esperar

ligeiramente etéreos

como um Sonia Delaunay

há uma parábola de velocidade

algures atrás dos olhos dos Índios

inventaram o século com os seus cavalos

e as suas costas frágeis

que são escuras

estamos em dívida com os Iroqueses

e com Duke Ellington

por tocar nos edifícios em construção

nós fazemos pouco

a não ser foder e pensar

no Metro obsessivo

e naquele que ali não apareceu

enquanto aguardávamos por pertencer ao nosso século

tal como não se pode fazer um chapéu de aço

e depois usá-lo

de qualquer forma quem usa chapéu

é costume da nossa tribo

enganar

como te sentes no velho Setembro

sinto-me como um camião em auto-estrada molhada

como podes

foste feito à imagem de Deus

eu não fui

fui feito à imagem de um camionista maricas

e Jean Dubuffet pintando as suas vacas

«com uma semelhança que irrompeu na memória»

aparte o amor (não fales nele)

estou envergonhado do meu século

por ser tão espectacular

mas tenho de sorrir

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

malcolm lowry / sê paciente, pois o lobo

Sê paciente, pois o lobo está sempre contigo.

Escuta, imbecil, o som do teu desejo;

Não te deixes iludir, não é o mar,

O lobo é loucura, mas a lua é luz.

Deus virá de uma ignorância como a tua,

Não como um boneco de caixa de surpresas, mas como

Árvore feita pai choroso em delírio,

As dores da noite têm todas o seu trágico lugar,

Meio rosto de Deus procura a outra metade.

E Ele achará o teu génio na escuridão

E to restituirá sem fiador.

Sê paciente, pois o lobo está sempre contigo,

Feio e mau e, contudo, divino.

Esquece o estrépito do mar,

O mar desdenhoso fazendo beiço todo o dia,

Estridente como fábricas de vidro a estilhaçar-se.

Passa ao largo do mar lustroso, invindimável,

Pois quem lhe bebe mais fundo são os afogados.

A neve negra amontoa-se sob o relógio,

Onde o encontro falhado se junta a tempo ao coração magoado.

Este é um mundo de mistérios sem valor.

Sê paciente, pois muita, muita coisa é paciente.

Sê paciente, pois o lobo é paciente,

Aquele cuja sombra curta aqui parou.

Os prados aguardam que os arco-íris digam Deus,

As sombras aguardam que tu digas a palavra,

Duas almofadas confiam no amor para salvar o mundo.

Ao luar o mineiro vacila junto à âncora suja.

O frete aguarda: o navio congela no fiorde.

O anjo aguarda, o coração feito mão dorida

Pronta a levar-te, longe de nós, para o país do entardecer,

Onde ninguém é voraz, mas onde as coisas se fazem,

E onde não há lobo, nem pensar em dilúvio.

Sê paciente, porque o lobo é paciente.

O pisco aguarda das trevas a reparação,

A andorinha anseia pelo Outono para dizer já,

E Eco por Hero, para não responder não.

Só o sino que segue não espera,

Galopando o seu rosto de mãe pelos campos fora,

Para te esfolar até ao osso com a rudeza do repique.

No começo do Inferno, no meio

Da floresta, a imagem oscila entre mãe e mar.

Não dês ouvidos ao sino nem ao mar envelhecido,

Mas ao bom e querido lobo jura fidelidade.

Sê paciente, por causa do lobo, sê paciente:

Todas as dores e guinchos da noite têm o seu lugar,

Acharás a tua toca de sangue quente e enfim repousarás;

As sombras aguardam que digas a palavra.

Escuta agora o teu próprio passo macio e manhoso.

Sê paciente, por causa do lobo, sê paciente -

O passo dele é já o teu, és livre porque despojado.

malcolm lowry

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

.

josé gomes ferreira / nunca encontrei um pássaro morto na floresta

V

Nunca encontrei um pássaro morto na floresta.

Em vão andei toda a manhã

a procurar entre as árvores

um cadáver pequenino

que desse o sangue às flores

e as asas às folhas secas…

Os pássaros quando morrem

caem no céu.

josé gomes ferreira

melodia 1932

poesia I

portugália

1972

mário cesariny / homenagem a franz kafka

Talvez a criança semi-devorada recupere o uso da fala

e nos diga o silêncio dos guardas

e os seus capacetes de aço escuro

talvez as salas se desmoronem contigo

para revelarem o segredo dos juízes

— os cubos amarelos na amplidão dos tectos —

talvez tu, Franz, soldado no abismo,

pequeno e secreto deus das metamorfoses

um olho nu a descansar sobre Zina

friamente

e os teus dedos muito leves e brancos

atravessando-lhe em lentidão o rosto.

Após a noite

quando as aves já cantam na manhã

o teu corpo envolvido em vermes e rosas

debruça-se febril nas montanhas

revelando o guarda

redescobrindo a tempestade intensa e serena

os passos mais recônditos no interior da seiva

as árvores mais pétreas no fundo do deserto

a loucura mais lúcida no trânsito da cidade:

aqueles homens sentados nos passeios das ruas

dobrados sobre si mesmos

auscultando pequenos seres misteriosos

e a conservação do rito mais solene.

A tua liturgia é o hábito

de veres o mundo de costas morrendo

quando nas árvores

os corpos já pendem ressequidos

maduros como frutos de verão.

Pelo silêncio da madrugada

as tuas mãos acariciam-nos dolorosamente.

Um choro ergue-se nos campos ondulantes

e refazemos este homem comummente vestido

que ignora a lei e caminha imperturbável

para além dos seus passos e das suas palavras;

nas pedras funâmbulas que limitam a cidade

— guilhotina de múltiplas lâminas

de eficácia perfeitamente controlada —

e a revelam ao viajante hierárquica

levanta-se no silêncio do teu quarto.

Já tarde

quando erguido no leito

ansioso aguardas

o pássaro vem dançar sobre o teu rosto

balançando-se penosamente até te ferir,

revelando aquele fumo

que teus olhos se habituaram a perfurar

(teus olhos a máquina perfeita

e devoradora de tempo e mitos).

As tuas três mil colunas rodeiam-te

quando o incêndio principia.

Agora o teu rosto

está negro de temor, desfalecido

e as rosas rubras queimam-te

as mãos

na sua febre outonal e raivosa.

Começa outra vez o crepúsculo antigo e pressentido

a mortalha iniciada cedo

no descanso da montanha

na coluna do termómetro obrigatório e detestado

no silêncio da galeria povoada de mortes

com lágrimas

que não quiseste revelar

e o cinzento das coisas em putrefação

deslizando lentamente

e a noite, A NoITE

    

                     A MoRTE

A TUA MoRTE ACARICIADA PELAS TUAS

            MÃos.

mário cesariny

antologia do cadáver esquisito

assírio & alvim

1989