javier salvago / outra idade

 
 
Passou a idade de eu ser poeta
porque tudo passa, é a lei da vida;
embora continue, por vício ou por instinto,
 
falando a um papel, a poesia
já não é a minha pátria nem o meu território.
Apenas regresso às vezes, de visita,
 
Como quem volta aonde foi feliz.
 
 
 
javier salvago
poesia espanhola de agora vol. I
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
1997

alejandra pizarnik / azul

 
               
as minhas mãos cresciam com música
atrás das flores
 
mas agora
por que te procuro, noite,
por que durmo com os teus mortos
 
 
 
alejandra pizarnick
antologia poética
las aventuras perdidas (1958)
tradução fernando pinto do amaral
tinta da china
2020

daniel pennac / os direitos inalienáveis do leitor

57
 
Quanto ao livro, nada mais.
Passemos ao leitor.
Porque, mais instrutivos ainda do que os modos de tratar os livros, são os modos de os ler.
Em matéria de leitura, nós, os «leitores», temos todos os direitos, a começar pelos que recusamos aos jovens que pretendemos iniciar na leitura.
 
                1) O direito de não ler.
                2) O direito de saltar páginas.
                3) O direito de não acabar um livro.
                4) O direito de reler.
                5) O direito de ler não importa o quê.
                6) O direito de amar os «heróis» dos romances.
                7) O direito de ler não importa onde.
                8) O direito de saltar de livro em livro.
                9) O direito de ler em voz alta.
              10) O direito de não falar do que se leu.
 
 
Parei arbitrariamente no n.º 10, primeiro porque é uma conta redonda, depois porque é o número sagrado dos famosos Mandamentos, e também porque é agradável, pelo menos uma vez, servir para uma lista de autorizações.
 
Porque se queremos que o nosso filho, a nossa filha, a juventude leiam, é urgente outorgar-lhes os direitos que outorgamos a nós próprios.
 
 
 
daniel pennacc
como um romance
trad. francisco paiva boléo
edições asa
1994

 

vergílio ferreira / a memória

 
 
172 – A memória. Ela é quase sempre uma recuperação de imagens imóveis. Porque relembrar o movimento exige um esforço de deliberação. E a memória simplesmente aparece. Mas são imagens que se marcam ou douram de um envolvimento que as transfigura. Um halo, uma ténue neblina. E tudo isso inserido numa certa estação do ano, num certo momento do dia ou da noite. São imagens que se repetem na evocação de certos lugares como se os condensassem e nelas se resumisse ou aglomerasse a vida toda aí vivida. Uma hora de neve, de um gelo na face ao caminhar por uma rua com os beirais das casas pingando a água do degelo. Uma certa hora de Outono com esguios castanheiros a desfolharem-se. Uma certa noite de Varão com uma grande lua a nascer. Um passeio pelo campo com flores silvestres que talvez ninguém mais veja. Memória de uma vida tão cheia do seu nada nesse breve instante que a resume toda. O melhor de si. Esse nada de si.

vergílio ferreira
escrever
edição de helder godinho
bertrand editora
2001

joan margarit / a rapariga do semáforo

 
 
Tens a mesma idade que eu tinha
quando comecei a sonhar com encontrar-te.
Então não sabia, tal como tu
não aprendeste ainda, que um dia
o amor seria esta arma carregada
de solidão e de melancolia
que agora aponta para ti desde os meus olhos.
És a rapariga que procurei
tanto tempo quando ainda não existias.
E eu sou aquele homem para o qual
quererás um dia dirigir os teus passos.
Mas então estarei tão longe de ti
como agora tu de mim neste semáforo.
 
 
 
joan margarit
misteriosamente feliz
trad. miguel filipe mochila
flâneur / língua morta
2020

edgar lee masters / chase henry

 
 
Em vida eu fui o bêbado da vila;
quando morri o padre negou-se a enterrar-me
em solo sagrado.
E isso acabou por ser para mim uma sorte,
pois os Protestantes compraram este lote
e enterraram aqui o meu corpo,
junto à campa de Nicholas, o banqueiro
e de Priscilla, a sua mulher.
Considerai, ó almas prudentes e piedosas,
como a vida, contra a corrente,
traz honras funerárias a quem viveu na humilhação.
 
 
edgar lee masters
spoon river
tradução josé miguel silva
relógio d´água
2003

sylvia plath / seria fácil dizer que estaria disposta a lutar por ti

 

28 de janeiro de 1956

 

 

seria fácil dizer que estaria disposta a lutar por ti, ou a roubar e a mentir; há em mim muito desse desejo de me entregar ao máximo, e se os homens lutam por causas, as mulheres lutam pelos homens. numa crise, é fácil dizer: irei erguer-me e permanecer ao teu lado, mas aquilo que eu faria é também o mais difícil para mim, com a minha tendência absurda para o idealismo e o perfeccionismo: acredito que estaria ao teu lado e te alimentaria e esperaria contigo ao longo dos inevitáveis reinos de mesas, cadeiras, couves-flores até esses raros e fantásticos momentos em que somos anjos, e nós somos anjos em crescimento (algo que os anjos celestes nunca poderão ser), e somo-lo quando, juntos, fazemos com que o mundo se ame a si mesmo e arda. eu  sentar-me-ia por ali, a ler, a escrever, a escovar os dentes, ciente de que em ti havia as sementes de um anjo, o meu tipo de anjo, com o fogo e espadas e um poder abrasador. porque é que levo tanto tempo a descobrir para que são feitas as mulheres? essa noção irrompe devagar em mim, insistente, como bolbos de túlipas em abril.

 

 

sylvia plath

diários 1950-1962

trad. josé miguel silva e inês dias

relógio d´ água

2021

mário cesariny / parada

 
 
 
Com um grande termómetro no chapéu
e um certo ar marcial de género equidistante
todos saíram hoje das suas casas na duna
para a rua a soprar o vento que vem de longe
a certeza que há-de vir de longe
a formiga que vem de muito muito longe
 
Os prisioneiros polícias dos polícias prisioneiros
nas montras nos passeios por baixo dos bancos
passam os pontos escuros para o outro lado
sem esquecer o espelho
sem esquecer o aranhiço meticulosamente pequenino para fazer a
          surpresa
sem esquecer a borboleta tonta que sobe no horizonte
da cor do sol
o pescoço da nossa felicidade

mário cesariny
pena capital
assírio & alvim
1999

fernando arrabal / tenho uma bolha de ar

 
 
Tenho uma bolha de ar.
Sinto-a perfeitamente.
Quando estou triste
ela fica mais pesada
e por vezes, se choro,
dir-se-ia uma gota de mercúrio.
 
A bolha de ar desloca-se
do cérebro
ao coração
e
do coração
ao cérebro.
 
 
 
fernando arrabal
sonhador definitivo e perpétua insónia
uma antologia de poemas
surrealistas escritos em língua francesa
trad. regina guimarães
contracapa
2021

álvaro de campos / no lugar dos palácios desertos e em ruínas

 
 
 
No lugar dos palácios desertos e em ruínas
À beira do mar,
Leiamos, sorrindo, os segredos das sinas
De quem sabe amar.
 
Qualquer que ele seja, o destino daqueles
Que o amor levou
Para a sombra, ou na luz se fez a sombra deles,
Qualquer fosse o voo.
 
Por certo eles foram mais reais e felizes.
 
1-3-1917
 
 
 
fernando pessoa
poesias de álvaro de campos
edições ática
1944

mário de sá-carneiro / eu não sou eu nem sou o outro

 
 
Eu não sou eu nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
          Pilar da ponte de tédio
          Que vai de mim para o Outro.
 
 
 
mário de sá-carneiro
mário soares, os poemas da minha vida
público
2005

 

leopoldo alas / o tempo nos olhos

 
 
Não é o tempo o que me preocupa ter perdido
quanto os olhos que tive, limpos. E o cheiro do mar,
um rumor de vozes, a praia que sem saber porquê
me figuro intensa (mesmo sabendo que já então
era incómoda a areia e que queimava).
E lamento ainda mais que tudo aquilo que nunca sucedesse,
que tantos dias quanto suponho que vivi não existam,
nem sequer na memória. Porque não posso lembrar-me
de nada. e é inútil evocar a imagem de sempre:
areia muito fina que se escapa entre os dedos da mão.
Porque é mais triste que uma imagem que se escape o tempo
e que, farto de demónios, o teu olhar se apague.
E o cheiro do mar, um rumor de vozes, a praia…
 
 
 
leopoldo alas
poesia espanhola de agora vol. II
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
1997

 

paul bowles / mensagem

 
 
Ninguém gritou no Verão
Os dias eram quartos quentes
Pelos irrespiráveis corredores das noites
Um dragão atravessou as pontes do som
Com o brilho das suas escamas e arrastando a cauda
Através dos soluçantes parques, assustando os ratos
 
Tropeçando desceu as ruas e afastou-se da colina
O seu riso percorreu e serpenteante rio
Todas as cúpulas da cidade estremeceram no seu alabastro
E junto às árvores dos subúrbios do sul
As ervas mais secas quebraram-se e enrugaram-se
 
 

                                                         1929
 
 
 
paul bowles
poemas
trad. josé agostinho baptista
assírio & alvim
2008