fernando pessoa / hora absurda

O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...

Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...

E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas

Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

Meu coração é uma ânfora que cai e se parte....

O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...

Minha ideia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e entanto

Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte...

Abre todas as portas e que o vento varra a ideia

Que temos de que um fundo perfuma de ócio os salões...

Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,

E a minha ideia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá fora... É em mim... Sou a Hora,

E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela...

Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...

No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a ideia de nunca chegar a um porto...

A chuva miúda é vazia... A Hora sabe a ter sido...

Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!... Absorto

Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro,

Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há,

Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,

E a minha bondade inversa não é boa nem má...

Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...

Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...

Puseram-se in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...

E a erva cresceu nas vias-férreas com viços daninhos...

Ah! como esta hora é velha!... E todas as naus partiram!

Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam

Do Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram

Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas...Dói ver no parque o abandono

Da fonte sem repuxo...Ninguém ergue o olhar da estrada

E sente saudades de si ante aquele lugar-outono...

Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros,

Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...

E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros...

E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Porque me aflijo e me enfermo?...Ditam-se nuas ao luar

Todas as ninfas...Veio o sol e já tinham partido...

O teu silêncio que me embala é a ideia de naufragar,

E a ideia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora...

As próprias sombras estão mais tristes...Ainda

Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora

Um como que eco de passos pela alameda que eis finda...

Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...

As relvas de todos os prados foram fresca sob meus pés frios...

Secou em teu olhar a ideia de te julgares calma,

E eu ver isso em ti é um porto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos...Pelo ouro das searas

Passou uma saudade de não serem o mar...Em frente

Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...

Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah!, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!

Todas as princesas sentiram o seio oprimido...

Da última janela do castelo só um girassol

Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...

Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...

Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...

Por que não há-de ser o Norte e o Sul?... O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso... Fito-te

E o teu silêncio é uma cegueira minha...Fito-te e sonho...

Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,

E a tua ideia sabe à lembrança de um sabor medonho...

Para que não ter por ti desprezo? Por que não perdê-lo?...

Ah, deixa que eu te ignore... O teu silêncio é um leque-

Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,

Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos...

Murcharam mais flores do que as que havia no jardim...

O meu amar-te é uma catedral de silêncios eleitos,

E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta...Sente-se o ar a sorrir...

Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...

Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há-de vir,

O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,

Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,

Endireitar à força a curva dos horizontes,

E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...

Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã - como nos desalegra!...

Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem

O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...

Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...

A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,

E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...

Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!...

Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia baptismal,

Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema - "Vitória!"

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma

Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...

Não sei... Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...

Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

fernando pessoa

paul éluard / a morte o amor a vida

Julguei que podia quebrar a profundeza a imensidade

Com o meu desgosto nu sem contacto sem eco

Estendi-me na minha prisão de portas virgens

Como um morto razoável que soube morrer

Um morto cercado apenas pelo seu nada

Estendi-me sobre as vagas absurdas

Do veneno absorvido por amor da cinza

A solidão pareceu-me mais viva que o sangue

Queria desunir a vida

Queria partilhar a morte com a morte

Entregar meu coração ao vazio e o vazio à vida

Apagar tudo que nada houvesse nem o vidro nem o orvalho

Nada nem à frente nem atrás nada inteiro

Havia eliminado o gelo das mãos postas

Havia eliminado a invernal ossatura

Do voto de viver que se anula

  

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

cruzeiro seixas / tu és meu

Tu és meu

pássaro do deserto

cinzento com mil portas

silenciosas e translúcidas.

Tu és meu

a todo o comprimento

do sol

e afogas-me como um oceano.

artur do cruzeiro seixas

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

manuel de freitas / el salsero

                                        [para o Manuel João Fradique]

I

Os homens são assim. Bebem de mais,

cantam, esconjuram a morte

chamando-a para mais perto — e ela vem.

É uma ciência nocturna, a dos

homens, enquanto copos e garrafas

martelam sobre o balcão

os compassos de uma música sem saída.

É tão triste às vezes saber

que «à sombra do milho verde

namorei uma cachopa» ─  ou

pedir ao rosto de ninguém

que nos beije muito, como se fosse

esta noite a última vez...

Tão triste, numa noite realmente

última, lembrar outra vez os amigos

que hoje aqui não estão por terem

bebido mais depressa o mesmo copo

letal que nos afasta da morte...

Amores, desamores, injúrias

palavras vizinhas dos punhais.

Coisas que os anos foram sepultando,

quase com doçura ou escárnio.

Porque os homens, quando bebem,

conhecem imensamente a loucura,

sentem nos ombros mais velhos

o peso insidioso da melancolia.

E não é fácil de ver, tanta dor.

Isso mesmo que certas canções

ou a névoa do haxixe nos fazem esquecer

por breves instantes uma vida inteira.

Isso mesmo, ainda, que na derrota

de um sorriso se confunde com o

sudário dos dias. Porque dentro destas

quatro paredes, sabíamos bem, era

proibido amanhecer. Só muito mais tarde,

já sem alma nem dinheiro, os corpos

voltariam a rastejar para a

maldição da luz. Com uma canção

mais fria a escurecer-lhes os lábios.

II

Empalidece agora o sorriso do gusano

na parede, ferem mais as palavras

sem rnesura de Chavela Vargas

e a certeza subitamente real deste último

trago entre os últimos da festa.

As garrafas de várias cores não voltarão

A derramar o seu cálido perfume

e há, talvez, um mapa de afectos que

soçobra, um poema que ninguém escreveu.

Mas a perdição continuará, noutros

sítios, em casa de gente que morre

e entristece de tanto viver. Os dolorosos

amigos. Existirá sempre um vinho forte

a alimentar o epicentro do pânico,

aí onde apenas o vazio tem mãos

capazes de nos amparar na queda.

O que não lemos, o que não amámos,

os países que desconhecemos — tudo isso

ficará dentro destas paredes condenadas

à destruição e às prepotentes razões do lucro.

Perder ─  eis a nossa vocação, a única. Com um

relâmpago de sombra nos olhos apagados.

III

O teu amigo, porém, regressa — abre

pela última vez a porta larga do inferno

e anuncia para a escuridão dos rostos

que «já é dia». Finge também ele sorrir,

perder de pé. Porque há evidências inaceitáveis,

manhãs de metal que nos surpreendem vivos.

Só no táxi abraçamos a certeza do fim, agora

mais palpável, e o dia demolido que nos espera.

Há horas assim — de que a própria morte

se apiedaria, se tivesse tempo.

Uma canção que regressa só para nos dizer

que a perdemos, que é tão tarde o corpo.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

nikolaï kantchev / arte

Aqui o tempo está à frente do tempo

e esse caso incomparável

só acontece entre os profetas.

 

Apesar disso torna-se necessário

que o nosso impulso para a beleza

se manifeste em todos os instantes.

 

Porque já, ó surpresa,

nas pedreiras de mármore

se trabalha o monumento de amanhã.

nikolaï kantchev

poemas                                      

tradução de egito gonçalves

gil t. sousa / san giorggio maggiore

23

é neste muito silêncio que se me repete o tempo

no horizonte impossível
ou no ângulo forte desta sombra sagrada
rebentam sonhos
crepitam anseios de viagem
pela ideia antiga de universo
e de humanidade

estes pássaros
dançam só para mim
estou só
neste céu com que me cobres

e são tão
frescas as melodias da água

que por ti me hei-de um dia
pôr a morrer


(veneza, agosto de 2001)



gil t. sousa
água forte
2005

charles bukowski / uma nova guerra

e pensar que, depois de desaparecer,
haverá mais dias para os outros, outros dias,
outras noites.
cães a passear, árvores oscilando
ao vento.

não deixarei muita coisa.
algo que ler, talvez.

um rebelde na estrada
devastada.

Paris às escuras.


charles bukowski 
a new war
trad. rui manuel amaral 
black sparrow press
1997 

josé maría cumbreño / herculano

Coloquei sobre a mesa

algumas nozes e escudelas com vinho quente.

Renovei as flores

nas ânforas de barro.

Mandei acender todas as lucernas,

perfumar a câmara com aroma de incenso.

Sem demora,

pedi em voz baixa que não me incomodassem,

que ninguém me interrompesse até à alvorada.

Até que amanhecesse.

Quando os meus escravos vierem

despertar-me

e me encontrarem sentado

frente à janela.

Sentado e em silêncio.

Quando, por acaso, os meus olhos longe distinguirem

a luz de sal do novo dia,

de um dia que não irá alumiá-los,

enquanto perguntam

- meu senhor, a refeição -

quanto tardará o efeito do veneno.

josé maría cumbreño

las ciudades de la llanura

tradução de ruy ventura.

editora regional de extremadura

2000

herberto helder / do mundo

V

Quem anel a anel há-de pôr-me a nu os dedos
Quando me arrancarão a camisa,
Quando se verá o torso e braço a braço
Todo o peso
Apoiado á luz ?
Alguém me tocará para que eu estanque.
se tivesse escondido entre objectos exaltados
uma estrela e o seu combustível.
desfaçam devagar o que me liga
primeiro a cada estado do mundo,
depois à memória.
Desfaçam-me do nome, o grande coágulo de sangue,
umbigo que habilmente se desamarra.
todas as coisas pequenas que me cercam, para que servem
elas? Desembaracem-me:
o cântaro cheio da força das dedadas,
o copo coriscando,
garfos e o seu fogo, facas e o seu fogo, a carne
profunda na minha carne pela boca devoradora,
louça e o seu fogo.
Alguém há-de saber de tanto fôlego junto.
Basta a mão direita para quebrar a água
misteriosamente, a mão
para devolver-me á fonte.
Não é preciso que seja raiada, essa pessoa
Leve e potente, só
que finque no meio da dança um pau em brasa
com a floração: quero que me pare, que me abra.
que use a chave da minha obscuridade.
Antes de me terem chamado com água dentro da pedra,
gosto amargo, unhas
e dentes.
A seda com que teci a malha entre pedaços humanos:
membros criando um espaço, respiradouros, anéis rudes
nas cabeças, uma
beleza viva.
Alguém há-de tocar-me com um dedo, alguém
há-de pôr-me um selo.




herberto helder
ou o poema contínuo
assírio & alvim
2004

sebastião alba / mais do que do outro

Mais do que do outro o meu reino é deste mundo 
mundo de desencontros marcados «slogans» que violam 
os espaços aéreos de países castos 
e se dissipam além dos limites naturais 
um laivo incendiando as espirais do rasto 
Mais do que do outro o meu reino é deste mundo 
mas de uma província de incerta geologia 
com uma história sem crónicas ou reis absolutos 
a única a que a constituição se refere numa clave de sol 
onde os cidadãos de todos os burgos 
pulam à rua das mãos estendidas de deus 
dessa nenhuma anexação polui a virgindade civil.


sebastião alba 

philip larkin / conversar na cama

Conversar na cama devia ser mais fácil.
Ficar deitado ao lado de outro é tão antigo,
Um símbolo de duas pessoas sendo honestas.

Mas cada vez mais tempo passa em silêncio.
Lá fora a agitação incompleta do vento
Constrói e dispersa nuvens por cima do céu.

E cidades sombrias amontoam-se no horizonte.
Ninguém se importa connosco. Nada mostra porque
A esta distância única do isolamento,

Se torna ainda mais difícil encontrar
Palavras ao mesmo tempo reais e simpáticas,
Ou não irreais e não antipáticas.



philip larkin
tradução de jorge sousa braga

nuno l. ramalho / poemas dispersos

1.

Tenho o tamanho todo

de um espaço onde não há nada.

2.

Roubamos o gato à noite e a mulher que nos traz

a aguardente,

ele quer a verdade a verdade sanguinária, ele quer

toda a gente amarrada dentro dele - o gato e a mulher, os sinais

da tempestade, qualquer coisa precisa, indomável e

urgente - ele quer adormecer como um crocodilo

encostado à certeza de uma pedra

para sempre.

Aos tropeções pela mortífera noite abaixo

há-de o gato trazer-nos a sua mulher sedenta, o seu cio confuso

e irado, e depois de os roubarmos - ao gato a virgindade, à mulher

a aguardente - chamaremos a verdade

e cortá-la-emos aos bocados. Por entre os incêndios da palavra,

ele buscará sempre algo sério algo frágil

algo intocável que buscar - porque subitamente o medo ou a débil implosão

de um grito, porque subitamente o movimento

imprudente de um crocodilo - e se uma pedra não servir

para que se convença, poderá servir-lhe então

o que roubámos: a aguardente à mulher e a mulher

ao gato, mas apenas porque a noite

desviara o olhar.

3.

Albergo dentro de mim todos os barcos do mundo

há sementes de mar soltas nos porões

nas fardas dos marinheiros nas fissuras

da madeira

e eu quero morrer afogado

4.

Não posso proibir o rapaz de se sentar ali.

Aprisionaram-no em si, ele está sempre sempre

com quem é e eu não sei

proibi-lo de se sentar ali. Inúmeras vezes, depois de me

deitar, adivinho

a perplexa fixidez da sua sombra

vertida delicadamente sobre

mim. O rapaz

ali parado, acorrentado a si, averigua a medo

o meu medo escuro, a sua tremenda boca

acesa - ausculta a fome invicta

do futuro.

nuno l. ramalho

poemas dispersos

rui almeida / não sei quantos de nós…

Não sei quantos de nós estaremos vivos
No dia em que estes campos
Voltarem a estar verdes;

Mais do que de esperança,
Trata-se da sobrevivência
Da nossa vontade. Do nosso
Sentido de oportunidade

Falaremos depois,
Quando os frutos das árvores
Puderem cair

Sem que os cuidados
Exigidos pela necessidade
Ou pelo excesso de avidez
Lhes extingam o brilho.

rui almeida
leis da separação
medula
2013