joaquim manuel magalhães / pelos caminhos da manhã

primeiro

A sombra da ave sobre o mar

Cada onda protege o seu percurso.

Partem o sol, o imperfeito rosto

dos deuses de cada instante.

Passa no céu,

uma corda prende-lhes na cinta

a roupa, o fogo, aí repousa

o tempo e o chão liso.

A tua pele parece uma espada,

uma esfera de ouro, um olhar perdido.

As maçãs caem, ficam em flor,

a água dorme, os insectos,

o sal dos juncos, o barro a secar.

A diurna transfiguração do corpo,

do meu, do teu, a música da matéria.

No mesmo abraço adormecidos

inteiros sob o véu dos astros

de novo os guia um triplo silêncio.

Sobre os vidros da erva

cobertos do luar do verão.

Ouvem hinos ocultos, números

a que respondem poderes, ritos, preceitos,

a  ressurreição.

  

joaquim manuel magalhães

consequência do lugar

relógio d´água

2001

fernando alves dos santos / vento

Escuto o vento:

os gestos do palhaço nos olhos dos companheiros,

o cloc, cloc, duma fonte nos lábios,

uma prece do céu perto das pessoas,

o verde silêncio das ervas.

fernando alves dos santos

diário flagrante [poesia]

edição perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

2005

armando pinheiro / ricochete

Atirei balões à Vida,

Coloridos…

Julguei-os todos perdidos

Na paisagem esquecida…

E eis que a Vida, em seus baldões,

Traz aos meus olhos pasmados,

De novo, alguns dos balões,

Desbotados…

armando pinheiro

espelho

editorial inova

1978

andré breton / os beijos de socorro

Os beijos de socorro: Assimilados como estão aos pombos-correio, mostram, de forma menos figurada, a necessidade que tenho de um gesto que todavia recuso, necessidade essa que não é estranha às etapas do caminho já mencionadas. Nem por isso se encontram esses beijos menos bem situados aqui, no plano das possibilidades, dada a sua posição entre os pombos-correio (ideia de uma pessoa favorável) e os seios, dos quais me vi forçado a dizer, no decorrer da narrativa, que me roubavam toda a coragem de renunciar.

andré breton

o amor louco

tradução de luiza neto jorge

estampa

1971

juan liscano / ressurgimentos

     Na medida do ir morrendo

a cada homem e às coisas

antes de morrer inteiramente,

ressurge uma e outra vez o mundo

com seus oferecimentos e promessas.

     Há instantes de viver

sem ser possuído, sem possuir,

sob a intempérie do ressurgimento;

dia novo

incrivelmente edénico

e recupera-se um alento inesperado

para acreditar na duração.

     A beleza existe, vive, suporta feridas,

expele uma aura de energia subtil,

envolve as formas obscuras do enraizamento,

suscita rajadas de assombro,

esfuma o inexistente, o pesado,

cria distâncias, afasta-se, parece ocultar-se

e mostra-se, livre e sensual,

em cada ressurgimento.

juan liscano

tradução de josé bento

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

fiama hasse pais brandão / canto da sombra

Ao Sol cada tronco cai em sombra

e, no chão, a floresta ou o pomar

mostram o duplo real que nos enfrenta.

Passamos sobre sombras entre as árvores

atentos ao desenho singular,

que não pisamos, dos intervalos da luz.

Passamos entre as sombras e não lançamos

os braços em redor de cada árvore,

ávidos da suave escuridão pisamos

os troncos que tombaram junto à sombra.

Se vou ao pomar das árvores cítricas

escolher o fruto que nos dá o aroma,

aí, ao lado década tronco, eu vejo

a umbela de sombra que nos impele

para o desejo desse fruto duplo.

E a memória retém o objecto e o Outro,

tronco de choupo ou copa de limoeiro;

conhecermo-nos, como diz Sócrates,

é conhecermos no Outro quem nós somos.

A sombra serve ao Canteiro para o traço

da infinita recta, que se torna curva

e lhe dá a forma ideal que reúne

o recto e o curvo, o perto e o além.

No frontão do Pórtico inscreveu

na medida da sombra a esfera do Sol.

Cada dia temos as mínimas sombras

de tudo o que recolhe a mão,

e as nossas casas jazem diante de si mesmas

e vão rodando no seu eixo de sombra.

O cone escuro da nossa própria Terra

escurece a luz do luar branco.

Na geometria dos vultos planetários

por fim ficamos, na escurecida Terra,

predizendo o sentido do futuro.

30/11/93

fiama hasse pais brandão

cantos do canto

relógio d´água

1995

amalia bautista / a tentação

E se naquele momento nos tivesse

surgido de repente uma serpente?

Que terias feito face ao meu medo?

Como é que me terias convencido

para que abrisse os olhos e contemplasse

na boca desse réptil a maçã?

amalia bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

josé agostinho baptista / melancolia

Melancolia,

despojos e tendas, sinais,

no desabar das praias.

Havia um cão que caminhava.

Um cão sem nome, às vezes deitado.

Tão meus eram os seus olhos de cão deitado e às vezes

corria.

Há cães como esse,

cães que atravessam a desolação da areia como faro de

desaparecidos deuses, muito antigo.

São lugares para o sono, estes.

Lugares onde se adormece para sempre no rebordo do sol,

na lassidão dos braços.

Silva o ar nos corredores da respiração e não se sabe

o porquê das coisas

o tesouro das marés.

Insurge-se na pele, na exaltação dos poros, o verão de

cada ano,

uma saudade de búzios e barcos esquecidos,

um assombro de náufragos.

Despojos e peles, tardes de iodo e bronze.

Começará o desejo na demora do sol,

no relevo das nádegas?

Há cães que espreitam.

Cães que vagueiam no alarme das dunas, comovidos

homens deitados, com o azul por cima e à volta, de

lado a lado.

Tendas, gritos entrecruzados e a ave imóvel,

tranças desfeitas pela desatenção das ondas, em

desordem,

embatendo.

Caminham os relógios, vorazes ponteiros destruindo

tudo,

e o homem corre, senta-se, enreda a alma nas cordas

do verão,

sinais da paixão, decrépitas gentes, tristes.

josé agostinho baptista

auto-retrato

biografia

assírio & alvim

2000

mia couto / o bebedor de sóis

No deserto,

onde o céu é redondo,

de mim mesmo sou miragem.

Na areia

me afundo, defunto,

até não haver sombra

senão sob cansaços de pálpebras.

Quando não há mais

que vento e dunas,

em mim invento o derradeiro oásis.

Uma raiz

então me convoca,

pedindo-me certo e definitivo.

Não nasci, porém,

para junto de fontes morar.

De novo,

vou por onde não há caminhos.

E só no fogo deixo pegada.

mia couto

tradutor de chuvas

caminho

2013

mario luzi / ano

Benéficas agora, ainda tranquilas

As cepas, as uvas

A vinha do enforcado. O Outro

É ainda o desconhecido, o Outro estava, está sempre

Fechado neste céu opaco

Onde a luz avinhada

É cada vez mais frouxa

 – e o grito do tentilhão já é só gelo.

Aqui, nestes trabalhos calmos,

Claros, aqui prossegue arde

O tudo que não tenho

Mas tenho que perder.

Os tempos que se foram,

O tempo que aí vem

Arremetem –

Sem saber como, cheguei aqui,

Espero, ardo, avanço por

Dias e dias inacessíveis

E torno-me sem fim o que já sou,

A repousar nesta luz vazia.

mario luzi

trad. ernesto sampaio

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

marcos tramón / num bar nocturno

Uma, como se fosse toda um nervo,

inquieta. A outra, sóbria, mais serena.

Ambas morenas e provocadoras

(como um convite inalcançável),

Beijam-se sem pudor (já te toparam)

Certas de tentar a quem as olha.

A tua cara uma garrafa, vermelha,

de vinho tinto entre as mãos delas

(bebem como cossacos).

Saberás dissimular tanto descaro,

porque pensas que elas já te entendem,

que te explicas inteiro ao observá-las.

Não é tão fácil, não é baixa excitação

se as contemplas.

É algo muito mais para além disso,

é algo muito mais para alem delas.

E é tão fácil, contudo, é tão fácil

como um desejo. E como poderias

explicar o amor assim de súbito?

E não será o amor qualquer coisa

de essencial natureza

feminina, palpável de verdade

unicamente num corpo de mulher?

A tal ponto que desejarias

ser essa rapariga que desperta nervosa

para o desejo que cumpre entre outras companheiras,

com outras companheiras…

Olha-as, já se vão. De todos esses dias

que são para elas um feliz segredo,

que brilham como vertigem nos seus olhos,

como caídos do céu, nem a um só

estás tu convidado. Melhor assim.

Cúmplices te dedicam um último beijo cúmplice.

Ninguém lhes diga o que é o amor,

elas de boa fé já o sabem.

marcos tramón

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

ana paula inácio / duas chávenas

Tínhamos duas chávenas

em forma de meia lua

e uma triangular.

Quando alguém ia lá a casa

bebíamos os dois pelas meias luas

o convidado pela triangular.

Era uma regra da casa

nem escrita

nem pronunciada

apenas pressentida.

Até que alguém apareceu

e trocou o sítio das chávenas

a mim coube-me a triangular.

As regras eram mesmo assim

para quebrar

como as tartes

como as chávenas.

Será que ainda as podemos colar?

ana paula inácio

2010-2011

averno

2011

ingeborg bachmann / canções em fuga

XV

Tem seu triunfo a morte, o amor é festejado,

e o grande Tempo e o tempo futuro.

A nós nenhum triunfo é dado.

À nossa volta só um afundar de astros. Eco de luz, sem voz.

Mas, sobre o pó, a canção do futuro

soará para além de nós.

ingeborg bachmann

o tempo aprazado

trad. judite berkemeier e joão barrento

assírio & alvim

1992