carlos edmundo de ory / poema

A minha boca é uma chaga

O meu trabalho é o silêncio

Eu e a noite dormimos juntos

e nunca dormimos

carlos edmundo de ory

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & Alvim

1997

luiza neto jorge / acordar na rua do mundo

madrugada. passos soltos de gente que saiu

com destino certo e sem destino aos tombos.

no meu quarto cai o som depois

a luz. ninguém sabe o que vai

por esse mundo. que dia é hoje?

soa o sino sólido as horas. os pombos

alisam as penas. no meu quarto cai o pó.

um cano rebentou junto ao passeio.

um pombo morto foi na enxurrada

junto com as folhas dum jornal já lido.

impera o declive

um carro foi-se abaixo

portas duplas fecham

no ovo do sono a nossa gema.

sirenes e buzinas. ainda ninguém via satélite

sabe ao certo o que aconteceu. estragou-se o alarme

da joalharia. os lençóis na corda

abanam os prédios, pombos debicam

   

o azul dos azulejos. assoma à janela

quem acordou. o alarme não pára o sangue

desavém-se. não veio via satélite a querida imagem o vídeo

não gravou

e duma varanda um pingo cai

de uma vaso salpicando o fato do bancário

    

luiza neto jorge

poesia

fragmentos

assírio & alvim

1993

inger christensen / se estou

se estou

sozinha na neve

é óbvio

que sou um relógio

de outro modo como poderia

a eternidade deslizar

inger christensen

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

henri michaux / náusea ou é a morte que se aproxima?

27 de abril

Rende-te, coração.

Lutámos tempo de mais,

Que se acabe a minha vida,

Não fomos cobardes,

Fizemos o que pudemos.

Oh! Alma minha,

Ou ficas ou vais,

Tens de te decidir,

Não me apalpes assim os órgãos,

Ora com atenção, ora com desvario,

Ou vais ou ficas,

Tens que te decidir.

Eu, por mim, não posso mais.

Senhores da Morte

Nem vos aplaudi, nem blasfemei contra vós.

Tende piedade de mim, viajante de tantas viagens sem

bagagem,

Sem amo, sem riqueza, sem glória,

Sois de certeza poderosos e ainda por cima engraçados,

Tende piedade deste homem transtornado que antes de

saltar a barreira já vos grita o seu nome,

Apanhem-no no ar,

E, se for possível, que se adapte aos vossos

temperamentos e costumes,

Se vos aprouver ajudá-lo, ajudai-o, peço-vos.

  

henri michaux

equador

trad. de ernesto sampaio

fenda

1999

muhammad al-maghut / inverno

como lobos em períodos de seca

crescemos por toda a parte

amámos a chuva

amámos o outono

um dia até pensámos

em enviar uma carta de agradecimento ao céu

com uma folha de outono como selo de correio

acreditávamos que as montanhas desapareceriam

os mares se dissipariam

apenas o amor seria eterno

de súbito separámo-nos

ela gostava de sofás compridos

e eu de longos navios

ela gostava de sussurrar e suspirar nos cafés

eu gostava de saltar e gritar nas ruas

e, apesar de tudo,

os meus braços vastos como o universo

estão à espera dela …

muhammad al-maghut

trad. adalberto alves

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

mark strand / elegia 1969

                               segundo carlos drummond de andrade

  

Arrastas a escravidão até à velhice

e nada que faças te vale de muito.

Dia após dia passas pelos mesmos gestos

tremes na cama, tens fome, desejas uma mulher.

Heróis representando vidas de sacrifício e obediência

enchem os parques por onde caminhas.

À noite, no nevoeiro, abrem as umbrelas de bronze

ou então refugiam-se nos vestíbulos vazios dos cinemas.

Amas a noite pelo seu poder de destruição,

mas enquanto dormes, os teus problemas irão morrer.

Acordar só prova a existência da Grande Máquina

e a luz árdua cai nos teus ombros.

Caminhas entre os mortos e falas

de tempos por vir a assuntos do espírito.

A literatura fez-te desperdiçar as melhores horas de amor.

Fins-de-semana perdidos, a limpar a casa.

De pronto confessas o teu fracasso e adias

a alegria colectiva para o próximo século. Aceitas

a chuva, a guerra, o desemprego e a distribuição injusta da riqueza

porque não podes, sozinho, rebentar a ilha de Manhattan.

mark strand

trad josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

constantino cavafy / à espera dos bárbaros

O que esperamos nós em multidão no Forum?

       Os Bárbaros, que chegam hoje.

Dentro do Senado, porque tanta inacção?

Se não estão legislando, que fazem lá dentro os senadores?

        É que os Bárbaros chegam hoje.

        Que leis haveriam de fazer agora os senadores?

        Os Bárbaros, quando vierem, ditarão as leis.

Porque é que o Imperador se levantou de manhã cedo?

E às portas da cidade está sentado,

no seu trono, com toda a pompa, de coroa na cabeça?

        Porque os Bárbaros chegam hoje.

        E o Imperador está à espera do seu Chefe

        para recebê-lo. E até já preparou

        um discurso de boas-vindas, em que pôs,

        dirigidos a ele, toda a casta de títulos.

E porque saíram os dois Cônsules, e os Pretores,

hoje, de toga vermelha, as suas togas bordadas?

E porque levavam braceletes, e tantas ametistas,

e os dedos cheios de anéis de esmeraldas magníficas?

E porque levavam hoje os preciosos bastões,

com pegas de prata e as pontas de ouro em filigrana?

        Porque os Bárbaros chegam hoje,

        e coisas dessas maravilham os Bárbaros.

E porque não vieram hoje aqui, como é costume, os oradores

para discursar, para dizer o que eles sabem dizer?

        Porque os Bárbaros é hoje que aparecem,

        e aborrecem-se com eloquências e retóricas.

Porque, subitamente, começa um mal-estar,

e esta confusão? Como os rostos se tornaram sérios!

E porque se esvaziam tão depressa as ruas e as praças,

e todos voltam para casa tão apreensivos?

        Porque a noite caiu e os Bárbaros não vieram.

        E umas pessoas que chegaram da fronteira

        dizem que não há lá sinal de Bárbaros.

E agora, que vai ser de nós sem os Bárbaros?

Essa gente era uma espécie de solução.

                                                         

 [Antes de 1911]

constantino cavafy

90 e mais poemas

trad. jorge de sena

edições asa

2003

eugénio de andrade / sem ti

E de súbito desaba o silêncio.

É um silêncio sem ti,

Sem álamos,

Sem luas.

Só nas minhas mãos

ouço a música das tuas.

eugénio de andrade

poesia

coração do dia

fundação eugénio de andrade

2000

gil t. sousa / perigo

42

 

um olhar

que não soubéssemos ter

e todos os pássaros se apagariam

gil t. sousa

falso lugar

2004

isabel meyrelles / o marinheiro em terra

IV

O Havre era azul de sol

cinzento só nos teus olhos

e na torre radar

grandes barcos

deixavam tranquilamente

o porto

iam todos para o Brasil

na praia seixos desconfortáveis

e o teu corpo imóvel

junto do meu

ocultos pelas crianças

e pelos transístores

os outros

o teu corpo tinha um gosto salgado

de lágrimas recolhidas

um paladar de saudade

a areia rangia entre os meus dentes

à noite fomos ao cinema

na avenida ao alto

as árvores fechadas à chave

como os assassinos

e os marinheiros rebeldes

em baixo

o molhe cercava cegamente o mar

toda a noite

ouvimos as sereias

isabel meyrelles

trad. do francês por natália correia

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

manuel antónio pina / outras coisas

Outras coisas  no entanto

o amor e o desamor e também a

morte que nas coisas morre subitamente

o lugar onde vais de súbito

De súbito faltas-me debaixo dos pés

e noutros lugares  De ti é possível dizer

que te ausentaste para parte incerta

deixando tudo no teu lugar

Está tudo na mesma  Também a mim

tempo não me falta lugar sim

Onde cairás morta, flor da infância?

De súbito faltam-me as palavras

manuel antónio pina

ainda não é o fim

nem o princípio do mundo

calma

é apenas um pouco tarde

erva daninha

1982

.

.

manuel de freitas / pensão mar lindo, 206

Talvez já tenha falado disto.

As horas de noite ainda

numa pensão litoral, fugindo

ao desespero que me abraça.

Não, não tenho mais metáforas.

O teu corpo, mesmo, foi uma

salvação indevida. Acontece.

Acontece muito, aos corpos.

Das almas não sei falar ─ mas

ouço o mar, o tecno vindo

de um bar onde outros (mais

felizes?) agora se engatam

e adiam a manhã e a morte,

sob a frágil ameaça de Setembro.

É lá com eles, lá comigo, a

casa para onde regressam

ou o lugar esquivo que não tenho.

Tanto faz ─ e antes felizes, claro,

como eu julguei ser na tristeza

de outros meses acabados.

Não me importa. Nunca estive

aqui. Que os vinte e cinco

anos do teu corpo não soçobrem

tão depressa, tão mal assim

─ entre ruídos que não sei.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

philippe soupault / mar vermelho

P.S. em 1982

O Mar Vermelho é um íman que atraiu e reteve os homens que iriam agitar os alicerces do mundo.

Não é que nos obstinemos a determinar o segredo das partidas de Rimbaud nem descobrir necessariamente o seu esquecimento da poesia, mas, mais simples do que isso, saber dos porquês do Mar Vermelho e suas margens fascinarem o viajante infatigável, nunca satisfeito, sempre à procura de novas luzes e novos mistérios.

Foi nessas margens que eu segui os itinerários traçados pelo futuro “negociante”, itinerários que ele finalmente havia preferido — ele que falava em regressar a França para se casar e fazer um filho que seria “engenheiro”.

Tendo procurado as pistas de Rimbaud em Londres e em Chipre, fui a Aden, vi a Arábia, Harar, a Etiópia. Em 1951. Ao explorar o Mar Vermelho, vi-me metamorfoseado. Não foi tanto a descoberta de um universo diferente; nem a solidão; mas uma metempsicose. Je est un autre. O homem que eu acreditava ser já não se parecia comigo. Experiência dolorosa mas irreversível. Inútil lutar contra esta ruptura. O olvido.

A sombra de Rimbaud, imperceptível, era impossível não se ficar obcecado por ela. Sombras. O que o vidente não podia conhecer nem mesmo imaginar.

E no entanto...

Os que encontrei eram também eles vítimas do esquecimento. Mesmo aquele milionário, senhor Besse que, alguns anos depois da partida do negociante havia feito fortuna ao retomar por sua conta os projectos que o ardenense teve de abandonar. Mesmo aqueles fantasmas ou aqueles destroços que erravam de Djibuti a Aden sem espírito de regresso.

A última viagem, a viagem da agonia do carregador de luíses de ouro.

Saberia ele que ia morrer?

Paris, 1982

philippe soupault

mar vermelho

trad. célia henriques e vítor silva tavares

& etc

2000