carlos saraiva pinto / atravesso o bosque

atravesso o bosque

de castanheiros

pisando o manto das folhas

levadas pelo vento

no princípio do outono.

fecho a cancela de madeira do jardim

e lavo o rosto para entrar em casa.

esta noite

dormirei à luz das velas

se for preciso.

carlos saraiva pinto

escrever foi um engano

o correio dos navios

2001

robert musil / relações

(…)

O que estava a pensar significava uma despedida da maior parte das relações da sua vida; quanto a isso não tinha ilusões. Na verdade, as nossas vidas estão divididas, e partes delas cruzam-se com as de outras pessoas; o que sonhamos depende do acto de sonhar, mas também dos sonhos que todos os outros têm; o que fazemos tem a sua razão de ser em si, mas mais ainda com o que outras pessoas fazem; e as nossas convicções ligam-se a outras que só numa ínfima parte podemos ver como nossas. Conclusão: pretender agir a partir de uma realidade plena que seja só nossa é, por isso, uma exigência absolutamente irrealista. E precisamente ele acreditara sempre que é preciso partilhar as nossas convicções, ter a coragem de viver no meio de contradições morais, porque é esse o preço das grandes realizações. Estaria ele pelo menos convencido do que pensava a propósito da possibilidade e do significado de uma forma de vida diferente? De modo nenhum! E apesar disso não podia evitar que o seu sentimento fosse atraído por isso como se tivesse diante de si os sinais inconfundíveis de uma realidade pela qual esperara anos a fio.

(…)

robert musil

o homem sem qualidades II

trad. joão barrento

dom quixote

2008

rené char / bruscamente…

Bruscamente recordas-te de que tens um rosto. Os traços que formavam o seu relevo não eram todos traços de desgosto, antigamente. Em direcção a essa paisagem múltipla erguiam-se seres dotados de bondade. Nela, o cansaço não seduzia apenas naufrágios. Nela respirava a solidão dos amantes. Olha. O teu espelho transformou-se em fogo. Insensivelmente, recuperas a consciência da tua idade (que saltara do calendário), desse acréscimo de existência cujos esforços construirão uma ponte. Recua no interior do espelho. Se não consumires a sua austeridade, pelo menos a sua fertilidade não se esgotou.

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

e. e. cummings / estas crianças que cantam em pedra

estas crianças que cantam em pedra um

silêncio de pedra estas

pequenitos envoltos em flores

de pedra que se abrem para

sempre estes silenciosamente pe

quenitos são pétalas

a canção deles é uma flor de

sempre as suas flores

de pedra

cantam silenciosamente

um canto mais silencioso

que o silêncio estas sempre

crianças para sempre

que cantam em grinaldas de flores

cantantes crianças de

pedra com olhos

a florir

sabem se uma

pe quena

árvore escuta

para sempre crianças que cantam para sempre

um canto feito

de silêncio como pedra silêncio de

canto

e. e. cummings

leituras

poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

michel deguy / europa em lisboa

O amor libertou-se da prisão do Amor

Olha. Sobra este belo vazio

de amor esvaziado. Este lenço de mármore

que a amante agitava ao oceano agitado

ou a amante cativa ao trovador cativo

E agora descreve o castelo de água pétrea

O castelo da vigia capitã

Que levou Renascentes a pensar em feudal

cumprido voto de um príncipe cumprindo o verso de Gôngora

essa “Torre de vento em rareza construída”

E agora

O liso tapete do Tejo alisado a seus pés se retira

O saber retirou-se também

Como jusante sob secura ignara

Onde notícias espalham uma espuma de datas

Da Torre de Belém à Torre de Stephen

Não quero maldizer o sentido da visita

Que autoriza o ticket cultural poliglota

Ali segui no ascensor a mulher da limpeza

Cuja função é manter este vazio bem vazio

Atar o laço da pedra ao terceiro patamar

Arrumar turbantes, de pedra escudos de pedra

         de sultão, de cruzado

                                          preparar o regresso

de Amor que não volta

michel deguy

trad. sophia de mello breyner andresen

sud-express

poesia francesa de hoje

relógio d´água

1993

josé mateos / noite

Até de madrugada falámos e bebemos,

não interessa onde nem quais os assuntos.

Sobre as nossas palavras calado o firmamento

e querer desvendá-lo era mais do que um capricho.

Para quê tanta frase desdobrando uma ideia?

Para quê tanta citação tirada de livros?

Bastava o teu olhar para apagar a neblina

e as nossas intuições profundas de sentido.

Se tal noite calada era a noite de nós dois

e o amor, água escura de um saber infinito.

josé mateos

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

manuel simões / i quattro cavalli dell`apocalisse

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Stanno attenti ai segni, al rumore lagunare,

all`aria che obliqua trema sulle nervature

del corpo. Sottratti alla luce Bianca del deserto,

spiano l`erosione della pietra, il respirare

dell`autunno implacabile…

manuel simões

venezia

itinerari poetici

supernova

1992

new york 2001-2011

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

harold pinter

rosario castellanos / amanhecer

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Que se faz na hora de morrer? Volta-se

a cara contra a parede?

Agarra-se pelos ombros o que está perto e ouve?

Deita-se cada um a correr, como o que tem

as roupas incendiadas, para chegar ao fim?

Qual é o rito desta cerimónia?

Quem vela a agonia? Quem puxa o lençol?

Quem afasta o espelho por embaciar?

Porque a esta hora não há mãe nem parentes.

Já não há soluço. Nada, mais que um silêncio atroz.

Todos são uma face atenta, incrédula

De homem de outra margem.

Porque o que sucede não é verdade.

rosario castellanos

trad. josé bento

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

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oscar wilde / o retrato de dorian gray

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Prefácio

O artista é o criador de coisas belas.

Revelar a arte e ocultar o artista é o objectivo da arte.

O crítico é aquele que sabe traduzir de outra maneira ou com material diferente a sua impressão das coisas belas.

A mais alta, assim como a mais baixa, forma de crítica é uma autobiografia.

Aqueles que encontram feias significações nas coisas belas são corruptos sem serem encantadores. É um defeito.

Aqueles que encontram belas significações nas coisas belas são cultos. Para esses há esperança. São os eleitos aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza.

Não há livros morais nem imorais. Os livros são bem ou mal escritos. Nada mais.

A antipatia do século XIX pelo Realismo é a raiva de Caliban ao ver a sua cara no espelho.

A antipatia do século XIX pelo Romantismo é a raiva de Caliban por não ver a sua cara no espelho.

A vida moral do homem faz parte do assunto do artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito dum meio imperfeito. Nenhum artista deseja provar o que quer que seja. Até as coisas verdadeiras se podem provar.

Nenhum artista tem simpatias éticas. Uma simpatia ética num artista é um imperdoável maneirismo de estilo.

O artista nunca é mórbido. O artista pode exprimir tudo.

O pensamento e a linguagem são para o artista instrumento de arte.

O vício e a virtude são para o artista materiais de arte.

Sob o ponto de vista da forma, o tipo de todas as artes é a arte do músico. Sob o ponto de vista do sentimento, o tipo é a profissão de actor.

Toda a arte é ao mesmo tempo superfície e símbolo.

Aqueles que descem além da superfície fazem-no por seu próprio risco.

O mesmo sucede àqueles que lêem o símbolo.

É o espectador, e não a vida, que a arte realmente reflecte.

A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte mostra que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está de acordo consigo mesmo.

Pode-se perdoar a um homem o fazer uma coisa útil, enquanto ele a não admira. A única desculpa que merece quem faz uma coisa inútil é admirá-la intensamente.

Toda a arte é absolutamente inútil.

oscar wilde

o retrato de dorian gray

trad. de januário leite

círculo de leitores

1972

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gil t. sousa / cada palavra tua

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38

cada palavra tua

é agora uma ilha

um minuto mágico

de matar silêncios

cresceu-te no olhar

um lugar de adeus

e dizes os nomes

dás-nos os gestos

que, afinal,

te ferviam no coração

gil t. sousa

falso lugar

2004

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abel neves / quatro vezes sete versos para aquela rapariga

(excerto)

Enquanto não vens  nem tu sabes  é assim

uma casa que só cheirasse a uvas de Setembro

Este quarto  esta sala onde o som contínuo é Out of

Nowhere soprado pelo Charlie Parker

Há calma com vento que vem quente enquanto não vens

e podes ter a certeza que o soalho vai ter aroma de estações

A que menos entenderes para melhor a desejares

abel neves

poezz

jazz na poesia em língua portuguesa

josé duarte e ricardo antónio alves

almedina

2004

jean cocteau / o pacote vermelho

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O meu sangue transformou-se em tinta. Era preciso impedir a todo o custo essa nojeira. Estou envenenado até aos ossos. Cantava no escuro, e agora é o canto o que me mete medo. Mais ainda: estou leproso. Sabem daquelas manchas de humidade que parecem um perfil? Não sei que encanto da lepra engana o mundo e o autoriza a beijar-me. Pior para ele! As consequências não me dizem respeito. Nunca exibi senão chagas. Fala-se de graciosa fantasia: a culpa é minha. É loucura alguém exibir-se inutilmente.

A minha desordem empilha-se até ao céu. Os que eu amei existiam pendurados do céu por um elástico. Voltasse eu a cabeça... e já lá não estavam.

De manhã, debruço-me, debruço-me, e deixo-me cair. Caio de fadiga, de dor, de sono. Sou inculto, nulo. Não sei um número, uma data, um nome de rio, uma língua, viva ou morta. Tenho zero em geografia e em história. Se não fossem uns passes de mágica, corriam comigo. Além do mais, roubei os documentos a um tal J.C., nascido em M.L., no dia......, e que morreu com dezoito anos, depois de uma brilhante carreira poética.

Esta cabeleira, este sistema nervoso, mal implantados, esta França, esta terra, não me pertencem. Dão-me agonias. Sempre os dispo à noite, em sonhos.

   

Pois aqui largo o pacote. Que me fechem num hospício, que me linchem. Quem puder que entenda. Eu sou uma mentira que diz sempre a verdade.

jean cocteau

poesia do século xx

(de thomas hardy a c. v. cattaneo)

antologia e tradução de jorge de sena

editorial inova

1978

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