luis buñuel / redentora

Encontrava-me no jardim de um convento.

Um monge de S. Benito,

que levava sujeito a uma corrente um grande mastim vermelho,

contemplava-me com curiosidade, desde um claustro próximo.

Senti que o frade intentava lançar a fera contra mim,

pelo que, cheio de temor,

pus-me a dançar sobre a neve.

Suavemente, no princípio.

Depois,  jà que o ódio crescia nos olhos do meu espectador,

dancei furiosamente,

como um doido, como um possesso.

O sangue afluía-me à cabeça,

toldando-me os olhos vermelhos,

um vermelho semelhante ao do mastim.

O frade desapareceu e a neve fundiu-se.

O carniceiro vermelho desvanecera-se num imenso campo de papoilas.

Entre os trigais, na luz primaveril,

vinha agora a minha irmã, vestida de branco,

e trazendo-me nas mãos erguidas uma pomba de amor.

Era meio-dia em ponto,

a hora em que todos os sacerdotes da terra erguem a hóstia

sobre as searas.

Recebi minha irmã com os braços em cruz,

plenamente liberto

no meio de um silêncio augusto e branco de hóstia.

luis buñuel

poemas

trad. de mário cesariny

arcadia

1977

vittorio sereni / terraço

Súbita nos colhe a noite.

                                       A maioria não sabe

onde o lago termina:

apenas um murmúrio

toca a nossa vida

sob um terraço pênsil.

Estamos todos suspensos

de um tácito acontecimento esta noite

dentro daquele raio de torpedo

que nos procura depois vira e se vai embora

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

tristan tzara / a primeira aventura celeste do senhor antypirine

Nós declaramos que o automóvel é um sentimento

que já nos animou em demasia na lentidão das suas abstracções

e os transatlânticos e os ruídos e as ideias. Entretanto

exteriorizamos a felicidade, buscamos a essência central

e ficamos muito contentes por a esconder. Nós não queremos

contar as janelas das maravilhosas elites, pois que Dada

não existe para ninguém e queremos que todos percebam isso mesmo

uma vez que é da varanda de Dada, garanto-vos, que se podem ouvir

as marchas militares

e descer cortando o ar como um serafim nos balneários públicos

para urinar e compreender a parábola.

Dada não é loucura, nem sabedoria, nem ironia - olha para cá

a ver se me vês

gentil burguês.

A Arte era um jogo, uma noz, as criancinhas

juntavam as palavras com um guiso na ponta e depois choravam

gritavam a estrofe e calçavam-lhe botinhas de boneca e a estrofe

transformava-se em rainha para morrer um bocadinho

e a rainha transformava-se numa baleia e as crianças corriam

corriam até perder o fôlego.

Então chegaram os grandes embaixadores do sentimento

gritando historicamente em coro

psicologia psicologia ia ia

Ciência Ciência Ciência

viva a França!

Nós não somos ingénuos

nós somos sucessivos

nós não somos o contrário de exclusivos

de certeza que não somos simples

e sabemos perfeitamente discutir a inteligência.

Mas nós, Dada, nós não somos da sua opinião

visto a Arte ser uma coisa pouco séria

asseguro-vos

e se vos apontamos o Sul e o crime

para dizer empanturradamente ventilador

arte negra e sem humanidade

é para que o prazer vos sufoque

queridos ouvintes

amo-vos tanto tanto

asseguro-vos

e adoro-vos.

tristan tzara

a primeira aventura celeste do senhor antypirine

(fragmento)

tradução de nicolau saião

pedro tamen / a água

2.

Na perfeição do ramo está a pedra. Na seiva

se descobre, no rumo se percebe. Tudo se vai

em rodas de mistério, a própria viração

é a certeza da água, da pureza da água.

Nos trabalhos humildes das nossas mãos capazes,

no seio das maçãs,

no verde-mar dos dedos,

na perfeição do ramo está a pedra.

pedro tamen

o sangue, a água e o vinho

1958

marguerite yourcenar / tenho sessenta anos. não te iludas:

“... Tenho sessenta anos. Não te iludas:

não estou ainda bastante fraco para ceder

às imaginações do medo, quase tão absurdas

como as da esperança e seguramente muito mais penosas.

Se fosse preciso enganar-me a mim mesmo,

preferia que fosse no sentido da confiança;

não perderia mais com isso e sofreria menos.

Este fim tão próximo não é necessariamente imediato;

deito-me ainda, todas as noites,

com a esperança de chegar à manhã seguinte.

Adentro dos limites intransponíveis de que te falei há pouco,

posso defender a minha posição passo a passo

e recuperar mesmo algumas polegadas do terreno perdido.

Não deixo por isso de ter chegado à idade

em que a vida se torna, para cada homem, uma derrota aceite.

Dizer que os meus dias estão contados

não significa nada; sempre assim foi; é assim para todos nós.

Mas a incerteza do lugar, do tempo e do modo,

que nos impede de distinguir bem o fim

para o qual avançamos sem cessar,

diminui para mim à medida que a minha doença mortal progride.

Qualquer pessoa pode morrer de um momento para o outro,

mas o doente sabe que passados dez anos

já não será vivo. A minha margem de hesitação

já se não alonga em anos, mas em meses.

As minhas probabilidades de acabar com uma punhalada no coração

ou por uma queda de cavalo tornam-se cada vez menores;

a peste parece improvável, a lepra ou o cancro

afiguram-se definitivamente afastados.

Já não corro o risco de cair nas fronteiras,

atingido por um machado caledónio ou trespassado por uma flecha parta;

as tempestades não souberam aproveitar as ocasiões

que se lhes ofereceram, e o feiticeiro que me predisse que eu me não afogaria

parece ter acertado.

Morrerei em Tíbure, em Roma ou em Nápoles quando muito,

e uma crise de sufocação encarregar-se-á da tarefa.

Serei levado pela décima ou pela centésima crise?

É essa a única questão.

Assim como o viajante que navega entre as ilhas do Arquipélago

vê despontar, ao entardecer, uma espécie de névoa luminosa

e descobre pouco a pouco a linha da costa,

eu começo a avistar o perfil da minha morte.

Certas fracções da minha vida

assemelham-se já a salas desguarnecidas de um palácio

demasiadamente vasto que um proprietário empobrecido

renuncia a ocupar todo.”

marguerite yourcenar

memórias de adriano

trad. maria lamas

ulisseia

1974

alberto caeiro / o meu olhar

  

II

O meu olhar é nítido como um girassol.

Tenho o costume de andar pelas estradas

Olhando para a direita e para a esquerda,

E de, vez em quando olhando para trás...

E o que vejo a cada momento

É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

E eu sei dar por isso muito bem...

Sei ter o pasmo essencial

Que tem uma criança se, ao nascer,

Reparasse que nascera deveras...

Sinto-me nascido a cada momento

Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,

Porque o vejo.  Mas não penso nele

Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele

(Pensar é estar doente dos olhos)                  

Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...

Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,

Mas porque a amo, e amo-a por isso,

Porque quem ama nunca sabe o que ama

Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...

Amar é a eterna inocência,

E a única inocência não pensar...

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

sebastião da gama / pus de parte a modéstia e o pudor

Pus de parte a modéstia e o pudor

e fui contando à Vida

tudo que tinha sido a minha vida.

Não ocultei sequer um pormenor.

Ora foi depois desta confissão

que ela se me deu nua, sem disfarces,

como se eu fora o seu primeiro homem…

sebastião da gama

cabo da boa esperança

ed. ática

1959

frank o´ hara / nafta

Ah Jean Dubuffet

quando se pensa nele

cumprindo o serviço militar na Torre Eiffel

como meteorologista

em 1922

compreende-se como pode ser maravilhoso

o século 20

e os imponentes Iroqueses nos carris

altivos e a pé firme

nus como seria de esperar

ligeiramente etéreos

como um Sonia Delaunay

há uma parábola de velocidade

algures atrás dos olhos dos Índios

inventaram o século com os seus cavalos

e as suas costas frágeis

que são escuras

estamos em dívida com os Iroqueses

e com Duke Ellington

por tocar nos edifícios em construção

nós fazemos pouco

a não ser foder e pensar

no Metro obsessivo

e naquele que ali não apareceu

enquanto aguardávamos por pertencer ao nosso século

tal como não se pode fazer um chapéu de aço

e depois usá-lo

de qualquer forma quem usa chapéu

é costume da nossa tribo

enganar

como te sentes no velho Setembro

sinto-me como um camião em auto-estrada molhada

como podes

foste feito à imagem de Deus

eu não fui

fui feito à imagem de um camionista maricas

e Jean Dubuffet pintando as suas vacas

«com uma semelhança que irrompeu na memória»

aparte o amor (não fales nele)

estou envergonhado do meu século

por ser tão espectacular

mas tenho de sorrir

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

malcolm lowry / sê paciente, pois o lobo

Sê paciente, pois o lobo está sempre contigo.

Escuta, imbecil, o som do teu desejo;

Não te deixes iludir, não é o mar,

O lobo é loucura, mas a lua é luz.

Deus virá de uma ignorância como a tua,

Não como um boneco de caixa de surpresas, mas como

Árvore feita pai choroso em delírio,

As dores da noite têm todas o seu trágico lugar,

Meio rosto de Deus procura a outra metade.

E Ele achará o teu génio na escuridão

E to restituirá sem fiador.

Sê paciente, pois o lobo está sempre contigo,

Feio e mau e, contudo, divino.

Esquece o estrépito do mar,

O mar desdenhoso fazendo beiço todo o dia,

Estridente como fábricas de vidro a estilhaçar-se.

Passa ao largo do mar lustroso, invindimável,

Pois quem lhe bebe mais fundo são os afogados.

A neve negra amontoa-se sob o relógio,

Onde o encontro falhado se junta a tempo ao coração magoado.

Este é um mundo de mistérios sem valor.

Sê paciente, pois muita, muita coisa é paciente.

Sê paciente, pois o lobo é paciente,

Aquele cuja sombra curta aqui parou.

Os prados aguardam que os arco-íris digam Deus,

As sombras aguardam que tu digas a palavra,

Duas almofadas confiam no amor para salvar o mundo.

Ao luar o mineiro vacila junto à âncora suja.

O frete aguarda: o navio congela no fiorde.

O anjo aguarda, o coração feito mão dorida

Pronta a levar-te, longe de nós, para o país do entardecer,

Onde ninguém é voraz, mas onde as coisas se fazem,

E onde não há lobo, nem pensar em dilúvio.

Sê paciente, porque o lobo é paciente.

O pisco aguarda das trevas a reparação,

A andorinha anseia pelo Outono para dizer já,

E Eco por Hero, para não responder não.

Só o sino que segue não espera,

Galopando o seu rosto de mãe pelos campos fora,

Para te esfolar até ao osso com a rudeza do repique.

No começo do Inferno, no meio

Da floresta, a imagem oscila entre mãe e mar.

Não dês ouvidos ao sino nem ao mar envelhecido,

Mas ao bom e querido lobo jura fidelidade.

Sê paciente, por causa do lobo, sê paciente:

Todas as dores e guinchos da noite têm o seu lugar,

Acharás a tua toca de sangue quente e enfim repousarás;

As sombras aguardam que digas a palavra.

Escuta agora o teu próprio passo macio e manhoso.

Sê paciente, por causa do lobo, sê paciente -

O passo dele é já o teu, és livre porque despojado.

malcolm lowry

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

.

josé gomes ferreira / nunca encontrei um pássaro morto na floresta

V

Nunca encontrei um pássaro morto na floresta.

Em vão andei toda a manhã

a procurar entre as árvores

um cadáver pequenino

que desse o sangue às flores

e as asas às folhas secas…

Os pássaros quando morrem

caem no céu.

josé gomes ferreira

melodia 1932

poesia I

portugália

1972

mário cesariny / homenagem a franz kafka

Talvez a criança semi-devorada recupere o uso da fala

e nos diga o silêncio dos guardas

e os seus capacetes de aço escuro

talvez as salas se desmoronem contigo

para revelarem o segredo dos juízes

— os cubos amarelos na amplidão dos tectos —

talvez tu, Franz, soldado no abismo,

pequeno e secreto deus das metamorfoses

um olho nu a descansar sobre Zina

friamente

e os teus dedos muito leves e brancos

atravessando-lhe em lentidão o rosto.

Após a noite

quando as aves já cantam na manhã

o teu corpo envolvido em vermes e rosas

debruça-se febril nas montanhas

revelando o guarda

redescobrindo a tempestade intensa e serena

os passos mais recônditos no interior da seiva

as árvores mais pétreas no fundo do deserto

a loucura mais lúcida no trânsito da cidade:

aqueles homens sentados nos passeios das ruas

dobrados sobre si mesmos

auscultando pequenos seres misteriosos

e a conservação do rito mais solene.

A tua liturgia é o hábito

de veres o mundo de costas morrendo

quando nas árvores

os corpos já pendem ressequidos

maduros como frutos de verão.

Pelo silêncio da madrugada

as tuas mãos acariciam-nos dolorosamente.

Um choro ergue-se nos campos ondulantes

e refazemos este homem comummente vestido

que ignora a lei e caminha imperturbável

para além dos seus passos e das suas palavras;

nas pedras funâmbulas que limitam a cidade

— guilhotina de múltiplas lâminas

de eficácia perfeitamente controlada —

e a revelam ao viajante hierárquica

levanta-se no silêncio do teu quarto.

Já tarde

quando erguido no leito

ansioso aguardas

o pássaro vem dançar sobre o teu rosto

balançando-se penosamente até te ferir,

revelando aquele fumo

que teus olhos se habituaram a perfurar

(teus olhos a máquina perfeita

e devoradora de tempo e mitos).

As tuas três mil colunas rodeiam-te

quando o incêndio principia.

Agora o teu rosto

está negro de temor, desfalecido

e as rosas rubras queimam-te

as mãos

na sua febre outonal e raivosa.

Começa outra vez o crepúsculo antigo e pressentido

a mortalha iniciada cedo

no descanso da montanha

na coluna do termómetro obrigatório e detestado

no silêncio da galeria povoada de mortes

com lágrimas

que não quiseste revelar

e o cinzento das coisas em putrefação

deslizando lentamente

e a noite, A NoITE

    

                     A MoRTE

A TUA MoRTE ACARICIADA PELAS TUAS

            MÃos.

mário cesariny

antologia do cadáver esquisito

assírio & alvim

1989

herberto helder / as musas cegas

VI

É preciso falar baixo no sítio da primavera, junto

à terra nocturna. Junto à terra transfigurada.

Tudo ouve as minhas palavras talvez irremediáveis.

Infatigável perfume se acrescenta nos jacintos, fogo

sem fim circunda suas raízes leves.

É preciso não acordar do seu ofício a luz que inclina

os meus espinhos frios,

a lua que inclina meu sangue ligado e o sangue

da terra nocturna.

Agora a primavera trabalha nas galerias mais antigas,

bate os seus martelos contra um milhão de estrelas.

É uma coisa estupenda a primavera que trabalha

nas caveiras dos cavalos enterrados.

E os cavalos ressuscitam pela noite adiante.

Inspiro-me na primavera com suas grutas de água

atenta, e amo a loucura -

a cabeça gelada sobre a corrente pura do terror.

Tenho medo de erguer a voz mais alto

que o meu coração onde uma candeia

concentra um grande silêncio.

A primavera é algo prodigioso para o meu desbarato.

Que a tristeza me ajude, que me ajudem

os dentes da minha boca, os dedos das minhas mãos,

todos os mortos, todos os que amam

entre sangue no mundo, entre as águas

das noites eternas.

Sinto os ossos ascenderem às cobras na cabeça -

e a obra está nas mãos.

Terra, terra preenchida. Enquanto os outros dormem,

fundo-me no verbo interior da primavera

como o vermelho se funde na flor futura.

Tu cantavas, sangue, a torrente translúcida da morte.

Cantavas o que já se não quebra com o uso

das vozes. Porque tu eras a minha

água salgada.

Fecho os olhos para ver como as acácias se iluminam

e a rutilação ascende pelas veias.

Tomo entre meus dedos a soturna amplidão dos mortos.

Primavera, como cresces.

Desespero ou alegria, como correm

nos membros reaparecidos.

Dizer devagar na humidade da carne,

evocar tuas colinas de sal, mistério.

Tudo em volta da primavera e da noite

com uma porta no coração para passar

num tremendo silêncio.

Ressuscitar uma vez com a cara extrema

junto a líquenes inocentes.

Entre os meses saber de um só que pede

a mudez aterradora.

A primavera cresce num núcleo de ideias, as cabras

evaporam-se, reaparecem em espírito

mastigando giestas. Primavera é uma palavra

numa língua demasiado estrangeira.

Uma coisa enorme, sem música.

Falo tão devagar que mal distingo

a noite sobre a terra

da minha garganta onde os animais passam

lentamente inspirados.

Só encosto a testa ao oculto fogo dos nomes,

e o sangue alimenta a loucura

devagar, devagar - como quem ressuscita.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

ricardo reis / no breve número de doze meses

No breve número de doze meses

O ano passa, e breves são os anos,

Poucos a vida dura.

Que são doze ou sessenta na floresta

Dos números, e quanto pouco falta

Para o fim do futuro!

Dois terços já, tão rápido, do curso

Que me é imposto correr descendo, passo.

Apresso e breve acabo.

Dado em declive deixo, e invito apresso

O moribundo passo.

Não sei de quem recordo meu passado

Que outrem fui quando o fui, nem me conheço

Como sentindo com minha alma aquela

Alma que a sentir lembro.

De dia a outro nos desamparamos.

Nada de verdadeiro a nós nos une -

Somos quem somos, e quem fomos foi

Coisa vista por dentro.

O que sentimos, não o que é sentido,

É o que temos. Claro, o Inverno triste

Como à sorte o acolhamos.

Haja Inverno na terra, não na mente.

E amor a amor ou livro a livro, amemos

Nossa caveira breve.

Vive sem horas. Quanto mede pesa,

E quanto pensas mede.

Num fluido incerto nexo, como o rio

Cujas ondas são ele,

Assim teus dias vê, e se te vires

Passar, como a outrem, cala.

Uns com os olhos postos no passado

Vêem o que não vêem; outros, fitos

Os mesmos olhos no futuro, vêem

O que não pode ver-se.

Porque tão longe ir pôr o que está perto -

A segurança nossa? Este é o dia

Esta é a hora, este o momento, isto

É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora

Que nos confessa nulos. No mesmo hausto

Em que vivemos, morreremos. Colhe o dia, porque és ele.

Aguardo, equânime, o que não conheço -

Meu futuro e o de tudo.

No fim de tudo será silêncio, salvo

Onde o mar banhar nada.

Saudoso já deste Verão que vejo,

Lágrimas para as flores dele emprego

Na lembrança invertida

De quando hei-de perdê-las.

Transpostos os portais irreparáveis

De cada ano, me antecipo a sombra

Em que hei-de errar sem flores,

No abismo rumoroso.

E colho a rosa porque a sorte manda,

Marcenda, guardo-a; murche-se comigo

Antes que com a curva

Diurna da ampla terra.

ricardo reis

odes