luiza neto jorge / os frutos frios por fora

A vida está cada vez mais cara

no meu tempo a vida

era mais em conta

fazia menos calor

as cidades não mudavam de lugar

corria uma brisa, como uma vassoura.

O fruto, um autómato surpreendido.

Desprendeu-se da casca, que viu?

Um autocarro, um avião, um submarino.

Os frutos frios por fora

são por dentro aquecidos a electricidade.

Os frutos davam frutos, flores, brinquedos.

No meu tempo o rio corria limpo

como um corredor novo

nadávamos nus

uns pelo meio dos outros

extraíamos um amante do vulcão mais próximo.

A um dos meus o mais novo

o mais próximo da sua idade

matou-o o fumo!

Vivia-se até à última.

A vida era mais em conta; depois

derramaram-se histórias sobre mim

os olhos de Buda destilavam

penicilina, eram o que se chama uns olhos

divinos.

Nunca mais quero animais

em casa. Morriam os animais

comprava-se veneno, matava-se gente.

Muitos amantes dormindo sobre a lava.

Morríamos em ilhas separadas por

um cordão de rios ininterruptos.

Nem tínhamos idade para ser crianças num

continente.

Havia no meu tempo fábricas

sumptuosas. Onde se fabricava uma constelação

exacta e limpa, um amor sumptuoso e seus afluentes,

e ínfimas máquinas purgatórias.

Fabricava-se mais e melhor que hoje.

Não há respeito por ninguém;

por exemplo o diamante

não tem a utilidade de uma jóia:

é só um diamante (para um asceta)

só um dia amante (para um suicida).

Com uma jóia, sim, compra-se o mundo.

No meu tempo mal se via a terra

às escuras. Uma luz satélite, um olho

artificial,

uma luz de fruto verde frio por fora

operava esse milagre, essa visão.

Meu pai, que se ausentara,

sabia que seu pai ia ser morto.

Estendia-se a roupa sobre o fogo.

Crescia o pão largo como uma

ampola de penicilina, em tempo de guerra

de guerrilhas.

luiza neto jorge

edoi lelia doura,

antologia das vozes comunicantes da poesia portuguesa

organizada por h. helder

assírio & alvim

1985

leopoldo maría panero / território do medo

Está sozinha a aranha no tear do medo

está sozinha e luta contra as estrelas do medo

e canta, canta a aranha canções ao medo

que dizem por exemplo: o medo é uma

mulher que caminha descalça na neve,

na neve do medo, rezando, pedindo a Deus de

                                                                       joelhos

que não haja sentido, e que

a morte caminhe pelas ruas

nua, oferecendo o seu sexo e a sua mão para

nos acompanhar no Medo.

leopoldo maría panero

a canção do croupier do mississípi e outros poemas

trad. jorge melícias

antígona

2019

pier paolo pasolini / as cinzas de gramsci

VI

Vou-me, deixo-te ao entardecer

que, embora triste, tão suave desce

para nós, os vivos, com a luz lívida

que se cola ao bairro na penumbra.

E o transforma. Torna-o maior, mais vazio,

em redor, e, mais ao longe, faz despertar

a raiva de uma vida que do rouco

rolar dos eléctricos, dos gritos humanos,

dialectais, faz um concerto turvo

e absoluto. E sente-se que, naqueles seres

vivos que, ao longe, gritam, riem,

nos seus veículos, nos míseros

casarios onde se consome o falso

e expansivo dom da existência –

a vida não é senão um frémito;

presença carnal, colectiva;

sente-se a ausência de uma religião

verdadeira: não vida, mas sobrevivência

– mais alegre, talvez, do que a vida – como

de um povo de animais, em cujo secreto

orgasmo não há outra paixão

senão a do labor quotidiano:

fervor humilde que dá um ar de festa

à humilde corrupção. Que mais inútil se torna

– neste vazio da história, nesta

ruidosa pausa em que a vida se cala –

um ideal qualquer, mais se revela

a maravilhosa e ardente sensualidade,

quase alexandrina, que tudo tinge

e impuramente ilumina, quando aqui,

neste mundo, algo desaba, e o mundo

se arrasta na penumbra para reentrar

em praças vazias, tristes oficinas…

já se acendem as luzes, constelando

a Via Zabaglia, a Via Franklin, todo o

Testaccio, austero entre o seu grande

e sujo monte, as margens do Tibre, o negro

pano de fundo que, para lá do rio, Monteverde

adensa ou esfuma, invisível, contra o céu.

Diademas de luzes que se perdem,

deslumbrantes, frios, de uma tristeza

quase marinha… Falta pouco para o jantar;

brilham os raros autocarros do bairro,

com cachos de operários às portas,

e bandos de militares vão, sem pressa,

para o monte que esconde, entre aterros

húmidos e secos montes de lixo,

emboscadas na sombra, pequenas prostitutas

que esperam, febris, naquele lixo

afrodisíaco: e, ali perto, entre casotas

proscritas, à beira do monte, ou no meio

de prédios, que parecem mundos, crianças

leves como trapos brincam na brisa

já não fria, primaveril; ardentes

de leveza juvenil, adolescentes morenos

assobiam nos passeios, na bela noite romana

do mês de Maio, numa festa

vespertina; e num rumor festivo voltam a fechar-se

as portadas de ferro das garagens,

quando a escuridão serenou o anoitecer,

e, no meio dos plátanos da Piazza Testaccio

o vento que esmorece em arrepios de vendaval

é muito suave, embora rase ainda os muros velhos

e o terraço do Matadouro, e aí se embeba

de sangue podre, e por todo o lado

remexe restos e cheiros de miséria.

A vida é um sussurro, e os que nela assim se

perdem, perdem-se serenamente,

se de vida têm o coração cheio; e vêem-se

a gozar, míseros, o final do dia; e, poderoso

entre gente tão fraca, o mito renasce

para eles… Mas eu, com o coração consciente

de quem só na história tem a vida,

poderei agir de novo com pura paixão,

se sei que a nossa história terminou?

1954

pier paolo pasolini

le ceneri di gramsci

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005

raul brandão / memórias

[…]

… Outra época maravilhosa em que os amigos são pedaços da nossa própria alma. Formámos um ser. Descobrimos com eles não já o mundo exterior, mas o mundo mais vasto do espírito. Comungámos juntos. Com alguns quebrei, mais tarde, por impaciência, e ainda hoje o sinto. Uma parte do meu ser ficou tão magoada que não gosto de lhe tocar: dói-me sempre. Há-de doer-me até à morte. Mas então a amizade é um sentimento delicioso e com o viço da primeira folha, quando irrompe e estremece.

O mundo, nesse tempo, restringia-se, para mim, à Foz e a Leça, que não separo do pequeno pescador de camisola azul, que me seguia com os olhos deslumbrados – o Nel – e das figuras de António Nobre e de Justino de Montalvão.

Não os separo também do mar, do rio, dos barcos, da atmosfera cheia de cor e de deslumbramento, onde, misturada à poalha do mar, à luz doirada e a todos os reflexos do sol, anda a exaltação da nossa própria alma… Foi num barco que conheci o Justino Montalvão, foi num barco, ao lado dum velho pescador, que conheci o António Nobre, que logo me perguntou se não tinha uma Bíblia que lhe desse.

     – Para que quer você a Bíblia?

     – Para deitar a cabeça, quando for no caixão.

[…]

raul brandão

memórias

relógio d´água

2018

wilson alves-bezerra / vida de gado

6

Este pato representa a indignação das pessoas.

O povo brasileiro é um povo do bem.

O pato, com este olhar de paz,

é a forma brasileira de protestar.

wilson alves-bezerra

o pau do brasil

editora urutau

2018

manuel de castro / poema

A noite líquida     oclusa     vegetal

é um corpo longilíneo e desmembrado

flui como um rio de si mesmo alheio

flui e envolve pressagiando cárceres

a noite tem hoje uma altitude especial

com aves negrejando lentamente

neste desintegrar-se da memória

e eu sou uma alucinação rítmica

com um tempo corpóreo a devorar

um mar excessivamente quieto na cabeça

excessivamente muscular e lúcido

a noite distribui pedaços de lua

aos farrapos     na inconsciência dos prédios

sobre a cidade     a cidade     a cidade louca

que desvairou nas minhas mãos     nos dedos

possuída de um candelabro antigo a partir-se

um lampadário cristalino e rutilante

a quebrar-se com súbitos estilhaços pela noite fora

viajo nitidamente pelo passado

na organização de um jogo de perigo:

o meu amor é a aquisição de uma técnica

um processo de transformação dos corpos

a prospecção dramática dos ritos

uma queda livre e vertical

um olhar imóvel sobre o mar

a oferta do tempo     sem comércio nem ódio

fibra a fibra

do tempo crivado de buracos     baleado

assassinado     corrupto     perdido

o meu amor é correcta magia dos sons

a ultrapassagem da noite

fulminante e arrebatada     num círculo de fogo

coberta de engenhos de destruição

correndo extensamente sem peso

o meu amor é uma trovoada nas margens da noite

uma proposta veiculada a sangue

patrocinada pelos mortos deambulantes

e é ainda a carcaça húmida dos barcos

destroçados n’areia

a noite é um coral magnífico na noite

manuel de castro

surrealismo abjeccionismo

antologia selecionada por

mário cesariny de vasconcelos

edições salamandra

1992

rené char / folhas de hipno

38

Deixam-se cair com toda a massa dos seus preconceitos, ou ébrios com o ardor dos seus falsos princípios. Associá-los, exorcizá-los, aliviá-los, muscula-los, amortece-los, depois convencê-los que a partir de certa altura a importância das ideias feitas é extremamente relativa e que, no fim de contas, o «assunto» é um assunto de vida e de morte e não das nuances a fazer prevalecer no seio de uma civilização cujo naufrágio se arrisca a não deixar marca sobre o oceano do destino, é isso que me esforço por fazer aprovar à minha volta.

         

rené char

furor e mistério

folhas de hipno (1943-1944)

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

raul bopp / cobra norato

VII

Ai! Tenho pressa. Vou andando

Furo tabocas

– Onde estou?

Árvores de galhos idiotas me espiam

Águas defuntas estão esperando a hora de apodrecer

Escorrego por um labirinto

com árvores prenhas sentadas no escuro

Raízes com fome mordem o chão

Carobas sujas levantam os vestidos

como cachos de lama pingando

Açaís pernaltas

movem as folhas lentas no ar pesado

como pernas de aranha espetadas num caule

Miritis abrem os grandes leques vagarosos

Sapo sozinho chama chuva

No fundo

uma lâmina rápida risca o mato

Trovãozinho roncou: já vou

Vem de longe

um trovão de voz grossa resmungando

abre um pedaço do céu

Desabam paredões estrondando no escuro

Arvorezinhas sonham tempestades…

A sombra vai comendo devagarzinho os horizontes inchados

raul bopp

cobra norato

editora josé olympio

rio de janeiro, 2016

maria-mercè marçal / que saudade

Que saudade, toda trapos e esquecimento,

sem te saber ainda

cambaleava, tão ébria

e inábil como um mendigo,

abrindo as mãos, estendidas

a você?

                 Que espanto

sangrento, como um galo

decepado, mudo, interrompia

o passo da alba que te trazia?

Que saudade?

                 Que espanto?

maria-mercè marçal

desglaç / degelo

tradução meritxell hernando marsal

e beatriz regina guimarães barboza

editora urutau

2019

vicente huidobro / altazor ou a viagem em pára-quedas

canto I

[…]

O sol nasce no meu olho direito e põe-se no meu olho esquerdo

Na minha infância uma infância ardente como álcool

Sentava-me nos caminhos da noite

A escutar a eloquência das estrelas

E a oratória da árvore

Agora a indiferença neva na tarde da minha alma

Rompam-se em espigas as estrelas

Parta-se a lua em mil espelhos

Volva a árvore ao ninho da sua amêndoa

Só quero saber porquê

Porquê

Porquê

Sou protesto e arranho o infinito com as minhas garras

E grito e gemo com miseráveis gritos oceânicos

O eco da minha voz faz trovejar o caos

[…]

vicente huidobro

altazor ou a viagem em pára-quedas

trad. fdiogo fernandes

antítese

2018

ricardo reis / para ser grande, sê inteiro: nada

Para ser grande, sê inteiro: nada

        Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

        No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

        Brilha, porque alta vive.

14-2-1933

fernando pessoa

odes de ricardo reis

ática

1946

carlos ramos / notas para não esquecer

rever os modos de me aproximar à morte

deixar-me mais tempo nos teus braços

ser a ferida que se oferece ao teu corpo

congelar-me nos teus olhos e esperar que ardas.

carlos ramos

as mãos por dentro do corpo

edições fantasma

2015

carlos eurico da costa / parábola quotidiana

Não quero as tuas hossanas prováveis

A tua face ou a Sodoma dos gritos

A tua presença o teu destino

De alquimista que descreve

Um santuário de neve

E do teu perfil irisado – eu falo

Na propícia penumbra ausente de olhares

Fixando o rumo dos navios que dispersos

Ajustam contrapõem e encobrem

O fulcro temporal das luzes nocturnas.

Não falo das cinzas dos cirurgiões ou dos cegos

Falo desta terra da corrente desobediente

Do estilhaço que à superfície das águas corre

Quando a maré vem e os barqueiros dormitam

Golpeando as gargantas deixando adivinhar

A língua de fogo o seu astro maldito.

Não falo desta oportuna parcimoniosa lamentação

Do que vem ou foge regressando no vento – os perfumes acres

O cheiro animal

Do homem que no cais fita a lua

Destes homens e mulheres de pastoril juventude

                dormitando vivendo gravitando vivendo  

Ah eu falo-te meu amor eu falo-te

E a tua imagem surge até na mais disforme poeira

Nos braços que lanço sobre o muro

Do que procuras antevês

E sempre distante entre a porta que rodeias

E o meu fantasma

Solta o grito o animal tresloucado.

Temos um vago desenhar de circunstância

Que não nos aproxima mas adivinha-nos

A parábola activa talvez a verdadeira força

O sangue que aflui

E a criança que vagarosamente sobe a escada

E em silêncio precipita-se no vácuo.

carlos eurico da costa

aventuras da razão

livraria morais editora

1965