tiago fabris rendelli / paisagem

                               Guardo as coisas mais preciosas dentro de mim:

                               um menino que esconde pássaros de asas gigantescas nos dedos,

                               inventa nomes e mistifica a vida.

                              

                               Pois lá fora

                               um rio de sangue caudaloso corre das veias,

                               olhos agrestes vão desertando,

                                    sementes não vingam,

                               raízes apodrecem,

                                             pétalas enegrecem a primavera.

                               Quem dormirá essa noite o último sono?

                               Quem abraçará o tempo como se abraça um filho deformado?

                               Quem forjou a memória daquilo que fomos?

                               Quem arquitetou a imensidão dos desmoronamentos?

                              

                                                                Solo morto,

                                                                     morro acima,

                                                                morro abaixo.

               

                                               Guardo ternuras

                                               dentro do escuro de

                                               dentro           de mim.

                               

                              tiago fabris rendelli

nydia bonetti / o tempo insiste

o tempo insiste

em arrastar móveis pesados

há sempre um piano

que não passa na porta

notas suspensas

cordas frágeis

que sempre ruem

antes que o piano toque a rua

em áspero ruído

nydia bonetti

filipe marinheiro / sem título 7

Devorei pulsos em chamas.

Amplamente o rosto envolto por coágulos de sangue luzidio

a trespassarem as veias estanques como a enrolar

as cores existentes

por dentro.

Certo é percorrerem

todo esse ar

que engole o corpo celeste mergulhado

na textura do nosso corpo temporal.

Fico com as mãos

cheias de ossos trancados.

Levanto

a cauda de um espelho

e alongo as vísceras astronómicas,

com bastante força química,

a dilatar numa circulação sanguínea

até a leveza

da garganta se alagar

na sombra líquida

das artérias

contra o alto esquecimento das coisas profundas,

contra os tendões severos a racharem a boca desvairada.

Relembro quando adormecia

sobre todas as

coisas vivas ou mortas

por fora.

Submetia os lábios

a girarem a voz louca

ao lume pedestre

e ardia pelo estremecimento terrível

dos nervos cabeça adentro,

donde múltiplas

estrelas demoníacas

a baterem-se em mim longamente

param, a pouco e pouco, a potência que nunca me sorriu

e vago ou inocente deixo de caber

nos sítios superficiais

à minha volta.

Releio todas as cumplicidades translúcidas

a moverem toda a pele num feixe de pérolas

das salgadas mãos,

aos braços a escorrerem aquele alimento

metidos nas águas sentadas

no túmulo dessas estrelas tubulares.

A destreza deste poema extingue-se quando as unhas

tocarem na carne abaixo, rompendo,

com sinceridade,

a desvastação simbólica

da escrita furibunda

ou silêncio furibundo

a pesar com delicada melancolia.

Ouço o rasgão

do corpo a sangrar

com os tecidos dos versos

a palpitarem porque se nomeiam

e se escrevem dentro

da pulsação ininteligível.

Por cima,

devoro os pulsos em chamas.

  

filipe marinheiro

silêncios
chiado editora
2013

conceição t. sousa / do nada à minha margem

É um negro voo...

Mistura de águas profanas

com esta morte que triunfa

de um sonho proibido...

É a magia de esquecer

as cintilações

de uma angústia erguida.

É o sono.

O sono eterno

que me cobre.

É o furor de amar

esta loucura inocente

que passeia o meu corpo.

É o regressar a casa

fiel ao desejo

de esquecer a ilusão

de quem escolhe

os desesperos de um só instante.

É o poeta que rebenta na tua voz.

É o poeta

ensanguentado pelos poemas

que bebi

com cuidado.

É o poeta

que traz a chuva

que apenas existe na lúcida memória

das coisas não existentes.

O poeta

que me resume

e não me lê...

que me teme

e não me vê…

É o poeta de mim...

O naufrágio

que reembarca

do nada à minha margem.

conceição t. sousa

poemas do tamanho de nós

cordão de leitura

2012

inês dias / et nunc manet in te

Meu amor,

a casa está tão sozinha que

os pássaros vêm morrer lá dentro.

Nada mudou, mas falta

a mão para acariciar o gato

e acolher a ninhada secreta,

o sorriso que enchia o tanque

e fazia crescer a horta.

Já ninguém apanha as laranjas mais altas

ou usa a sombra da nogueira.

E até os ciprestes se tornaram redundantes

ao ponto de os abatermos:

a ausência diz-se melhor no esplendor

inútil das rosas sem esse olhar,

nas papoilas raras que duram

o tempo de uma fotografia.

Um dia, deixaremos também uma casa assim,

casulo abandonado a sobreviver-nos.

Um de nós escutará as asas ansiosas

na chaminé, antes de pousar o livro

e amparar o último pássaro.

Só parecerá menos triste

porque não teremos, então,

nada mais a perder.

inês dias

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

hans-ulrich treichel / brecht no banho

Lá está o peito

chato, algo cavado,

gira a espuma em finos

flocos cinzentos, um dedo

preto do pé, um leve assobio, uma

tosse, o charuto:

Brecht no banho.

Em cuecas, é certo,

e no entanto lava-se, com

manha, mesmo aqui.

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

alexandre o'neill / amigo

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra amigo!

  

"Amigo" é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

"Amigo" (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

"Amigo" é o contrário de inimigo!

"Amigo" é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

"Amigo" é a solidão derrotada!

"Amigo" é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

"Amigo" vai ser, é já uma grande festa!

alexandre o'neill

tomai lá do o'neill, uma antologia

círculo de leitores

1986

antónio ramos rosa / uma pausa, não de plumas, mas elástica

              

                 1 

  

 Uma pausa, não de plumas, mas elástica, 

 que demorasse em si a paz ardente 

 e o ardor profundo de uma alta instância. 

 Que fosse o esquecimento na folhagem 

 e a espessa transparência da matéria. 

 O pulso pronunciaria a amplitude 

 do instante inocente. A obra acender-se-ia 

 na inteligência dos signos mais aéreos. 

  

                 2 

  

 A inadvertência pode ser um prelúdio carnal 

 na volúvel leitura de quem adormeceu. 

 O sono dá ao sangue o ócio e as cores do enxofre. 

 Por uma forma ausente a matéria ramifica-se 

 na insolência branda de umas ruínas perfeitas. 

 Um aroma rebenta da axila negra de um animal de vidro. 

 Como um veleiro de fogo uma cabeleira ondula. 

 A garganta do mar atira os seus pássaros de espuma. 

 Uma rapariga de pedra caminha entre os arbustos de fogo. 

 É a abundância da origem e o seu orvalho azul. 

 São as armas vegetais sobre as janelas da terra. 

 É a frescura do vidro nas cintilantes sílabas. 

  

                 3 

  

 Na justa monotonia do meio-dia 

 oiço o prodígio do repouso e a paixão adormecida. 

 O concêntrico sopro imobiliza-se. É uma lâmpada 

 de pedra fulgurante. Tudo é nítido mas ausente. 

 O mundo todo cabe no olvido e o olvido é transparência 

 de um denso torso que a nostalgia acende. 

 No silêncio sinto numa só cadência 

 a vociferação e o tumulto das pálpebras e dos astros. 

 Pelas veias o fogo da cal é branco e liso 

 e a mais remota substância culmina num rumor redondo. 

antónio ramos rosa

a rosa esquerda

1991

fiama hasse pais brandão / da figura das coisas

Hoje, os vendavais
que dão novos ângulos
à figueira nua de folhas,
cujos troncos se desencontram
como riscos feitos no azul
pelo Deus ignoto,
começaram, ou recomeçaram,
o que é o mesmo,
porque ano após ano,
o deus risca nos céus
traços diversos únicos.



fiama hasse pais brandão
as fábulas
quasi
2002

josé agostinho baptista / espelho demente

Antes que chegue ao fim diga-se por que param os olhos 
diante da luz.
Excessivo fulgor, um espelho demente? 
Ouve-se um grito no interior dos céus quando a amendoeira 
despenha as suas pérolas.


josé agostinho baptista
biografia
assírio & alvim
2000

wallace stevens / as cortinas na casa do metafísico

Acontece que a ondulação destas cortinas
Está cheia de largos movimentos; como o lento
Esvaziar da distância; ou como nuvens
Inseparáveis das suas tardes;
Ou a mudança da luz, o gotejar
Do silêncio; o sono largo e a solidão
Da noite, em que todo o movimento
Está para alem de nós, à medida que o firmamento,
Subindo e descendo, desvela
A imensidão final, ousada visão.


wallace stevens
harmónio
trad. jorge fazenda lourenço
relógio d´água
2006

antónio gedeão / forma de inocência

Hei-de morrer inocente
exactamente
como nasci.
Sem nunca ter descoberto
o que há de falso ou de certo
no que vi.


Entre mim e a Evidência
paira uma névoa cinzenta.
Uma forma de inocência,
que apoquenta.


Mais que apoquenta:
enregela
como um gume
vertical.
E uma espécie de ciúme
de não poder ver igual.



antónio gedeão

conceição riachos / levitação

               a madrugada veio lenta

               em fios serenos e pássaros doces

     (luz tecida e destecida nos buracos redondos

                              da persiana)

                              sentinela branda

     sons leves                      reticentes

               trocam o passo ao poema a nascer

     conceição riachos

     “oficina de poesia”

      nr. 3 junho 2004

      coimbra