que se lixe a troika, o povo é quem mais ordena!

Jorge Palma / Grândola, Vila Morena

harold pinter / tudo isso

Tudo isso fiz

E, ao fazer, menti.

E tudo isso que escondi

Fingi estar morto.

Mas tudo isso que escondi

Foi sempre dito,

Mas, escondido, espiava

O bem de outrem.

E tudo isso levei

À certa para a cama

E, na cama, disse

Aquilo que fiz

A tudo isso que chorava

Por trás da minha cabeça

E, ao chorar, morria

E não morreu.

1970

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

josé gomes ferreira / diário dos dias cruéis

4 de setembro

Prefere a incerteza

à maior riqueza

que a luz nos descobre.

(Pois ter consciência

é rasgar na neve

mais outra aparência.)

josé gomes ferreira

poesia II

diário dos dias cruéis 1939

portugália

1962

josé tolentino mendonça / anjo da guarda

Ele é o meu anjo

ele vem do escuro

a embarcação em chamas

desce o canal!

Se a mulher adormecida nas margens

alongasse os braços

os remos da embarcação bateriam

nos astros

Há uma janela donde tudo se vê

o ordenado campo da casa

os atalhos cheios de giestas

e o meu anjo avança veloz

Um bêbado acena e grita

mas já é tarde para salvar-me

à conspiração do lume

josé tolentino mendonça

longe não sabia

presença

1997

mário cesariny / cadame

a vida é bela     .     comecemos

primeiro: o maior descanso

segundo: a maior liberdade

terceiro: o tratar-se dos pés

quarto: queimar

vejamos: a lua no quarto crescente cinge o macaco.

Separará sem dúvida o quente do frio, como uma

aterrissagem do génio expelindo o melhor, le plus

beau que auferimos de tanta felecidade

partiremos de noite como dois operários. Assim eu

venho para a grande fractura frente ao palácio.

A princesa repousa da sua casa, trago-lhe o direito

ao abandono nela. É encarregado da obra e da pala-

vra, amigo da bondade e da beleza, o meu cão.

olhar é desaparecer

abre a janela e passa orgulhoso

sob o aqueduto

o avião o

silêncio

além de tudo o novo cisne de Rhodes teu pai, pai de

si-mesmo e de quantos o habitam, ele que tanto

lembra o seu esplêndido vácuo e fala claramente,

separado do mundo.

quanto a Fausto, é de ver que se trata de gente doida

com aparência de sábios, gente que sabe, que sabe

muito, gente para fuzilar.

le vieux couple.

cadame.

le soleil.

mário cesariny

primavera autónoma das estradas

assírio & alvim

1980

sebastião alba / a bomba

  

Cessado o canto olhar-nos-emos todos

das pálpebras de pó que um vento poupa

fragmentados dos gestos e dos modos

que ousámos ter quando tivemos roupa.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

sophia de mello breyner andresen / pudesse eu

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes

Para poder responder aos teus convites

Suspensos na surpresa dos instantes!

sophia de mello breyner andresen

alberto caeiro / passei toda a noite

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela, 

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.  

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala, 

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

  

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela. 

Tenho uma grande distracção animada.

Quando desejo encontrá-la

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.  

Quero só Pensar nela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

alberto caeiro

gil t. sousa / na lama do tempo

13

estás preso na lama do

tempo

e o corpo foge-te como a cor

da casa

donde se parte para não

voltar

gil t. sousa

água forte

2005

edmund white / nirvana

(...)

Não, do que eu gostava era do budismo dos primeiros tempos

do Hinayana, daquelas austeras instruções que conduziam a

uma extinção do desejo (em sânscrito, nirvana significa «extinguir»,

como «extinguimos» a vela de uma chama). Sentia uma grande

afinidade com esta religião que odeia a vida de uma forma muito curiosa,

que nos ensina que não temos alma e que o eu não passa

de um depósito de bagagens onde foram guardados estes e

aqueles embrulhos ou pacotes (com as etiquetas de emoções,

sensações, memórias e assim por diante), os quais não tardarão

a ser recolhidos por diferentes proprietários, um esvaziamento

que deixará o depósito de bagagens ditosamente vazio.

Este esvaziamento, este aniquilamento, é o que o cristão mais teme,

mas o que o budista mais veementemente deseja - ou desejaria,

se o desejo não fosse precisamente aquilo que tem de ser extirpado.

O desejo - a ânsia de sexo, dinheiro, fama, segurança - acorrenta-nos

ao mundo e condena-nos à reencarnação , «o ciclo da reencarnação»,

que eu imaginava como uma roda a que o pecador era bem atado

e estirado, a roda que o esmagava à medida que rodava, mas que,

crueldade das crueldades, não o matava nunca.

Sentia a necessidade de me libertar do desejo. Não devia querer nada.

Não devia sentir afectos. Acima de tudo, nada de atracções.

Devia renunciar a toda a esperança, planos, felizes expectativas.

Devia estudar o esquecimento. Devia dar cama e mesa ao silêncio

e pagar propinas ao vazio. Mesmo a mais ténue luzinha de desejo

devia ser apagada. Todos os fios deviam ser arrancados

até que todos os mecanismos deixassem de funcionar

e todos os ponteiros apontassem para zero.

edmund white

a vida privada de um rapaz

trad. josé vieira de lima

dom quixote

1996

ernesto sampaio / adeus, luz que giravas sobre o mundo

Adeus, luz que giravas sobre o mundo.

Adeus, beleza das horas.

A lua sobre a casa. Os morcegos sobre a lua.

A lua sobre o pântano.

A lua no fundo do pântano.

A lua sobre as árvores.

A brisa nas árvores.

A bruma nos campos.

ernesto sampaio

fernanda

fenda

2005

eugenio montale / a história

A história também não é

a escavadeira que destrói como dizem.

Deixa passagens no subsolo, cavernas, covas

e esconderijos. Há quem sobreviva.

A história é também benigna: devasta

o mais que pode: se exagerasse decerto

que seria melhor, mas sempre lhe faltam

notícias, não cumpre

todas as suas vinganças.

A história rapa o fundo

como uma rede de arrasto

com alguns rasgões, e há peixes que fogem.

Por vezes encontra-se o octoplasma

de um que escapou e não parece por isso feliz.

Não sabe que está fora, ninguém lhe falou nisso.

Os outros, apanhados, julgam-se

mais livres do que ele.

eugenio montale

excerto de "a história".

mesa de amigos – versões de poesia

pedro da silveira

assírio & alvim

2002