08 janeiro 2019

josé ángel cilleruelo / cão de morto




Contarei as sílabas, depois os versos
Até catorze, a ninguém direi que morreu;
Serei parco em imagens, procurarei
A intensidade da canção primitiva.
A ninguém direi que dentro de mim morreu;
Fingirei que existe ainda algo
Belo por escrever. Inventarei frases
Com a memória dos que sentem ainda.
Um pouco de interesse me resta, vida
Também, ainda que não a solicite muito;
Quase não leio e já suporto só
Alguns romancistas americanos.
Contarei sílabas, acentos, histórias,
Mas a ninguém revelarei o meu embuste.



josé ángel cilleruelo
trípticos espanhóis 2º
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
2000







07 janeiro 2019

konstandinos kavafis / quanto puderes




E se não podes fazer a tua vida como a queres,
pelo menos procura isto
quanto puderes: não a aviltes
na muita afinidade com o mundo,
nos muitos movimentos e conversas.

Não a aviltes levando-a,
passeando-a frequentemente e expondo-a
em relações e convívios
da parvoíce do dia-a-dia,
até se tornar como uma estranha pesada.



konstandinos kavafis
os poemas
I (1905-1915)
trad. joaquim manuel magalhães e
nikos pratsinis
relógio d´água
2005







06 janeiro 2019

valter hugo mãe / preparei uma festa no coração




preparei uma festa no coração
as veias penduradas como
gambiarras corpo fora

pedi que viesses esperei que viesses
mas a alegria que inventei era só um
modo de ir embora



valter hugo mãe
publicação da mortalidade
poesia reunida
segundo livro, terceira parte
pornografia erudita
assírio & alvim
2018









05 janeiro 2019

paulo da costa domingos / pião




Num flagrante retorno dramático
ao fim-de-semana, àquilo que é
excepcional, de fazer inveja
a Cupido; na roda onde
ninguém pode ganhar mais
do que aquilo que outro perde
em magníficas jogadas de sémen;
se o Belo é o pai da Beleza,
resta descobrir a sua mãe
incógnita. Deixa, tira, põe.



paulo da costa domingos
a céu aberto
averno
2017








04 janeiro 2019

pedro tamen / fontes




Na fonte, a terra
dá-se à terra.
A água é um abraço
Que se dá a beber
E que nos cerra.



pedro tamen
princípio de sol
circulo de leitores
1982











03 janeiro 2019

jorge de sena / humanidade




Na tarde calma e fria que circula
por entre os eucaliptos e a distância,
olhando as nuvens quase nada rubras
e a névoa consentida pelos montes,
névoa não subindo por não ser
fumo da vida que trabalha e teima,
e olhando uma verdura fugitiva
que a noite no céu queima tão depressa,
esqueço-me que há gente em cada parte,
gente que, de sempre, sofre e morre,
e agora morre mais ou sofre mais,
esqueço-me que a esperança abandonada,
a não ser de ninguém, é sempre minha,
esqueço-me que os homens a renovam,
que o fumo dos seus lares sobe nos ares…
Esqueço-me de ouvir cheirar a Terra,
Esqueço-me que vivo… E anoitece.



jorge de sena
coroa da terra (1946)
trinta anos de poesia
editorial inova
1972






02 janeiro 2019

carlos de oliveira / praias






               Dorme, flutua numa espécie de lago. A respiração dos seios empurra contra as paredes do quarto, em ondas lentas, o meu corpo afogado. Não consigo dormir.

                Esperarei toda a noite nessas praias de cal, desertas, verticais.



carlos de oliveira
sobre o lado esquerdo
trabalho poético
livraria sá da costa editora
1998








01 janeiro 2019

charles bukowski / que podes fazer?




há sempre alguém que nos corte
a madeira,
que fale de
Deus,
há sempre alguém
que nos mate a carne,
que desentupa a sanita,
há sempre alguém para te
enterrar,
há sempre animais com
olhos lindos,
e há sempre homens
como o Stanley,
inclinados sobre mim
e dizendo numa voz doce:
«sabias que o Saroyan
no fim de carreira
tinha pessoas
a escrever por ele e que ele
lhes dava vinte e cinco
por cento?»
isto era para me fazer sentir
original,
para me fazer sentir bem por ser um escritor
faminto quando as rejeições
chegavam em números recorde.
 não me fez sentir
melhor.

há sempre alguém ou algo
que faz
com que te sintas pior.

há sempre o cão morto
na auto-estrada.
há sempre um nevoeiro cheio
de lâminas
afiadas.

há sempre Cristo bêbado
na taberna com unhas
sujas.




charles bukowsky
os cães ladram facas
trad. rosalina marshall
alfaguara
2018








31 dezembro 2018

mário-henrique leiria / cocktail “canadian club”




I

2/3 de Whisky “Canadian Club”
1/3 de Vermouth Italiano
Algumas gotas de “Bitter Angustura”

Beba à alegria que passa
E esqueça o pesar passado
Quem muito pensa na desgraça
Acabará desgraçado



mário-henrique leiria
obras completas
poesia
e-primatur
2018








30 dezembro 2018

eugénio de andrade / ainda sobre a pureza




                Não gostaria de insistir, mas a beleza dos jovens que se amam é melancólica. Eles não sabem ainda que o desejo da morte é o mais perverso, que só uma coisa os tornaria puros: roubar o fogo e incendiar a cidade.



eugénio de andrade
vertentes do olhar
poesia
fundação eugénio de andrade
2000














29 dezembro 2018

daniel faria / explicação da distância




Mesmo que o vagar me aproximasse
Do que és
E cada dia me entregasse a outro
Dia
E a encruzilhada se desamarrasse
Em minhas mãos



daniel faria
explicação das árvores e de outros animais
fundação manuel leão
1998









28 dezembro 2018

joaquim manuel magalhães / inverno em vila real




Inverno em Vila Real. O nevão
cobria a rua do liceu.
Uma luva de cabedal amodorrado
no tampo, o vapor do alento
liga-nos à toada de um remoinho.
O meu tumulto ensombra-te.

Um pombo protegido no beiral,
a cabeça na plumagem de procela.
Tu calado, eu afeito ao silêncio, delineava-se
no papelão do compêndio uma letra
do nosso nome em conjunto,
única sílaba fora de alfabeto algum.
Que bem tão mal na confeitaria, sem o padrão ainda,
se convinha, se faltava à aula, na sediciosa ocasião
de um inaugural amor.

O foro furtivo já desagregava.
Nem te projectaria sequer
na luta em sobressalto do meu rumo.
Porém, sempre que falarem em neve
e o que for teu vier pela avenida
algo do desaparecimento, quem sabe, te recordará.




joaquim manuel magalhães
para comigo
segredo, aluvião
relógio d´água
2018






27 dezembro 2018

pat boran / mudança



                        em memória de Michael Hartnett



O calendário da secretária nas últimas folhas.
No abajur uma aranha minúscula tece
um manto de inverno.
O céu é uma única nuvem
mais carregada contudo para oeste.
O crânio de um ninho de andorinha
sorri na caleira.



pat boran
o sussurro da corda
trad. francisco josé craveiro de carvalho
edições eufeme
2018