s. kierkegaard / a minha mágoa é o meu castelo senhorial

A minha mágoa é o meu castelo senhorial, que, tal como um ninho de águia, fica bem lá no alto, no cume das montanhas, entre as nuvens. Ninguém pode tomá-lo de assalto. De lá voo, descendo sobre a realidade e apanho a minha presa. Mas não fico lá em baixo – trago a minha presa para casa e essa presa é uma imagem que eu teço nas tapeçarias do meu castelo. Então, vivo como um morto. Tudo aquilo que é vivido mergulho-o no baptismo do esquecimento, para a eternidade da recordação. Todo o finito e casual é esquecido e apagado. Então, fico pensativamente sentado, como um velho homem grisalho, e explico as imagens em voz suave, quase sussurrante, e ao meu lado está sentada uma criança e escuta-me, apesar de se lembrar de tudo antes de eu lho contar.

s. kierkegaard

diapsalmata

assírio & alvim

2011

e e cummings / junto a com certeza deus américa eu

[iv]

“junto a com certeza deus américa eu

amo-te terra dos peregrinos e assim por diante oh

olhai podeis ver pela alva madrugada o meu

país é de séculos vêm e vão

e não voltam mais e daí? ninguém se rala

em todas as línguas até surdosmudos

teus filhos aclamam teu nome glorioso gaita

caraças caramba chiça chô

pra quê falar de beleza o que é que podia ser mais be-

lo que estes heróicos finados felizes

que lançados como leões para a chacina ruidosa

não pararam para pensar morreram pelo contrário

há-de então a voz da liberdade ser muda?”

Falou.  Bebeu rapidamente um copo de água

e. e. cummings

xix poemas

trad. jorge fazenda lourenço

assírio & alvim

1998

valter hugo mãe / assinalo as luzes, severa

assinalo as luzes, severa

severa saudade que chega pela boca, o

meu passado é só um verso

teu. tu dizes que recorte

a coroa ao céu e faça

da cabeça um estandarte. assassinaram-te,

sinto frio e tenho medo. vou

pelo mar dentro, o

céu a estalar.

valter hugo mãe

três minutos antes de a maré encher

quasi

2000

edgar lee masters / theodore, o poeta

Em rapaz, Theodore, passava horas sentado

na margem do turvo Rio Spoon

olhando fixamente para a furna que escondia o caranguejo,

à espera que ele saísse, mostrando primeiro

as antenas ondulantes como palhas de feno

e depois o seu corpo, cor de pedra-pomes,

adornado com dois olhos de azeviche.

E perguntavas a ti próprio, enleado em pensamentos,

o que saberia ele, que coisas desejava, por que viveria.

Mais tarde o teu olhar voltou-se para os homens e as mulheres

escondidos em furnas de acaso no meio de cidades.

Esperavas que mostrassem suas almas

para que pudesses ver

como viviam ou para quê,

e por que rastejavam com tal afã

ao longo do caminho arenoso onde a água escasseia

à medida que declina o Verão.

edgar lee masters

spoon river

tradução josé miguel silva

relógio d´água

2003

miguel torga / incitamento

Remenda a tua rede, pescador!

Remenda as ilusões!

No maninho areal é que é sonhar!...

Ata e refaz a teia

Onde, queira ou não queira o mar,

Hás-de prender o corpo da sereia!

  

miguel torga

diário IX

1964

daniel faria / homens que são como lugares mal situados

II

Sei que o homem lavava os cabelos como se fossem longos

Porque tinha uma mulher no pensamento

Sei que os lavava como se os contasse

Sei que os enxugava com a luz da mulher

Com os seus olhos muito claros voltados para o centro

Do amor na operação poderosa

Do amor

Sei que cortava os cabelos para procurá-la

Sei que a mulher ia perdendo os vestidos cortados

Era um homem imaginado no coração da mulher que lavava

O cabelo no seu sangue

Na água corrente

Era um homem inclinado como o pescador nas margens para ouvir

E a mulher cantava para o homem respirar

daniel faria

homens que são como lugares mal situados

fundação manuel  leão

2002

charles baudelaire / embriaga-te

            Devemos andar sempre bêbados. Tudo se resume nisto: é a única solução. Para não sentires o tremendo fardo do Tempo que te despedaça os ombros e te verga para a terra, deves embriagar-te sem cessar.

            Mas com quê? Com vinho, com poesia ou com a virtude, a teu gosto. Mas embriaga-te.

            E se alguma vez, nos degraus dum palácio, sobre as verdes ervas duma vala, na solidão morna do teu quarto, tu acordares com a embriaguez já atenuada ou desaparecida, pergunta ao vento, à onda, à estrela, à ave, ao relógio, a tudo o que se passou, a tudo o que gemeu, a tudo o que gira, a tudo o que canta, a tudo o que fala, pergunta-lhes que horas são: «São horas de te embriagares! Para não seres como os escravos martirizados do Tempo, embriaga-te, embriaga-te sem cessar! Com vinho, com poesia, ou com a virtude, a teu gosto».

charles baudelaire

o spleen de paris

trad. antónio pinheiro guimarães

divulgação

1963

josé miguel silva / homem do lixo

O último a chegar à festa tem

como castigo varrer o lixo,

o subproduto da embriaguez

organizada. Não é justo nem

injusto, é a lei dos retardatários.

A essa hora já os gastos foliões

mergulham no sono que se segue

a toda a felicidade, cientes

de que irão acordar ressacados

mas contentes por terem feito tudo

o que era humanamente possível

para se divertirem uma última vez.

Sozinho no recinto, o retardatário

dança com a sua vassoura,

recolhe sobriamente os detritos

da exaltação – preservativos,

cartazes, garrafas vazias –  

e consola-se com a mentira

de ter sido poupado à desilusão.

Findo o trabalho, tem ainda tempo

para se apiedar dos vindouros,

que da festa não terão sequer notícia,

que nunca poderão participar

sequer remotamente em algo

tão aparentado com a esperança.

josé miguel silva

ladrador

averno

2012

almeida garrett / a nau catrineta

Lá vem a Nau Catrineta,

que tem muito que contar!

Ouvide, agora, senhores,

Uma história de pasmar."

Passava mais de ano e dia,

que iam na volta do mar.

Já não tinham que comer,

nem tão pouco que manjar.

Já mataram o seu galo,

que tinham para cantar.

Já mataram o seu cão,

que tinham para ladrar."

"Já não tinham que comer,

nem tão pouco que manjar.

Deitaram sola de molho,

para o outro dia jantar.

Mas a sola era tão rija,

que a não puderam tragar."

"Deitaram sortes ao fundo,

qual se havia de matar.

Logo a sorte foi cair

no capitão general"

- "Sobe, sobe, marujinho,

àquele mastro real,

vê se vês terras de Espanha,

ou praias de Portugal."

- "Não vejo terras de Espanha,

nem praias de Portugal.

Vejo sete espadas nuas,

que estão para te matar."

- "Acima, acima, gajeiro,

acima ao tope real!

Olha se vês minhas terras,

ou reinos de Portugal."

- "Alvíssaras, senhor alvissaras,

meu capitão general!

Que eu já vejo tuas terras,

e reinos de Portugal.

Se não nos faltar o vento,

a terra iremos jantar.

Lá vejo muitas ribeiras,

lavadeiras a lavar;

vejo muito forno aceso,

padeiras a padejar,

e vejo muitos açougues,

carniceiros a matar.

Também vejo três meninas,

debaixo de um laranjal.

Uma sentada a coser,

outra na roca a fiar,

A mais formosa de todas,

está no meio a chorar."

- "Todas três são minhas filhas,

Oh! quem mas dera abraçar!

A mais formosa de todas

Contigo a hei-de casar"

- "A vossa filha não quero,

Que vos custou a criar.

Que eu tenho mulher em França,

filhinhos de sustentar.

Quero a Nau Catrineta,

para nela navegar."

- "A Nau Catrineta, amigo,

eu não te posso dar;

assim que chegar a terra,

logo ela vai a queimar.

- "Dou-te o meu cavalo branco,

Que nunca houve outro igual."

- "Guardai o vosso cavalo,

Que vos custou a ensinar."

- "Dar-te-ei tanto dinheiro

Que o não possas contar"

- "Não quero o vosso dinheiro

Pois vos custou a ganhar.

Quero a Nau Catrineta,

para nela navegar.

Que assim como escapou desta,

doutra ainda há-de escapar"

Lá vai a Nau Catrineta,

leva muito que contar.

Estava a noite a cair,

e ela em terra a varar.

almeida garrett

romanceiro

ulisseia

1997

jeannette lozano / flor

A flor receia a morte?

Toca-a? Cheira-a?

Devolve o seu perfume

à ondulação profunda?

Vira-se para a luz.

A morte é a flor

quando se abre.

jeannette lozano

telhados de vidro nº. 19

maio de 2014

tradução de inês dias

averno

2014

mia couto / poema didático

Já tive um país pequeno,

tão pequeno

que andava descalço dentro de mim.

Um país tão magro

que no seu firmamento

não cabia senão uma estrela menina,

tão tímida e delicada

que só por dentro brilhava.

Eu tive um país

escrito sem maiúscula.

Não tinha fundos

para pagar a um herói.

Não tinha panos

para costurar bandeira.

Nem solenidade

para entoar um hino.

Mas tinha pão e esperança

para os viventes

e sonhos para os nascentes.

Eu tive um país pequeno,

tão pequeno

que não cabia no mundo.

mia couto

tradutor de chuvas

caminho

2013

josé carlos ary dos santos / da condição humana

Todos sofremos.

O mesmo ferro oculto

Nos rasga e nos estilhaça a carne exposta.

O mesmo sal nos queima os olhos vivos.

Em todos dorme

A humanidade que nos foi imposta.

Onde nos encontramos, divergimos.

É por sermos iguais que nos esquecemos

Que foi  do mesmo sangue,

Que foi do mesmo ventre que surgimos.

ary dos santos

vinte anos de poesia

a liturgia do sangue 1963

círculo de leitores

1983

al berto / retrato de fugitivo por paulo nozolino

caminha pela solidão nocturna dos quartos de hotel

e de fotografia em fotografia chega exausto

ao minucioso poema a preto e branco

mas já não o surpreende a violenta visão do mundo

este lento destroço que um líquido sussurro de prata

revela a partir de iluminada fracção de segundo

e bebe

e ama

e foge de si mesmo

com a leica pronta a ferir como uma bala ecoando

no fundo da memória um néon uma pedra

uma arquitectura de luz e sombra ou um deserto

onde se debruça para retocar os dias com um lápis

na certeza que sobreviverá a estes perfeitos acidentes

e estes restos de corpos a pouco e pouco turvos

pelo tempo pelo sono ou pela melancolia

mas regressa sempre à transumância das cidades

quando a alba do flash prende o furtivo gesto

sobre o papel fotográfico morre o misterioso fugitivo

depois

vem o medo

que se desprende do olhar imobilizado e do rosto

nasce uma vida de infinito caos

al berto

transumâncias

o medo

assírio & alvim

1997