cristovam pavia / momento

Uma canção sem musica que tomba

Como a folha doirada na neblina…

Longe, tão longe, o peso e a memória

E a musica sem música tão minha…

  

cristovam pavia

poesia

dom quixote

2010

antónio gancho / poésie

Esta manhã em que o Sol observa a Terra

o poema nasce feliz e é devidamente adorado

Nasce o Sol e nasce o poema

e com essa simultaneidade

quer o poeta significar que a sua arte é luz

Esta manhã o poema nasce no ventre do papel

e nasce o Sol no horizonte do papel

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

cesare pavese / a arte moderna

12 de Fevereiro 1942

A arte moderna é – na medida em que vale qualquer coisa – um regresso à infância. O seu tema eterno é a descoberta das coisas, descoberta que apenas pode acontecer, na sua forma mais pura, na recordação da infância. Isto é o efeito da all-pervading consciência do artista moderno (historicismo, noção da arte como actividade auto-suficiente, individualismo), que o faz viver, a partir dos dezasseis anos, num estado de tensão – quer dizer, num estado que não é próprio à absorção, que não é ingénuo. Em arte, só se exprime bem aquilo que foi absorvido ingenuamente. Só resta aos artistas fazerem meia-volta e inspirarem-se na época em que ainda não eram artistas, ou seja, a infância.

cesare pavese

o ofício de viver - diário (1935-1950)

trad. alfredo amorim

relógio d´água

2004

samuel beckett / dortmunder

No mágico homérico crepúsculo

para além do pináculo vermelho do santuário

Eu nulo era velho navio real

apressamo-nos a ir à lâmpada violeta ao som

                   [esganiçado da música K'in da proxeneta.

Ela está de pé perante mim na barraca

                                             [iluminada

sustentando os estilhaços de jade

signaculum escalavrado da quietude da pureza

os olhos olhos pretos até que o oriente plagal

resolva a longa frase da noite.

Depois, como um rolo, enrolado

e a glória da sua dissolução ampliada

em mim, Habacuque, excremento de todos os

                                                           [pecadores.

Schopenhauer morreu, a proxeneta

guarda o alaúde.

samuel beckett

poemas escolhidos

tradução de jorge rosa e armando da silva carvalho

dom quixote

1970

álvaro de campos /cul de lampe

Pouco a pouco,

Sem que qualquer coisa me falte,

Sem que qualquer coisa me sobre,

Sem que qualquer coisa esteja exactamente na mesma posição,

Vou andando parado,

Vou vivendo morrendo,

Vou sendo eu através de uma quantidade de gente sem ser.

Vou sendo tudo menos eu.

Acabei.

Pouco a pouco,

Sem que ninguém me falasse

(Que importa tudo quanto me tem sido dito na vida?),

Sem que ninguém me escutasse

(Que importa quanto disse e me ouviram dizer?)

Sem que ninguém me quisesse

(Que importa o que disse quem me disse que queria?),

Muito bem...

Pouco a pouco,

Sem nada disso,

Sem nada que não seja isso,

Vou parando,

Vou parar,

Acabei.

Qual acabei!

Estou farto de sentir e de fingir em pensar,

E não acabei ainda.

Ainda estou a escrever versos.

Ainda estou a escrever.

Ainda estou.

(Não, não vou acabar

Ainda...

Não vou acabar.

Acabei.)

Subitamente, na rua transversal, uma janela no alto e que vulto nela?

E o horror de ter perdido a infância em que ali não estive

E o caminho vagabundo da minha consciência inexequível.

Que mais querem? Acabei.

Nem falta o canário da vizinha ó manhã de outro tempo,

Nem som (cheio de cesto) do padeiro na escada

Nem os pregões que não sei já onde estão —

Nem o enterro (ouço as vozes) na rua,

Nem trovão súbito da madeira das tabuinhas de defronte no ar de verão

Nem... quanta coisa, quanta alma, quanto irreparável!

Afinal, agora tudo cocaína...

Meu amor infância!

Meu passado bibe!

Meu repouso pão com manteiga boa à janela!

Basta, que já estou cego para o que vejo!

Arre, acabei!

Basta!

2-7-1930

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993

miguel-manso / percorrendo os antigos gozos me deparo

percorrendo os antigos gozos me deparo

com o estreito meridiano e para lá

um tempo de férias ara grandes crianças

folgando sem pé na ribeira do começo

pena que tivéssemos ceifado (não era obrigatório)

tamanha soma de rãs

miguel-manso

persianas

tinta da china

2015

herberto helder / fonte

VI

Estás verdadeiramente deitada. É impossível gritar sobre esse abismo

onde rolam os cálices transparentes da primavera

de há vinte e dois anos. Quando aperto as pálpebras

ou descubro o teu nome como uma paisagem,

só há grutas virgens onde os candelabros se apagam.

Mãe, pouco resta de ti na exaltação deste mundo. Às vezes

misturas-te um pouco nos terrores da noite ou olhas-me,

vertiginosa e triste,

através das palavras impuras da minha vida

de poeta.

No outro lado da mesa estás inteiramente

morta. Parece que sorris de leve no meu

pensamento, mas sei que é apenas

a solidão espantada. Como pudeste morrer assim

tão violenta e fria,

quando ainda meus dedos começavam a agarrar-te

a cabeça inclinada dentro

das luzes? Não podes levantar-te dos retratos antigos

onde procuro afogar-me como uma criança

nocturna. E não atravessaremos juntos as cidades redentoras,

perdidos um no outro, sorrindo,

como se estivéssemos debaixo de uma árvore inspirada e eterna.

Conheço algumas cidades da europa e a fantasia vagarosa

da cidade da minha infância.

Tu desapareceste. É um erro

das musas distraídas. Não há guindaste que te levante

do coração das águas,

onde apodreceste envolvida no halo do teu amor invisível,

ou recolhida na tua carne rápida, ou ainda

ligeiramente tocada pelo ardor

de uma existência pura. Conheço grandes casas

onde não habitas, flores que cheiro, tarefas

silenciosas que cumpro humildemente, e luzes,

instrumentos de música,

laranjas que devoro sentindo o gosto da vida, desde a garganta

às mais finas raízes das vísceras. Tu

desapareceste.

Imagino que seria possível tocares porventura

a minha boca. Tocares-me tão viva ou tão misteriosamente

que eu estremecesse nas trevas

da cega inspiração. Poderias estar vergada sobre os meus

ombros, até que as lágrimas

na minha boca se confundissem com a ansiosa subtileza

dos teus dedos, e eu me sentisse

perdido entre os pilares e os túneis das cidades

ressoantes.

 – Depois talvez pudesses vir com o rosto um pouco coberto de poeira,

e os olhos delicados de mulher restituída,

e os pés brilhando sobre os caminhos do meu silêncio exaltado,

– talvez

pudesses salvar-me, como uma palavra pode

salvar um pensamento, ou uma

breve música pode acordar do abismo inocente

da noite

um instrumento encerrado em suas cordas extenuadas

– e firmes.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

fernando echevarría / tem a secura virtual do luto

Tem a secura virtual do luto

a sua luz implícita.

E o ímpeto convulso

que há-de inflamar a energia

do estrépito compacto. Para o susto

percutir a dureza de faísca.

Alastra estar para eclodir o mundo.

Ou, nem nebulação de massa ainda,

essa iminência de secura e luto

condensa acaso o seu rastilho estrita.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

carlos de oliveira / descida aos infernos

1

Desço

pelo cascalho interno a terra

onde o esqueleto da vida

se petrifica protestando.

Como um rio ao contrário, de águas povoadas

por alucinações mortas boiando levadas

para a alma da terra,

procuro os úberes do fogo.

carlos de oliveira

descida aos infernos

antologia poética

quasi

2001

ingeborg bachmann / invocação da ursa maior

Ursa Maior, desce noite hirsuta,

animal de pêlo de nuvens e olhos antigos,

olhos estelares;

irrompem cintilantes da espessura

as tuas patas e garras,

garras de estrelas;

atentos, vigiamos os rebanhos,

e, ainda que fascinados por ti, evitamos

os teus flancos cansados, os teus dentes aguçados

meio descobertos,

velha ursa.

Uma pinha: o vosso mundo.

Vós: as suas escamas.

Movo-o, faço-o rolar

dos pinheiros do princípio

aos pinheiros do fim:

farejo-o, tenteio com o focinho

e arrebato-o com as garras.

Que tenhais medo ou não:

deitai o vosso óbulo na caixa tilintante e dai

ao cego uma boa palavra,

para que tenha a Ursa pela trela.

E temperai bem os cordeiros.

Poderia acontecer que esta Ursa

se escapasse e já não ameaçasse

antes desse caça a todas as pinhas

caídas dos pinheiros, grandes, aladas,

despenhadas do Paraíso.

ingeborg bachmann

trad. josé lima

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

yorgos seferis / romance

II

Ainda mais um poço dentro de uma caverna.

Outrora era-nos fácil extrair ídolos e adornos

para se alegrarem os amigos que nos permaneciam

          ainda fiéis.

As cordas romperam-se; apenas sulcos na boca

          do poço

nos lembram a nossa felicidade passada:

os dedos no murete, como dizia o poeta.

Os dedos sentem a frescura da pedra um pouco

e o calor do corpo conquista-a

e a caverna joga a sua alma e perde-a

a cada momento, cheia de silêncio, sem uma gota.

yorgos seferis

romance

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

álvaro de campos / domingo irei para as hortas na pessoa dos outros

Domingo irei para as hortas na pessoa dos outros,

Contente da minha anonimidade.

Domingo serei feliz — eles, eles...

Domingo...

Hoje é quinta-feira da semana que não tem domingo...

Nenhum domingo. —

Nunca domingo. —

Mas sempre haverá alguém nas hortas no domingo que vem.

Assim passa a vida,

Subtil para quem sente,

Mais ou menos para quem pensa:

Haverá sempre alguém nas hortas ao domingo,

Não no nosso domingo,

Não no meu domingo,

Não no domingo...

Mas sempre haverá outros nas hortas e ao domingo!

9-8-1934

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944

tereza balté / os mitos

Os nossos gestos passam as palavras

prenunciam-lhes riscos sedimentos

partículas pensadas poluídas

sob a delicadeza com as feridas

o fio de sangue impresso nas bainhas

a erosão da voz no universo

e no entanto há arestas macias

o sal na língua o rir dos interstícios

as fórmulas que inventas na areia

arestas verosímeis que sustêm

parábolas em busca de finito

tereza balté

horizontes portáteis

editorial inova

1977