edmundo de bettencourt / vigília

No panorama de frio

jazia cristalizado o voo dos gaviões.

Ao seu encontro ia fremente

o respirar da terra quente quase adormecida.

Fluía um riso irónico das dentaduras alvas da neblina

para bocas de ouvidos,

olhos de bocas.

Surgiu então coberto de silêncio

o homem que desde sempre morrera trucidado.

O seu sangue caía enquanto andava.

Das gotas pelo chão se levantaram logo as árvores de fogo

dentro em pouco a floresta incendiária

de todo o frio que o chamava.

E antes que soprasse a ventania

a borboleta colorida foi queimada.

Mas antes que o sol humidamente

repousasse num clarão de olhos fechados,

as cinzas de pirâmides se espalhavam

indo ferir o enorme olho esbugalhado

que de aquém fitava um espaço maior!

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981

rui knopfli / amputação

Algo, em mim, está morto.

O lado direito inerte, ausente,

de mim está alheio.

Do lado esquerdo

o fito,

como se a um outro

olhasse.

Metade de mim persiste,

vive,

e contempla algo, ardendo,

estiolando,

que em mim está morto.

Um perfil que apodrece

e eu vivendo

e vendo ausentar-se de mim

algo que em mim está morto

definitivamente.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

vergílio ferreira / recolhimento

4 - O abandono. O vazio. A indiferença. Tudo está feito, o que tinhas a dizer já o disseste, os que dialogavam contigo para estarem de acordo ou te insultarem foram recolhendo ao silêncio definitivo. É a hora de te ires calando também, recolheres à aposentação de falares e de ouvires. Porque nenhuma palavra é já para ti e assim nenhuma tua é para os outros. Mas a tua língua move-se ainda, entre ela e a palavra, mesmo que seja só um nome, há uma ligação que nada pode cortar. Fala para dentro. Chama para dentro. E poderás circular entre os homens sem que te metam num manicómio.

vergílio ferreira

escrever

edição de helder godinho

bertrand editora

2001

gil t. sousa / febre

49

eles deixaram-me

porque lhes pedi a febre

não há mundo

no que não se incendeia

escuta:

sou uma vela branca

a murmurar a sua chama

apaga-me

se quiseres ir

gil t. sousa

falso lugar

2004

sophia de mello breyner andresen / espero

Espero sempre por ti o dia inteiro,

Quando na praia sobe, de cinza e oiro,

O nevoeiro

E há em todas as coisas o agoiro

De uma fantástica vinda.

sophia de mello b. andresen

obra poética I

caminho

1999

  

armando silva carvalho / lamento do divino amante ao seu membro triste

  

Entrou no que se chama os domínios de Deus

Sem ser seu hóspede,

Sem ser sequer o grão de pó que se infiltra na mente

Em exaltação desértica.

Sem a penugem que dizem ser dos anjos

A aflorar-lhe

A lâmina dos seus lábios de insecto.

Ouvira os recitais compassivos das mulheres domésticas,

A prédica acabrunhada dos teólogos,

Não se negara nunca à beleza dos girassóis indefesos

Nos seus campos de indústria e mística.

Entrou nos recintos de Deus

Um pouco desabrigado mas de unhas limpas

E de peito aberto ao que viesse.

De Deus, porque assim lhe disseram os amigos,

Pois não eram só as sobras do silêncio,

O chão tão devoluto, o trabalho arrumado a um canto.

Era a sua cabeça em cima duma tábua

A sua vida ao lado,

Um pequeno embrulho indefinido

A marcar presença nesses labirintos avessos

Aos francos, directos, respiradouros

Da morte.

Algumas destas coisas que falamos podem ser eternas,

Dizem-lhe os autores,

A própria flor aberta pela mão do soi

Enaltece-lhe a vista.

Agora, parado, nesses aposentos de estátuas,

Ideias e falas sumptuosas, de crises roedoras como animais iníquos

Que se alimentam do medo,

O amoroso pasma, sente o peso dos tempos,

E reza o que lhe resta de sexo, espesso,

Com a solitária mão, mecânica,

Fechada.

armando da silva carvalho

relâmpago nr. 27

outubro

2010

pedro silva sena / a rua

1

está sentada

um esgar de dentes

pele de leopardo

o casaco

escuros os tons

da saia e da camisola

a boina de malha larga roxa aos pés

arreganhada

queixo assente na palma da mão clara

cotovelo fincado sobre o joelho

olhos olhando como bolas de bilhar rolando

quieta como um peixe em um aquário

apetece-lhe apertar o nariz às senhoras

puxar pelas gravatas

furar os pneus dos táxis

assustar as franzinas

adivinha palavras nas letras cruzadas

sentada pelas soleiras pisadas

quieta como um peixe em um aquário

olhos olhando como bolas de bilhar rolando

3

Eu durmo à beira do céu

Sobre as pedras

Há muito tempo que nada me pertence

— Talvez a água

Quando corre por mim abaixo

Quando me brilha nos olhos

Talvez as folhas das árvores

Quando as aliso nas mãos

Quando tu chegas

Talvez a carne pendurada nos ossos

Quando brinco com ela

Talvez o chão

a pequena porção dele sob os meus passos

Talvez a sombra

antes de voar

pedro silva sena

di Versos

poesia e tradução nr. 15

junho de 2009

franco loi / oh, quanta gente que, morta por aí,

Oh, quanta gente que, morta por aí,

passou por ela a história sem a ver,

sem ver o frio de esperança generosa

de que a minha própria sombra seja maior que ela,

oh, quanta gente que, morta por aí,

parece à espera e já não espera mais;

e passa o ar e afasta-se para longe,

lá onde se imagina estar a vida

que se esconde, mas que regressará.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

susete fetal / juiz de mim

  

A cada segundo que passa,

se alastra a base de dados

dos perpétuos processos no tribunal,

aguardando a Justiça,

esse presunçoso ideal.

Rectifico as estrofes infinitas

das Leis iníquas

do meu código pessoal.

Cada ser humano em que reparo,

peça permutável no puzzle:

réu, testemunha, inocente, condenado...

Destrinço cada insignificante artigo

num rol de inúteis argumentos,

emaranhado de razão e sentimentos.

Ignoro os ocultos perigos

nas letras pequeninas dos contratos.

Aprovo pactos com o inimigo

e, destroçada pelo remorso,

interpelo recurso

na ilusão de sepultar os meus actos.

Acuso, ao acaso, inocentes.

Absolvo, cúmplice, cadastrados

que dão sorrisos como presentes

a um coração tão pouco imparcial...

O Bem e o Mal,

alegadamente, os actores principais,

faces da mesma moeda

cunhada em acordos banais.

Assino veredictos freneticamente,

numa corrida contra o tempo galopante,

para que a consciência sentida

não me acuse, involuntariamente,

de deixar prescrever a minha vida!...

susete fetal

oficina de poesia

nr. 1 série II

junho de 2002

coimbra

sylvia plath / três mulheres

(…)

Quem é ele, este rapaz azul e furibundo,

Brilhante e estranho, como se tivesse sido arremessado de

     uma estrela?

Tem um ar tão zangado!

Voou pelo quarto adentro, com um berro no calcanhar.

O azul empalidece. Afinal é humano.

Um lotus escarlate abre-se na sua poça de sangue.

Estão a coser-me com seda, como se eu fosse um pedaço

     de pano.

O que fizeram os meus dedos antes de o erguer?

O que fez o meu coração ao seu amor?

Nunca vi nada tão claro

As suas pálpebras são como a flor de lilás

E suave como mariposa a sua respiração.

Não o abandonarei.

Não há ambição ou maldade nele. Que assim possa

     permanecer.

(…)

sylvia plath

três mulheres

poema a três vozes

trad. ana gabriela macedo

relógio d´água

2004

  

mário cesariny / erik satie

mário cesariny
primavera autónoma das estradas
assírio & alvim
1980

rui miguel ribeiro / o silêncio

A morte dos sonhos e a solidão

são medidas e pesadas como todas

as minhas excreções, de 8 em 8 horas.

Neste breve parêntesis de químicos

entre a febre e as carências

que amparam o pensamento

cai sobre o dia uma luz sem ruído,

sem outro objectivo que o silêncio,

esse mapa de futuro isento da morte,

que me faz contemplar ─ Hoje começou a primavera.

rui miguel ribeiro

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

jorge roque / este choro que arranha e lava

1

Tirava os quadros da parede. Voltava a pendura-los. Olhava. Mas quem lhe diz que visse. Repetia a mesma faixa do disco. Escutava. Mas quem lhe diz que ouvisse. Queria chegar a uma conclusão, isto podemos afirmar sem dúvida. Mas quem lhe diz que houvese. E quem lhe diz que fizesse diferença haver ou não haver. E quem lhe diz que todo o caminho não fosse exactamente não chegar. Ninguém lhe diz. De facto, ninguém lhe diz.

2

Era assim que agora saiam as palavras. Como pedras das mãos espantadas. Como gritos, como facas subitamente desferidas contra a página onde se calavam. Longe ia o tempo dos ofícios desesperados. Longe ia o tempo também das crenças iluminadas. As palavras, essas que sem querer continuava a escrever, já não sabia procura-las, chamar por elas, vagarosamente prendê-las no seu redil. E era sem que o esperasse mais feliz assim. Lábios com a forma da sua boca fechada.

3

Toda a vida tentara entender a vida, vivê-la como ideia que pudesse pensar. Só agora percebia que a vida era outra realidade. Uma brisa inesperada na face. Uma areia encravada sob a pálpebra. Nada que alguma vez tivesse pensado. Esta lágrima. Este choro que arranha e lava.

jorge roque

telhados de vidro nr. 12

averno

maio 2009