david lehman / interior holandês

Ele gostava da luz do fim de tarde a diminuir

Na sala de estar e não acendia

As luzes até passar das oito.

A mulher queixava-se, chamava-lhe sombrio, mas

Não era um caso de melancolia; gostava apenas

Do aspecto das coisas no ar cada vez mais escuro

Tão gradual e imperceptivelmente que parecia

O próprio ambiente em que vivemos. Todos os homens

E mulheres merecem um momento verdadeiro de grandeza

E este era o seu, este interior Holandês, onde se entrou,

Que se possui, tão calmo e contudo tão cheio

De detalhes: as roupas despidas do casal espalhadas

Nas costas das poltronas, o cão atrás dum sapato,

A janela bem aberta, a luz do fim de tarde.

david lehman

uma echarpe no banco da frente

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2017

silvia ugidos / os dias traidores

São esses que nos passam pelas mãos

com gestos quotidianos,

onde nunca acontece

nada mais senão a vida

com minúscula, quero dizer.

Os do chá com limão enquanto lá fora chove

e se fuma no café para passar a tarde,

os do regresso a casa pelas ruas do costume.

São os dias das coisas pequenas

que secretamente pactuam connosco

o peso dos anos.

Os dias traidores:

silenciosos, amáveis

são o futuro que pouco a pouco aproximam

o oculto abraço da morte

com a mesma doçura

com que os braços do amigo acolhem o meu cansaço.

silvia ugidos

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

florbela espanca / ao vento

O vento passa a rir, torna a passar,

Em gargalhadas ásperas de demente;

E esta minh’alma trágica e doente

Não sabe se há-de rir, se há-de chorar!

Vento de voz tristonha, voz plangente,

Vento que ris de mim, sempre a troçar,

Vento que ris do mundo e do amar,

A tua voz tortura toda a gente! ...

Vale-te mais chorar, meu pobre amigo!

Desabafa essa dor a sós comigo,

E não rias assim ! ... Ó vento, chora!

Que eu bem conheço, amigo, esse fadário

Do nosso peito ser como um Calvário,

E a gente andar a rir pla vida fora!! ...

florbela espanca

sonetos

livraria bertrand

1981

maria gabriela llansol / o raio sobre o lápis

XIII

     Aqui, tudo o que é estranho é imediatamente possível:

     o encontro com um pequeno sapo perdido, a tua aparição que surge ainda sem elo com a palavra. Uma velha bilha que se transforma em cornucópia de abundância, dizer de amor ao meu amante através de ovelhas, e misturando-me com o rebanho.

     Com esta resposta ao amor do meu amante por mim, com esta resposta ao amor do meu amante por ele,       e aos outros amantes que teremos, e que não terão igualmente fim,

     descemos, através de um arruamento branco, da plataforma da serra de Ossa.

maria gabriela llansol

o raio sobre o lápis

livro de artistas

europalia 91

1991

sophia de mello breyner andresen / espera-me

Nas praias que são o rosto branco das amadas mortas

Deixarei que o teu nome se perca repetido

Mas espera-me

Pois por mais longos que sejam os caminhos

Eu regresso.

sophia de mello breyner andresen

coral

obra poética

assírio & alvim

2015

wislawa szymborska / amor feliz

Amor feliz. Será normal,

será sério, será útil? —

que tem o mundo a ver com duas pessoas

que não vêem o mundo?

Erguidos ao seu céu sem mérito nenhum,

os melhores entre milhões e convencidos

que assim tinha que ser — a premiar o quê? Nada;

de algum ponto cai a luz —

e porquê logo sobre estes e não outros?

Ofenderá isto a justiça? Sim.

Perturbará os princípios estabelecidos com cuidado?

Derrubará do seu púlpito a moral? Perturba e derruba.

Olhem-me bem estes felizardos:

se ao menos se mascarassem um pouquinho,

fingissem melancolia dando assim algum ânimo aos amigos!

Ouçam bem como se riem — é um insulto.

A linguagem que usam — entendivel, pelos vistos.

E aquelas cerimónias, etiquetas,

obrigações rebuscadas um para com o outro —

parece mesmo um acordo nas costas da humanidade.

É difícil até de prever no que daria

se um tal exemplo pudesse ser seguido.

Com que é que poderiam contar as religiões, a poesia,

de que nos recordaríamos, de que desistiríamos,

quem quereria pertencer ao círculo?

Amor feliz. Assim terá que ser?

Tacto e bom senso mandam omiti-lo

como a um escândalo nas altas esferas da Existência.

Magníficas crianças nascem sem a sua ajuda.

Nunca por nunca ele poderia povoar a terra

já que tão raro é acontecer.

Deixem que quem não conheceu o amor feliz

afirme que não há amor feliz.

Com esta crença mais leve lhes será tanto viver como morrer.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

sylvia plath / papoilas em outubro

Esta manhã nem mesmo as nuvens entre o sol podem pôr estas

     saias.

Nem a mulher na ambulância

De coração vermelho a florescer assombrosamente através do

     casaco –

Uma oferenda, uma oferenda de amor

Jamais pedida

Nenhum céu

Esmaiado e em chamas

Pondo a trabalhar o seu monóxido de carbono, nenhuns olhos

Estáticos, em sentido sob chapéus de coco.

Ó meu Deus, o que sou eu

Possam as últimas bocas gritar alto

Numa floresta de gelo, num amanhecer de centáureas.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

anna akhmatova / tantas vezes maldizia

Tantas vezes maldizia

Este céu e esta terra,

As mãos do moinho com musgo

Agitando-se pesadas!

No anexo está um morto,

Hirto e grisalho, num banco,

Como há três anos atrás.

Os ratos roem os livros,

Para a esquerda verga a chama

Da vela de estearina.

E canta e canta odioso

O guizo de Níjni-Novgorod

Uma singela canção

Da minha alegria amarga.

E pintadas vivamente

Erguem-se rectas as dálias

Pelo carreiro de prata

Com caracóis e absinto.

Foi assim: a reclusão

Tornou-se segunda pátria,

Mas da primeira não ouso

Nem nas preces recordar.

Julho de 1915

Slepnevo

anna akhmatova

poemas

trad. joaquim manuel magalhães e

vadim dmitriev

relógio d´água

2003

steve klepetar / mille feuille

Ando à procura de alguém nesta

rua deserta, perto dum café onde

um dia comemos o melhor Mille Feuille

de sempre, mas ela desapareceu há horas,

muito depois de todos os camiões passarem,

os autocarros arquejarem e se sumirem no calor.

steve klepetar

o filho da bebedora de café

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

alberto caeiro / não basta abrir a janela

Não basta abrir a janela

Para ver os campos e o rio.

Não é bastante não ser cego

Para ver as árvores e as flores.

É preciso também não ter filosofia nenhuma.

Com filosofia não há árvores: há ideias apenas.

Há só cada um de nós, como uma cave.

Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;

E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,

Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

4-1923

alberto caeiro

poemas inconjuntos

poemas de alberto caeiro, fernando pessoa

àtica

1946

eugénio de andrade / branco no branco

XLIX

As casas entram pela água,

a porta do pátio aberta à estrela

matutina, em flor

os espinheiros,

nas janelas apenas a cintilação

juvenil do mar antigo,

esse que viu ainda as naves

do mais errante de quantos marinheiros

perderam norte e razão

a contemplar a reflectida estrela

da manhã:

só na morte não somos estrangeiros.

eugénio de andrade

branco no branco

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

juan gelman / nota XXII

     ossos que deram fogo a tanto amor

exilados do sul sem casa ou número

agora dessonham tanto sonho destruído

uma fadiga distrai sua alma

     passeiam pela dor como crianças

sob a chuva alheia / uma mulher

fala em voz baixa com seus pedacinhos

como embalando-os não ser / ou nunca

     partiram do país ou pátria ou puma

que percorria a cabeça como

dita infeliz / país de memória

     onde nasci / morri / tive substância /

ossinhos que juntei para acender /

terra que me enterrava para sempre

juan gelman

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

trad. josé bento

assírio & alvim

2001

richard zenith / só coisas boas

Nas ruas das grandes cidades do Brasil

Ninguém carrega consigo uma história.

Os rapazes que se esfregam pelo bar à esquina

Respiram leveza, de camisas brancas

Desabotoadas. Já têm idade para

Gostar de cerveja mas ainda não sentem o barulho

E os escapes dos autocarros parando pela Avenida

Abaixo. E nem sequer vêem os mendigos

Estropiados batendo o passeio largo e sujo.

Porém eles (os rapazes) por vezes dão-lhes

Dinheiro, como se fosse natural, ou mesmo,

Uma vez por outra, uma cerveja. E então eles

(Os mendigos) vão andando de mãos

Estendidas, como se fossem elas

A oferecer a vida ao mundo.

Pago a minha cerveja e vou atrás deles

Na torrente pedestre, onde todos

São exactamente o que eu vejo à luz sem nuvens

Do sol subtropical. Esbarro em alguém

E instintivamente volto-me

Com uma desculpa muda, por sua vez recebida

Pela linguagem universal de olhos e mãos,

Que foi sem querer,

Aconteceu, e eu avanço, perdido

De repente no presente entre tantos como eu.

richard zenith

trad. maria irene ramalho

poesia do mundo/2

edições afrontamento

1998