jean genet / por que dançar esta noite?

Por que dançar esta noite? Saltar,

pular no arame debaixo dos projectores a oito metros do tapete?

Razão, terás tu que encontrá-la. Ao mesmo tempo caça e cata dor,

esta noite saíste do covil, foges de ti próprio

e andas à tua procura.

Onde estavas antes de apareceres na pista?

Tristemente disperso nos teus gestos quotidianos,

não existias. À luz experimentas a necessidade de te reconstituíres.

Todas as noites vais correr só para ti,

ficar contorcido no arame e retorcido numa busca do ser harmonioso,

disperso e extraviado num matagal de gestos familiares:

atar o sapato, assoar, coçar, comprar sabão...

Um só instante vais aproximar-te de ti e deitar a mão a ti próprio.

Na mesma solidão mortal e branca, sempre.

Mas o teu arame — e lá volto eu –

não esqueças nunca que às virtudes dele deves a graça.

Por certo a que tens, mas para descobrir e exibir as dele.

O jogo nem um nem outro favorece: brinca tu com o arame,

irrita-o com o tornozelo, surpreende-o com o calcanhar.

Não temas a crueldade que há entre os dois: cortante,

que vai fazer-te cintilar. E vê lá bem,

não abdiques nunca da mais requintada cortesia.

Faz-te consciente daqueles contra quem triunfarás,

contra nós, sim, mas... através de uma odiosa dança.

Não se é artista sem uma grande infelicidade de permeio.

De ódio contra qual deus? E vencê-lo para quê?

A caça no arame, a perseguição à tua imagem e

essas flechas que lhe espetas sem chegar a tocar-lhe e

a ferem e fazem cintilar, é realmente uma festa.

E será a Festa se acertares na imagem.

          (...)

jean genet

o funâmbulo

trad. de aníbal fernandes

hiena editora

1984

franco loi / eu venho de longe, sou o das ostras e das blasfémias,

Eu venho de longe, sou o das ostras e das blasfémias,

o mercador de maravilhas e dos caroços de pêssego,

o que compra a amargura dos humildes

e doce a espalha limpa como um pássaro voando...

Eu vi dos pobres a cidade dos mortos,

os plátanos ali, especados, com os homens sós

que gritavam com os pés e cuja cabeça à banda

cortava oscilando a corda nos nós do tronco,

vi os campos de erva, onde os braços calcavam

com fúria a terra, como se catarrentos

quisessem soterrar-se, ou desesperados

pôr-se de cu para aquele céu... Oh, escarpas

de fuzilados, exangues, ar de tragédia,

freixos selvagens que já não tendes céu, mendigos de que sopros!

Vi gente gotejando, em fuga em ofegante,

e aquelas sirenes, atrás, com as mãos a gritar:

foge, foge, corre!, vem por aí abaixo

uma porradeira de bombas, que metralham e ceifam,

e os rapazes que escarvam, cães como bandos de rapazes,

e mães que berram - Meninos, quem pode fugir do vento?...

Ah, se eu venho de longe... Péssima raça!

Quando penso que morrer não é nada,

que temos medos de uma sombra, que louca

é esta nossa vida, e que os homens parecem caminhar...

Caminhar? Ou é este empurrão do ar que os colhe

e os arrasta pra onde quer, para onde vão finar-se?

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

henri michaux / palhaço

Um dia.

Um dia, em breve, talvez.

Um dia hei-de arrancar a âncora que separa o meu navio

dos mares.

Com a espécie de coragem necessária para ser nada e nada de nada,

hei-de abandonar o que me parecia ser indissoluvelmente próximo.

Hei-de trinchá-lo,

virá-lo do avesso,

rompê-lo,

correr com ele de escantilhão.

Vomitando de uma só vez o meu pudor miserável,

as minhas miseráveis combinações e encadeamentos

«de fio a pavio».

Esvaziado do abcesso de ser alguém,

hei-de beber de novo o espaço nutritivo.

A toque de ridículos,

de destituições (o que é a destituição?),

por explosão,

por vazio,

por uma total dissipação-dirrisão-purgação,

hei-de expulsar de mim

a forma que se julgava tão bem encaixada,

composta,

coordenada,

adequada ao meu ambiente e aos meus semelhantes,

tão dignos,

tão dignos,

os meus semelhantes.

Reduzido a uma humildade de catástrofe,

a um nivelamento perfeito,

como depois de um enorme cagaço.

Reconduzido abaixo de toda a medida

ao meu verdadeiro escalão,

ao ínfimo escalão

que não sei qual ideia--ambição me fizera abandonar.

Aniquilado em altura,

em estima.

Perdido num sítio longínquo (ou nem tanto),

sem nome,

sem identidade.

PALHAÇO,

arrasando à gargalhada,

pelo grotesco,

por uma barrigada de riso,

o sentido que,

contra todas as evidências,

atribuíra à minha importância.

Hei-de afundar-me.

Sem rede no infinito-espírito sub-jacente aberto a todos,

eu próprio aberto

a um novo orvalho inacreditável

à força de ser nulo

e raso...

e risível...

henri michaux

antologia

tradução de margarida vale de gato

relógio d´água

1999

antónio pedro / poema inicial

I

A espuma do mar

Arrenda-me a sombra

Na areia molhada.

Ecoa nos gritos

Dos pássaros soltos

A voz que afogaram.

Quem mede os segredos

Da mata em que dói

Nasceram-me os ramos

No corpo que a é?

Assim porque sou

Princípio do mundo

Na tábua do barco

No seixo da roda

Na pedra do barro

No ovo da angústia

No parto dos peixes

Vivíparos e ainda

Na primeira mamada

Do cabrito ali

A minha sede antiga

É como se fosse

Pela primeira vez.

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

luís miguel nava / o tímpano e a pupila

Num dos pratos o mar, no outro um rio, agora

que o tempo se desossa,

que as pedras

que piso se me enterram na memória e os caminhos

se me aguçam na alma como lâminas, o pão

molhado nas feridas,

o pão

ele próprio já também uma ferida, agora

que o tempo, que já tanto

compararam a um rio, mais

não é do que uma leve exsudação nos muros,

nas mãos, agora

que o céu se encrespa e que pedaços

de mundo arremessados

com toda a força aos olhos revolteiam

na treva antes de se extinguirem,

mais magro do que a neve

caminho, a alma aberta como uma ferida,

ao longo da memória, onde se fundem

o tímpano e a pupila.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

vulcão

publicações dom quixote

2002

antónio ramos rosa / não sei se respondo ou se pergunto

Não sei se respondo ou se pergunto.

Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.

Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.

De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.

A minha tristeza é a da sede e a da chama.

Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.

O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.

Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.

Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.

Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.

Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.

Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

antónio ramos rosa

rui knopfli / a pedra no caminho

Toma essa pedra em tua mão,

toma esse poliedro imperfeito,

duro e poeirento. Aperta em

tua mão esse objecto frio,

redondo aqui, acolá acerado.

Segura com força esse granito

bruto. Uma pedra, uma arma

em tua mão. Uma coisa inócua,

todavia poderosa, tensa,

em sua coesão molecular,

em suas linhas irregulares.

Ao meio-dia em ponto, na avenida

ensolarada, tu és um homem

um pouco diferente. Ao meio-dia

na avenida tu és um homem

segurando uma pedra. Segurando-a

com amor e raiva.

rui knopfly

reino submarino

1962

alberto caeiro / quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois

XVI

Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois

Que vem a chiar, manhaninha cedo, pela estrada,

E que para de onde veio volta depois

Quase à noitinha pela mesma estrada.

Eu não tinha que ter esperanças — tinha só que ter rodas...

A minha velhice não tinha rugas nem cabelo branco...

Quando eu já não servia, tiravam-me as rodas

E eu ficava virado e partido no fundo de um barranco.

Ou então faziam de mim qualquer coisa diferente

E eu não sabia nada do que de mim faziam...

Mas eu não sou um carro, sou diferente

Mas em que sou realmente diferente nunca me diriam.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

gabriel celaya / aviso

A cidade é de borracha lisa e negra,

mas tem vielas com odor a estábulo,

a armazéns de cereais, a madeira molhada,

a selaria, a chicória, a esparto.

Há chilreios que mordem, ruídos inumanos,

há bruscas buzinadas que desincham

meu absurdo coração hipertrofiado.

Alugo-me por horas; rio e choro com todos;

mas escreveria um poema perfeito

se não fosse indecente fazê-lo nestes tempos.

gabriel celaya

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

blas de otero / fidelidade

Creio no homem. Já vi

dorsos despedaçados a chicote,

almas cegas avançando aos saltos

(espanhas a cavalo

de fome e sofrimento). E acreditei.

Creio na paz. Já vi

altas estrelas, recintos chamejantes

a amanhecentes, incendiando rios

fundos, caudal humano

para outra luz: vi e acreditei.

Creio em ti, pátria. Digo

o que já vi: relâmpagos

de raiva, amor em frio e uma faca

chiando, fazendo-se em pedaços

de pão: embora hoje só haja sombra, vi

e acreditei.

blas de otero

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

rené char / partilha formal

LI

Certas épocas da condição do homem sujeitam-se ao ataque de um mal que se apoia nos pontos mais desonrosos da natureza humana. No centro desse furacão, o poeta completará

Pela auto-renúncia o sentido da sua mensagem, posto o que se aliará ao partido daqueles que, tendo retirado ao sofrimento a sua máscara de legitimidade, garantem o eterno retorno do teimoso estafeta, traficante de justiça.

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

carlos de oliveira / árvore

VII

é então que vejo

no halo mais antigo

a árvore desolada,

os ramos em que poisam

as aves

doutros livros,

e pressinto

as raízes

através da sílica

onde a família dorme

com os ossos dispostos

nessa arquitectura

duvidosa

de símbolos

carlos de oliveira

micropaisagem

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

konstandinos kavafis / da loja

Embrulhou-as com cuidado, ordenadamente

na seda verde excelente.

Lírios de pérolas, rosas de rubis,

violetas de ametista. Tais como ele as quis,

as apreciou, as viu belas; não como na natureza há

as viu e as estudou. Dentro do cofre as deixará

amostra do seu trabalho eficaz e sem temor.

Se na loja entrar um qualquer comprador

tira outras dos estojos e vende – jóias singulares –

pulseiras, anéis, cordões e colares.

konstandinos kavafis

poemas e prosas

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

1994