antónio barahona / o amoroso quotidiano

A juventude é transparente,

é bom olhar através dessa transparência

(esta palavra já foi conspurcada pela

maralha repugnante dos políticos)

*

Excursões por livrarias, templos, jardins,

almoços, jejuns, faltas de dinheiro,

 dores de dentes, jornais com anúncios luminosos,

amigos que morrem mal e ressuscitam bem impressos

*

A minha morte, o meu nome, o meu trabalho:

escutar-te, todos os dias, à distância de muitos tiros,

calhandra toda lábios, em vôos coloridos

antónio barahona 

resumo, a poesia em 2012

documenta

2013

jorge luís borges / as coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,

a dócil fechadura, essas tardias

notas que não lerão meus poucos dias

que restam, o baralho e o tabuleiro,

um livro e dentro dele a esmagada

violeta, monumento de uma tarde

por certo inolvidável e olvidada,

o rubro espelho ocidental em que arde

uma ilusória aurora. Quantas coisas,

limas, umbrais, atlas, copos, cravos,

nos servem como tácitos escravos,

cegas e estranhamente sigilosas!

Durarão para além do nosso olvido

e nunca saberão que já nos fomos.

jorge luís borges

adília lopes / portugueses

Portugueses:

gente ousada

gente usada

Brandos usos:

abusos grandes

e pequenos

adília lopes

sete rios entre campos

caras baratas

antologia

relógio d´água

2004

luís quintais / lamento

                      (Em memória de Paulo Jorge Valverde

                             1961-1999))

     1.

     Ao contrário de mim, sei que sempre amaste

     as fotografias, porque sempre estiveste

     próximo, jocosamente próximo da morte.

     E ela brincava contigo através do brilho

     das imagens.

                           No preâmbulo do teu regresso,

     que fazia eu? Estava em Granada,

     por puro acaso. Por puro acaso visitara a casa de Lorca,

     e os seus olhos tinham algo de temível.

     Era uma dessas fotografias em que o poeta

     sorri para a câmara

     segurando alegre um dos seus sobrinhos.

     Senti o rumor dilacerante daqueles olhos,

     como se se tratasse do eco do teu nome

     que o futuro se encarregaria

     de me devolver intacto.

                           Rodeado de asséptica atenção, morrias devagar.

     Cuidados intensivos. Que expressão mais consonante

     com a única intimidade que conheci de ti—

     o que se expunha neste lugar, neste purgatório

     de máquinas e escalas afinadas

     para a ténue linha da vida que do teu corpo se escoava.

     2.

                           Já não estamos no tempo.

     E é aí que te encontro,

     num lugar de pesadelo, num lugar de fria,

     metálica arquitectura.

                           Pede-se a palavra,

     o único modo de recobrares os sentidos,

     a única esperança. Que te dizer à beira deste cárcere de reservas

     em que te encontras envolto?

     A palavra que te trará à minha mesa,

     onde assistiremos juntos

     ao desfilar do indeterminado,

     nós, os que sempre amámos

     as clareiras

     onde o indeterminado começa a cantar.

                           Os olhos de Lorca atravessam longos corredores de

                                                                                         [aflição

     e invadem esta sala de agonia.

     Nada posso fazer. A não ser perseguir

     ficções, as que nos têm forçosamente de salvar.

     Se assim não for, só nos resta a sujeição à perda, ao desespero.

                           Oiço o vento que se desprende

     das árvores de São Tomé, as que estão

     nas fotografias que me envias,

     ou melhor, imagino as bruxas que se metamorfoseiam

     em pássaros

     apenas para habitarem os postais que me envias.

     3.

                           Sobrevivendo-te, talvez te tenha traído.

     Terei sido eu aquele que te conduziu pela mão

     até ao lugar convulso

     onde para ler se implora luz e se obtém silêncio?

     Arredar-te-ia deste silêncio.

                           Como fazê-lo? Saberei trocar de ilha?

     Saberei merecer a ilha difícil, a ilha das fantasiosas deserções

     onde perscrutaremos por fim o mar?

     luís quintais

     lamento

       cotovia

       1999

e e cummings / que o meu coração esteja sempre aberto

que o meu coração esteja sempre aberto às pequenas

aves que são os segredos da vida

o que quer que cantem é melhor do que conhecer

e se os homens não as ouvem estão velhos

que o meu pensamento caminhe pelo faminto

e destemido e sedento e servil

e mesmo que seja domingo que eu me engane

pois sempre que os homens têm razão não são jovens

e que eu não faça nada de útil

e te ame muito mais que verdadeiramente

nunca houve ninguém tão louco que não conseguisse

chamar a si todo o céu como um sorriso

e.e. cummings

livrodepoemas

trad. cecília rego pinheiro

assírio & alvim

1999

ary dos santos / a liturgia do sangue

Caminharemos de olhos deslumbrados

E braços estendidos

E nos lábios incertos levaremos

o gosto a sol e a sangue dos sentidos.

Onde estivermos, há-de estar o vento

Cortado de perfumes e gemidos.

Onde vivermos, há-de ser o templo

Dos nossos jovens dentes devorando

Os frutos proibidos.

No ritual do verão descobriremos

O segredo dos deuses interditos

E marcados na testa exaltaremos

Estátuas de heróis castrados e malditos.

(...)

Ó deus do sangue! deus de misericórdia!

Ó deus das virgens loucas

Dos amantes com cio,

Impõe-nos sobre o ventre as tuas mãos de rosas,

Unge os nossos cabelos com o teu desvario!

Desce-nos sobre o corpo como um falus irado,

Fustiga-nos os membros como um látego doido,

Numa chuva de fogo torna-nos sagrados,

Imola-nos os sexos a um arcanjo loiro.

Persegue-nos, estonteia-nos, degola-nos, castiga-nos,

Arranca-nos os olhos, violenta-nos as bocas,

Atapeta de flores a estrada que seguimos

E carrega de aromas a brisa que nos toca.

Nus e ensanguentados dançaremos a glória

Dos nossos esponsais eternos com o estio

e coroados de apupos teremos a vitória

De nos rirmos do mundo num leito vazio.

ary dos santos

a liturgia do sangue

lisboa

1963

egito gonçalves / com palavras

Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar; se alguma vez

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras:

Com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

egito gonçalves

ricardo reis / estás só

Estás só. Ninguém o sabe. Cala e finge.

Mas finge sem fingimento.

Nada 'speres que em ti já não exista,

Cada um consigo é triste.

Tens sol se há sol, ramos se ramos buscas,

Sorte se a sorte é dada.

  

ricardo reis

t. s. eliot / the four quartets

   

   O tempo presente e o tempo passado

   Estão ambos talvez presentes no tempo futuro

   E o tempo futuro contido no tempo passado. 

   Se todo o tempo é presente eternamente,

   Todo o tempo é irredimível.

   O que podia ter sido é uma abstracção

   Que fica em perpétua possibilidade

   Apenas num mundo de especulação.

   O que podia ter sido e o que foi

   Apontam  para um só fim, sempre presente.

   Passadas ecoam na memória,

   Descendo o caminho que não tomámos

   Em direcção à porta que nunca abrimos

   Do jardim das rosas. Assim ecoam

   As minhas palavras na tua mente.

                                       Mas qual o desígnio,

   Turbando o pó de um vaso com folhas de roseira,

   Não sei.

   (...)

   Aquilo a que chamamos princípio é muitas vezes o fim

   E fazer um fim é fazer um princípio.

   O fim é de onde começámos. E cada expressão

   E cada frase que está certa (onde cada palavra em sua casa

   Ocupa o lugar em que sustenta as outras,

   Sem desconfiança nem ostentação, a palavra,

   Um comércio fácil entre o velho e o novo,

   A palavra comum exacta e sem vulgaridade,

   A palavra formal precisa e não pedante,

   Os cônjuges completos dançando em conjunto),

   Cada expressão e cada frase é um fim e um princípio,

   Cada poema, um epitáfio. E toda a acção

   É um passo para o patíbulo, para a fogueira, pelas goelas do mar

                                                                                  [abaixo

   Ou para uma pedra ilegível: e é aí que começamos.

    Morremos com os que morrem:

   Vê, eles partem e nós vamos com eles.

   Nascemos com os mortos:

   Vê, eles regressam e trazem-nos com eles.

   O momento da rosa e o momento do teixo

   São de igual duração. Um povo sem história

   Não se redime do tempo, pois a história é uma teia

   De momentos intemporais. Por isso, enquanto a luz se extingue

   Numa tarde de Inverno, numa capela isolada,

   A história é agora e a Inglaterra.

   Com o atrair deste Amor e a voz desta Vocação

   Não cessaremos de explorar

   E o fim de toda a nossa exploração

   Será chegar aonde começámos

   E conhecer o lugar pela primeira vez

   Pelo portão desconhecido, relembrado,

   Quando o último da terra partiu para descobrir,

   É aquilo que era o princípio;

   Na nascente do mais longo rio

   A voz da cascata oculta

   E as crianças na macieira

   Não conhecidas porque não procuradas,

   Mas ouvidas, semiouvidas na quietude

   Entre duas ondas do mar.

   Depressa agora, aqui, agora, sempre -

   Uma condição de total simplicidade

   (que custa nada menos do que tudo)

   E tudo estará bem e

   Toda a espécie de coisas estará bem

   Quando as línguas de chama se enlaçam

   E recolhem ao nó de fogo coroado

   E o fogo e a rosa são um só.

   t. s. eliot

   the four quartets

   leituras poemas do inglês

   trad joão ferreira duarte

   relógio d'água

   1993

armando silva carvalho / lentamente

LENTAMENTE arrasto a ruptura do mundo

com o terror do século

e o olhar atravessado

pela demência.

retiro da cabeça partículas de sexo,

incrustações de vício,

pequenas rotações de amores

menores.

E sento-me,

a decifrar o tédio.

A beber, feliz, a luz dos sacrifícios.

armando silva carvalho

canis dei 1995

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

blaise cendrars / prosa do transiberiano e da joaninha de frança

(...)

Do fundo do coração brotam-me lágrimas

Se penso, Amor, na minha amada;

Não passa duma criança, que encontrei

Pálida, imaculada, no fundo dum bordel,

É uma criança, loura, risonha e triste,

Não sorri nem chora;

Mas no fundo dos seus olhos, quando vos deixa beber

Treme um delicado lírio de prata, a flor do poeta.

É meiga e calada, sem nada a apontar,

Estremece à vossa aproximação;

Mas quando eu volto, daqui, dali, da festa,

Ela dá um passo, depois fecha os olhos -

      e dá um passo.

Porque ela é o meu amor, e as outras mulheres

Só têm vestidos de ouro sobre grandes corpos

      de chamas,

A minha pobre amiga está tão desamparada

Está toda nua, não tem corpo - é demasiado pobre.

É uma flor cândida, delgada,

A flor do poeta, um pobre lírio de prata,

Muito frio, muito só, e já tão seco

Que as lágrimas brotam se penso no seu coração.

blaise cendrars

prosa do transiberiano e da joaninha de frança.

poesia em viagem

trad. liberto cruz

assírio & alvim

1974

álvaro de campos / clearly non-campos!

Não sei qual é o sentimento, ainda inexpresso,

Que subitamente, como uma sufocação, me aflige

O coração que, de repente,

Entre o que se vive, se esquece.

Não sei qual é o sentimento

Que me desvia do caminho,

Que me dá de repente

Um nojo daquilo que seguia,

Uma vontade de nunca chegar a casa,

Um desejo de indefinido.

Um desejo lúcido de indefinido.

Quatro vezes mudou a 'stação falsa

No falso ano, no imutável curso

Do tempo consequente;

Ao verde segue o seco, e ao seco o verde,

E não sabe ninguém qual é o primeiro,

Nem o último e acabam.

álvaro de campos

benjamin péret / tempo diferente

O sol da minha cabeça é de todas as cores.

É ele que ilumina as casas

de palha

onde vivem os senhores saídos das crateras

e as belas mulheres que em cada dia nascem

e em cada tarde morrem

como os mosquitos.

Mosquito de todas as cores

que vens tu fazer aqui?

O sol este sol é para cães

e o calor sacode as montanhas

enquanto as montanhas nadam

sobre um mar pleno de luzes

onde o calor e o peso da vida

não existem

onde eu não meteria nem a ponta do meu pé.

benjamin péret

(frança, 1899-1959)

tradução de nicolau saião